Rozdział 7

Aiden

Nie zrozum mnie źle—nie jestem sadystą.

Ani dupkiem. Przynajmniej... nie całkowicie.

Wszystko, co zrobiłem tego ranka, zrobiłem dla niego. Ćwiczenia, tempo, precyzja—wszystko to było częścią planu. Strukturalny, spersonalizowany plan treningowy, mający na celu uczynienie z niego najlepszego cholernie rozgrywającego, jakim mógł się stać.

...Z odrobiną dodatkowej presji. Dla zabawy.

I dlatego, że mogłem.

Ziemniak, kartofel.

Chciał dyscypliny? Dostał ją.

Chciał prowadzić drużynę? Najpierw musiał nauczyć się, jak podążać.

Poza tym, to tak mnie szkolono—tak stałem się gwiazdą, którą wszyscy wielbili, zanim światła zgasły, a moja kariera skończyła się zbyt szybko. Ktoś kiedyś przesunął moje granice, zmusił mnie do konfrontacji z moimi słabościami i naostrzył każdy kant. A teraz... to była moja kolej, aby zrobić to samo dla kogoś innego.

Ale z Noah to nie była tylko spuścizna.

To nie było tylko trenowanie.

Im więcej czasu z nim spędzałem, tym bardziej przypominał mi mnie samego—młodego, zarozumiałego, błyskotliwego i pełnego ambicji, której jeszcze nie nauczył się kontrolować.

A im bardziej pozwalał mi go kształtować, formować, testować... tym mniej był tylko graczem. Stawał się moim projektem. Moją odpowiedzialnością.

Moją najnowszą, najbrudniejszą obsesją.

Obserwowałem go w lustrze, gdy napinał się pod taśmami. Jego koszulka przyklejała się do pleców, wilgotna od potu, kręgosłup naprężony, ramiona drżące. Jego ciało walczyło. Jego ego buntowało się.

Ale słuchał.

I kurwa, jeśli to nie sprawiało, że coś pierwotnego skręcało się nisko w moim brzuchu.

Gdy trening fizyczny się skończył, Noah był gotowy być moim sekretarzem.

Pojawił się po zdrowym śniadaniu, które wcześniej dla niego przygotowałem, punktualnie i bez ani jednego słowa skargi.

Aż do następnego zestawu instrukcji, oczywiście, kiedy nieuchronnie musiał rzucić swoją zwykłą histerię.

Zamknąłem teczkę przed sobą i spojrzałem na zegar. „Masz trzydzieści pięć minut.”

Noah rzucił mi spojrzenie. „Żartujesz sobie ze mnie...”

„Drukowanie. Podkreślanie. Zapamiętywanie. Masz swoją listę.” Podałem mu notatki z przypiętym długopisem. „Chyba że chcesz, żebym ci to znowu przeliterował?”

Jego szczęka się zacisnęła, ale wyrwał teczkę i wyszedł bez słowa.

Uśmiechnąłem się.

Dokładnie trzydzieści trzy minuty później wrócił—papiery starannie podkreślone, notatki zapisane na marginesach w zaskakująco przyzwoitym charakterze pisma. No dobrze, może nie przyzwoitym. Ale było czytelne. W większości. Położył stos na biurku jak ofiarę i stał tam.

Czekając.

Nie podniosłem wzroku.

Zamiast tego przewróciłem na następną część dzisiejszego harmonogramu i powiedziałem: „Konsultacja rehabilitacyjna za dwadzieścia minut. Oczekuję, że będziesz znał streszczenie raportu dr Patela do tego czasu.”

Nie ruszył się.

„Jesteś wolny.”

Mimo to, wahał się. Czułem napięcie bijące od niego—oczekujące, nerwowe, pełne nadziei. Jak pies czekający na smakołyk, który nigdy nie nadejdzie.

Ale nie powiedziałem dobry chłopak.

Nawet nie powiedziałem dziękuję.

Odwrócił się gwałtownie i wyszedł z fuknięciem.

Ale, gdy spotkaliśmy się na konsultacji rehabilitacyjnej, miał raport zapamiętany.

Słowo w słowo.

Testowałem go. Popychałem. Zadawałem pytania w różnej kolejności, przerywałem mu w połowie odpowiedzi. I kurwa, jeśli nie nadążał.

„Markery zapalne?” zapytałem nagle.

„Spadły o 17%, co doktor przypisuje dostosowanemu protokołowi chłodzenia.”

Uniosłem brew. „A nowy cel zakresu ruchu?”

„Siedemdziesiąt pięć stopni do przyszłego tygodnia.”

Kiwnąłem głową. „Mogłeś po prostu powiedzieć 'tak', Blake.”

Patrzył na mnie. „Ja—tak. Przepraszam.”

