Rozdział 2 2. Anne - Gdzie jest pan młody? 1

Następne dwa dni mijają w mgnieniu oka.

W dniu mojego ślubu Narcissa pomaga mi się przygotować. Jesteśmy w jej pokoju — ja siedzę przy jej toaletce, a ona stoi za mną, patrząc w lustro. Mój wzrok utkwiony jest w kosmetykach; nie chcę widzieć ohydnych blizn na lewym policzku.

— Na pewno chcesz to założyć? — pyta, przyglądając się czarnej sukience, którą włożyłam specjalnie na tę radosną okazję.

Znalazłam ją wczoraj w lumpeksie, kiedy przeglądałam stare książki. Wygląda jak coś, co nosiłyby pionierki.

— Podoba mi się — mruczę.

Narcissa kładzie dłonie na moich ramionach.

— Twój ojciec nie będzie zadowolony.

Na samą myśl o reakcji ojca, kiedy zobaczy mnie ubraną w ten sposób, zimny dreszcz przebiega mi po plecach.

— Może pożyczę ci jedną ze swoich sukienek? — proponuje.

Przez moment kusi mnie, żeby się zgodzić, ale każda przysługa, nawet najmniejsza, ma swoją cenę. Kto wie, czego Narcissa zażąda ode mnie tym razem? Ostatnio kazała mi wyszorować cały dom na błysk. Dwa razy.

— Nie, dziękuję — odmawiam cicho.

Parska, wyraźnie niezadowolona z mojej odpowiedzi.

— Jak chcesz — mamrocze. — Ale przynajmniej pozwól mi zrobić ci włosy i makijaż.

Chcę jej powiedzieć, że nie ma takiej potrzeby, że nie wychodzę za mąż ze względu na swój wygląd, ale z moich ust wydobywa się tylko ciche:

— Jasne.

Narcissa spędza następne pół godziny, nakładając mi makijaż. Maluje moje usta na jaskrawą czerwień — kolor, którego sama nigdy bym nie wybrała — i obrysowuje oczy czernią. Nawet paznokcie mam pomalowane, w połowie na czerwono, w połowie na czarno.

Nie mogę się oprzeć wrażeniu, że próbuje nadać mi gotycki wygląd.

Włosy zostawia na sam koniec.

— Nie — mówię, kiedy zbiera moje czarne włosy w koński ogon, odsłaniając lewą stronę mojej twarzy — tę z ohydnymi bliznami.

Przez chwilę patrzę w lustro. Blizny patrzą na mnie z powrotem, szyderczo.

Łzy napływają mi do oczu.

Szybko odwracam wzrok, nie chcąc widzieć, jak wyglądam.

— Po prostu zostaw je tak, jak są — proszę.

Jesteś piękna.

Nie, nie jestem.

Jestem… odrażająca. Ohydna.

Narcissa puszcza moje włosy. Spiesznie zasłaniam nimi twarz.

— Nie chcesz, żebym ci je uczesała? — pyta.

— To bez znaczenia. Mężczyzna, który ma się ze mną ożenić, pewnie spodziewa się kogoś, kto jest… nie mną — mówię zrezygnowana. — Najpewniej odwoła wszystko w chwili, gdy mnie zobaczy.

Mam nadzieję, że tak zrobi. Wtedy nie będę musiała jechać do Rosji.

— Nie martw się — próbuje mnie uspokoić. — Pod koniec dnia będziesz już mężatką. A kogo obchodzi, czy twój mąż cię kocha? Albo chociaż lubi? Po prostu wydawaj jego pieniądze na drogie wino i ubrania. Podróżuj. Poznawaj nowych ludzi i odwiedzaj nowe miejsca — proponuje.

Nigdy nie miałabym na to odwagi. Jedyne, co naprawdę lubię robić, to siedzieć w swoim pokoju i czytać książki historyczne. Poznawanie innych cywilizacji, ich stylu życia i wierzeń jest fascynujące.

