241. EVELYN ROSE (POV)

Moje usta bolą. Spierzchnięte, pogryzione, surowe od tego, jak bardzo drapię delikatną skórę.

Chodzę tam i z powrotem w tym małym, dusznym pokoju jak zwierzę w klatce. Zimny powiew wpadający przez małą szczelinę w oknie niewiele pomaga w złagodzeniu nacisku w moich płucach. Na dole ktoś inny wybuch...

Zaloguj się i kontynuuj czytanie