Rozdział 2

CAKE

Jest czwarta rano, kiedy otwieram drzwi do mieszkania i znajduję w środku dwóch mężczyzn stojących jak żołnierze.

Moje zmysły, przytępione po długim marszu przez ciche ulice Rzymu, natychmiast się wyostrzają.

Moja matka siedzi przy kuchennym stole, wygląda krucho w słabym świetle, a dłonie ma splecione na kolanach.

— Hej, mamo. — Nie spuszczam wzroku z mężczyzn, którzy przyglądają mi się z równym zainteresowaniem. Przed nimi stoją dwie filiżanki kawy, wciąż parujące, ale nietknięte.

— Hej, Cake. Wpadli do nas z wizytą jacyś znajomi twojego ojca. — Matka uśmiecha się i macha do mnie ręką, żebym podeszła.

— Znajomi, co? — Podchodzę do stołu, obserwując ich ostrożnie i już zastanawiając się, jak ich znokautować.

Nigdy wcześniej nie widziałam tych facetów, a oni składają wizyty domowe o czwartej pieprzonej nad ranem. Ich surowe twarze zupełnie nie wyglądają na typ towarzystwa, z jakim zadawał się mój tata.

— Po prostu wpadliśmy sprawdzić, jak sobie radzicie — odzywa się jeden z nich ciężkim włoskim akcentem, przenosząc wzrok z mojej matki na mnie.

— Powiedziałam im, że wszystko u nas w porządku — mówi moja matka, wciąż się uśmiechając. — Chcieli cię zobaczyć, zanim wyjdą.

Wzruszam ramionami.

— No to mnie zobaczyli.

Nawet nie próbuję ukryć miny, która mówi: spadajcie.

Kiwnęli głowami, a ten sam mężczyzna odezwał się znowu:

— Buona giornata. {Miłego dnia}

Patrzę, jak wychodzą, z dziwnym uczuciem w brzuchu. Gdy tylko drzwi się zamykają i przekręcam zamek, odwracam się do matki i unoszę brew, domagając się wyjaśnień.

Wzdycha i macha lekceważąco ręką.

— Twój ojciec miał wielu znajomych. Nie mogłaś znać ich wszystkich… Skąd wracasz?

Powstrzymuję westchnienie na tę nagłą zmianę tematu, ale nic nie mówię. Podchodzę do stołu i kładę torbę. Zerka na nią i marszczy brwi.

— Mówiłam ci, żebyś nie wdawała się w bójki.

— Jeśli cię posłucham, to umrzemy z głodu. — Staram się mówić lekko, ale to w niczym nie przeszkadza jej się obrazić.

Nabiera urywanego oddechu, a jej oczy wypełniają się łzami.

Ja pierdolę.

— Robię, co mogę, Cake! Przepraszam, jeśli to dla ciebie za mało. Chociaż śmierć twojego ojca zostawiła nas z niczym, czy kiedykolwiek pozwoliłam ci głodować?

— Przepraszam. — Pocieram jej plecy uspokajającymi kolistymi ruchami. — Głupio to powiedziałam.

— Nienawidzę tego, że musisz dawać się krzywdzić dla pieniędzy. To nie taki plan mieliśmy dla ciebie z twoim ojcem. Czemu nie znajdziesz prawdziwej pracy? Przestań się bić.

— Mamo—

— Eliana była wczoraj wieczorem. Ta firma zadzwoniła, zaprosili was obie jutro na kolejną rozmowę.

— Rozmowa nie znaczy jeszcze, że dostanę tę pracę.

— Ale obiecaj mi, że pójdziesz i dasz z siebie wszystko.

Z moją matką nie da się dyskutować, kiedy wpada w taki nastrój, więc kiwam głową. Jej twarz natychmiast się rozjaśnia, a łzy znikają.

— Dobrze.

Wskazuję na torbę.

— Weź, ile potrzebujesz.

Mimo że nie podoba jej się to całe bicie, bierze pieniądze, żeby opłacić rachunki. Cokolwiek zostawi, dorzucam do oszczędności na lepsze mieszkanie.

