Seus amantes gêmeos proibidos

Quem disse que a vida é justa certamente não estava falando de mim. Crescendo, eu era uma sonhadora. Uma garotinha com tranças pretas e saltitantes que estava convencida de que Jude McIntyre, meu crush da segunda série, um dia perceberia que eu era uma menina em vez de um dos meninos. Eu sonhava que ele um dia fixaria aqueles olhos azuis hipnotizantes em mim e o mundo se realinharia. Ele me pegaria nos braços e me levaria para o pôr do sol, e juntos viveríamos uma vida incrível com dois filhos e meio.

Mas isso era apenas um conto de fadas, e contos de fadas não se tornam realidade. Pelo menos, não para pessoas como eu.

Quando completei oito anos, meu mundo como eu conhecia começou a desmoronar, e sonhos como meninos, casamento e filhos evaporaram. A única preocupação que eu tinha era manter meu pai feliz e rezar a Deus para nos dar mais um dia bom.

Foi duas semanas antes do meu oitavo aniversário que o médico diagnosticou minha mãe com um tumor cerebral inoperável. Ele deu a ela dois anos. Ela se foi em menos de seis meses.

Nada importava depois disso, exceto passar de um dia para o outro. Se Jude McIntyre ou qualquer outro menino alguma vez notou minha existência, eu não sabia. Eu estava ocupada demais garantindo que o homem, que costumava me carregar nos ombros e contar piadas bobas na mesa de jantar, não se desvanecesse. Depois que minha mãe morreu, meu pai se tornou uma casca. Ele ia trabalhar apenas porque havia contas a pagar. Ele só comia por hábito, e o olhar vazio, que nunca parecia desaparecer, me fazia questionar se ele sequer sentia o gosto do que eu colocava na frente dele.

Meu pai faleceu de causas naturais logo após meu décimo oitavo aniversário.

Eu digo que foi de coração partido.

Ele aguentou apenas o suficiente para garantir que eu chegasse à idade adulta, e então deixou tudo para estar com minha mãe. Não posso culpá-lo. Eu também sinto falta dela. Sinto falta dos dois. Mas agora não é hora de chorar. O que está feito está feito. Agora, minha única preocupação é abrir um caminho através deste campo minado chamado vida, e faço isso da única maneira que sei.

As cortinas do chão ao teto escondem minha figura de olhos curiosos enquanto minha música escolhida filtra pelos alto-falantes, mas eu posso senti-los—tocando, desejando, ansiando... Por mim.

Essa sensação costumava me assustar pra caramba. A vulnerabilidade. A exposição. Mas tudo isso já passou. Agora, tudo o que sinto é a adrenalina.

Ser stripper não era minha ambição de vida. Longe disso. Se meus pais estivessem olhando para mim agora, não acho que ficariam muito orgulhosos do que sua filha se tornou, mas este trabalho é a chave para minha sobrevivência. Trabalhar como garçonete não paga muito, mas tirar a roupa significa a diferença entre pagar as contas e viver nas ruas. Moradia estudantil não é barata, de qualquer forma que você veja. Como bônus, com todas as gorjetas que economizei, terei pago minha matrícula integralmente quando terminar meu curso.

No momento, ser stripper é a solução que escolhi, porque nada mais faz sentido. E, se estou sendo honesta, eu meio que gosto disso.

O ritmo sensual de "I feel perfect" de Porcelain and the Tramp sinaliza que o show está prestes a começar. De pé, com os pés ligeiramente afastados, observo as cortinas escuras se abrirem no meio. Por um momento prolongado, permaneço envolta em um manto de escuridão. Então, à medida que a letra toma conta, o holofote rubi me expõe, e meus pés começam a se mover. Enquanto caminho lentamente para a frente, chutando minhas longas pernas à frente, não consigo ver meu público, mas posso senti-los.

É assim que faço o que faço. Sou tímida por natureza, mas aprendi cedo que, se conseguir bloquear os olhos que me observam, meu amor pela dança é livre para tomar conta. No final do palco, agarro o poste prateado brilhante e giro, pressionando minhas costas contra ele. As figuras sombreadas que observam cada movimento meu pairam na escuridão, além do meu alcance, me incentivando.

Lentamente, deslizo ao longo da barra de metal, meus joelhos se dobrando e se abrindo, expondo a faixa dourada cintilante que serve como uma barreira entre seus olhos e a parte mais íntima de mim.

Há algo em tirar a roupa para estranhos que acho emocionante. É o conhecimento de que todos aqueles olhos estão focados em mim, em cada movimento, por menor que seja, e que eu os afeto. Isso me dá uma sensação de controle, de poder. Eu levo esses homens ao limite, testando os limites de sua força de vontade, e a única coisa que eles podem fazer é assistir.

E me dar seu dinheiro.