Czasami też czytam romanse i wyobrażam sobie, jak to by było być tak kochaną. Ale potem czuję się winna, bo Isla nigdy nie będzie mogła doświadczyć miłości.

– Pewnie zamkną mnie w jakiejś posiadłości i zmuszą do urodzenia kilkorga dzieci, zanim mój mąż wyrzuci mnie na ulicę i znajdzie sobie młodszą żonę – mruczę.

Moja macocha się śmieje. – Nie bądź taka dramatyczna, kochanie. – Zerka na zegar na ścianie. – Chodź. Sędzia i twój przyszły mąż zaraz przyjadą.

Schodzimy do salonu, gdzie czekają na nas mój ojciec, Rayan i jego dziewczyna Lucy. Osoba udzielająca ślubu już tu jest; brakuje tylko mężczyzny, który ma się ze mną ożenić.

W chwili, gdy ojciec mnie widzi, jego twarz ciemnieje z wściekłości. Gdyby nie było tu urzędnika ślubnego, uderzyłby mnie.

– Chodź tutaj, siostrzyczko – mówi Rayan, przesuwając się, żeby zrobić miejsce między sobą a Lucy, abym mogła usiąść pomiędzy nimi.

Nie chcę siedzieć między nimi, ale i tak to robię.

– Ta sukienka jest okropna – komentuje Lucy. – Dlaczego, u licha, postanowiłaś ją założyć?

– Była tania – odpowiadam.

Rayan obejmuje mnie ramieniem, przez co cała się spinam. – Moim zdaniem wygląda uroczo – chichocze.

Zaciskam dłonie na kolanach.

Nie jesteś urocza. Nigdy. Jesteś piękna.

Nie, nie jestem piękna.

– Przebierz się, zanim Dimitri tu przyjedzie – syczy do mnie ojciec. – I umyj twarz. Wyglądasz jak klaun.

Dimitri.

Tak ma na imię mężczyzna, za którego mam wyjść.

Moje palce zaciskają się na cienkim materiale sukienki. – Ale… co mam założyć? Nie mam…

– Natychmiast! – Ojciec podnosi na mnie głos.

– Niech założy, co chce – próbuje wstawić się za mną Rayan. – To sprawi, że… to wszystko będzie ciekawsze.

– Jeśli będę musiał powtórzyć się jeszcze raz… – grozi mi ojciec.

Zrywam się z kanapy i pędzę do swojego pokoju, zamykam za sobą drzwi na klucz i opieram się o nie.

Łzy szczypią mnie w oczy. Nie sądzę, żebym potrafiła to zrobić.

Przez moment rozważam, czy nie chwycić za telefon, zadzwonić do mojego kuzyna, Alekosa, i błagać go o pomoc, ale nie mogę wciągać go w ten bałagan. Jego żona właśnie urodziła dziecko. Nie mogę być tak samolubna i odciągać go od rodziny, skoro to ona powinna być teraz jego najważniejszym priorytetem.

Kiedy dochodzę do siebie, myję twarz i zdejmuję sukienkę, wsuwając na siebie granatową sukienkę z długimi rękawami. Należała do mojej matki. Przez chwilę wyobrażam sobie, że jest tu ze mną i mnie przytula. To jedyna rzecz, jaka mi po niej została – to i mały dyktafon – odkąd mój ojciec wyrzucił wszystkie jej rzeczy. Ale z jakiegoś powodu postanowił zachować tę sukienkę, którą dał mi, gdy skończyłam osiemnaście lat.

Kiedy jestem gotowa, wracam do salonu.

Gdy z powrotem siadam między moim przyrodnim bratem a jego dziewczyną, ojciec ciska mi jadowite spojrzenie, ale już nie komentuje mojego wyglądu, co oznacza, że teraz aprobuje to, jak wyglądam.

Dimitri jeszcze nie przyjechał.

Czekamy na niego. I czekamy. I czekamy.