Rozdział 4

NICO

– Nazwała cię suką.

Rozbawiony głos Enza to ostatnie, co chcę teraz słyszeć.

Dźwięk jego śmiechu odbija się echem w cichym korytarzu VIP i działa mi na ostatnie nerwy.

Ignoruję idiotę, wsuwając dłoń do kieszeni. A jednak gładkie mrowienie jej nadgarstka w mojej dłoni nie chce zniknąć.

– Ma pazur, Nico. To muszę jej oddać – ciągnie Enzo, doganiając mnie swoim swobodnym, niewymuszonym krokiem. – Większość dziewczyn słyszy „mafia Vescari” i ucieka w przeciwną stronę. Ta? Wyglądała, jakby miała ochotę odgryźć ci pieprzoną głowę.

Poprawiam mankiety, a moja twarz pozostaje zamarzniętą maską obojętności.

– Jest złodziejką, Enzo. Niczym więcej.

Ale kłamię. Jemu i po części samemu sobie.

W mojej wyobraźni inicjały C.C., nabazgrane pod każdym wpisem w jej dzienniku, wreszcie mają twarz i imię.

Belva – według opisów jej walk... Zaczynam podejrzewać, że to może nie być jej prawdziwe imię.

Ale pasuje do kobiety, która jednym ciosem nokautuje przeciwnika i nawet nie mrugnie okiem, kiedy ktoś jej grozi.

Nie pasuje natomiast do tego, jak pisze. Do tego, jak głębokie i piękne ma myśli o świecie.

Nie spałem całą noc, czytając jej dziennik, wodząc palcem po pochyłym piśmie i wciągając się w jej cięty dowcip oraz sardoniczne poczucie humoru.

Znam jej lęki. Wiem, co czuje w związku ze śmiercią ojca i nieustanną walką matki. Wiem, jak nienawidzi świata za to, że próbuje ją złamać. Wiem, jak bardzo pragnie przemocy.

I wiem, kurwa, ze wszystkimi szczegółami, jak lubi sprawiać sobie przyjemność wibratorem.

Te brudne rzeczy, o których myśli, kiedy sama się pieprzy, i to, że żaden mężczyzna nigdy jej nie dotknął.

W pewnym momencie zapragnąłem ją poznać, ale jej inicjały były tak pospolite, a twarz pozostawała nieznana.

Z naszego spotkania pamiętałem tylko jej hipnotyzujące, różnokolorowe oczy. Miękki bursztyn i lodowaty błękit, które nawiedzały mnie dziś rano we śnie.

Widok ich dzisiaj niemal wprawił moje serce w szok, jakby zmaterializowała się z mojej wyobraźni.

Piękniejsza, niż początkowo się spodziewałem.

Dosłownie pieprzona bogini.

– Chcesz, żebym się nią zajął? – pyta Enzo; w jego tonie nagle pojawia się powaga.

Zatrzymuję się gwałtownie i odwracam do kuzyna. Powietrze między nami momentalnie się ochładza.

– Nie.

Enzo unosi ciemną brew, a jego usta drgają.

– Nie? Pozwolisz, żeby uliczna kotka syczała na Dona i po prostu sobie poszła?

– Ona nie odejdzie – mówię, a mój głos zniża się do niskiego, niebezpiecznego rejestru. – Zostanie moją żoną. Więc dowiedz się o niej wszystkiego, co tylko się da.

Oczy Enza rozszerzają się, po czym na jego twarzy pojawia się powolny, zdezorientowany uśmiech.

– Mówiłeś poważnie? Myślałem, że to tylko taktyka, żeby ją nastraszyć.

– Zawsze mówię poważnie, Enzo.

Docieramy do tylnego wyjścia klubu, gdzie w popołudniowym słońcu stoi na biegu jałowym moja opancerzona limuzyna.

– A co z Biancą? – pyta Enzo, a w jego głosie pojawia się ostry ton, gdy wychodzimy na prywatny parking. – I z twoim ślubem? Nie możesz tak po prostu zamienić socjetki na uliczną wojowniczkę tylko dlatego, że ma ładne oczy.

Jak się okazuje, mogę robić, kurwa, co tylko zechcę.

– Wczoraj w nocy zerwałem zaręczyny.

Enzo zastyga z dłonią na drzwiach samochodu.

– Zrobiłeś co?

Spoglądam na linię wieżowców, kiedy otwiera mi drzwi.

– Słyszałeś.

– Nico, kompletnie cię pojebało? – syczy. – Bianca to wciąż mediolańska arystokracja. Jej linia krwi ma wartość. Dla niektórych będzie to wyglądało jak lekceważenie tradycji.

– Niech tak to widzą – mówię, wsuwając się na tylne siedzenie przyciemnionego auta.

