Pod ciśnieniem

Hezzlie

Szafirowo-niebieskie oczy przesuwają się po moim ciele, zaczynając od nowych, drogich butów, które James podarował mi dziś rano, zatrzymując się na mojej talii, a potem trochę dłużej na mojej nieistniejącej klatce piersiowej, zanim spotkają moje spojrzenie. Unosi wzrok nieco wyżej, aby przyjrzeć się moim włosom, i widzę, jak reaguje na ich okropny stan, krzywiąc się, próbując zapanować nad wyrazem twarzy.

Mogę się mylić co do jego wieku. Pomimo grymasu, który marszczy mu brwi, i różowych warg wykrzywionych w dół, nie sądzę, żeby był dużo starszy ode mnie. Gdyby się uśmiechnął, mógłby wyglądać jak nastolatek. Próbuję wyobrazić sobie go w radosnym śmiechu, ale ten obraz nie przychodzi mi do głowy.

Próbuję wyobrazić sobie go nagiego w łóżku z cienkim białym prześcieradłem na biodrach, i ten obraz tworzy się doskonale. Jego spojrzenie zamienia się w parę sypialnianych oczu...

"Jak masz na imię?"

Ten sam szorstki ton, którego użył, aby wezwać nas do pokoju, sprawia, że moje ramiona cofają się o dwa cale, gdy wyciągam głowę z brudnych myśli i próbuję przypomnieć sobie, jak mózg powinien łączyć się z ustami. "Uhm, Hezzlie Stone... proszę pana." Mój głos brzmi, jakby nie należał do mojego gardła. Nigdy wcześniej nie byłam nieśmiała. Dlaczego boję się tego faceta?

Słowo "proszę pana" nie przychodzi mi naturalnie, zwłaszcza teraz, gdy ponownie oceniłam jego wiek i myślę, że ma raczej bliżej dwudziestu jeden niż trzydziestu lat. Mimo to wydaje się pozytywnie reagować na moją uległość.

Nie wiem, co to za miejsce ani kim on jest. Nie sądzę, żeby był lekarzem. Czy jest handlarzem ludźmi? Władcą? Królem mafii?

Wstaje powoli, jego krzesło przesuwa się do tyłu bezszelestnie, jakby miało zaskrzypieć, to wyrzuciłby je przez okno. Kiedy obchodzi swoje biurko, waham się między zrobieniem sześciu kroków w tył a zsikaniem się. Na szczęście moje nogi stoją pewnie, a ja udaje mi się utrzymać stałe spojrzenie.

Biurko jest ogromne, więc na jego środku nie ma nic, gdzie opiera swoje masywne dłonie i odchyla się, jego tyłek, który mogę sobie wyobrazić jako coś wyrzeźbionego przez Michała Anioła, spoczywa na krawędzi.

"Co się do cholery stało z twoimi włosami?"

Oczyszczam gardło, zażenowanie prawdopodobnie maluje moje policzki na różowo. To lepsze niż chorobliwie białe, które są w te dni. "Nie pozwalają nam używać zwykłych szczotek do włosów w Peripheral."

"W czym?" Krzyżuje ramiona na piersi, a jego bicepsy falują.

Jestem rozproszona, wpatrując się. Oczyszcza gardło, a ja mrugam, trzymając oczy zamknięte o ułamek sekundy za długo. "Uhm, Peripheral. Szpital, w którym byłam."

Jego wyraz twarzy nie zmienia się ani trochę. "Dlaczego tam byłaś?" To nieco łagodniejsze pytanie i zastanawiam się, czy naprawdę nie wie, czy to test.

"Koszmary," mówię, kiwając głową. Miałam trudności z mówieniem o naturze moich snów wszystkim, włącznie z Jamesem, ale coś mi mówi, że jeśli pojawi się następne pytanie, odpowiem.

Nie sądzę, żebym mogła go zignorować.

"O czym?"

I... oto jest.

Biorę głęboki oddech, opuszczając oczy na jego buty. Są tej samej drogiej marki co moje, co ciekawe. "Śniło mi się, że zamieniam się w... wilka."

"Ile masz lat?"

Zdezorientowana, podnoszę oczy, by spotkać jego spojrzenie. Tak łatwo zaakceptował moją odpowiedź na pierwsze pytanie, jakby to było normalne, że ludzie nie tylko śnią, że zamieniają się w wilka, ale także rozbijają okna i biegną do lasu w środku nocy w pogoni za tym snem.

"Za tydzień skończę osiemnaście lat, piętnastego października."

"To już w przyszłym tygodniu."

Moje usta poruszają się, ale nie wydobywa się z nich żaden dźwięk. Czy to już prawie moje urodziny? Nie zwracałam na to uwagi.

"Wiesz, dlaczego tu jesteś?" Rozkłada ramiona, a jego ton znów jest gniewny.

Kręcę głową.

Ściska nasadę nosa, jakby był zirytowany, że nie zgadłam, albo że James mi nie powiedział. Nie wiem. "Dobrze. Możesz już iść." Machnięciem ręki odsyła mnie i odwraca się, aby wrócić za swoje biurko.