— Wygrałaś aż tyle? — pyta z niedowierzaniem po kilku sekundach. — Jest tu ponad pięć tysięcy dolarów.

Co?

Zatrzymuję się w pół kroku w drodze do swojego pokoju.

Moja wypłata wynosiła dwa tysiące i tyle właśnie zabrałam.

— To niemożliwe.

Rozsuwa torbę i wysypuje wszystko na stół; świeże banknoty wypadają w grubych plikach.

Opada mi szczęka.

Wśród czystych banknotów i mojej maski szybko uświadamiam sobie, że brakuje reszty moich rzeczy. Moich rękawic bokserskich, zapasowych ubrań, mojego wibratora i, co ważniejsze, mojego dziennika.

— Co do…

I wtedy trafia mnie to jak pieprzony piorun. Błysk ciemnych, niespokojnych oczu, ten chłodny, niski głos mówiący: zaufaj mi.

Zderzyliśmy się w tamtym ciemnym korytarzu i musiałam przez pomyłkę wziąć jego torbę.

Cholera.

Patrzę na matkę; jej chude dłonie już przeliczają pliki, a ona uśmiecha się, jakby urodziny przyszły wcześniej.

— To dobrze. To więcej niż dość na ten miesiąc, kiedy spłacę pożyczkę. Może nawet zostanie więcej, jeśli naprawdę będziemy oszczędzać, więc nie będziesz musiała znowu walczyć. — Wygląda na tak bardzo pełną ulgi, że nie potrafię powiedzieć jej, że te pieniądze nie są moje.

Nalegałaby, żebym je oddała, a blask, którego od dawna nie widziałam w jej oczach, zgasłby.

Kręcę głową, zastanawiając się, dlaczego ten nieznajomy ukradł tak dużo.

Niestety nic nie mogę z tym zrobić. Nigdy tam nie wrócę, a przez jego zamaskowaną twarz i tak go nie znajdę.

Pewnie tak będzie najlepiej. W końcu postrzelili mnie przez niego.

Kiedy mama kończy dzielić pieniądze, w sumie dziesięć tysięcy, upycham resztę do torby i wsuwam ją pod łóżko.

Kimkolwiek był ten mężczyzna, mam nadzieję, że wyrzucił mój pamiętnik. Nie znoszę myśli, że jakiś obcy go czyta.

Obcy jest w moim pokoju, kiedy się budzę. I z jakiegoś powodu wcale się nie boję.

Powoli unoszę się do siadu, mgła snu opada, a moje oczy stają się czujne, gdy dostrzegam go na moim łóżku, jakby to było jego miejsce.

Czarna maska zasłania mu twarz, więc widzę tylko jego ciemne oczy.

— Twoje pieniądze są pod łóżkiem — mówię, ale nie wywołuje to u niego żadnej reakcji. Tylko jego oczy wwiercają się we mnie z intensywnością, od której moja skóra ożywa.

Gorąco spływa w dół i zaczyna niepożądane pulsowanie między moimi udami.

Pulsowanie, które dopada mnie o porankach i zawsze kończy się tym, że wyciągam wibrator. I, kurwa, nie ma najmniejszego prawa pojawiać się akurat wtedy, kiedy gapię się na intruza.

Powinnam powiedzieć mu, żeby zabrał swoje pieniądze i wypierdalał, ale słowa nie przechodzą mi przez usta. Moja uwaga błyskawicznie się przenosi, kiedy on zaczyna się ruszać.

Powoli wchodzi do mojego łóżka, a jego dłonie w rękawiczkach sięgają po moje nogi i serce zaczyna mi walić.

Odepchnij jego rękę, Cake. Kopnij go, kurwa, w gardło.

Mój instynkt wrzeszczy, ale pulsowanie przejęło nade mną kontrolę, wypełniając mnie wygłodniałym żarem. Więc się nie ruszam, chcąc zobaczyć, jak to się potoczy i co zamierza mi zrobić.