Caindo de joelhos, rastejo pelo palco. Envolta em um tecido dourado elástico, meus seios balançam a cada movimento, criando um efeito hipnotizante. Os homens não se cansam de seios, e felizmente, eu tenho bastante para exibir.

A alguns metros do final do palco, quando chego o mais longe que estou disposta a ir, estico meus braços sobre a superfície dura e fria, como um gato. Fazendo contato visual com a escuridão, estou ciente de que quem quer que esteja do outro lado está encontrando meu olhar com desejo contido. Deitando de costas, levanto as mãos acima da cabeça e estico minhas longas pernas no ar, abrindo-as bem e depois fechando-as novamente. O arco das minhas costas empurra meus seios em direção ao teto. Imaginar como devo parecer—quase nua, necessitada e desejosa, meu corpo se movendo e arqueando, chamando meu amor para me tomar aqui, agora—me faz sentir inquieta e lasciva. Como se a pouca roupa que uso fosse demais, ameaçando me sufocar.

Não sou uma exibicionista, mas há momentos como este em que uma necessidade quase avassaladora de ultrapassar meus próprios limites ameaça me consumir. Leva tudo o que tenho para me conter.

Girando de barriga para baixo, me levanto de joelhos, alcanço o poste novamente e me puxo para cima. Com ambas as mãos, me levanto do chão e trago minhas pernas para cima, girando em um círculo completo. Notas de dinheiro flutuam para o palco, e sinto meu sorriso se alargar, lento e sedutor.

É então que eu o sinto.

Eu o notei na minha primeira noite de trabalho, cerca de cinco meses atrás, antes de aprender a importância da iluminação. Ele ficava na periferia da sala, escolhendo a mesma mesa no mesmo canto escuro todas as vezes. Pelo que pude perceber, ele tinha pernas longas, era alto e tinha cabelos escuros, quase da cor da meia-noite. O ar de importância que o envolvia me fez classificá-lo como um profissional. Embora ele alternasse entre jeans e calças sociais, polos e camisas de botão, lembro de pensar que ele parecia o tipo de cara que deveria estar usando ternos—afiados, caros e sob medida.

Ele não é um frequentador assíduo, mas definitivamente é uma criatura de hábitos. Eu só o tinha visto um total de quatro vezes antes de começar a mergulhar a sala na escuridão—e só senti sua presença algumas vezes desde então—mas nunca perco o copo baixo, dois dedos, puro. Meu estômago se agita ao lembrar daqueles olhos escuros e penetrantes focados exclusivamente em mim, colados a cada movimento meu, cada balanço, lendo meu corpo como um livro. Nunca estive mais excitada na vida do que no dia em que pus os olhos nele—um perfeito estranho.

Ele é a razão pela qual agora me apresento sob a cobertura da escuridão. Sei que se tivesse que ver aqueles olhos me observando, nunca conseguiria terminar minha performance sem explodir.

Em momentos como este, eu desejava uma dança privada. Uma chance de ficar cara a cara com meu homem misterioso, mas não saber só adiciona à experiência.

Perguntar sobre ele não é uma opção. Fiz questão de não me aproximar do pessoal. Este não é o tipo de lugar onde quero fazer amigos. Vim para dançar, ganhar um dinheiro rápido e ir para casa. Não, as pessoas com quem escolho me associar são elegantes, inteligentes e nunca seriam vistas mortas em um lugar como este. Se alguém descobrisse o que faço para viver... Não sei o que aconteceria, mas não estou disposta a descobrir.

Sentindo-o me observando, sinto um arrepio familiar percorrendo meu interior. Um calor verdadeiro se espalha pelos meus membros, acumulando-se no meu estômago e mais abaixo enquanto imagino aqueles olhos escuros. O que ele está pensando agora? Ele está me imaginando, como eu o imagino, suas mãos nos meus quadris, sua boca quente provando minha pele? Pressionando meus seios contra o poste, concentro-me internamente, dedicando silenciosamente esta dança a ele.

Ganhei muita força desde que comecei a dançar, e uso esse poder agora para me puxar pelo poste. Envolvendo minhas pernas ao redor dele, tranco meus pés nos tornozelos e solto minhas mãos. Arqueando para trás, meu corpo se dobra, até que fico pendurada de cabeça para baixo, segurando-me apenas com as pernas. Com meu longo cabelo preto varrendo o chão, a curva suave da minha garganta exposta, e a gravidade elevando meus seios a montes cheios e redondos, o efeito é nada menos que erótico. Quando permito que minhas mãos toquem minha pele febril, imagino que são as dele, e me pego esperando que ele esteja fazendo o mesmo.

Quando a dança termina, recolho o dinheiro e saio rapidamente do palco, assim que as luzes se acendem. Pouco antes de passar pelas cortinas, olho para o canto. Minha respiração se perde no instante em que aqueles olhos negros encontram os meus. Meus pés continuam a me levar para a segurança, mas não perco a curva sedutora de seus lábios, nem a piscadela promissora que ele me envia.