Enzo wsiada za mną i zatrzaskuje drzwi. Przez dłuższą chwilę wpatruje się we mnie, szukając pęknięcia w mojej determinacji.

Nie znajduje żadnego.

– To przez Tomaso? – pyta cicho Enzo. – Wiesz, że ona nie ma nic wspólnego z tym, co zrobił jej wuj.

– Wiem.

– Brutta idea, amico. {Zły pomysł, stary}

Opieram głowę o zagłówek i zamykam oczy.

– Mój ojciec nie żyje, Enzo. Odziedziczyłem jego imperium, pełne sępów tylko czekających, aż się potknę. Skończyły mi się „dobre” pomysły. Zostały mi tylko skuteczne.

– A małżeństwo z Cake, dziewczyną, która cię okradła i zarabia na życie, bijąc ludzi po mordach, jest skuteczne?

– Jest outsiderką, fratè{bracie}. Nie ma motywu, nic nie zyska na naszym sojuszu. Jest tym właściwym rodzajem chaosu, jakiego potrzebuję, żeby potrząsnąć układem – odpowiadam, otwierając oczy i patrząc na niego. – Bianca jest urocza, ale wciąż ma powiązania z Tomaso. Wolę nie dzielić łóżka z kimś, kto nazywa wujkiem człowieka, który zabił mojego ojca.

Enzo cmoka z niezadowoleniem i odwraca wzrok.

– Grasz w niebezpieczną grę, Nico.

Klepię go dłonią po ramieniu.

– Przestań się martwić jak babcia. Skupmy się na spotkaniu. – Opieram się wygodniej. – Będzie fajnie.

Spotkanie zawsze odbywa się w prywatnym barze na najwyższym piętrze Grand Hotel de la Minerve. Jednego z wielu hoteli mojego ojca.

Gdy wchodzimy, uderza we mnie mdlący zapach cygar i taniej lojalności.

Mężczyźni siedzą wokół stołu i czekają. Dziewięć filarów rzymskiego półświatka. Ludzie, którzy służyli mojemu ojcu, a teraz patrzą na mnie wygłodniałymi oczami wilków.

Piją na umór, obwieszeni młodymi kobietami, które chichoczą i stroją się, by zwrócić na siebie uwagę, ubrane w skąpe fatałaszki, które nie pozostawiają pola dla wyobraźni.

Czuję nagły przypływ obrzydzenia. Mój ojciec tolerował to gówno; mnie to tylko rozprasza.

Dziewczyna w sukience, która nie zakrywa niczego poza sutkami, próbuje sunąć w moją stronę. Nawet na nią nie patrzę. Po prostu robię krok w bok, nie odrywając wzroku od jednego, konkretnego mężczyzny.

– Witaj, piękna. – Enzo wchodzi na moje miejsce, łapie dziewczynę w pasie i odprowadza ją na bok.

Tomaso Greco siedzi z kieliszkiem starej szkockiej w jednej dłoni i cygarem w drugiej.

Wygląda dokładnie jak człowiek skrojony pod rolę Dona.

Srebrne włosy, nienaganny strój i niepokojący spokój. Człowiek, który kiedyś był prawą ręką mojego ojca i jego najlepszym przyjacielem.

Kiedy mnie widzi, wstaje, szeroko rozkłada ramiona i podchodzi.

– Nico – mówi głosem ciepłym, miodowym barytonem. Wciąga mnie w krótki, duszący uścisk, dokładnie taki jak na pogrzebie, tuż zanim dowiedziałem się, że to on odpowiada za śmierć mojego ojca.

– Mój chłopcze. Jak się trzymasz?

Dwa razy klepię go po plecach i odsunąwszy się, robię krok w tył.

– Lepiej.

– Siadaj, siadaj – ponagla, wskazując krzesło naprzeciwko swojego, z Rafaelle po drugiej stronie.

Wymieniamy krótkie skinienia głowami, kiedy siadam, i spotkanie się zaczyna.

Przez pierwsze dwadzieścia minut to chór pustych kondolencji.

Mężczyźni mówią o dziedzictwie mojego ojca, a ich głosy gęstnieją od szacunku, którego wcale nie czują, i kilka razy wyłapuję obrzydliwy grymas Enza.

Kiedy kończą całe to pierdolenie, atmosfera szybko się zmienia.

– Martwimy się, Nico – odzywa się Thomas, handlarz bronią, który zawsze był solą w boku mojego ojca.

Jest głośny, spocony i uważa się za nietykalnego.

– Jesteś młody. Wyrachowany, tak, ale lekkomyślny. Ten biznes wymaga starej, doświadczonej ręki. Kogoś z… doświadczeniem, komu możemy zaufać. – Rozgląda się po pokoju. – Wszyscy wiemy, że idealnym kandydatem jest Tomaso.

