ROZDZIAŁ CZWARTY

BRIELLE

W ciągu ostatnich kilku miesięcy wydarzyło mi się mnóstwo szalonych rzeczy.

Po pierwsze, jedną z moich książek wydano, a masa fanów ją pochłania — co miało być spełnieniem marzeń. I może było. Tyle że nie zmieniło niczego, co naprawdę chciałam, żeby zmieniło.

Po drugie, spadła na mnie jak grom z jasnego nieba wiadomość, że zostanę wydana za mąż jak limitowany eksponat na aukcji.

A po trzecie — bo wszechświat najwyraźniej ma zamiłowanie do dramatów — właśnie wprowadzałam się do penthouse’u Damiena Morettiego.

Tak. Tego Damiena.

Faceta ze szczęką wyrzeźbioną do wojny i osobowością składającą się wyłącznie z czerwonych flag.

— Och wow, to jest takie piękne — wyszeptała Aria obok mnie, kiedy drzwi windy otworzyły się z cichym dzyń, odsłaniając elegancką, nowoczesną przestrzeń wyglądającą tak, jakby żywcem wyjęto ją z rozkładówki Architectural Digest.

Ciemna drewniana podłoga. Ogromne okna z widokiem na miejską panoramę. Stonowane szare meble, które wyglądały na zbyt drogie, żeby w ogóle na nich siadać. Sztuka, która pewnie kosztowała więcej niż całe moje studia.

Przez chwilę mogłam niemal zapomnieć, po co tu jestem.

Potem głos Arii przygasł, rozcinając ten zachwyt. — No cóż… pierdolić to. I tak jest najgorszy.

Uśmiechnęłam się sztywno. — Witaj w moim nowym więzieniu.

Popatrzyła na mnie z ukosa. — Więzieniu z wbudowaną lodówką na wino, podgrzewaną podłogą i pewnie pokojem paniki.

Tragarze przepchnęli się obok nas, wnosząc moje kartony — opisane grubym czarnym markerem: Książki, Zimowe płaszcze, których nigdy nie noszę, Rzeczy, których potem będę żałować.

Widok, jak wnoszą kawałki mojego życia do domu obcego człowieka, ścisnął mi żołądek.

— To nie wydaje się prawdziwe — mruknęłam.

Odwróciła się wtedy do mnie, a jej oczy nagle zaszkliły się. — Bri…

— Jestem okej — skłamałam szybko.

— Nie, nie jesteś — powiedziała, a głos jej pękł. — Nie jesteś okej, i to nie jest okej.

Odwróciłam wzrok.

Nie mogłam płakać. Nie tutaj. Nie teraz.

— Nie powinnaś musieć tego robić — rzuciła z furią. — Zasługujesz na kogoś, kto cię wybiera. Nie na kogoś, kto cię znosi z obowiązku.

— Nie szukam tego, żeby ktoś mnie wybierał, Aria — powiedziałam, wymuszając napięty uśmiech. — Po prostu… żeby dali mi spokój.

Pokręciła głową, podeszła i złapała mnie za rękę. — Boże, chciałabym to naprawić. Chciałabym, żebyś po prostu posłuchała mojej wcześniejszej propozycji. Mogłabym spalić to wszystko do gołej ziemi i kazać ci uciec ze mną do Barcelony.

— Nienawidzę słońca.

— Dobra. Islandia. Będziemy pisać książki i karmić renifery.

Zaśmiałam się — tym razem naprawdę. — I tak tkwiłabym w tym bajzlu, nawet na Islandii.

Jej twarz znów posmutniała i wciągnęła mnie w mocny uścisk. — On nie zasługuje, żeby dzielić z tobą dach nad głową. A co dopiero życie.

— Nie sądzę, żeby chciał — mruknęłam.

Odsunęła się, mrużąc oczy. — To dobrze. Bo jeśli cię skrzywdzi — emocjonalnie, fizycznie, psychicznie albo choćby oddychając zbyt blisko — zabiję go gołymi rękami i zrobię tak, żeby wyglądało to na wypadek.

— Nie jesteś szczególnie subtelna.

— Nie próbuję być — odparła, ocierając miejsce pod oczami. — Nienawidzę go.

— Jakbyśmy były dwie.

Przewróciłam oczami i ruszyłam w głąb penthouse’u. Powietrze pachniało czystą pościelą i zimną ambicją. Wszystko było nieskazitelne. Chłodne. Zbyt idealne.

Dokładnie jak jego właściciel.

Nie wiedziałam, gdzie jest Damien — i nie obchodziło mnie to.

Im mniej będę go widywać, tym łatwiej będzie to wszystko znieść.

— Nadal nie mogę uwierzyć, że twoi rodzice są na to okej — mruknęła Aria, idąc za mną. — No wiesz, zamieszkać z przyszłym mężem, żeby uniknąć plotek? Który to wiek?

— Osiemnasty. Z Wi‑Fi.

Posłała mi spojrzenie. — Myślisz, że on w ogóle ma telewizor? Czy to po prostu ściana, która krzyczy?

Obie zatrzymałyśmy się przed ścianą w salonie, która faktycznie była ogromnym wbudowanym ekranem. Uniosła brew. — Dobra, no tak. Bogackie rzeczy.

