Rozdział 5

Sala prasowa pękała w szwach od dziennikarzy, wszystkich ściągnęło dzisiejsze wydarzenie z pierwszych stron: publiczne przeprosiny Leopolda i Elory.

— Myślisz, że te przeprosiny są na serio? — szepnął jeden z reporterów.

— Na oficjalnej konferencji prasowej nie będą kłamać… prawda?

— Czyli naprawdę oczerniali Lisbeth?

— Jeśli to prawda, to mamy materiał na jedynkę. Rób dobre ujęcia.

Szepty przycichły, gdy Leopold i Elora wreszcie weszli. Jego twarz była jak maska niechęci — efekt nocnych, rozdzierających łez Elory i jej błagań aż do świtu.

Za każdym razem, kiedy odmawiał, ona wybuchała płaczem. Wyglądała tak żałośnie, że w końcu Leopold nie wytrzymał i ustąpił.

Teraz, na scenie, dalej był spięty, zaciśnięte usta tworzyły cienką kreskę. Zanim zdążył cokolwiek powiedzieć, główne drzwi się otworzyły, a w progu pojawili się dwaj nieoczekiwani goście.

Lisbeth, a u jej boku młoda asystentka.

Stanęła w drzwiach, czując ciężar niezliczonych spojrzeń jak ostrza noży — oglądających, oceniających, rozkładających na czynniki każdy jej ruch.

Na zewnątrz Sebastian czekał w samochodzie. Powód był prosty: to była jej chwila, a jako znany aktor samą obecnością odciągnąłby uwagę od przeprosin.

Kiedy Leopold ją zauważył, jego twarz wykrzywiła się z obrzydzenia. Elora szturchnęła go łokciem.

— Ta konferencja prasowa ma wyjaśnić, że moje wcześniejsze wypowiedzi były kłamstwem — zaczął niechętnie Leopold. — Lisbeth nigdy nie zdradziła. Po wybudzeniu ze śpiączki wszystko między nami mi wyleciało z głowy. Przyznaję się — już jej nie kocham. Teraz kocham Elorę.

W sali zawrzało. Reporterzy ruszyli naprzód, wciskając mikrofony niemal pod samą twarz.

— Czyli przez cały czas rzucał pan błotem? Wszystko pan zmyślił?

— Naprawdę wybiera pan Elorę zamiast żony i dziecka?

— Porzuca pan rodzinę! Słyszeliśmy, że blizny Lisbeth są po tym, jak ratowała panu życie. I nie ma pan ani krzty wyrzutów sumienia?

Leopold odparł oschle:

— Jak mam mieć wyrzuty sumienia za coś, czego nawet nie pamiętam?

Reporterzy zamilkli, jakby ktoś nagle wyłączył dźwięk. Potem Leopold spojrzał wprost na Lisbeth.

— Nie chcę zasłaniać się utratą pamięci. Przyznaję, że zmieniłem uczucia. Może kiedyś kochaliśmy się do szaleństwa, ale to już przeszłość.

Jego głos stwardniał.

— Powiedziałem tamte rzeczy, bo chciałem rozwodu, ale to nie tylko moja wina. Ty nie chciałaś odpuścić, trzymałaś się małżeństwa, które już dawno się skończyło. Byłem przyparty do muru.

Mówił z niepokojącym spokojem, a na twarzy miał wymalowaną skruchę, która brzmiała jak źle odegrana rola.

— Chcę po prostu być z osobą, którą kocham. A co do dziecka — jeśli jest moje, jak twierdzisz, wezmę odpowiedzialność. Ale mam nadzieję, że przestaniesz mnie ścigać. Uznajmy, że stare rachunki mamy wyrównane, i nie spotykajmy się już nigdy.

— Może kiedyś cię kochałem, ale teraz osoba, którą kocham, stoi tutaj, obok mnie. — Objął Elorę ramieniem, a jego wyraz twarzy złagodniał w czułym geście.

Wszyscy odwrócili się w stronę Lisbeth. Nawet pięknie ubrana, nawet z bliznami na twarzy, które nie potrafiły zgasić jej blasku, w tej chwili wyglądała przejmująco bezbronna.

Przed oczami Lisbeth mignęły dwa obrazy.

Lata temu, gdy sięgnęła dna, ludzie rzucali w nią śmieciami i oblewali brudną wodą, kiedy tylko wyszła na ulicę.

Leopold zawsze pierwszy stawał przed nią, osłaniając ją przed całym tym syfem i szyderą, i głośno oznajmiał wszystkim:

— Lisbeth jest miłością mojego życia. Nie pozwolę nikomu jej skrzywdzić.

Jak we śnie tamto wspomnienie nałożyło się na Leopolda stojącego teraz przed nią. Różnica była taka, że ona nie była już dziewczyną w jego ramionach.

Nagle się uśmiechnęła — uśmiechem podszytym smutkiem, ale jeszcze bardziej pogodzeniem się z tym, co nieuniknione.

