Rozdział 2: Penny

Pierwszy oddech na zewnątrz studia zawsze daje poczucie małej wolności. Powietrze jest cieplejsze niż przez ostatnie miesiące, ostrość zimy w końcu ustępuje czemuś, co pachnie ziemią i wczesną trawą. Rozciągam ramiona podczas marszu, krzywiąc się, gdy prawe ramię się zacina. Zbyt wiele godzin pod spojrzeniem Madame Loretto.

Mila dołącza do mnie, ściągając bluzę mocniej wokół talii. „Nie wiem jak ty,” mówi, „ale czuję się jakbym właśnie została potrącona przez ciężarówkę zrobioną z baletowych butów.”

Parskam śmiechem. „Ja też.”

„Moje czworogłowe aktywnie planują ucieczkę.”

„Moja dusza opuściła ciało już podczas drugiej rundy adagios.”

Mila jęczy. „Cieszę się, że nie próbuję dostać się na Wiosenny Gala. Musiałabym się naprawdę przejmować.”

Spoglądam na nią. „Nadal tego nie rozumiem. Powinnaś spróbować.”

Rzuca mi spojrzenie - suche, niewzruszone. „Widziałeś mnie dzisiaj? Prawie się przewróciłam podczas barre. I to nawet się nie ruszając.”

„Nie było tak źle.”

„Było. W porządku. Pogodziłam się z byciem przeciętną.”

Zwalniam trochę, poprawiając pasek torby. „Nie jesteś przeciętna. Jesteś solidna. Po prostu nie naciskasz na siebie.”

„Wiem,” mówi, nie urażona. „Dlatego to działa. Zero presji, zero załamań.”

Masuję ramię ponownie, pozwalając, by cisza osiadła między nami na chwilę.

Mila zerka na mnie. „Ty jednak. Nawet gdy wcześniej się myliłaś? Byłaś lepsza od reszty z nas.”

Kręcę głową. „To hojne.”

„Nie, nie jest. Po prostu - poruszasz się inaczej. Sprawiasz, że podłoga wygląda, jakby należała do ciebie.”

Nie wiem, co na to powiedzieć. Komplementy zawsze lądują dziwnie. Zbyt miękko. Jakbym nie wiedziała, co z nimi zrobić, gdy są już w moich rękach.

Wzruszam ramionami. „Madame tak nie myślała.”

„Pod koniec myślała.”

„Dopiero po emocjonalnym rozłożeniu mnie na części przed całą salą.”

Mila przechyla głowę, zamyślona. „Jest surowa. Ale robi to tylko z tymi, którzy mają szansę.”

Spoglądam w niebo. Jest to blady, późnopopołudniowy odcień niebieskiego, nadal chłodny na brzegach. Chodniki są poprzecinane roztopionym śniegiem i nierównym słońcem, ale czuć, że wiosna walczy, by się przebić. Wszystko jest nadal brzydkie - ale łagodniejsze. Lżejsze.

Zatrzymujemy się na krawężniku. Znak przejścia miga na czerwono.

„Byłam dzisiaj nie w formie,” mówię cicho. „Czułam to.”

„Przez Tylera?”

Zatrzymuję się. „Tak.”

„Chcesz o tym porozmawiać?”

„Znowu zapomniał mnie odebrać. Po zajęciach.”

Wypuszcza długi, powolny oddech. „Przeprosił?”

„Powiedział, że pomagał komuś w nauce.”

Mila unosi brew, ale nic nie mówi.

„Nie oczekuję, że będzie układał swoje życie pod moje,” dodaję, chociaż nie muszę jej się tłumaczyć.

„Nie,” mówi. „Ale może pamiętanie o twoim byłoby miłe.”

Przechodzimy przez ulicę. Nie patrzę na nią.

„Ma dobre intencje,” mówię po chwili. „Jest po prostu... roztrzepany.”

„Nie jest z tobą, gdy krwawisz w butach, Pen. Nie wie, co to wymaga.”

„Nie potrzebuję, żeby rozumiał balet.”

„Wiem. Ale może potrzebujesz, żeby rozumiał ciebie.”

Nie odpowiadam. Cisza znowu się wydłuża, gdy przechodzimy obok kawiarni i kwiaciarni, której okna są nadal pełne sztucznego śniegu. Wypuszczam powietrze, powoli i spokojnie, próbując otrząsnąć się z ciężaru naciskającego za żebrami.

„Ale udało mi się,” mówię w końcu.

Mila spogląda. „Udało ci się.”

„Ostatnia próba była... dobra. Po raz pierwszy od dłuższego czasu.”

„Widziałam. Wyglądałaś jak ty.”

Róg piekarni jest tuż przed nami, a Mila wskazuje na nią. „Chodź. Zasłużyłyśmy na coś miękkiego i pełnego węglowodanów.”

Zapach uderza nas zanim drzwi się otwierają - wanilia, cukier, masło. Ciepło.

Zamawiamy bez zastanowienia. Ona bierze swoją zwykłą cynamonową bułkę. Ja chwytam czekoladową babeczkę z grubą warstwą lukru. Wygląda śmiesznie. Chcę jej mimo wszystko.

