Rozdział 1 Nowy dom, nowe początki

Perspektywa Ivy Sinclair

Po pewnym czasie znaki drogowe zaczęły się powtarzać.

Wtedy wiedziałam, że jesteśmy blisko.

Nauczyłam się rozpoznawać oznaki nowego miasteczka na długo przed tym, zanim do niego dojeżdżaliśmy. Mój ojciec częściej zerkał w lusterka. Moja matka cichła. Żadne z nich nie mówiło, dokąd jedziemy, dopóki już tam nie byliśmy.

A kiedy byliśmy prawie na miejscu, ojciec zaciskał dłonie na kierownicy odrobinę mocniej.

Nie na tyle, żeby ktokolwiek inny to zauważył.

Ja zawsze zauważałam.

Dawno przestałam liczyć, ile razy zaczynaliśmy od nowa.

Nowe domy. Nowe szkoły. Nowe ulice, które miałam zapamiętać, chociaż wiedziałam, że mogę nie zostać tam wystarczająco długo, by kiedykolwiek ich potrzebować.

Nauczyłam się nie rozpakowywać wszystkiego.

To ułatwiało wyjazd.

Matka siedziała obok ojca, z dłońmi złożonymi na kolanach. Przez ostatnią godzinę jazdy prawie się nie odzywała, a ilekroć próbowałam złapać z nią kontakt wzrokowy, znajdowała sobie coś innego do oglądania.

Oparłam czoło o szybę.

Drzewa rozmazywały się za oknem, gęste i ciemne po obu stronach drogi. Im dalej jechaliśmy, tym węższa stawała się jezdnia, aż las zdawał się zamykać wokół nas.

Wtedy zobaczyłam znak.

WILLOW CREEK.

Przeczytałam go w myślach.

Ta nazwa nic mi nie mówiła.

Powinna była.

A jednak nie mówiła.

Przez kilka sekund ojciec nic nie powiedział. Jego palce mocniej zacisnęły się na kierownicy, a wzrok pozostał utkwiony w drodze przed nami.

W końcu się odezwał.

— Tu jesteśmy bezpieczni.

Odwróciłam się do niego.

— Na pewno?

— Tak.

Odpowiedział zbyt szybko.

Matka wreszcie na mnie spojrzała.

— To ostatni raz, Ivy.

Prawie parsknęłam śmiechem.

Mówili tak już wcześniej. Za każdym razem, gdy pakowaliśmy nasze życie w kartony i ruszaliśmy w stronę kolejnego miejsca, obiecywali, że nie będziemy musieli robić tego ponownie.

Przestałam im wierzyć lata temu.

— Jasne — mruknęłam, znów odwracając się do okna. — Ostatni raz.

Żadne z nich nie odpowiedziało.

Droga ostro skręciła, odciągając nas od głównej szosy. Gałęzie wyciągały się nad nami, rzucając na przednią szybę przesuwające się cienie.

A potem stało się coś dziwnego.

Przez chwilę miałam nieodparte wrażenie, że znam tę drogę.

Nie dlatego, że widziałam ją na zdjęciu albo przejeżdżałam przez podobne miasteczko. To było coś głębszego — znajomość, która przyszła bez wspomnienia, które mogłoby ją wyjaśnić.

Wyprostowałam się.

— Byliśmy tu wcześniej?

Matka odwróciła się do mnie.

— Nie.

Odpowiedź padła natychmiast.

Spojrzałam na nią.

— To czemu wydaje się znajome?

Otworzyła usta, ale nie wydobył się z nich żaden dźwięk.

Ojciec zerknął na nią.

Krótko. Prawie bez znaczenia.

Prawie.

— Jesteś zmęczona — powiedział. — To była długa podróż.

Może miał rację.

Tylko że zmęczeni ludzie zwykle nie rozpoznają miejsc, w których nigdy nie byli.

Chciałam zapytać o więcej, ale moi rodzice doprowadzili do perfekcji sztukę kończenia rozmów bez faktycznego odpowiadania na pytania. Wiedziałam już, że nie ma sensu strzępić języka.

Kilka minut później dom wyłonił się spomiędzy drzew.

Stał na końcu długiego podjazdu; jego ciemna, drewniana elewacja była naznaczona upływem czasu, ale starannie utrzymana. Ganek był czysty, okna całe, a przy schodkach posadzono kwiaty.

Ktoś dbał o to miejsce.

Ktoś spodziewał się, że będzie używane.

Pochyliłam się do przodu, żeby lepiej się przyjrzeć.

– To tutaj?

Ojciec skinął głową.

– Tak.

– Kto tu mieszkał przed nami?

– Ludzie, których znamy.

Poczekałam.

Nie dopowiedział nic więcej.

– No jasne – mruknęłam.

Mama posłała mi zmęczone spojrzenie, ale nie powiedziała mu, żeby mi odpowiedział.

Samochód zatrzymał się przed domem.

Przez chwilę nikt się nie ruszał.