Westchnęłam. – To nie tak, żebym miała wybór. Jak powiedział mój ojciec… Wizerunek. Pozory. „Udawajmy, że wszystko jest w porządku, żeby prasa nie spanikowała”.

– A co on z tego ma? – zapytała. Jej głos był teraz cichy. Poważny.

Nie miałam na to odpowiedzi.

Zanim zdążyłam spróbować odpowiedzieć na pytanie Arii – albo wpaść w spiralę myśli – w ramę wejścia zapukał ktoś grzecznie. Pojawiła się kobieta: pośrodku czterdziestki, w wyprasowanym uniformie, z włosami upiętymi w kok tak sztywny, że pewnie nie drgnął ani razu od 2005 roku.

– Proszę pani? – odezwała się uprzejmie, splatając dłonie. – Pani pokój jest gotowy. Zaprowadzę panią.

Pokój. Liczba pojedyncza.

Czyli nie udajemy, że będę dzielić łóżko z narzeczonym. Dobrze.

Przynajmniej Damien miał dość przyzwoitości albo strategicznej świadomości, żeby oszczędzić nam tej konkretnej niezręczności.

– Już idę – mruknęłam, a Aria ruszyła za mną, nie potrzebując żadnego znaku.

Poprowadzono nas długim, przyciemnionym korytarzem, wzdłuż którego wisiały stonowane dzieła sztuki i podświetlane panele ścienne. Każdy krok niósł echo, jakby penthouse przypominał mi, że tu nie pasuję. Że to nie mój dom. Tylko kolejna scena, na której mam grać.

Kobieta otworzyła drzwi na końcu korytarza. – Wszystko zostało przygotowane zgodnie z instrukcjami, które otrzymaliśmy – powiedziała. – Jeśli będzie pani czegoś potrzebować, proszę zadzwonić.

A potem zniknęła jak mgła.

Pokój był… cóż, obiektywnie rzecz biorąc – zachwycający.

Miękkie światło. Okna od podłogi do sufitu z widokiem na panoramę miasta. Jasne drewniane podłogi i łóżko, które wyglądało, jakby je zaprojektowano do reklamy luksusowego snu. W rogu stał kremowy, aksamitny fotel do czytania, zwrócony w stronę wysokiego, wbudowanego regału, już w połowie zapełnionego moimi własnymi powieściami i ulubionymi książkami, których nie widziałam od studiów.

Ktoś odrobił pracę domową.

– Wow – wymamrotała Aria. – To jakby tablica z Pinteresta miała dziecko z muzeum.

Opadłam na łóżko i wypuściłam powietrze, a mój kręgosłup zapadł się w ten absurdalny materac.

Pierścionek na palcu zalśnił w świetle. Elegancki. Lodowato zimny. Idealny.

Dokładnie jak mężczyzna, który go przysłał.

Damienowi nawet nie chciało się wręczyć go osobiście.

Nie – dostałam go od jego asystentki, razem z sztywno sformułowaną notatką, na której było napisane:

„Proszę go nosić. Prasa zauważy.”

Romantyczne, prawda?

Wpatrywałam się w ten pierścionek godzinami, zanim w końcu wsunęłam go na palec. Nie dlatego, że akceptowałam to, co oznaczał, tylko dlatego, że nie chciałam, żeby mama pytała, czemu go nie mam.

Od kolacji nie widziałam Damiena.

Żadnych wiadomości. Żadnego „jak się trzymasz”. Żadnej niezręcznej fazy „poznawania się”, przez którą większość narzeczonych pewnie by się przetoczyła.

I szczerze?

Wolałam, żeby tak zostało.

Ten człowiek był zimniejszy od tego penthouse’u. Dał mi do zrozumienia do bólu jasno, że jestem tylko kolejnym elementem jego długiej gry. A choć nie wiedziałam, co właściwie rozgrywa – wiedziałam też, żeby nie wierzyć, że jestem dla niego choć odrobinę ważna.

– Nadal możesz się wycofać – szepnęła Aria. – Nadal możesz uciec.

Spojrzałam jej w oczy i przez jedną, lekkomyślną sekundę prawie powiedziałam „tak”.

Ale potem pomyślałam o prasie. O moich rodzicach. O wyrazie twarzy ojca, kiedy mówił, że to „dla większego dobra”.

I o Damienie – który nawet się nie obejrzał.

– Nie sądzę, żebym to ja miała władzę odejść – powiedziałam cicho.

Aria westchnęła i sięgnęła po moją dłoń. – W takim razie zostań. Ale nie zgub siebie w tym penthousie.

Uśmiechnęłam się smutno. – Już mam wrażenie, że zostawiłam siebie przy drzwiach.

Na zewnątrz miasto wciąż żyło. Samochody przesuwały się po asfalcie jak gwiazdy, obojętne na dziewczynę wpatrującą się z góry, ze złoconej wieży, w której nigdy nie prosiła, żeby zamieszkać.

A gdzieś – może w innym skrzydle, a może w ogóle w innym mieście – Damien Moretti nadal gdzieś tam był.

Nienaruszony. Niewzruszony.

Niewidoczny.

Zsunęłam pierścionek z palca i położyłam go na stoliku nocnym.

Na razie to był jedyny wybór, jakiego wciąż mogłam dokonać.