Rozdział 2 Isadora Sterling nie żyje

Isadora

– Han? – szepczę, a mój głos brzmi cienko i jakby z bardzo daleka, bo w głowie mi wiruje.

Ściskam jej dłoń, ale ona nie ściska mojej.

Dym snuje się przez zgniecioną kabinę powoli, szarymi wstęgami, drażniąc mi oczy. Płuca mam ściśnięte. Unoszę wolną rękę do głowy i dotykam czegoś mokrego. Kiedy odsuwam palce, są całe we krwi.

– Han? – mówię głośniej.

Zwisa bezwładnie obok mnie, wciąż trzymana przez pas. Jej brązowe włosy opadają w stronę dachu. Krew spływa skądś przy skroni i znika pod kołnierzykiem białej szkolnej koszuli.

– Nie – wydycham.

Puszczam jej dłoń i ta opada w stronę zgniecionego dachu.

Żołądek podchodzi mi do gardła, gdy szarpię się z pasem, a palce ślizgają mi się po klamrze. Zwalnia się z twardym kliknięciem i moje ciało opada. Najpierw w dach uderza bark, potem biodro, a ból rozbłyskuje we mnie na wskroś. Zaciskam zęby, tłumiąc krzyk, i niezgrabnie przewracam się na bok.

Świat kołysze się, kiedy leżę, kaszląc, z policzkiem dociśniętym do potłuczonego szkła i porwanej skóry. Coś tyka przy przodzie samochodu – wolno, równo i zdecydowanie za głośno.

Podpieram się i podnoszę.

– Hannah. – Wykaszluję przez dym.

Czołgam się przez wąską przestrzeń między siedzeniami, ciągnąc jedną nogę za sobą, kiedy ból strzela od kolana w górę. Dym gęstnieje, ciężki od zapachu benzyny; ma ostry smak na języku i sprawia, że gardło mi się zaciska.

Dopadam do niej i ujmuję jej twarz w obie dłonie.

– Hannah, hej. Obudź się.

Jej skóra pod moimi dłońmi jest ciepła, kiedy nią potrząsam.

– Hannah?

Jej ciało wisi bezwładnie. Wszędzie jest krew. Na koszuli. We włosach. Na jasnym skosie policzka.

Drżącymi dłońmi przykładam dwa palce do jej szyi. Szukam pulsu. Przesuwam palce, próbuję raz po raz znaleźć cokolwiek.

Ale nie ma nic.

– Nie – szepczę. – Proszę.

Tykanie nie ustaje, więc odwracam się w stronę przodu.

– Vinnie?

To słowo wymyka mi się, zanim go zobaczę.

A potem widzę i zapiera mi dech. Szybko odwracam wzrok. Żołądek podskakuje mi do gardła, ale nie ma we mnie nic poza mgłą i paniką. Vinnie jest zgięty nad kierownicą. Przednia szyba przed nim jest popękana na biało. Kapelusza nie ma. Jego twarz jest…

Za maską, za maską samochodu, miga pomarańczowy błysk i przez jedną, głupią sekundę wpatruję się w niego.

Ogień.

Przód auta płonie.

Żar przetacza się przez kabinę, coraz silniejszy i silniejszy. Dym gęstnieje wokół nas, a oczy pieką mnie tak bardzo, że ledwie widzę.

Patrzę z powrotem na Hannah.

Wciąż tam wisi, a jej włosy dotykają potłuczonego szkła tuż pod nią.

Słyszę gdzieś w oddali wycie syren i wiem, że mój ojciec przyjedzie.

Ta myśl przebija się przez wszystko.

Przyjedzie. Zabierze mnie do domu. Pozamyka wszystkie drzwi. Powie miastu, jak bardzo jest wdzięczny, że jego córka przeżyła, a ja już nigdy się stamtąd nie wydostanę.

Spoglądam na torby Hannah zaklinowane pod dachem, a potem mój wzrok opada na nadgarstek.

Moja bransoletka lśni na tle krwi na skórze. Cienkie złoto, wypolerowane zapięcie, a na małej owalnej zawieszce wygrawerowane moje inicjały.