Ojciec wyłączył silnik i wpatrywał się przez przednią szybę. Coś w jego wyrazie twarzy się zmieniło. Wyglądał mniej jak człowiek, który dotarł do nowego miejsca, a bardziej jak ktoś stojący przed drzwiami, których unikał przez lata.

W końcu wypuścił powietrze.

– Jesteśmy.

W domu.

To słowo brzmiało obco.

Wysiadłam z samochodu, wdzięczna za okazję, żeby rozprostować nogi. Powietrze było chłodniejsze, niż się spodziewałam, i niosło zapach wilgotnej ziemi, sosny oraz czegoś, czego nie potrafiłam do końca rozpoznać.

Stanęłam obok auta i spojrzałam w stronę drzew.

Przez sekundę wydawało mi się, że widzę ruch między pniami.

Mrugnęłam.

Nic.

Tylko gałęzie kołyszące się na wietrze.

– Idziesz? – zawołał ojciec.

Zmusiłam się, żeby odwrócić wzrok.

– Tak.

Mama otworzyła bagażnik i zaczęła wyciągać nasze torby. Poruszała się z tą znajomą sprawnością kogoś, kto robił to tyle razy, że nie sposób zliczyć.

Sięgnęłam po walizkę, zanim zdążyła ją wziąć.

– Sama poniosę swoje rzeczy.

Zawahała się.

– Wiem.

Przez moment wyglądała, jakby chciała powiedzieć coś jeszcze. Zamiast tego podała mi torbę i odwróciła się w stronę domu.

Weszłam za nimi do środka.

Pierwsze, co zauważyłam, to zapach.

Stare drewno, kurz i coś ledwie metalicznego, jak zapomniany przedmiot pozostawiony nietknięty przez lata.

Deski podłogi skrzypiały pod naszymi krokami. Korytarz był wąski, przy ścianach stały odsunięte stare meble, a nie było żadnych zdjęć ani ozdób, które sugerowałyby, kto mieszkał tu przed nami.

Powinno to sprawiać wrażenie opuszczonego.

Zamiast tego czuło się, jakby ktoś starannie usunął każdy ślad ludzi, którzy należeli do tego miejsca.

Zatrzymałam się przy małym stoliku obok schodów.

Na blacie stało drewniane pudełko.

Było na tyle małe, że mieściło się między moimi dłońmi, ściemniałe ze starości i pokryte delikatnymi rzeźbieniami. Nie potrafiłam rozpoznać wzoru, ale coś w nim przykuło moją uwagę.

Wyciągnęłam do tego rękę.

– Ivy.

Głos mojego ojca mnie powstrzymał.

Cofnęłam dłoń.

– Co?

– Zostaw to.

Stał na końcu korytarza i patrzył na mnie.

Nie był zły.

I jakoś właśnie to sprawiało, że jego reakcja była jeszcze bardziej niepokojąca.

– Dlaczego?

– Bo to nie jest twoje.

Minął mnie, zanim zdążyłam zadać kolejne pytanie.

Patrzyłam za nim.

Kolejny dom. Kolejny zestaw zasad. Kolejna rzecz, której nie wolno mi było zrozumieć.

Zostawiłam pudełko tam, gdzie było, i zaniosłam walizkę na górę.

Moja sypialnia była większa, niż się spodziewałam. Przy jednej ścianie stało stare drewniane łóżko, a obok okna ustawiono biurko. Wyblakłe zasłony zwisały z metalowego karnisza, a ich brzegi poruszały się lekko mimo zamkniętego okna.

Postawiłam walizkę na łóżku.

Nie rozpakowałam się.

Nie było sensu sprawiać, żeby pokój wydawał się mój, skoro nie miałam pojęcia, jak długo pozwolą mi tu zostać.

Podeszłam do okna i spojrzałam na zewnątrz.

Las ciągnął się za podwórkiem, tak gęsty, że nie widziałam, co znajduje się dalej niż pierwsza linia drzew.

Miałam nieprzyjemne wrażenie, że dom nie stoi obok lasu.

Stał na jego skraju nie bez powodu.

Odeszłam od okna, gdy ktoś zapukał.

– Mogę wejść? – zapytał mój ojciec.

– Od kiedy czekasz na pozwolenie?

I tak otworzył drzwi.

Przez chwilę żadne z nas się nie odezwało.

W tym domu wyglądał inaczej. Napięcie, które niósł w sobie podczas jazdy, nie zniknęło, ale się zmieniło. Wydawał się bardziej czujny, jakby dostrzegał coś, czego ja nie umiałam zobaczyć.

– Byłeś tu wcześniej – powiedziałam.

Jego wyraz twarzy prawie się nie zmienił.

– Skąd taki pomysł?

– Od chwili, kiedy przyjechaliśmy, niczym nie wyglądałeś na zaskoczonego.

Zerknął w stronę okna.

– To miejsce jest ważne.

Skrzyżowałam ramiona.

– Tak mówiłeś o trzech ostatnich miejscach.