„Nie jesteś wcale przepraszający,” mruknąłem, bazgrząc po klipbordzie. „Po prostu za bardzo się starasz.”

Zjeżył się. „Robię, co kazałeś.”

„Robisz, co oczekuję. To nie to samo.”

Wypuścił powietrze przez nos, ale nic nie powiedział.

Reszta dnia minęła w ten sposób - posłuszeństwo bez pochwał, zadanie za zadaniem wykonane z zaciśniętymi zębami i rosnącą ciszą. Robił wszystko dobrze, a ja nie dałem mu nawet kiwnięcia głową na aprobatę.

Nie na zewnątrz.

Ale w środku?

Byłem pod wrażeniem. I to był problem.

Bo im bardziej był posłuszny... tym bardziej chciałem złamać zasady, które ustaliłem.

Siłownia była cicha o zmierzchu. Wszyscy inni już skończyli, ale ja jeszcze nie. Nie mogłem spać. Nie mogłem przestać myśleć.

Więc trenowałem.

Nie dla drużyny. Nie na następny mecz czy wskaźniki wydajności. Dla siebie.

Aby udowodnić, że jeszcze mogę.

Byłem w połowie drugiego zestawu wiosłowania, kiedy je zobaczyłem - słuchawki Noaha, zawieszone na ławce, jakby je upuścił w pośpiechu.

Podszedłem i podniosłem je.

Jedna strona była pęknięta. Pianka wytarta. Zdecydowanie nie najwyższej klasy sprzęt - ale jakoś tak bardzo jego. Uparty. Waleczny. Starający się tak cholernie mocno.

Odłożyłem je na bok, ale nie zanim uśmiech nie przemknął mi przez twarz.

Moje myśli odpłynęły. Oczywiście, że tak. Do jego ramion, napiętych i błyszczących wcześniej. Do sposobu, w jaki poruszał się podczas ćwiczeń jak człowiek opętany - mięśnie na mięśniach, szczupły, ale śmiertelnie silny. Potężny. Taki młody. Taki cholernie żywy.

Cenny.

Tyle potencjału, że aż bolały mnie zęby.

Mój uśmiech zniknął.

Bo pamiętałem, jak to było mieć tę siłę.

I jak szybko to wszystko mogło się rozpaść.

Odwróciłem się w stronę maszyny kablowej, dostosowałem ustawienia i mocniej zapiąłem opaskę na lewej nodze.

Powoli zacząłem powtórzenia - kontrolowane podnoszenia, wysoka oporność. Żadnych skrótów. Żadnego oszukiwania.

Udo paliło. Tkanka bliznowata wrzeszczała. Stara kontuzja wybuchła jak zawsze, gdy za bardzo ją forsowałem - ale nie przestałem. Nie mogłem.

No dalej.

Piąte powtórzenie zawiodło. Noga ugięła się na pół sekundy, zanim zmusiłem ją do powrotu na miejsce.

„Cholera,” mruknąłem, wycierając twarz.

To była cena bycia prawie wielkim.

Bycia tak blisko - a potem stracenia wszystkiego.

Kontynuowałem.

Na koniec moja koszulka była przesiąknięta. Moje ciało pulsowało bólem i adrenaliną. Złapałem ręcznik, przetarłem nim szyję i udałem się pod prysznic.

Woda uderzyła w moją skórę jak policzek. Oparłem się o kafelki, pozwalając strumieniowi spływać po moich plecach, ramionach, klatce piersiowej.

I wtedy znów był tam.

Noah.

Nie na siłowni, nie podczas ćwiczeń - ale w moich myślach.

Jego zarumieniona skóra pod światłami. Jego koszulka podciągnięta, odsłaniająca falowanie jego mięśni brzucha. Sposób, w jaki jego usta rozchylały się, gdy brakowało mu tchu - gdy tak bardzo starał się mnie zadowolić.

Wyobraziłem sobie jego palce na mnie. Szorstkie. Ciekawskie. Uczące się.

Jego ciało przyciśnięte do mojego, drżące nie z wysiłku... ale z granicy poddania.

Jego usta sunące w dół mojego brzucha. Jego głos szepczący „Panie”, nie z wyzywaniem, ale z szacunkiem.

Moja ręka zsunęła się w dół.

I przez jeden wspaniały, torturujący moment - pozwoliłem sobie wyobrazić, jakby to było go posiadać.

Nie tylko trenować.

Ale całkowicie go poddać.

Moje myśli pielęgnowały fantazję o nim - moja ręka powoli owijająca się wokół mojego członka... gdy usłyszałem, jak drzwi siłowni otwierają się i zamykają.

Zamarłem.

Woda nadal płynęła, serce waliło, ręka zaciśnięta przy boku.

A potem usłyszałem kroki.

Lekkie. Niepewne.

Znane.

Noah.