Nikt nie protestuje.

Zerkam na Tomaso i widzę, że już na mnie patrzy, z nieodgadnionym wyrazem twarzy.

Pamiętam szok na jego twarzy, kiedy zgodziłem się zrobić z niego Dona, a potem w ostatniej chwili zmieniłem zdanie.

Próbował ukryć upokorzenie, ale przejrzałem go. W piersi unosi się mała fala satysfakcji na wspomnienie, jak stał w swoim najlepszym garniturze, wyglądając jak pieprzony głupiec.

Opieram się wygodniej, splatam dłonie na blacie i po prostu ich obserwuję. Milczę akurat na tyle długo, by zaczęli się wiercić.

– Szanuję waszą troskę – mówię, a mój głos drży od lodowatej, absolutnej władzy. – I szanuję historię Tomaso z tą rodziną. Ale niech będzie jasne. Jestem jedynym spadkobiercą mojego ojca, więc to dziedzictwo należy do mnie. Przejąłem władzę i nikt inny jej nie przejmie. Jeśli ktoś z was uważa inaczej, drzwi są właśnie tam. Radzę z nich skorzystać, zanim znajdę wam bardziej trwałe wyjście.

Widzę, jak kilku mężczyzn wierci się na krzesłach. Thomas robi się czerwony na twarzy, zaciska szczękę.

Pochylam się do przodu, zatrzymując wzrok kolejno na każdym z nich. — Oczekuję tej samej lojalności, jaką dawaliście mojemu ojcu. Nie będę tolerował niczego mniej.

Robię pauzę, pozwalając, by ciężar i znaczenie moich słów osiadły w ciszy.

— Operacje nie zwolnią — ciągnę. — Transporty, pieniądze, ekspansja na rynki cyfrowe. Wszystko pójdzie tak, jak zaplanował to mój ojciec. A skoro rozmawiamy o przyszłości, mam ogłoszenie. Od wczoraj zerwałem zaręczyny z Bianką Moretti.

Szok przebiega po stole wraz z przerażonymi minami.

Nawet Tomaso drga na swoim miejscu.

Thomas wybucha.

— Co ty zrobiłeś?! — ryczy, waląc pięścią w stół. — To małżeństwo zostało zatwierdzone przez krąg! Nie możesz tak po prostu odrzucić dziewczyny Morettich.

— Poślubię inną kobietę — mówię spokojnie.

— Kogo? — żąda Thomas, podrywając się i wskazując na mnie palcem. — Jakiejś dziwki, którą pewnie znalazłeś w rynsztoku, nie da się porównać z Bianką! Twój ojciec wstydziłby się za ciebie!

Wzdycham. Wreszcie jakaś demonstracja.

Powoli wstaję.

Czuję, jak w pomieszczeniu wszyscy wstrzymują oddech, kiedy obchodzę stół i idę w stronę Thomasa, który nadal kipi ze złości i drze się.

— Za kogo ty się uważasz? Jesteś Donem od paru tygodni i robisz takie pieprzone błędy. To tylko pokazuje, jaki jesteś nieprzygotowany. Chłopiec bawiący się w króla!

Kiedy do niego podchodzę, moja twarz wciąż pozostaje bez wyrazu, usta mam zaciśnięte w cienką linię.

Zanim Thomas zdąży mówić dalej, jednym płynnym ruchem wyciągam Berettę z kabury przy pasie i przykładam lufę do jego czoła.

Dziewczyny piszczą. Pozostali mężczyźni zastygają.

— Nico… — zaczyna Tomaso, ostrzegawczo.

Bach.

Dźwięk odbija się echem w sali, ale skutek jest ostateczny. Thomas osuwa się na oparcie krzesła; zgrabna dziura między oczami, martwy, zanim jego głowa uderza o mahoń.

Chowam broń do kabury i poprawiam krawat, ścierając kropelki krwi z rękawa. Ostre spojrzenie obiega pokój, spotykając przerażone oczy mężczyzn.

— Nie będę tolerował także braku szacunku — mówię głosem zimnym jak lód. — Postarajcie się poinformować jego rodzinę o jego śmierci.

Opieram dłonie o krawędź stołu. — Czy ktoś jeszcze życzy sobie kwestionować moje decyzje dotyczące mojego małżeństwa? Albo mojego przywództwa?

Martwa cisza. Nawet Tomaso pozostaje nieruchomy, z przymrużonymi, nieodgadnionymi oczami.

— Dobrze — mówię, a cień uśmiechu muska moje wargi — pierwszy od chwili, gdy zobaczyłem Bel w swoim klubie. — Do zobaczenia na moim ślubie.