Rozdział 5

CIASTO

Mężczyzna stuka nogą, unikając mojego wzroku.

Ten irytujący dźwięk współgra z panicznym łomotem mojego serca.

Wpatruje się w ekran komputera, na którym pewnie moją historię życia wypisano na czerwono.

— Przykro mi, panno Coogan, ale nie mogę pani pomóc.

Pochylam się do przodu, opierając dłonie płasko o jego biurko.

Założyłam na to spotkanie tę durną marynarkę, więc to absolutne minimum, żeby chociaż, kurwa, spróbował.

— Proszę posłuchać, panie Henderson, nie proszę o jałmużnę. To pożyczka, oddam.

— Con cosa? {Czym?}

— Słucham?

— Właśnie patrzę na pani scoring kredytowy i to tragedia, panno Coogan. Pani matki jest jeszcze gorszy. Obie macie po uszy długów w firmach pożyczkowych. Nie macie kompletnie nic na swoje nazwisko.

Wzdycha i wreszcie na mnie patrzy — z litością, która sprawia, że mam ochotę przeskoczyć przez biurko i strącić mu te okulary prosto z nosa pięścią.

— Szczerze mówiąc, żaden bank w całym Rzymie nie da pani ani centa. Przykro mi, ale nic nie mogę dla pani zrobić.

Podrywam się na nogi, a złość bije ze mnie falami. Chwytam torebkę; pasek wbija mi się w ramię, kiedy bez słowa wychodzę z biura o przeszklonych ścianach.

Popołudniowy upał policzkuje mnie w twarz razem z moją porażką.

To już piąte biuro dzisiaj. Piąte „nie” rzucone mi w twarz, podczas gdy zegar w mojej głowie tyka coraz bliżej terminu, który wyznaczył Nico Vescari.

Tonię, i po raz pierwszy w życiu moje pięści nie są w stanie mi pomóc.

Wtedy mama myślała, że postępuje właściwie — pożyczyła w naszych imionach ogromne sumy, żeby spłacić rachunki za leczenie taty. Nawet mi o tym nie powiedziała aż do niedawna, kiedy firmy pożyczkowe zaczęły wydzwaniać po swoje.

Teraz jesteśmy w dupie.

Pocieram kark i skręcam w ulicę.

Kiedy w końcu wracam do domu, nogi mam ciężkie, a w głowie mi się kręci.

— Mamo?

— Tutaj.

Znajduję ją w sypialni, pod trzema warstwami koców, mimo że jest gorąco. Ma twarz przeraźliwie szarą, a jej oddech jest płytki.

— Co się dzieje?

— Mam gorączkę — szepcze, mrużąc zmęczone lodowoniebieskie oczy, takie jak moje.

Siadam na skraju łóżka i przykładam dłoń do jej czoła. Pali się.

— Czemu do mnie nie zadzwoniłaś? Kupiłaś jakieś leki?

— W aptece powiedzieli, że najpierw muszę spłacić stary dług, ale nie miałam wystarczająco.

Żołądek skręca mi się w supeł.

— Pójdę po nie, dobrze?

Słabo kiwa głową, a ja wypadam z mieszkania, zabierając ze sobą połowę oszczędności.

Kiedy wracam i daję jej lekarstwa, godzinę później ląduję w apartamencie Eliany.

To penthouse pachnący wanilią — zupełnie inny wszechświat niż łuszcząca się tapeta w moim mieszkaniu.

Javier wpuszcza mnie bez słowa, tylko kiwa głową; jego ciemne oczy zatrzymują się na sztywno napiętych moich ramionach.

— Cake! Dzięki Bogu — mówi Eliana, biegnąc do mnie. Ma na sobie jedwabną piżamę i maseczkę na twarzy. — Tak się o ciebie martwiłam. Udało ci się zdobyć pieniądze?

— El, ja… muszę cię o coś… muszę cię o coś poprosić. — Głos mi się łamie. Kurwa, nienawidzę tego. Nienawidzę być żebrakiem.

Przyciąga mnie na sofę i obejmuje moje dłonie. — O co chodzi? Ten drań znowu ci groził?

— Nie… Zastanawiałam się… — Słowa więzną mi w gardle, a jakaś część mnie kurczy się, kiedy w końcu zmuszam je, by wyszły. — Czy możesz mi pomóc, albo może twój ojciec. Oddam, przysięgam.