To jest pojebane, ale minęło zbyt wiele czasu, odkąd dotykał mnie mężczyzna.

A najlepsze jest to, że zawsze może po prostu wyjść, a mnie będzie odpowiadać, że nigdy go nie poznam ani więcej nie zobaczę.

Może to właśnie dodało mi odwagi, żeby pozwolić obcemu dotykać mnie we własnym łóżku. Żeby oddech uwiązł mi w gardle, gdy jego dłonie w rękawiczkach suną po gładkiej skórze moich ud i wsuwają się pod gumkę moich szortów.

Ściąga ze mnie szorty i odrzuca je na bok, a powietrze muska mój srom, kiedy szeroko rozchyla mi uda.

Przełykam ślinę na sucho, gdy klęka między nimi, układając obie moje nogi na swoich szerokich, twardych ramionach.

Ledwie słyszę własny oddech, kiedy jego głowa zaczyna się obniżać.

Może to zły pomysł. Może igrałam z ogniem.

Jakby słyszał moje myśli, na moment podnosi wzrok i wbija go w mój, ciemny i nieustępliwy.

— Zaufaj mi.

Ten głęboki pomruk posyła dreszcz wzdłuż mojego kręgosłupa, a moje biodra mnie zdradzają, unosząc się lekko nad łóżkiem.

Nie mówi już ani słowa; nie musi. Same jego naglące dłonie są wystarczająco rozkazujące i, kurwa, jestem posłuszna.

Gdzie się podziała wojowniczka, Cake?

Jego twarz schyla się niżej, jeden palec odsuwa maskę, odsłaniając usta. Jego dłonie zaciskają się na moich biodrach, przytrzymując mnie w miejscu, a kiedy pierwszy dotyk jego języka mnie dosięga, czuję się tak, jakby przez moje ciało przebiegł prąd.

Wciągam gwałtownie powietrze, zaciskając dłonie na prześcieradle, gdy przeciąga językiem w górę z akurat takim naciskiem, że podwijają mi się palce u stóp.

— Kurwa — mówię. — Jesteś dobry.

Potem przypominam sobie, że moja matka śpi w pokoju obok, i zakrywam dłonią usta.

Mokre mlaśnięcia jego ust na mnie i moje własne rozpaczliwe pojękiwania wypełniają pokój.

Gorąco narasta w moim brzuchu, zwija się coraz ciaśniej z każdym ruchem jego języka i wkrótce kompletnie tracę głowę.

Moje ciało drży, uda zaciskają się wokół jego głowy, gdy ocieram się o jego twarz, goniąc za spełnieniem. — Nie przestawaj — błagam.

Nie przestaje.

Liże mnie mocniej, szybciej, aż orgazm rozbija się o mnie jak fala pływowa, wyrywając z mojego gardła krzyk.

Kiedy dochodzę do siebie po dreszczach, łapczywie łapiąc powietrze, on unosi się, a jego oczy błyszczą przez maskę czymś dzikim. Jego dłonie wędrują do spodni i rozpina pasek.

Kiedy ustawia się między moimi nogami, jego dłonie w rękawiczkach przygniatają moje nadgarstki nad moją głową.

Potem wbija się we mnie jednym brutalnym pchnięciem.

Wyginam się nad łóżkiem z ostrym krzykiem i uderzam o podłogę. Otwieram oczy w ciemności, a serce wali mi tak, jakbym właśnie przebiegła maraton.

— Ja pierdolę.

Jestem cała mokra od potu, prześcieradło splątało mi się wokół nóg, a uda mam śliskie od podniecenia.

To był tylko sen. Tylko pieprzony sen.

Wypuszczam oddech, a rumieniec wspina mi się po szyi, gdy siadam.

Erotyczny sen o kompletnie obcym facecie?

Pocierając twarz, kiedy sen zaczyna blaknąć, próbuję otrząsnąć się z wrażeń, które wciąż mrowią między moimi nogami, i podnoszę się.

Mój wzrok pada na przestrzeń pod łóżkiem i jest pusta. Torba z pieniędzmi zniknęła.