Rozdział 2 Przynależą tutaj

Perspektywa: Kael Solaris

W gabinecie zawsze pachniało drewnem cedrowym i złymi decyzjami.

Mój ojciec nazywał to tradycją.

Ja nazywałem to drogimi meblami zaprojektowanymi tak, żeby ludzie kłamali uprzejmiej.

Stałem przed jego biurkiem ze skrzyżowanymi ramionami, patrząc, jak czyta raport, który pewnie miał wykuty na pamięć trzy godziny temu. Aktualizacje terytorium, grafiki patroli, logistyka watahy. Ten rodzaj papierologii, przez który obcy myśleli, że prowadzimy rodzinny interes, zamiast zarządzać całą watahą.

Nie byliśmy firmą.

Firmy nie mają wilków patrolujących nocą swoich granic.

Zazwyczaj.

— Jesteś rozkojarzony — powiedział mój ojciec, nie podnosząc wzroku.

— Nudzę się.

— Dla ciebie to to samo.

Uśmiechnąłem się krzywo. — To nie moja wina, że twoje papiery są od ciebie emocjonalnie zależne.

W kąciku jego ust pojawiło się ledwie dostrzegalne drgnięcie.

Prawie uśmiech.

Prawie.

Mój ojciec rzadko się śmiał podczas spraw watahy. Uważał, że Alfa powinien być traktowany poważnie w każdej chwili. Ja osobiście sądziłem, że Alfa powinien wiedzieć, kiedy wszyscy wokół niego zaraz zasną.

Wtedy jego wyraz twarzy się zmienił.

Subtelnie, ale to zauważyłem. Rozbawienie zniknęło, zastąpione cichą powagą, która zwykle oznaczała, że ktoś przekroczył granicę, złamał zasadę albo podjął decyzję, która w końcu stanie się moim problemem.

— Poczułeś to — powiedział.

Wyprostowałem się odrobinę.

— Co poczułem?

Odłożył raport.

— Ktoś dziś rano przekroczył zewnętrzną granicę.

Uniósłem brew. — To co, mamy teraz turystów?

— Nie.

— Szkoda. Liczyłem, że sprzedam im zawyżone cenowo pamiątki.

Zignorował mnie.

— Pewna rodzina wróciła do Willow Creek.

Coś w sposobie, w jaki powiedział „wróciła”, przykuło moją uwagę.

— Wróciła skąd?

— To teraz nie jest ważne.

— Oczywiście, że nie.

Otworzył szufladę, wyjął starą teczkę i przesunął ją po blacie w moją stronę.

Spojrzałem na nią, nie dotykając.

— Mam się martwić tym, że trzymasz tajemnicze teczki w biurku?

— Powinieneś się martwić tym, że muszę cię prosić, żebyś przeczytał choć jedną.

— Słusznie.

Podniosłem ją.

Teczka była starsza niż większość dokumentów w jego gabinecie. Jej brzegi były wytarte, a kartki w środku tyle razy przekładane, że rogi zdążyły zmięknąć. Cokolwiek w niej zapisano, nie zostało zapomniane.

To było przechowywane.

Przerzuciłem pierwsze kilka stron. Nazwiska, daty, adresy, zapisy przemieszczeń między miasteczkami.

A potem zobaczyłem nazwisko.

Sinclair.

Coś poruszyło się pod moimi żebrami.

Nie ból. Nie rozpoznanie.

Raczej instynkt, który uniósł łeb na dźwięk zbyt odległy, żebym potrafił go zidentyfikować.

Zatrzymałem wzrok na stronie.

— Sinclair?

Spojrzenie mojego ojca stało się ostrzejsze.

— Tak.

Znów przejrzałem zapisy. Rodzina przez lata wielokrotnie się przeprowadzała, czasem zostawiając po sobie niewiele więcej niż adres do przekierowania korespondencji. Inne wpisy urywały się nagle.

Przeprowadzka.

Nieznana lokalizacja.

Brak dalszych zapisów.

Zmarszczyłem brwi.

— Ta rodzina znika od lat.

— Wyprowadza się — poprawił mnie ojciec.

— Jasne. Bo „znika” brzmi podejrzanie, a „wyprowadza się” brzmi, jakby mieli świetne zdolności organizacyjne.

Tym razem się nie uśmiechnął.

Przewróciłem kolejną stronę.

— Opuścili Willow Creek dawno temu.

— Tak.

— Zanim byłem w ogóle na tyle duży, żeby to pamiętać.

— Przed twoim czasem.

Uniósłem wzrok. — To czemu teraz o nich rozmawiamy?

Ojciec odchylił się na krześle.

— Bo wracają.

— Najwyraźniej już wrócili.

Jego wyraz twarzy ostrzegł mnie, żebym nie igrał z losem.

Naturalnie rozważyłem, żeby i tak to zrobić.

Zamiast tego znów spojrzałem na teczkę. Kilka notatek zapisano charakterem pisma mojego ojca. Krótkie stwierdzenia, starannie podane daty i odwołania do ustaleń, których nie rozpoznawałem.

Jedno zdanie pojawiało się na więcej niż jednej stronie.

