ROZDZIAŁ SZÓSTY

BRIELLE

Przez dwadzieścia cztery lata mojego praworządnego życia trzymałam się większości zasad, które społeczeństwo uznało za ważne. Nie kradnę, nie wpycham się w kolejce, czekam na zielone światło, płacę podatki, nawet udaję, że czytam regulaminy i warunki, zanim kliknę „Akceptuję”, i oddaję książki do biblioteki na czas.

Ale dzisiaj?

Dzisiaj wszystkie zasady przestają obowiązywać, bo oficjalnie planuję morderstwo.

A kto ma być ofiarą?

Och, tylko mężczyzna, którego mam poślubić za dokładnie cztery miesiące.

Tak… poślubić. Jak w przysięga, obrączki i stanie przed świadkami.

Facet, który w tej chwili zasługuje na to, żeby z uśmiechem na twarzy wykopać go prosto do czynnego wulkanu.

Więc kiedy obudziłam się dziś rano, nie spodziewałam się niczego szczególnego — może cichego dnia udawania, że moje życie nie wali się w gruzy.

Czego się nie spodziewałam?

Że otworzę Instagrama i zobaczę swoją twarz patrzącą na mnie z oficjalnego konta Moretti Global.

@morettiglobal — 7:41 A.M.

📸: To oficjalne. CEO Damien Moretti jest zaręczony z autorką Brielle Lancaster. Para świętowała po cichu z rodziną w weekend. Więcej szczegółów wkrótce. 💍

[Zdjęcie: Damien w smokingu. Ja, uśmiechnięta jak idiotka na tej cholernej gali dwa miesiące temu.]

Zamrugałam do ekranu.

Przewinęłam.

Kliknęłam.

Odświeżyłam.

Nie. Nadal tam było.

Nadal mnie oznaczyli. Nadal ten podpis. Nadal zupełnie publiczne.

A ja dowiedziałam się w tym samym momencie co cała reszta świata.

Właściwie… poprawka — świat dowiedział się przede mną, bo najwyraźniej Damien nie wierzy w podstawową ludzką uprzejmość ani w koncepcję ostrzeżenia kogoś, zanim zdetonuje się społecznościową bombę.

Rzuciłam telefon na łóżko i wstałam, krążąc po pokoju jak huragan na kofeinowym głodzie.

Co do cholery?

Żadnego telefonu. Żadnej zapowiedzi. Żadnego: „Hej, Brielle, wrzucę dziś tak po prostu wspólny post o zaręczynach dla trzydziestu milionów ludzi”.

Tylko błyszczący opis i wyphotoshopowane życie, na udział w którym się nie zgodziłam.

Podeszłam do lustra i zobaczyłam siebie: za duża koszula do spania, włosy w nieładzie, tusz rozmazany pod lewym okiem, jakbym przegrała bójkę z poduszką. Przyszła pani Damien Moretti, proszę państwa. Aparaty w dłoń.

Ktoś zapukał do drzwi.

To nie Elena.

Znałam to pukanie.

Twarde. Krótkie. Jakby osoba po drugiej stronie nigdy w życiu nie pukała do drzwi, ale raz widziała to w filmie.

Szarpnęłam je i otworzyłam.

Stał tam.

Damien.

Ciemny garnitur. Idealnie wyprasowana koszula. Krawat poluzowany dokładnie na tyle, żeby wyglądało to na nonszalancję, a jednak wciąż na drogi. I oczywiście ten wyraz twarzy, jakby już był znudzony wszystkim, co zaraz powiem.

— Dzień dobry — rzucił płasko.

— Żartujesz sobie ze mnie?

Uniósł brew.

— Zakładam, że widziałaś post.

— Widziałam? — roześmiałam się… krótko, ostro, z niedowierzaniem. — Damien, byłam w nim oznaczona. Jak przy współpracy z marką. Albo przy premierze jakiejś pieprzonej torebki.

— To był logiczny następny krok. Świat i tak by się dowiedział.

— I uznałeś, że najlepszym sposobem, żeby mi o tym powiedzieć, jest pozwolić mi przeczytać o tym przy porannej kawie?

— Nie sądziłem, że to wymaga dyskusji.

Wpatrywałam się w niego.

— Ty nie uważasz, że cokolwiek wymaga dyskusji, chyba że chodzi o kwartalny raport.

Zacisnął szczękę.

— Powiedziałem asystentowi, żeby się tym zajął.

— Och, to uspokajające. Może następnym razem zajmie się też moją przysięgą.

Nawet nie mrugnął.

— Zgodziłaś się na to, Brielle. Komunikat dla prasy był nieunikniony.

Zrobiłam krok naprzód, stanęliśmy teraz niemal stykając się czubkami butów. — Jest różnica między tym, co nieuniknione, a tym, co jest brakiem szacunku.

