7|Wezwany

Gdy Liam przemierzał ciche, wyłożone drzewami jacaranda ulice Glen Eagles, zamożnej dzielnicy na północ od Rock Castle, nie spotkanie z ojcem zajmowało jego myśli. Nadal kipiał ze złości na Eden, zdumiony, że miała czelność go opuścić.

Byłoby to komiczne, gdyby nie było tak upokarzające.

Zatrzymał się przed ogromną, kutą z żelaza bramą przed rozległą rezydencją na końcu ślepej uliczki, opuścił szybę i zirytowany nacisnął przycisk domofonu.

Niecierpliwie stukał palcami w kierownicę w rytm szybkiego utworu tanecznego, który wstrząsał metalowymi ścianami jego Ferrari, czekając, aż któryś z licznych służących i kamerdynerów go wpuści. Lamborghini, którym jeździł zeszłej nocy, stało w garażu. Pamiętał mgliście, że Steven, jego kierowca, wspominał coś o konieczności przeglądu, zanim wyjechał.

W ciągu kilku sekund brama skrzypnęła do wewnątrz, a Liam wjechał na okrągły podjazd otoczony zadbanymi trawnikami i nieskazitelnymi ogrodami. Jego dom z dzieciństwa był równie żywy zimą, jak i w pełni lata. Armia ogrodników, która przychodziła dwa razy w tygodniu, dbała o to. Z miłości do roślin, jego mama nalegała na to. Szkoda, że nie miała ręki do kwiatów, bo inaczej robiłaby wszystko sama.

Richard stał dumnie w uniformie kamerdynera, czekając przy drzwiach wejściowych, by go powitać.

"Pan Anderson," kamerdyner uśmiechnął się szeroko, obejmując Liama i mocno uścisnął mu dłoń. Richard zawsze był uczuciowym człowiekiem, ale stał się bardziej sentymentalny, gdy na jego głowie przybywało siwych włosów.

"Dobrze cię znowu widzieć, Rich!" Poszedł za serdecznym powitaniem, mimo że widzieli się zaledwie tydzień temu, gdy przyjechał na obowiązkową rodzinną kolację, na którą on i jego dwie młodsze siostry musieli przychodzić co tydzień bez wyjątku.

"Trzymałeś starego człowieka w oczekiwaniu, nie jest zadowolony," kamerdyner zaśmiał się, wciągając go do środka.

Liamowi zaburczało w brzuchu, gdy poczuł zapach czegoś pysznego - pewnie pieczonego kurczaka, to jedli w soboty - gdy szedł przez dom, mijając kuchnię gourmet prowadzącą do formalnej jadalni i salonu. Poza lekarstwem na kaca od Dave'a, nie jadł nic od zeszłej nocy.

Zajrzał do studia matki, naprzeciwko łazienki dla gości.

Lois Anderson siedziała przed sztalugą, patrząc na ogromną fontannę za oknem. Jej szarzejące czarne włosy spływały po plecach w długim francuskim warkoczu, kontrastując z bladoróżową satynową bluzką, którą miała na sobie, i białymi bawełnianymi spodniami. Na stopach miała delikatne baletki pasujące do bluzki. Z jej opuszczonych ramion i pustego płótna Liam wywnioskował, że dziś brakowało jej inspiracji.

"Oto i ona!" powiedział z lekkim uśmiechem w głosie. "Najpiękniejsza kobieta na świecie!"

Jego mama odwróciła się, a na jej twarzy pojawił się szeroki uśmiech, gdy zobaczyła go stojącego w drzwiach. Ale jej blade zielone oczy pozostały wilgotne od łez. Szybko je otarła i zatańczyła w jego wyciągnięte ramiona.

"Oto i on, najprzystojniejszy syn na świecie!"

Liam pocałował ją w policzek; jej luksusowy, a zarazem znajomy zapach połaskotał go w nos. To jeden z najwcześniejszych zapachów, które pamiętał z dzieciństwa, ciepły i kojący. Gdyby miał opisać miłość jednym słowem, byłby to zapach jego matki.

"Wciąż masz problemy z malowaniem?" zapytał, gdy się od siebie odsunęli.

Lois skinęła głową, ale nic nie powiedziała, smutny wyraz w jej oczach, gdy splatała ich ramiona, i ruszyli w stronę gabinetu na końcu korytarza.

"Może potrzebujesz przerwy," zasugerował Liam. Ale ona już była na przerwie, która trwała sześć miesięcy.

"Może powinnam zrezygnować i zająć się innym hobby."

"Hej, kreatywności nie można pospieszać," pocieszył ją, ściskając jej ramię.

Clarke Liam Anderson Senior siedział za dużym, mahoniowym biurkiem w centrum pokoju, jego krzaczaste brwi ściągnięte w głębokim zmarszczeniu, gdy wpatrywał się w dokument w ręku. Jasne światło słoneczne wpadające przez ogromne francuskie okna za nim, kąpiące go w miękkim blasku, nadawało mu niemal eteryczny wygląd. Ale w uczciwości trzeba przyznać, że mężczyzna zasłużył sobie na status niemal boski wśród swoich rówieśników dzięki swoim osiągnięciom.

Obserwowanie ojca było jak widzenie siebie za jakieś czterdzieści lat. Z ich rudymi włosami, bladą cerą i niebieskimi oczami, byli jak lustrzane odbicia. Ich wysokie, atletyczne sylwetki były kolejną cechą wspólną.

Ale na tym kończyły się wszelkie podobieństwa.

Clarke był znany i uwielbiany za swoją hojność, współczucie i wizjonerskie przywództwo.

Liam natomiast potwierdzał wszystkie stereotypy o rudowłosych i ich wybuchowych temperamentach. Niewiele trzeba było, żeby go zdenerwować, co wyjaśniało, dlaczego wybryk Edena tak bardzo go zirytował.

W wieku dwudziestu ośmiu lat odniósł wiele sukcesów w karierze. Jednak jego ciągłe skandale rozgrywające się w tabloidach przyćmiły wszystkie jego osiągnięcia, i podejrzewał, że to właśnie dlatego Senior przyspieszał plan sukcesji.

"Gdzie są twoje okulary, dlaczego ich nie używasz?" zapytał Liam, gdy jego matka delikatnie popchnęła go do przodu.

Clarke zmierzył go wzrokiem przez chwilę, po czym posłusznie podciągnął okulary wiszące na czarnym sznurku na szyi.

Liam usiadł na brązowym fotelu Chesterfield po lewej stronie wielkiego kominka. Jego matka usadowiła się na trzyosobowej sofie naprzeciwko ognia. Podniosła magazyn Business Insider i przeglądała go bezmyślnie.

Wyglądała na apatyczną, jakby miała dużo na głowie, a Liam zastanawiał się, czy to tylko jej niemożność malowania.

Sięgnął po jej rękę i ścisnął ją, jego oczy prześlizgiwały się po szeregu rodzinnych fotografii ustawionych na kominku, pokazujących dekady wspomnień, głównie trójki dzieci Andersonów podczas różnych kamieni milowych i najdumniejszych momentów w ich życiu. Pierwsze i ostatnie dni szkoły, bale maturalne, graduacje. Ważne, definiujące chwile. Ale kilka brakowało w starannie uporządkowanej linii czasu, a wszystkie dotyczyły jego - najnowsze to jego siódme zwycięstwo w turnieju.

Liam oparł ręce na napiętym brzuchu, gdy wygodnie usadowił się w fotelu i cieszył się ogniem; nie zdawał sobie sprawy, że było mu zimno, dopóki nie poczuł ciepła w środku.