Utrzymać ochronę.

Powoli podniosłem wzrok.

— Ochronę przed kim?

— Ta rodzina jest pod naszą ochroną.

— Pod naszą ochroną?

— Tak.

Wpatrywałem się w niego.

— Teraz chronimy ludzi?

— Chronimy tych, którzy znajdują się w zakresie naszej odpowiedzialności.

— To bardzo dyplomatyczny sposób, żeby uniknąć mojej odpowiedzi.

— W takim razie może powinieneś zadać lepsze pytanie.

Zamknąłem teczkę.

— Dobrze. Dlaczego ta rodzina znajduje się w zakresie naszej odpowiedzialności?

Przez chwilę myślałem, że odpowie.

Zamiast tego powiedział:

— Naprawiamy coś, co pozostało niedokończone.

Wpatrywałem się w niego.

— To nie wyjaśnia absolutnie niczego.

— I nie ma wyjaśniać.

Wypuściłem długi oddech i opadłem na krzesło naprzeciwko jego biurka.

Mój ojciec miał niezwykły talent do tego, by rozmowa brzmiała jak przesłuchanie, w którym byłem jednocześnie podejrzanym i osobą, której odmawia się dostępu do dowodów.

— Czego ode mnie potrzebujesz?

— Potrzebuję, żebyś obserwował tę rodzinę.

— Obserwował ich, jak robią co? Rozpakowują się? Kłócą o meble?

— Córkę.

Zamarłem.

— Mają córkę?

— Tak, Kael. To zazwyczaj właśnie znaczy „rodzina”.

Posłałem mu beznamiętne spojrzenie.

Oddał mi je bez cienia skruchy.

— Jak ma na imię?

— Ivy Sinclair.

To imię nic mi nie mówiło.

Na tym powinno się skończyć.

Zamiast tego wróciła dziwna świadomość pod żebrami, tak słaba, że niemal mogłem wmówić sobie, że w ogóle jej nie było.

Wstałem.

— Niech zgadnę. Ona też jest niedokończona?

Ojciec nie odpowiedział.

Wskazałem na niego palcem.

— To milczenie zaczyna być cechą charakteru.

— Obserwuj ją — powtórzył. — Nie ingeruj, chyba że będzie to konieczne.

— A skąd mam wiedzieć, kiedy to będzie konieczne?

— Będziesz wiedział.

Wpatrywałem się w niego.

— Tak nie działają instrukcje.

— Ta działa.

Podniosłem teczkę i odłożyłem ją z powrotem na jego biurko.

— Wspaniale. Tajemnicza rodzina, tajemnicza córka, tajemnicze instrukcje. Powinieneś napisać książkę.

— Może ty powinieneś jakąś przeczytać.

Wyszedłem, zanim zdążył przydzielić mi cokolwiek jeszcze.

Korytarze na zewnątrz jego gabinetu były ciche. Przez wysokie okna wpadało światło słoneczne, oświetlając wypolerowaną posadzkę i portrety poprzednich Alf wiszące wzdłuż ścian.

Dorastałem tutaj. Znałem każdy korytarz, każde schody, każde wejście, którego można było użyć, żeby uniknąć rozmowy.

A jednak, kiedy szedłem w stronę tylnego wyjścia, nie mogłem przestać myśleć o teczce.

Sinclairowie zniknęli lata temu.

Mój ojciec prowadził na ich temat dokumentację.

Chronił ich.

A teraz, z powodów, których nie chciał wyjaśnić, chciał, żebym obserwował ich córkę.

Coś tu się nie zgadzało.

Wolałem problemy, na które da się znaleźć odpowiedź.

Na zewnątrz powietrze pachniało sosną i wilgotną ziemią. Wciągnąłem na siebie kurtkę i ruszyłem w stronę lasu graniczącego z naszym terytorium.

W lesie czułem się jak u siebie. Znałem ścieżki używane przez patrole, niżej położone miejsca, które zalewało po ulewnych deszczach, i drzewa o wydrążonych pniach, dające schronienie podczas burz.

Dla większości ludzi las był zbiorem drzew.

Dla nas był granicą.

Żywą.

Ledwie dotarłem na grzbiet wzgórza z widokiem na starą drogę, gdy wróciło to dziwne poczucie.

Zwolniłem.

Mój wilk poruszył się pod skórą, czujny, ale jeszcze nie do końca przebudzony.

Zmarszczyłem brwi.

— Nawet nie zaczynaj.

Wilk nie odpowiedział.

To zaczynało być irytującym nawykiem.

Poszedłem dalej grzbietem, aż zobaczyłem drogę poniżej.

Samochód skręcił na podjazd starej posiadłości Sinclairów.

Najpierw wysiadło dwoje dorosłych. Zaczęli wyładowywać torby, rozmawiając ze sobą cicho.

Potem wysiadła córka.

Ivy Sinclair.

Spodziewałem się kogoś, kto wyglądałby groźnie — może kogoś wyraźnie czujnego albo wyszkolonego, gotowego rozpoznać świat, do którego weszła.

