5e partie
/Son Point de Vue/
Alors que Damon fixait Mia, se déplaçant avec une grâce infinie autour de la conférence, essayant d'atteindre Chris, il ne pouvait s'empêcher de penser. Le jour où il l'a vue pour la première fois, à travers l'écran sale de son ordinateur portable parce qu'il était trop occupé en Espagne pour s'occuper des entretiens à New York. Il était au dix-huitième étage, la vue de la ville était envoûtante à tous points de vue. Sur l'écran, il remarqua la pièce qui n'était pas très abstraite, c'était le mélange brillant de l'intérieur somptueux et élégant qui était captivant, rien de tout cela n'aidait à atténuer la pression de l'entretien dans la pièce. Cela faisait plus d'une heure que ça durait, et il ne semblait pas que les trois intervieweurs étaient près de la fin. C'était ennuyeux.
Il glissa ses doigts doucement sur le bois en contournant le coin de la table et se réinstalla dans sa chaise, regardant un autre candidat échouer. Damon était tenté de fermer l'écran et d'en finir. Laisser son père s'en occuper seul, mais il avait promis. Après ce qui semblait être une éternité, un autre candidat entra, rouge de honte alors que la porte se refermait derrière elle. Il plissa les yeux sur la personne.
La personne était jeune, bien trop jeune. Pas exactement le niveau d'expérience qu'ils recherchaient, mais ils pouvaient travailler avec ça. Les jeunes étaient faciles à modeler. Elle se présenta comme Mia Grace. La passion de sa voix résonnait dans ses oreilles, le faisant presque faire un double tour sur l'écran. Il inclina légèrement la tête et zooma la vue pour voir correctement la candidate.
La nervosité était palpable sur son visage. Elle semblait pâle à cause de la pression de l'entretien. Ses mains étaient jointes sur ses genoux, sa posture était tendue et chaleureuse à la fois. Contrairement aux autres, ses réponses ne semblaient pas répétées. Mia était également brutalement honnête sur la raison pour laquelle elle postulait à un emploi particulier, n'hésitant pas à exposer ses réalisations.
La lumière du soleil faisait briller ses yeux bleu bébé comme des diamants, et ses cils projetaient des ombres sur ses pommettes hautes. Elle avait l'air éthérée. Pas qu'il la fixait. Lorsqu'elle quitta la pièce, Damon prit son téléphone et envoya un message à Chris.
"Engage Mia Grace."
"Monsieur ?" Sa voix interrompit ses pensées.
La lumière du soleil filtrant à travers les fenêtres faisait briller son visage. Mia mâchonnait nerveusement ses lèvres, presque l'incitant à se pencher en avant et à tirer sa lèvre. Secouant la tête à cette pensée, il arqua un sourcil. "Qu'y a-t-il ?"
"Chris doit partir pour un autre déjeuner, il ne pourra donc pas nous rejoindre."
Bien sûr ! Il aurait dû savoir qu'il ne pouvait pas compter sur son ami. "Dommage. J'avais hâte de déjeuner avec lui."
"Mais monsieur vous..."
Il se leva brusquement, la coupant et redressant sa veste de costume. La mâchoire serrée, il se tourna vers elle. "Que voulez-vous manger, Mademoiselle Grace ?"
Mia tordit ses lèvres, se balançant sur ses pieds. "J'avais en quelque sorte des plans de déjeuner avec Jane, monsieur."
Ses épaules se détendirent visiblement à cela. Pourquoi avait-il pensé que ce serait juste eux deux ? Quelque chose n'allait vraiment pas chez lui. D'ailleurs, depuis quand se souciait-il d'une autre compagnie ? Il était heureux seul. Autant qu'il voulait la voir se tortiller pendant le déjeuner, il la laissa partir.
"C'est bon, Mademoiselle Grace. Vous pouvez y aller."
Le lendemain matin, il reçut un appel de sa mère. Il était convoqué chez ses parents. Une question d'urgence, disaient-ils. Alors le trentenaire n'avait pas d'autre choix que d'accepter. C'est pourquoi il partit dès qu'il fut prêt.
Damon sortit de son Audi, le gravier craquant sous ses chaussures bien cirées. La lumière du soleil se reflétait sur ses lunettes de soleil alors qu'il tournait son regard vers le domaine tentaculaire. Sur les marches en marbre bordées d'arbustes parfaitement taillés, quelques visiteurs traînaient dans leurs robes pastel et costumes, sirotant des flûtes remplies à ras bord de champagne. Ils riaient et bavardaient et déjà avant même qu'il ne soit entré au cœur de la fête, Damon avait envie de remonter dans sa voiture et de retourner au calme de son appartement.
Il se demandait si cela en valait la peine. Voyager deux heures loin de New York juste pour voir sa mère organiser une autre fête somptueuse. Les mêmes vieilles personnes riches et ennuyeuses qui ont trop de temps libre. C'est pourquoi les fêtes. Pour commérer et se vanter de leur richesse accumulée dans les comptes bancaires.
Prenant une profonde inspiration, il ajusta ses boutons de manchette en platine, redressa son col, et se dirigea vers les marches.