„Czekaj.”

Słowo ucieka z moich ust, zanim zdążę to przemyśleć. Kiedy zatrzymuje się i patrzy na mnie przez ramię, myślę, że mogę już być martwa.

„Uhm… możesz mi powiedzieć, dlaczego tu jestem?”

„Nie.” Idzie dalej, odsuwa krzesło i siada. „Wynoś się.”

Nagle irytuje mnie jego ton i wbrew zdrowemu rozsądkowi robię kilka kroków bliżej. „Ale… to nie jest szpital, prawda?”

„Nie, to nie jest.”

„Ale… czy nie powinnam być w szpitalu?”

Otwiera teczkę na swoim biurku i zaczyna przeglądać papiery, jakby mnie nie słyszał. Kiedy się nie ruszam, mówi: „Nie potrzebujesz szpitala. Nie jesteś chora. Jednak, jeśli chcesz nadal kusić los, mogę zorganizować, żebyś się zraniła. Teraz, wynoś się z mojego gabinetu!”

Kiedy krzyczy, jego twarz się marszczy i przestaje być piękny. Wygląda jak potwór, z ognistymi oczami, a jego zęby wydają się wydłużać.

Nie trzeba mi powtarzać. Walcząc ze łzami, obracam się i biegnę w stronę drzwi, modląc się, żebym pamiętała, gdzie jest mój pokój. Trzaskam drzwiami za sobą i prawie wpada na biedną Wilmę, która stoi tam, czekając na mnie, wykręcając ręce.

„Kim–kim do cholery jest ten facet?” pytam ją, gdy obejmuje mnie w ramionach.

„Chodź, kochanie.” Jej ton jest kojący. „Wszystko będzie dobrze. Wyszorujemy cię, nakarmimy i będziesz mogła odpocząć.” Bierze mnie za ramię i prowadzi w kierunku, w którym pierwotnie szliśmy, zanim wpadliśmy na Jamesa.

„Serio,” naciskam. „Kim on jest? To jego dom, prawda?”

„Tak, to jego rodzinny dom.” Przynajmniej to potwierdza.

„Czy on… jest jakimś księciem czy coś?” Nie wiem, jak daleko jechaliśmy, ale może jesteśmy w innym kraju?

Docieramy do podwójnych drzwi na końcu korytarza i zatrzymuje się. „Nie, kochanie. On nie jest księciem. On jest… królem. Królem Alfa.”

---

Rowan

„Cholera!”

Uderzam pięścią w biurko tak mocno, że wszystko na nim drży, w tym zdjęcie Mary. Na szczęście tym razem nie ma wgniecenia. Rzucam teczkę, którą udawałem, że czytam, przez pokój, a potem zmiatam wszystko inne na podłogę – oprócz zdjęcia Mary.

Wstaję, odpycham krzesło nogami do ściany i burzliwie przechodzę przez pokój do okna. Wiem, że James zaraz tu będzie, i muszę się opanować, zanim się pojawi.

Nikt nie może wiedzieć, co właśnie odkryłem. Muszę to zachować w tajemnicy przed wszystkimi.

Chciałbym, żeby dało się to zachować w tajemnicy nawet przed sobą.

Patrząc przez okno, spoglądam na szczyty gór daleko w oddali. Stąd prawie mogę dostrzec najwyższe wieże Zamku Darksky. Wyobrażam sobie Króla Alfa Salomona siedzącego tam na tronie, głaszczącego jakiegoś pieprzonego kota czy coś, podczas gdy Mara jest torturowana lub przykuta w lochu.

To miało być takie pieprzone proste. Znaleźć dziewczynę. Zabrać dziewczynę. Wymienić dziewczynę. Albo zabić dziewczynę, cokolwiek trzeba było zrobić.

Ale wtedy, Hezzlie Stone wchodzi tutaj, pachnąc jak świeżo spadły deszcz i iglaste drzewa, i wiem, że wszystko właśnie poszło nie tak.

Pragnienie uderzenia głową w okno jest przytłaczające, ale muszę zachować przytomność umysłu.

Muszę kontynuować mój plan, jakby wszystko było w porządku. Jeśli kiedykolwiek chcę zobaczyć Marę znowu, muszę zakopać to odkrycie głęboko w sobie i udawać, że to nieprawda.

Mogę to zrobić. Jestem ekspertem w ukrywaniu swoich prawdziwych uczuć za tą maską pogardy.

James puka do drzwi, a ja przybieram swoją normalną minę, zdeterminowany, by nikt, ani on, ani ktokolwiek inny, nie dowiedział się prawdy. Zanim pozwolę mu wejść, wracam do biurka i podnoszę kilka rzeczy, które w złości rzuciłem na podłogę, żeby może nie wiedział, że coś jest nie tak.

Potem siadam i pozwalam mu wejść, zdeterminowany, by nikt, ani on, ani ktokolwiek inny, nie dowiedział się prawdy.

Że Hezzlie Stone jest moją partnerką.