— Och, Cake. — Opuszcza ramiona. — Przykro mi. Nie mogę. Ojciec całkiem odciął mnie od pieniędzy. Nienawidzi myśli, że pracuję, i chce mnie z powrotem w domu — szepcze. — Więc próbuje mnie do tego zmusić. A teraz jestem kompletnie spłukana. Od tego miesiąca żyjemy dzięki Javierowi.

Powietrze uchodzi mi z płuc. — Och — tylko tyle jestem w stanie wydusić.

Z rogu pokoju odzywa się Javier:

— Udało ci się zdobyć chociaż połowę?

Potrząsam głową, przybita.

Szczęka Javiera się zaciska. Odwraca wzrok i po raz pierwszy widzę na jego niewzruszonej twarzy błysk prawdziwej frustracji.

— Mam jedną czwartą tej sumy — mówi cicho. — Mogę ci da—

— W porządku — przerywam, wstając. Wstyd i frustracja wypalają mi dziury w piersi.

— Nie mogę wziąć twoich oszczędności życia, Javier. Wam obojgu są bardziej potrzebne.

Eliana patrzy na mnie zbladła. — Co więc zrobisz? Cake… Nico Vescari to niebezpieczny człowiek. Nie możesz za niego wyjść.

— Kurwa, nie mam takiego planu — warczę, choć w moich słowach brakuje zwykłej ostrości. — Znajdę inny sposób. Wezmę każdą walkę, jaką znajdę. Ja… ja to rozgryzę.

Ale kiedy idę w stronę drzwi, nie potrafię pozbyć się przytłaczającego wrażenia, że moje życie się rozpada.

Następnego dnia, gdy wychodzę z apteki, dopada mnie dziwne uczucie, że ktoś mnie obserwuje. Wydałam kolejną część swoich marnych oszczędności na dodatkowe leki, więc nie mam ochoty użerać się, kurwa, z obleśnymi typami.

Wślizguję się w boczną alejkę, chowając się w cieniu, z ciałem rozpalonym gotowością do walki.

Gdy tylko słyszę kroki za rogiem, rzucam się na faceta. Posyłam pięść prosto w jego gardło, ale jest szybszy, niż się spodziewam — odskakuje, zanim mój cios może dosięgnąć celu.

— Spokojnie, tygrysico.

Jest wielki, w bluzie z kapturem odrobinę zbyt ciasnej w ramionach, a w głosie ma protekcjonalną nutę.

— Czego chcesz? — syczę, posyłając kopnięcie w jego nogi.

Uchyla się z śmiechem. — Nie przyszedłem się bawić w panienkę. Pilnuję interesów mojego Szefa. I dostałem wyraźne polecenie, żeby zastrzelić twoją matkę, kiedy minie tydzień.

Zamieram. Krew zamienia mi się w lód.

— Powiedz swojemu szefowi, że dostanie swoje pieprzone pieniądze.

— Kazał mi też przypomnieć, że jego propozycja jest lepsza niż patrzenie, jak twoja matka umiera.

Spogląda na mnie z jawnym obrzydzeniem, odwraca się i odchodzi, zostawiając mnie roztrzęsioną w wilgotnych cieniach zaułka.

Stoję tam długo, wpatrując się w dłonie. Są posiniaczone po wczorajszej bójce, która nawet nie przyniosła mi więcej niż marne grosze.

Biorę głęboki oddech, mrugając, żeby powstrzymać pieczenie w oczach.

Tydzień później.

Miejscem spotkania jest duży kompleks biurowy w centralnej części miasta.

Idę za tym samym mężczyzną przez wysokie dębowe drzwi, z twarzą jak maska lodowatej furii. Zaciskam pięści tak mocno, że paznokcie rozcinają mi skórę na dłoniach.

Podwójne drzwi otwierają się na wystawny gabinet.

Nico siedzi za masywnym biurkiem, obrysowany późnopopołudniowym słońcem wpadającym przez okna od podłogi do sufitu za jego plecami.

Wygląda kurewsko olśniewająco, kiedy rujnuje mi życie. To najgorsze.

W tej nieskazitelnej białej koszuli, z rękawami podwiniętymi tak, że widać wytatuowane przedramiona, i z tym sposobem, w jaki jego ciemne oczy śledzą każdy mój ruch jak u łowcy wypatrującego ofiarę.