Nie zaprzeczył.

Znowu ta cisza.

Miałam dość ciszy. Dość półodpowiedzi i rozmów, które urywały się, kiedy tylko zbliżałam się do czegoś prawdziwego.

– Dlaczego ciągle się przeprowadzamy? – zapytałam. – Przed czym uciekamy?

Szczęka mojego ojca się zacisnęła.

Przez moment myślałam, że powie mi, że jestem za młoda, żeby zrozumieć. Zamiast tego spojrzał mi prosto w oczy.

– Nie przed – powiedział cicho. – Od.

Wpatrywałam się w niego.

– To nie jest odpowiedź.

– To prawda.

– Nie. To zdanie, które brzmi jak odpowiedź.

Coś przemknęło mu przez twarz. Może poczucie winy. Albo żal.

Nie potrafiłam już tego rozróżnić.

– To mi to wyjaśnij.

Milczał.

Odwróciłam wzrok, sfrustrowana.

Na zewnątrz gałęzie poruszyły się, gdy podmuch wiatru przeszedł przez las.

– Tutaj nie musisz się martwić – powiedział.

Wypuściłam z siebie pozbawiony humoru śmiech.

– Zawsze tak mówisz.

– Tym razem jest inaczej.

Odwróciłam się z powrotem do niego.

Nie było wymuszonego uśmiechu ani próby, by ta obietnica zabrzmiała pokrzepiająco. Mówił poważnie.

To zaniepokoiło mnie bardziej, niż gdyby po prostu skłamał.

– Dlaczego?

Zawahał się.

– Bo ufam ludziom stąd.

Zamrugałam.

– Ufasz komuś?

Przez jego twarz przemknął ledwie uchwytny wyraz.

– Tak.

– Komu?

Wciągnął powietrze, ale zanim zdążył odpowiedzieć, w drzwiach pojawiła się moja mama.

– Powinniśmy się rozpakować – powiedziała.

Jej spojrzenie przeniosło się z niego na mnie.

Cokolwiek zobaczyła w naszych twarzach, sprawiło, że na moment znieruchomiała.

Mój ojciec spojrzał na nią i rozmowa zakończyła się bez kolejnego słowa.

Wyszli razem.

Zostałam przy oknie, słuchając, jak ich kroki cichną w korytarzu.

Kiedy przyjechaliśmy do Willow Creek, coś się zmieniło. Nie wiedziałam co, ale wiedziałam, że moi rodzice też to czują.

Przez lata przenosili nas z miejsca na miejsce, odmawiając wyjaśnień. A teraz, nagle, mój ojciec ufał tutejszym ludziom.

A teraz, nagle, byliśmy bezpieczni.

Chciałam mu uwierzyć.

Tylko nie wiedziałam jak.

Tamtej nocy sen nie chciał przyjść.

Dom osiadał wokół mnie, od czasu do czasu trzeszcząc, a zegar stojący przy łóżku miarowo odmierzał czas w ciemności.

Przewróciłam się na bok i podciągnęłam kołdrę wyżej.

Może jutro będzie lepiej.

Znajdę swoje sale, poznam imiona kilku osób i będę udawać, że to po prostu kolejna szkoła w kolejnym miasteczku.

Normalny początek.

Tego właśnie chciałam.

Wtedy usłyszałam jakiś dźwięk na zewnątrz.

Usiadłam.

Był cichy, niemal ginął pod szumem wiatru, ale dochodził skądś zza mojego okna.

Wstrzymałam oddech i nasłuchiwałam.

Nic.

Prawie znowu się położyłam.

Wtedy coś poruszyło się między drzewami.

Nie widziałam tego wyraźnie w ciemności, tylko zarys ruchu tam, gdzie nie powinno go być.

Powoli wstałam z łóżka i podeszłam do okna.

Odsunęłam zasłonę.

Las rozciągał się w świetle księżyca, a gałęzie kołysały się na wietrze.

Pusto.

Miałam już odejść, kiedy gdzieś w oddali rozległ się ostry trzask.

Pękająca gałąź.

Zastygłam.

Przez kilka sekund wpatrywałam się w drzewa, czekając, aż wydarzy się coś jeszcze.

Nie wydarzyło się nic.

W końcu wróciłam do łóżka, ale nie spuszczałam wzroku z okna, aż zmęczenie wreszcie zaczęło mnie pokonywać.

Willow Creek miało być kolejnym nowym początkiem.

Kolejnym domem. Kolejną szkołą. Kolejnym miejscem, w którym dowiem się o ludziach wokół mnie akurat tyle, żeby przetrwać.

Ale kiedy leżałam, nie mogąc zasnąć i słuchając lasu, nie potrafiłam pozbyć się wrażenia, że moi rodzice nie przywieźli mnie tu po to, by zacząć nowe życie.

Przywieźli mnie tu, bo coś czekało.

A cokolwiek to było, miałam okropne przeczucie, że już wiedziało, że przyjechałam.