"Bonjour, Maître Damon," Alfred le salua dès qu'il entra dans la maison. L'homme inclina légèrement la tête, équilibrant un plateau en argent dans sa main. Il se tenait dans son costume noir impeccable dans le hall brillant, un grand escalier montant derrière lui.
"Alfred," dit joyeusement Damon en tapotant l'épaule de l'homme. "Comment allez-vous ?"
C'est l'un des meilleurs chefs de leur cuisine. En fait, le seul capable de gérer les régimes alimentaires capricieux de sa chère mère et de les suivre. C'est pourquoi Alfred travaille avec eux depuis plus de quinze ans. Un véritable exploit.
"Très bien, monsieur. Voulez-vous du ceviche ?"
Damon regarda l'étalage et haussa les épaules, prenant une des chips de tortilla croustillantes garnies de ceviche sur le plateau. Il la mit dans sa bouche, mâchant tout en se promenant aux côtés d'Alfred à travers la maison et vers le jardin. "Vous avez perfectionné cette recette, n'est-ce pas ?" demanda Damon d'une voix taquine, la bouche encore à moitié pleine.
Alfred sourit, "Oui, monsieur. C'est le nouveau favori de votre mère."
"J'aurais dû m'en douter. C'est excellent," assura Damon en lui donnant une dernière pression sur l'épaule. Il sortit de nouveau dans la lumière aveuglante et sur la terrasse en marbre, la pelouse verdoyante s'étendant devant lui.
Une tente blanche se dressait au centre près du jardin, entourée de rosiers et d'arbres en fleurs avec des guirlandes lumineuses reliant l'espace entre eux comme des tyroliennes. D'autres invités se dispersaient avec leurs verres à la main et les potins flottant entre leurs rires, se tenant sous des parasols blancs pour se protéger du soleil d'été.
Ses parents vivaient et respiraient l'extravagance. Cela brillait dans chaque détail que ses yeux atteignaient. Des tasses de thé trop chics servies et des chapeaux glamour portés par les dames à la sculpture de glace fondant au soleil. C'est ridicule. Quel est le but de tout ça ?
Mais en tant que fils aîné et héritier des Rossi, Damon ne pouvait pas dire qu'il détestait tout cela non plus, pas entièrement. Avoir plus qu'assez pour faire n'importe quoi à tout moment est une bénédiction que personne ne peut nier. Et vivre sans souci et confortablement - c'est agréable aussi.
Mais d'une certaine manière, ce n'est pas suffisant. Ça n'a jamais été suffisant. C'est pourquoi Damon ne se repose jamais. Il voulait que leur famille soit encore plus réussie, porter le rêve de son père au sommet. Le jeter au visage des gens qui ne croyaient pas en son père, en leur famille. C'est pourquoi, même à la retraite, son père choisit de travailler. Quelque chose que Damon ne comprendra jamais. Il a tout gagné, pourquoi ne pas se reposer un moment ? Le repos est pour le diable disait son père quand on lui en parlait.
Damon soupira bruyamment. Eh bien, c'est parti.
Avant qu'il ne soit allé très loin, il sentit un bras fort s'enrouler autour de ses épaules, presque le prenant dans une prise de surprise.
"Norton," souffla Damon, repoussant les bras de son cousin et faisant un pas en arrière. Pour l'amour du ciel, ils avaient la trentaine ! Quand apprendra-t-il à se comporter ainsi ?
"Salut, Dro ! Sympa de te voir arriver vers la fin de la fête."
Damon leva les yeux au ciel à ce surnom ridicule. Il avait combiné la première lettre du prénom de Damon et le mot frère. "Je ne vois pas ça se terminer de sitôt."
La tour de champagne était encore intacte, donc il reste encore quelques heures à passer. En plus, c'est ça avec ces genres de fêtes. Elles ne se terminent jamais tôt. Quelque chose qu'il n'apprécie pas du tout.
"Es-tu venu tout seul ?" Son cousin leva un sourcil.
"Pourquoi ? Tu vois quelqu'un avec moi ? Je ne peux pas ?"
"Quand arrêteras-tu de répondre comme ça ?" Norton fit une grimace.
"Quand tu arrêteras de poser des questions stupides."
"Grossier," son cousin tordit ses lèvres. "J'espérais que tu amènerais cette nana du bureau. Mia, c'est ça ? Elle est tellement canon !"
Damon serra les dents à cela. Il n'aimait pas du tout. La façon dont son cousin parlait de Mia. Cela faisait bouillir quelque chose dans son ventre, quelque chose qu'il ne pouvait pas expliquer. "Elle travaille pour moi. C'est non professionnel."
Juste à ce moment-là, son père et sa mère s'approchèrent de lui, un large sourire sur leurs visages. C'est pourquoi il assistait aux fêtes, d'accord, seulement pour eux. Ils l'embrassèrent avant de plisser les yeux vers lui.
"Où est Mia ?"
Sa famille l'adorait pour une raison quelconque. Peut-être parce qu'elle vivait seule à Paris et que son père se voyait en elle.
"Euh..."
"Je pensais avoir écrit dans le mail de l'amener avec toi," sa mère le regarda sévèrement.
Damon sourit timidement. "Je n'ai pas lu jusqu'à la fin."
"Peut-être la prochaine fois alors."
"Oui, peut-être."