Zamiast tego wyglądała jak zwyczajna dziewczyna przyjeżdżająca do nieznanego domu.

Długie, kręcone włosy. Zmęczony podróżą wyraz twarzy. Ostrożne spojrzenie w stronę drzew, zanim przeniosła uwagę na budynek.

Nic w jej wyglądzie nie wyjaśniało, dlaczego mój ojciec trzymał starą teczkę na temat jej rodziny.

Patrzyłem, jak stoi obok samochodu.

Jej rodzice krzątali się wokół, zbierając ich rzeczy, ale ona wyglądała, jakby rozpraszał ją sam dom. Przyglądała mu się przez kilka sekund, z wyrazem twarzy zawieszonym gdzieś między niepewnością a znajomością.

To było dziwne.

Posiadłość stała pusta od lat.

O ile mi wiadomo, Ivy nigdy tu nie mieszkała.

Mój wilk stał się jeszcze bardziej czujny.

Przeniosłem ciężar ciała, opierając się o drzewo obok.

— To dziewczyna stojąca przed domem — mruknąłem. — Spróbuj zachować spokój.

Pod moim butem trzasnęła gałąź.

Na chwilę zamknąłem oczy.

— Świetnie. Poziom skradania: szop w śmietniku.

Strażnik watahy ustawiony dalej, w głębi drzew, wydał cichy, dławiący dźwięk.

Odwróciłem głowę.

Natychmiast zafascynowała go ziemia.

— Jeśli powtórzysz to komukolwiek, wyprę się, że cię znam.

— Zrozumiano, synu Alfy.

— Dobrze.

Odwróciłem się z powrotem w stronę domu.

Ivy ruszyła już w kierunku ganku. W połowie schodów zatrzymała się i zerknęła w stronę lasu.

W stronę grani.

Być może w moją stronę.

Drzewa skrywały moją pozycję i nie było powodu, żeby mogła mnie zobaczyć.

A jednak przez jedną nieprzyjemną sekundę miałem wrażenie, że patrzy dokładnie tam, gdzie trzeba.

Potem odwróciła się i zniknęła w środku.

Wypuściłem powoli powietrze.

Mój wilk naparł bliżej powierzchni — nie agresywnie, ale z intensywnością, jakiej nigdy nie czułem skierowanej na obcą osobę.

Przez lata uczyłem się odróżniać instynkt od wyobraźni. Wilk potrafił wyczuć niebezpieczeństwo, rozpoznać znajome zapachy i reagować na zagrożenia na długo, zanim ludzki umysł nadążył.

Ale to nie było nic z tych rzeczy.

Nie czułem zapachu niebezpieczeństwa.

Nie rozpoznawałem jej.

A jednak jakaś część mnie uparcie domagała się, żebym zwrócił uwagę.

Znów spojrzałem na dom.

Rodzina Sinclairów wróciła do rezydencji, którą mój ojciec celowo trzymał w gotowości. Byli pod ochroną watahy, a on odmówił wyjaśnienia dlaczego.

A teraz jego syn stał w lesie, próbując zrozumieć, czemu jego wilk zainteresował się dziewczyną, której nigdy nie spotkał.

Nie lubiłem zbiegów okoliczności.

— Co czujesz? — zapytał cicho strażnik.

Nie odrywałem wzroku od domu.

— Nic, czego potrafię wyjaśnić.

Zaczekał, być może spodziewając się czegoś więcej.

Nie dałem mu nic.

Po kolejnej chwili ruszyłem z powrotem w stronę ścieżki.

— Jest niebezpieczna? — zapytał.

Spojrzałem przez ramię.

— Nie mam pojęcia.

— To czemu ją obserwujesz?

Rozważałem to pytanie dłużej, niż chciałem przyznać.

W końcu znów spojrzałem w stronę domu.

— Bo ojciec mi kazał.

To była technicznie poprawna odpowiedź.

Co czyniło ją doskonałym kłamstwem.

Ivy Sinclair była obcą. Ludzką dziewczyną, o ile mi było wiadomo, której rodzina wróciła do Willow Creek w okolicznościach, których nikt nie chciał wyjaśnić.

Nie było powodu, żeby miała dla mnie znaczenie.

Nie było powodu, żeby mój wilk zwracał na nią uwagę.

Nie było powodu, żeby to dziwne uczucie miało się utrzymywać po tym, jak zniknęła w środku.

A jednak się utrzymywało.

Znów ruszyłem, zdecydowany odsunąć całą sprawę na bok, dopóki nie będę miał czegoś użytecznego do zbadania.

Za mną las ułożył się w swoją zwyczajną ciszę.

Po raz pierwszy tamtego ranka mój wilk przestał napierać na skórę.

Nie rozluźnił się całkiem.

Po prostu znieruchomiał, jakby uznał, że na razie nie ma już nic do zrobienia.

Jeszcze raz zerknąłem w stronę rezydencji Sinclairów.

— Sinclair — mruknąłem.

— Kim ty jesteś?

Mój wilk nie dał mi odpowiedzi.

I jakoś ta cisza niepokoiła mnie bardziej niż cokolwiek, co powiedział mój ojciec.