— Leopold, od dzisiaj nic mi nie jesteś winien i ja nic nie jestem winna tobie. Jesteśmy kwita.

Kiedyś znosił dla niej tyle wrogości i upokorzeń. Teraz przyszła kolej na nią, żeby stanąć twarzą w twarz z tamtą hańbą. I to było w porządku.

Leopold spojrzał na nią, czując niewytłumaczalny ucisk w klatce piersiowej, który niemal natychmiast zniknął. Uznał to za ulgę, że wreszcie uwolnił się od Lisbeth.

Odkąd się obudził, nie mógł znieść jej widoku, choćby nie wiadomo jak się starał. A jednak teraz jego serce miało w sobie dziwny spokój.

— Tylko pamiętaj, co powiedziałaś.

— Będę pamiętać.

Lisbeth zawsze była uparta. Ludzie mówili o niej, że jest uparta jak osioł — jak już sobie coś postanowiła, to nie było siły, żeby ją od tego odwieść.

Tak jak kiedyś bez wahania odłożyła karierę na bok, żeby poślubić Leopolda, tak dziś podjęła kolejną decyzję, której już nigdy nie cofnie.

Spojrzała na Leopolda po raz ostatni — nie widząc go takim, jakim był teraz, tylko takim sprzed trzech lat: mężczyzną w garniturze, który w dniu ślubu z radością uniósł ją w ramionach i zakręcił w kółko, jak na weselu, kiedy wszyscy klaszczą, a orkiestra przygrywa.

„Beth, w końcu mogłem cię poślubić”.

„Beth, będę dla ciebie dobry do końca życia!”

„Beth, kochanie, jesteś teraz moją żoną”.

„Beth, od dziś jesteś moim skarbem”.

„Beth, będziemy razem na zawsze. Zawsze będę cię kochał”.

W dniu ślubu powiedział tyle rzeczy. Ale nigdy nie powiedział, że któregoś dnia odejdzie bez słowa, bez ostrzeżenia — i że ją tym kompletnie zaskoczy.

Nienawidziła Leopolda. Nienawidziła jego zimnego serca, nienawidziła tego, że nie potrafił uwierzyć, iż jest tą kobietą, z którą dzielił życie, nienawidziła tego, że utrata pamięci oznaczała, że może pokochać kogoś innego.

Ale dziś przyznał to wprost — to nie była kwestia utraty pamięci. On po prostu już jej nie kochał.

Wreszcie zrozumiała, że miłość bywa tak nieracjonalna — jest przez chwilę, a potem znika bez śladu.

Gdy jej nienawiść paliła jak ogień, odkryła, że na końcu i tak miłość ją przeważa, bo to on był jedynym, który wyciągnął rękę, kiedy spadała w otchłań.

„Kiedyś żałowałam, że nasze pożegnanie było takie paskudne” — pomyślała. — „Ale dziś jestem piękna. I żegnam cię z godnością”.

— Leopold, żegnaj — powiedziała cicho. — I życzę ci szczęścia.

Nie zważając na reporterów, którzy kłębili się wokół niej jak wrony na rynku, odwróciła się i odeszła. Tym razem nie obejrzała się za siebie.

Dziennikarze zamilkli, wpatrując się w tę smukłą sylwetkę przez długi, długi czas.

W końcu ktoś mruknął:

— To jest ta Lisbeth, którą pamiętamy. Ona nigdy się nie zmieniła. — Piękna, ostra jak brzytwa, silna i odważna.

Leopold wpatrywał się w oddalającą się Lisbeth, jakby wmurowany.

Przez krótką chwilę jego głowę przeszył potworny ból, jakby ktoś walnął go ogromnym młotem. Zgiął się wpół i zaczął wymiotować.

Elora spanikowała i szybko wezwała karetkę. Reporterzy nie zdążyli już zadać kolejnych pytań — Leopolda zabrano do szpitala, kończąc konferencję prasową nagle i brutalnie.

Karetka i samochód Lisbeth pojechały w przeciwnych kierunkach — jak dwie rozchodzące się drogi, które już nigdy mają się nie przeciąć.

Asystentka spojrzała na Lisbeth i podała jej chusteczkę.

— Pani Whitaker, proszę wytrzeć twarz.

Lisbeth wzięła chusteczkę i dotknęła policzka. Dopiero wtedy zrozumiała, że ten chłód na skórze to nie wiatr, tylko łzy.

Nagle się roześmiała.

— Co za brak klasy z mojej strony.

Ale łzy wciąż płynęły, jakby puściła tama.

Asystentka patrzyła na nią z ciężkim sercem.

— Pani Whitaker… jeśli pani musi płakać, to proszę… niech pani to z siebie wyrzuci.

Śmiać się i płakać jednocześnie — to było zbyt rozdzierające, żeby na to patrzeć.