Rozdział 2

Obserwuję ich w zwolnionym tempie, chłonąc każdą informację, która wdziera się do mojego mózgu. Stare, zardzewiałe tryby w końcu zaskrzypiały i zaczęły się obracać, migoczące światło zaczęło migać.

Ach. Dlatego nie odpowiedział na moje wiadomości.

Zanim którekolwiek z nich mnie zauważy, odskakuję od drzwi, jakby klamka mnie oparzyła. Mdłości i zgaga wpełzają mi do gardła, parząc je kwasem.

Bycie na tej imprezie nagle staje się najgorszym pomysłem, jaki kiedykolwiek miałam. Więc zaczynam chwiać się w stronę schodów, zataczając się.

Oliwier… On i ja byliśmy najlepszymi przyjaciółmi przez lata. Wiedział o mnie więcej niż większość ludzi, czasem nawet więcej niż moja mama.

I powiedziałam mu… Powiedziałam mu, że nie chcę się z nim umawiać, nawet kiedy mnie o to prosił. Chciałam zachować najlepszego przyjaciela i nie stracić go.

Ale Oliwier zmienił moje zdanie. Powiedział, że przyjaźń uczyni naszą miłość silniejszą… Co za żart.

Moje oczy pieką, gdy schodzę po schodach. Nowy Rok już tu jest, a impreza w pełnym rozkwicie. Jeśli wcześniej byli rozbawieni, teraz panował chaos—chaos, który szybko mnie pochłonął.

Jak asteroida przyciągana przez planetę, jestem zbyt słaba, by przepchnąć się przez ciała do wyjścia. Wszyscy tańczą i wyginają się, pachną szczęściem i tanim alkoholem. Chce mi się wymiotować.

Pozwólcie mi uciec… wypuśćcie mnie—

I w końcu spełnia się moje życzenie w najgorszy sposób.

Ktoś mnie popycha do tyłu, a tył mojej kostki zahacza o czyjąś stopę. Nie ma nikogo, kto mógłby mnie powstrzymać przed upadkiem na stół.

Nie widzę, co na nim jest, ale najwyraźniej jest pełen jedzenia. Moja waga jest ostatnią kroplą. Stół wygina się, a nagle wszystko się na mnie wali.

"Aagh!"

Chleb kruszy się na moich ramionach, gdy próbuję zakryć twarz. Przesadnie słodka pasta rozmazuje się w moich włosach. Czuję, że coś miażdży się na moich plecach.

Babeczki.

Moja twarz, włosy, ubrania… wszystko, co próbowałam zrobić, żeby wyglądać dobrze. Pokryte noworocznymi babeczkami.

Moje serce boli tak bardzo. Próbuję oddychać nosem i ustami na przemian, jak widziałam w internecie. Ale to zbyt trudne, zostawiając mnie dyszącą i oślepioną światłami imprezy.

Ale potem zaczynam widzieć cienie unoszące się nade mną. Moje widzenie jest zamglone… Boli. Czy płaczę?

Gwałtownie wciągam powietrze, zmuszając płuca do rozszerzenia się, a cienie nabierają ludzkiej formy.

To ludzie. Imprezowicze. Planety patrzące na złamany gród.

Patrzą na mnie, niektórzy ciekawi, inni zirytowani. Nikt z nich nie wyciąga ręki, żeby pomóc. Ich głosy szumią w tle jak biały szum.

Wtedy moje oczy skupiają się na parze. Dwóch ludzi przechodzi swobodnie przez tłum, żeby obejrzeć mój spektakl.

To Oliwier. Drogi Oliwier. Moje światło przewodnie.

Jego ramię jest wokół dziewczyny, z którą był w łóżku, oboje ubrani niedbale. Opiera się na ramieniu Oliwiera, gdy on mówi.

„Cyntia? Co tu robisz?” Rozejrzał się wokół mnie. „Boże, co za bałagan...”

…Czy tak zwracasz się do swojej dziewczyny, gdy leży na podłodze, pokryta ciastem?

Moje oczy pieką bardziej, gdy jego palce splatają się z palcami innej dziewczyny.

Jestem głupcem. Absolutnym fenomenem tańczącym step.

Nie odpowiadam mu. Zamiast tego próbuję podnieść się na ręce i kolana i uciec.

Ale lukier jest zbyt śliski. Moje buty ślizgają się po podłodze bez przyczepności, a ja upadam do przodu. Moje ramię uderza o ziemię, pokrywając się jeszcze bardziej ciastem, lukrem i bólem bólem bólem.

Ktoś parska, potem kilka osób się śmieje. Gdy podnoszę wzrok, kamery telefonów patrzą na mnie jak przeszywające oczy. Żółć podnosi się w moich ustach.

„Hej, no dalej—” zaczyna Oliwier. Przez moje grzywki widzę, że mówi do innych, próbując przekonać ich, żeby schowali telefony.

Przestaje, gdy dziewczyna przyciąga go z powrotem do siebie, patrząc na mnie jak na psie odchody.

„Znasz ją skądś, Oli?”

„Och, tak,” Oliwier uśmiecha się do niej. Jest jasny. Marszczy jego oczy w sposób, którego dawno nie widziałam. „To moja przyjaciółka.”

…Racja.

Przyjaciółka.

On może to powiedzieć bez problemu, prawda? Bo nikt nie wie, że się spotykamy.