To wywołuje iskrę niechcianej elektryczności, która sprawia, że mam ochotę krzyczeć albo wbić mu pięści w twarz.

— Cóż za miła niespodzianka — mówi, a jego głos jest niskim, gładkim pomrukiem.

— Zachowaj to dla siebie — warczę, zatrzymując się przed biurkiem.

Odchyla się w fotelu, splata palce, a jego twarz pozostaje maską spokoju. Nie ma w nim ani krzty zaskoczenia na mój widok.

Jego spojrzenie zjeżdża na moje puste dłonie, wraca na twarz i pojawia się na niej najbardziej doprowadzający do szału, zadowolony z siebie uśmieszek, jaki w życiu widziałam.

— Zakładam, że poszukiwanie alternatywnego finansowania nie poszło zgodnie z planem?

— Wiesz, że nie — pluję. — Zakładam, że ten twój pieprzony piesek informował cię na bieżąco. — Wskazuję faceta, który przez ostatnie dni był moim nieustannym cieniem. Czekał tylko na moment, kiedy będzie mógł wtargnąć do naszego mieszkania i zabić moją matkę.

Nie mogę pozwolić jej umrzeć tylko dlatego, że jestem zbyt pieprzenie dumna, żeby przyjąć jego układ. Więc oto, kurwa, jestem.

— Gratulacje, kurwa, wygrałeś.

Nico powoli wstaje; jego ruchy są eleganckie i opanowane, jak przeciąganie się pantery.

Obchodzi biurko i zatrzymuje się zaledwie stopę ode mnie.

— Nie wygrałem — mówi cicho, a jego wzrok na ułamek sekundy spada na moje usta. — Dałem ci okazję, podczas gdy równie dobrze mogłem cię po prostu zabić za kradzież. Bądź wdzięczna.

Sięga na biurko i podnosi gruby plik papierów. Otwiera go na ostatniej stronie i kładzie przede mną.

— Podpisz tutaj — mówi, wskazując kropkowaną linię tuż obok swojego podpisu.

Skurwysyn już podpisał. Jakby, kurwa, wiedział.

Wpatruję się w papier, drżąc od sprzecznych uczuć i wiedząc, że to poważny błąd.

Podnoszę na niego wzrok; oczy pieką mnie od nienawiści tak czystej, że prawie go uderzam.

— Co chcesz z tego mieć?

— Nic, czym powinnaś się przejmować.

— Pożałujesz tego — cedzę. — Sprawię, że każdy pieprzony dzień tego roku będzie dla ciebie piekłem na ziemi.

Nico krzywi usta w półuśmiechu. To coś mrocznego, podłego, od czego przewraca mi się w żołądku. — Założę się.

Prostuję ramiona, chwytam długopis z biurka i stawiam swoje inicjały z wściekłym rozmachem.

C. C.

W piersi otwiera mi się dziura i sączy się z niej bezradna furia. Ciskam pieprzonym długopisem i już mam zrobić krok w tył, gdy Nico wyciąga rękę, zaciska palce na mojej szyi i przyciąga mnie do siebie.

Urwany oddech więźnie mi w gardle, kiedy uderzam o jego twardą pierś. Nasze usta są tak blisko, że czuję ciepło jego oddechu.

— Przestań mi grozić — burczy, a jego ciemne oczy wwiercają się w moje.

Śmieję się sucho, gorzko, aż drapie mnie w gardle. — Albo co?

Unoszę podbródek, a mój gniew przelewa się w coś zimnego i śmiercionośnego.

— Rozwalę ci świat od środka, kawałek po kawałku, i kiedy skończę, będziesz żałował, że mnie nie zabiłeś.

Nie odsuwa się. Jeśli już, jego chwyt się zaciska, a w oczach błyska groźne, dzikie wyzwanie. — Nie mogę się doczekać, aż spróbujesz.

Odtrącam jego dłoń, uwalniam się z uścisku i odwracam, wychodząc z sercem bijącym jak wojenny bęben.

Nie myśl o tym, Cake.

Nie myśl o tym.

Ale nie potrafię tego zatrzymać.

Właśnie zgodziłam się poślubić mafijnego dona. Kurwa, moje życie.