Siadamy przy oknie, znowu cicho. Ludzie przechodzą na zewnątrz - pośpieszni, rozproszeni, głośni. Wszystko to jest tak daleko w środku.

„Nie wiem, co się ze mną dzieje,” mówię w końcu, na tyle cicho, że tylko Mila może usłyszeć.

Ona nie drgnie. „Nie jesteś zepsuta.”

„Po prostu czuję... jakbym próbowała utrzymać się na czymś, co ciągle zmienia się pod moimi stopami.”

„Jesteś wykończona.”

„Wszyscy są wykończeni.”

„Tak,” mówi. „Ale nie wszyscy próbują jednocześnie dźwigać ciężar doskonałości.”

Odłamuję kawałek babeczki i toczę go między palcami. „Czuję, że jeśli choć na chwilę odpuszczę, to zostanę w tyle.”

„Nie zostaniesz.”

„Skąd wiesz?”

Patrzy na mnie, jakby to było oczywiste. „Bo już jesteś przed wszystkimi.”

To mnie ucisza na moment.

Powoli kończymy nasze wypieki. Nie ma pośpiechu. Tylko zmęczenie, cukier i dziwna ulga z przetrwania kolejnej lekcji, kolejnego dnia.

Kiedy w końcu wychodzimy, słońce jest już niżej, złoto staje się chłodniejsze, ale wciąż jest cieplej niż przez ostatnie tygodnie. Wdycham to jak coś zasłużonego.

Moje ciało boli we wszystkich kierunkach. Barki pulsują. Uda już grożą bólem na jutro. Ale idę pewnie.

Dziś udało mi się.

I może to wystarczy.

Mila odłącza się w stronę swojego bloku, zaspane machając ręką i mamrocząc coś o ramenie i kąpieli oraz że jeśli nie napisze do mnie później, to mam założyć, że pochłonęło ją łóżko. Uśmiecham się, idąc dalej.

Wyciągam telefon po raz pierwszy od przed zajęć i od razu zostaję zalana powiadomieniami.

Dwanaście wiadomości od Tylera.

Ty (16:52): Przepraszam

Ty (16:54): Jestem beznadziejny

Ty (16:55): Kompletnie zapomniałem—Zoe potrzebowała pomocy z chemią i po prostu

Ty (16:55): Tak wyszło

Ty (17:00): Jestem idiotą

Ty (17:03): Proszę, pozwól mi to naprawić

Ty (17:04): Pewnie jesteś teraz na zajęciach

Ty (17:08): Obiecuję, że nigdy więcej nie zapomnę

Ty (17:09): Proszę, nie nienawidź mnie

Ty (17:15): Kocham Cię

Ty (17:15): Bardzo

Zatrzymuję się. Moje serce robi ten głupi, miękki przewrót w piersi i lekko dotykam ekranu palcami. Zapomniał. Tak. Ale mu zależy. Zawsze. Nawet kiedy coś zawali.

Tyler nigdy nie był doskonały, ale nigdy nie sprawił, że czułam się mniej kochana.

I szczerze? Nie obchodzi mnie, że musiałam dzisiaj biegać. Nadal wybrałabym jego ponad każdego innego.

Kiedy skręcam na moją ulicę, zamieram.

Siedzi na ganku.

Na moim ganku.

Jego bluza jest naciągnięta nisko na oczy, a na kolanach trzyma papierową torbę. Przegląda telefon, pewnie po raz setny sprawdzając, czy już odpisałam.

Uśmiecham się, zanim zdążę się powstrzymać.

„Hej,” mówię.

Jego głowa podnosi się szybko, niemal podskakuje na nogi. „Pen.”

Pędzi w moją stronę, trzymając torbę w jednej ręce, z twarzą pełną przeprosin. „Przepraszam. Nie chciałem—pomagałem Zoe i całkowicie straciłem poczucie czasu, a kiedy spojrzałem na zegar, poczułem się chory.”

„Ty—”

„Powinienem tam być. Miałem to w kalendarzu. Nawet ustawiłem przypomnienie, a potem je zignorowałem jak kompletny idiota—”

Śmieję się i obejmuję go mocno. „Ty. Nic się nie stało.”

Odsuwa się na tyle, żeby na mnie spojrzeć. „Na pewno?”

„Tak. Nic się nie stało. Jesteś tutaj teraz.”

Podaje mi torbę. „Kupiłem ci tę kanapkę, którą lubisz. Tę dziwną zdrową? Z awokado i... kiełkami czy czymś takim?”

Zaglądam do środka. To zdecydowanie nie ta, którą bym wybrała, ale pamiętał, że kiedyś mi smakowała. To słodkie. To on.

„Jest idealna,” mówię.

Wydycha powietrze, jakbym dała mu drugą szansę, potem całuje mnie—szybko, miękko, znajomo.

„Napiszesz do mnie, jak się obudzisz?” pyta.

„Oczywiście.”

Ściska moją dłoń raz, zanim zejdzie po schodach. Patrzę, jak idzie ulicą do swojego domu—tylko trzy drzwi dalej od mojego.

Przytulam kanapkę do piersi i uśmiecham się.

Bo kocham go.

I niczego więcej nie potrzebuję.