Szloch niechętnie dławi się w moim gardle, właśnie gdy czuję, jak ręka zaciska się wokół mojego bicepsa.

„Dobra, dobra, dajcie spokój. Wystarczy już tej zabawy, ludzie,” Oliver marudzi, a niektórzy żartobliwie go wygwizdują. „Hej, zabiorę cię do domu, okej?”

Jego palce wbijają się w mięsień mojego ramienia, co przypomina mi ciemne miejsce. Moje ręce drętwieją, ale mogę tylko walczyć, żeby wstać, gdy on mnie podnosi. Nikt nie zauważa, jak brutalnie mnie traktuje… albo może nie obchodzi ich to.

Wiem, że Oliver się przejmuje. Przejmuje się bardzo. W końcu mogłabym zepsuć jego randkę na Sylwestra.

Nie chce, żebym wszystkim powiedziała prawdę. Ale czy miałoby to sens?

Kogo wszyscy by uwierzyli: obiecującemu lewoskrzydłowemu hokeiście czy dziewczynie, która zepsuła imprezę?

To po prostu boli. Wszystko, w co wierzyłam o nim, było kłamstwem.

To jak z tatą, prawda?

Oliver… Myślałam… Ale on jest…

Nie wiem, kiedy ani jak docieramy do drzwi, ale jestem zbyt sztywna, żeby ruszyć się dalej.

Czuję się, jakby ktoś siedział na mojej klatce piersiowej, z rękami zaciśniętymi wokół mojej szyi. Dyszę, ale nic nie wchodzi. Ślina zbiera się w moich ustach, wyciekając z kącików warg.

„...Jesteś pijana. Zabiorę cię do domu.”

Ale ja… Ja nie… Ja nie chcę…

Nie mogę nic powiedzieć. Zbyt zajęta umieraniem.

Drzwi frontowe otwierają się, wysyłając chłodne powietrze na moje ciało pokryte lukrem. Moje oczy próbują się skupić, wciąż gotujące się w czaszce.

To nie Oliver je otworzył. To Alex, ubrany w ten sam strój z restauracji, trzymający drzwi otwarte, gdy wchodzi. Ale zatrzymuje się tam, po prostu biorąc nas pod uwagę.

„O, cześć Alex. Przepraszam za bałagan,” słyszę Olivera przez bawełnę w moich uszach. „Zaraz się wyniesiemy.”

Wyraz twarzy Alexa jest trudny do opisania. Moja wizja wciąż za bardzo pływa, żeby to rozpoznać.

Uścisk Olivera na moim ramieniu się zacieśnia, a ja dławię się płaczem. Zaczyna mnie gdzieś ciągnąć…

Ale wtedy duża ręka zaciska się wokół mojego drugiego nadgarstka. Znajoma ręka.

Moje uszy wciąż dzwonią, gdy mój wzrok wędruje w dół do miejsca, gdzie Alex mnie trzyma.

„O, tak, przepraszam, Alex. Czy możesz nas przepuścić?”

Jego zielone oczy przenikają moje, jakoś przebijając się przez falującą zasłonę powstrzymywanych łez.

„...W zasadzie, to nie mogę.”

Oliver zatrzymuje się. „Dlaczego? Próbujemy zejść ci z drogi. Bez urazy, ale możesz ją puścić?”

Ale zamiast odpowiedzieć mu, Alex przez chwilę po prostu patrzy na mnie. Dopiero wtedy mówi.

„Hej, chcesz wrócić do domu z nim?”

…O. On…

On mówi do mnie. Nie ignoruje mnie.

Naprawdę na mnie patrzy. Nawet po tym okropnym, co mu powiedziałam wcześniej.

„Cynthia?”

Głos Olivera brzmi napięty. Mimo to, nie mogę oderwać oczu od Alexa, moje ciało jest zbyt sztywne, żeby się ruszyć, gdy moje płuca płoną.

„Cynthia…—hej, puść—Cynthia. Daj mi chwilę, dobrze? Mogę wyjaśnić po drodze do domu.”

Moje oczy czują się jak ołów, gdy poruszam nimi w oczodołach, udaje mi się na niego spojrzeć. Ale wystarczy moment, zanim mój wzrok wraca do Alexa.

Jego twarz była pozbawiona troski o mnie. Bez wyrzutów, bez winy. Tylko zażenowanie, spoglądając w stronę ludzi, którzy teraz obserwują naszą konfrontację przy drzwiach.

…Co mi powie?

Czy będzie to opowieść o tym, że został zmuszony do zdrady? Czy powie, że zrobiłam coś, co go odepchnęło? Czy zrobi to moją winą?

Czy on i mój dawca spermy czytają z tego samego cholernie przewodnika? Zrób coś złego, płacz i błagaj, mów, że się zmienisz, zostań wybaczony po długim namyśle. Powtórz.

Czy to jest to, czego chce?

…Nie mogę mówić. Moja klatka piersiowa jest zbyt ciasna. Cały mój wysiłek jest w zapewnieniu, że moje płuca się nie zapadną.

Zamiast tego, obracam rękę i zaciskam palce wokół nadgarstka Alexa, sztywno pociągając.

Proszę.

Proszę.

Przepraszam, Alex. Przepraszam za to, co powiedziałam.

Proszę, zabierz mnie stąd.