Rozdział 4

Noah

Drzwi zamknęły się za mną z cichym kliknięciem, i po raz pierwszy tego dnia byłem sam.

Stałem przez chwilę, wciąż zaciskając pięści, serce wciąż biło jak szalone. Moja torba sportowa leżała u moich stóp. Nawet nie przebrałem się z treningowego stroju—wciąż lepiącego się od potu, wciąż pachnącego nerwami, paliwem lotniczym i porażką.

Dzień mnie wyczerpał. Nie fizycznie. Psychicznie. Jakby coś zostało ze mnie wyrwane i zastąpione szumem.

Obecność trenera była już wystarczająco stresująca, ale bezpośrednie wyzwanie z jego strony—wyrzucenie mnie z mojej strefy komfortu—było wręcz niepokojące.

Ani razu nie podniósł głosu.

Nie musiał.

Jego spojrzenie po trzecim szkicu—puste, nieczytelne, subtelnie rozczarowane—było wystarczające, by skręcić mi żołądek.

Każde słowo uderzało jak cios, bardziej bolesne niż jakiekolwiek starcie na boisku.

Nie byłem pisarzem. Nie byłem wyrafinowany. Nie byłem jakimś złotym chłopcem przeszkolonym w PR.

Grałem w piłkę. To miało wystarczyć.

Nie mogę powiedzieć, że byłem zły. Byłem... dziwnie smutny.

To uczucie było znajome. Zbyt znajome.

Jesteś żałosny, syczał głos mojego ojca w mojej głowie. Lubisz być karcony, prawda? Może to jedyne, do czego się nadajesz. Ta ładna buzia i słaba duma.

Czy tak było?

Nie sądziłem... Kiedy trener odrzucił moje prace, bolało.

Ale potem... jego głos się zmienił. Tylko trochę. Spokojniejszy. Umiarkowany. Już nie zimny—stały. W kontrolowanym tonie.

Nie wyśmiewał mnie. Nie kpił.

Po prostu... uspokoił mnie. I to—Boże, to—znaczyło więcej, niż chciałem przyznać.

Czułem, że naprawdę mi ufał. Wierzył we mnie.

I jakoś, ta stałość zadziałała.

Przepisałem to cholerstwo. Wolniej. Skupiony. Kontrolowany.

A kiedy oddałem, skinął głową. Ledwie zauważalnie.

Jedno małe, ostre potwierdzenie.

I nie powinno to mieć znaczenia, ale miało.

To właśnie mnie naprawdę napędziło.

Coś we mnie się zapaliło—coś okropnego i uzależniającego.

Mówiłem sobie, że to tylko ulga. Ale uczucie było głębsze niż to.

Ciemniejsze.

Jakbym przeszedł jakiś niemożliwy test... A nagrodą nie była pochwała.

To było zadowolenie go.

Dlaczego do diabła zadowolenie tego człowieka napełniało mnie dumą?

I dlaczego myśl o tym prawie... podniecała mnie?

O kurwa...

Opadłem na łóżko i wpatrywałem się w sufit. Powietrze w pokoju było zbyt nieruchome, zbyt ciche. Powinienem być z siebie dumny. Powinienem to odpuścić.

Ale jego głos wciąż odbijał się echem w mojej głowie. To zaufanie... Ta zmiana tonu. Jakby wiedział dokładnie, jak mnie wyciągnąć z krawędzi. I zrobił to celowo.

Przypominało mi to kogoś innego.

Pana A.

Myśl sprawiła, że coś ścisnęło się nisko w moim brzuchu. Niechciane. Nieuniknione.

Próbowałem to zignorować. Sięgnąłem po telefon. Otworzyłem wiadomości. Zamknąłem je z powrotem.

Cisza naciskała mocniej. Myśl o Panu A całkowicie mnie dominującym, zmieniającym mnie w coś, czym nie byłem... Czy byłem?

Ale jakoś, to twarz trenera Aiden’a widziałem. Rozkazującego mi, karcącego mnie...

Co do cholery...?

Przewróciłem się na bok, niespokojny, spięty. Moje palce swędziały. Mój żołądek się zaciskał. A gdzieś pośród całej tej frustracji i fantazji, moje ciało odpowiedziało.

Byłem twardy. Bolało.

Próbowałem z tym walczyć, ale wszystko, co widziałem, to trener. Nie ten z treningu. Ten z samolotu. Ten, który pochylał się blisko i szeptał spokojne, chłodne słowa na mojej skórze. Ten, który patrzył na mnie, jakby widział przez każdą ścianę, którą zbudowałem.

I nienawidziłem, jak to sprawiało, że się czuję.

Odsłonięty. Widoczny.

I pragnący więcej.

Zrzuciłem spodnie i zrzuciłem kołdry, przewracając się na plecy, oddech już niespokojny. Zamknąłem oczy i owinąłem rękę wokół mojego członka, próbując myśleć o kimkolwiek innym. Jakimś bezimiennym przygodnym związku. Jednej z gorących cheerleaderek, które kiedyś robiły mi dobrze. Kimkolwiek.

Ale on już tam był. Aiden Mercer.

Jego głos. Jego zapach. Przerażający spokój jego rozkazu.