— Jesteś wściekła. Odnotowane. — Jego głos był lodowaty. — Ale oboje wiemy, czym to jest. Ty mnie nie chcesz, a ja nie chcę ciebie.

Skrzyżowałam ramiona, a żar wspinał mi się po szyi. — Dobrze, że mamy to jasne.

— Nie mamy — odparł Damien, już poprawiając mankiet koszuli, jakby szykował się do konferencji prasowej, a nie do kłótni z narzeczoną. — Dzisiaj wieczorem jest prywatna kolacja. Punkt siódma.

Mrugnęłam. — Słucham?

— Z moim zespołem PR — powiedział, ucinając tonem. — Chcą aktualnych zdjęć. Kilku wyselekcjonowanych cytatów. Trochę spontanicznego materiału „dla pary” pod przyszłą publikację w Elite Weekly albo w jakimkolwiek medium, które uznali za najbardziej strategiczne.

Patrzyłam na niego, jakby wyrosła mu druga głowa. — Żartujesz.

— Czy ja wyglądam, jakbym żartował?

— Nie wiem, może uśmiechasz się przez sen. Wyluzuj trochę.

Jego spojrzenie prześlizgnęło się po mnie — puste, nieprzeniknione, mrożące. — To nie jest opcjonalne, Brielle. Chcą zobaczyć, jak ze sobą rozmawiamy. Wyczaić naszą dynamikę, zanim zrobimy cokolwiek publicznie. Założysz coś odpowiedniego. Uśmiechniesz się. Będziesz się zachowywać, jakbyśmy byli w sobie szaleńczo zakochani.

Wypuściłam powoli powietrze, palce zacisnęły mi się na telefonie, bo powstrzymywałam odruch, by cisnąć nim w jego twarz.

— Nie jestem twoją marionetką, Damien.

— Oczywiście, że nie. — Podszedł bliżej, głos miał niski i równy. — Jesteś współgwiazdą. W przedstawieniu, na które oboje się zapisaliśmy.

Zmrużyłam oczy. — Nie próbuj ubierać tego w szlachetność.

— Nie próbuję — powiedział po prostu. — Ubieram to w przetrwanie. Pojawisz się dzisiaj wieczorem, albo wyjaśnię, dlaczego moja piękna narzeczona nie raczyła przyjść na kolację z ludźmi, którzy zarządzają jej wizerunkiem.

Parsknęłam gorzkim śmiechem. — Och, przepraszam, to ja teraz jestem? Inwestycją w markę?

Nawet nie mrugnął. — Wprowadziłaś się. Przyjęłaś pierścionek.

— Wprowadziłam się, bo zostałam do tego zmuszona — warknęłam. — A pierścionek? Przyszedł w aksamitnym pudełku — ze śmieszną karteczką od twojej asystentki. Bardzo romantycznie.

— Nie jesteśmy tu po to, żeby bawić się w bajki, Brielle.

— Nie — powiedziałam płasko. — Jesteśmy tu po to, żeby bawić się w pozory.

Zrobił krok w moją stronę — powoli, celowo. Na tyle blisko, że czułam drogie perfumy i ten cały kit, który krył się pod spodem.

— Pozory mają znaczenie. Zwłaszcza teraz — powiedział. — Ta kolacja nada ton wszystkiemu, co będzie potem. Pojawisz się. Będziesz wyglądać pięknie. Oczarujesz ludzi, których wynajęto, żebyśmy byli wiarygodni.

Prychnęłam. — Nie ma żadnego „nas”, Damien.

— Jest — odparł spokojnie — kiedy kamery pracują.

— Jesteś nie do zniesienia.

— A ty dawno powinnaś mieć przymiarkę garderoby — rzucił, mijając mnie. — Stylistka będzie o piątej.

Otworzyłam usta, po czym je zamknęłam. Wściekłość buchnęła mi w klatce piersiowej jak zapałka rzucona w benzynę.

I zanim zdołałam wymyślić odpowiedź dostatecznie ostrą, żeby zranić, jego już nie było — zniknął korytarzem, jakby przed chwilą nie przejechał walcem po ostatnim strzępie mojej godności.

Stałam tak, z zaciśniętymi zębami, z pędem krwi w skroniach, i myślałam o każdym nagłówku, każdym sztucznym uśmiechu, każdym trzasku migawki, który dziś wieczorem uchwycą.

Prywatna kolacja. Skoordynowane kłamstwa. Fałszywa miłość w idealnym świetle.

I jeden drobny szczegół, o którym ekipa PR wygodnie zapomniała wspomnieć:

Byłam mniej więcej dziesięć minut od zamordowania mojego narzeczonego.