I.S.

Prezent od Ojca.

Śliczny, drobny łańcuszek, żeby przypominać światu, do kogo należę.

– Przepraszam – szepczę.

Drżącymi dłońmi sięgam do zapięcia i niezdarnie z nim walczę. Palce mam śliskie i ześlizgują się po sprzączce, zanim udaje mi się ją otworzyć.

Bransoletka spada na moją otwartą dłoń, a ja podpełzam bliżej Hannah. Dym wije się spiralami wokół jej twarzy, gdzieś przed nami ogień trzaska i odruchowo się wzdrygam.

– Tak mi przykro, Han.

Zapinając bransoletkę na jej nadgarstku, pochylam się i przykładam usta do jej czoła.

– Przepraszam.

Coś trzaska pod maską i gwałtownie się cofam.

Robi się coraz goręcej, a płuca zaczynają mnie palić. Dłońmi szoruję po szkle i metalu, kiedy chwytam torby Hannah. Jeden pasek zaklinował się pod wykręconym kawałkiem fotela; szarpię, aż w końcu puszcza z trzaskiem.

Syreny są coraz bliżej, a ja słyszę głosy niosące się skądś ponad nami, przytłumione przez drzewa i dym.

– Tutaj na dole!

Odwracam się w stronę wybitego okna, za którym tuż przy szybie napierają trawa i ziemia. Musieliśmy wylecieć z drogi i stoczyć się po zboczu w drzewa.

Przepycham torby Hannah przez okno, a potem czołgam się za nimi.

Odłamki szkła wgryzają mi się w dłonie, a metal zahacza o mój żakiet, rozdzierając rękaw. Przeciągam się przez poszarpaną ramę; żebra wyją z bólu, kolano pali żywym ogniem, aż wreszcie uderzam o trawę, a chłodne powietrze obmywa mi twarz.

Leżę na brzuchu, kaszląc w ziemię, podczas gdy samochód jęczy za moimi plecami.

Płomienie wspinają się coraz wyżej po roztrzaskanym przodzie, a ja podpieram się na drżących rękach.

Szloch rozdziera mi pierś, ale przełykam go i chwytam torby Hannah, gdy syreny wyją coraz bliżej.

Patrzę na wrak przez dym i w górę zbocza, gdzie widzę sylwetki zaparkowanych samochodów i ludzi schodzących w dół.

Potem rzucam jeszcze jedno, ostatnie spojrzenie na płonące auto i odwracam się, biegnąc, jak tylko potrafię, w głąb lasu.

Nie wiem, dokąd idę.

Nawet nie wiem, jak daleko zdołam dotrzeć.

Gałęzie smagają mnie po twarzy i plączą się we włosach, kiedy zmuszam się, by wcisnąć się głębiej między drzewa. Każdy krok przeszywa kolano bólem. Boki mam tak ściśnięte, jakby brakowało w nich miejsca na oddech. Torba Hannah obija mi się o biodro; podciągam ją wyżej i przyciskam do piersi.

Gdzieś w środku jest jej paszport.

Jej bilet.

Jej nazwisko.

Za mną ktoś znowu krzyczy.

Potykam się o korzeń i łapię równowagę, opierając się o drzewo; moja zakrwawiona dłoń zsuwa się po korze. Przez jedną sekundę niemal zawracam.

A potem słyszę w głowie głos ojca – zimny i opanowany, pewny, że zawsze przyjdę, kiedy mnie zawoła.

Odpycham się od pnia w tej samej chwili, gdy potężny wybuch rozdziera las za moimi plecami.

Żar przetacza się po moich plecach; odwracam się akurat na czas, by zobaczyć, jak płomienie ryczą ponad drzewami, a czarny dym wspina się w niebo.

Z gardła wydobywa mi się chrapliwy dźwięk, kiedy dociera do mnie, że Hannah nie żyje. Vinnie nie żyje. A Isadora Sterling płonie razem z nimi.

Przyciskam torbę Hannah do piersi i idę dalej.

Do rana mój ojciec będzie miał martwą córkę.

Ale nie będzie miał mnie.