Przyspieszyłem ruchy, frustracja wrzała tuż pod powierzchnią. Nie chciałem tego chcieć. Nie chciałem potrzebować jego aprobaty, jego uwagi, jego—

Moja głowa opadła na poduszki.

Powinienem poczuć ulgę. Ale nie czułem. To było bardziej jak burza, która wybuchła we mnie - brzydka, gorąca i pełna wstydu. Moja ręka poruszała się szybciej, oddech zatrzymywał się w gardle. Ciśnienie wzrastało z każdą pamięcią, która rozbłyskiwała za moimi powiekami. Aiden stojący nade mną na boisku. Aiden pochylający się blisko w biurze. Aiden wywołujący mnie przed wszystkimi, dokładnie wiedząc, co robi.

Jęknąłem cicho, pieszcząc swojego członka mocniej na myśl o jego mięśniach napinających się pod koszulą. Moje uda napięły się. Moje plecy lekko się wygięły, gdy strumień preejakulatu spłynął z mojego spuchniętego czubka.

Widziałem go. Tam, w mojej głowie. Nie delikatnego. Nie słodkiego. Po prostu pewnego siebie. Dowodzącego. Niebezpiecznego. I w jakiejś części mnie, której nie chciałem przyznać, potrzebowałem tego. Potrzebowałem jego.

Mój oddech przyspieszył. Mięśnie się napięły.

Byłem o sekundy od tego. Na krawędzi poddania się, całkowitego rozpadnięcia—

Mój telefon się zaświecił.

Zamarłem.

Pan A wysłał Ci wiadomość.

Moja klatka piersiowa się zacisnęła. Krew huczała w uszach. Moja ręka wciąż obejmowała moją erekcję, mokrą i drgającą, jeden ruch od całkowitej utraty kontroli.

Ekran znów się zaświecił.

Pan A:

Tęskniłeś za mną?

Wydobyłem z siebie cichy, zdławiony dźwięk - pół jęk, pół śmiech. Gorzki. Zdesperowany.

Nie miał pojęcia, co przerwał. A może... może wiedział.

Gapiłem się na wiadomość, mój członek wciąż pulsował w mojej dłoni, orgazm teraz na granicy osiągalności.

Chciałem skończyć. Potrzebowałem tego.

Ale zamiast tego, moje palce powoli puściły.

I tak po prostu, znów byłem w jego rękach.

Gapiłem się na wiadomość, jakby mogła zniknąć, jeśli mrugnę.

Setki sarkastycznych odpowiedzi przelatywały przez moją głowę, ale żadna nie dotarła do moich palców. Wciąż byłem napięty, oddech nierówny, serce waliło jakbym właśnie przebiegł stumetrowy sprint z kimś obserwującym każdy krok.

Wytarłem rękę o prześcieradło, syknąłem cicho z powodu wrażliwości i usiadłem. Potem odpowiedziałem.

JA:

Nie znam cię za dobrze. Ale świetne wyczucie czasu.

Bańka pisania mignęła raz. Potem zniknęła.

Potem znów mignęła.

Pan A:

Nie odpowiedziałeś na pytanie.

Przełknąłem ślinę, zaciskając szczękę. Moje palce zawisły nad ekranem.

JA:

Chyba odpowiedziałem.

Nie wiem dlaczego.

Tym razem przerwa była dłuższa. Kropki tańczyły.

Pan A:

Potrzebujesz struktury.

I jednocześnie jej nienawidzisz.

To wyczerpujące, prawda?

Patrzyłem na te słowa, jakby wszedł mi do głowy.

JA:

Co sprawia, że tak myślisz?

Pan A:

Znam twój typ.

I jak dotąd miałem rację.

Wypuściłem powietrze gwałtownie. Mój pokój wydawał się cieplejszy, cięższy. Jakbym nie mógł do końca złapać oddechu.

JA:

To był gówniany dzień.

To wszystko.

Pan A:

Powiedz mi, co sprawiło, że był gówniany.

Zawahałem się.

Nikt nigdy mnie o to nie pytał. Nie po to, żeby naprawdę posłuchać. Ludzie pytali z grzeczności albo bo czekali na okazję, żeby mówić o sobie. Ale to było inne. On nie próbował się utożsamić. Wyciągał to ze mnie, powoli i ostro.

Powinienem się wylogować. Powinienem trzymać gębę na kłódkę.

Zamiast tego, napisałem.

JA:

Schrzaniłem coś.

Powiedziano mi, że jestem niedbały, nieprzygotowany, niewystarczająco dobry.

A najgorsze? Zgodziłem się z tym.

Nie jestem dobry w tym gównie.

Pan A:

W czym? Występowaniu?

JA:

We wszystkim poza piłką nożną.

Mówieniu. Pisaniu. Byciu...

Normalnym.

Zamknąłem oczy po naciśnięciu wyślij.

Sekundy mijały, gdy gapiłem się na ekran, życząc sobie, żeby był w pokoju. Życząc sobie, żeby go nie było, żeby nie musieć stawić czoła jego rozczarowaniu. Nie byłem "chłopakiem z marzeń", którego prawdopodobnie oczekiwał - byłem tylko nieudacznikiem.