Chapitre 3 : Tu as une belle silhouette
Point de vue de Summer
Feu. Mon corps entier était en feu, et je ne pouvais pas l'arrêter. À travers la brume de ce qu'ils avaient glissé dans mon verre, j'étais vaguement consciente d'être portée—des bras forts me berçant, le rythme régulier des pas.
"Tellement chaud," je gémis, en pressant mon visage contre le tissu frais de son costume. Ma peau semblait vouloir se détacher de mon corps. Tout faisait mal. Tout brûlait. "S'il te plaît... fais que ça s'arrête."
Ses bras se resserrèrent autour de moi, sa prise se renforçant contre mon corps tremblant, mais il ne dit pas un mot. Même sous l'emprise de la drogue, je pouvais sentir la tension en lui—son torse dur contre mon côté, sa respiration régulière. Mes mains griffaient faiblement sa veste, mes doigts cherchant désespérément quelque chose pour me ancrer alors que la chaleur pulsait plus bas, se répandant humide et insistante entre mes cuisses.
Nous étions de nouveau en mouvement—une porte s'ouvrait, des chaussures claquaient sur le parquet—puis le monde bascula lorsqu'il me déplaça dans ses bras. J'entendis l'eau couler, un rugissement lointain, et puis—oh merde—de l'eau glacée frappa ma peau surchauffée. Je haletai, mon corps se secouant violemment, mes seins tendus contre le tissu mouillé de ma robe alors que j'essayais de m'échapper du choc. Mais ses mains—grandes, inflexibles—me maintenaient fermement, l'une serrant ma taille, l'autre pinçant mon épaule, me forçant à rester dans la baignoire.
"Reste tranquille!" Sa voix profonde ne laissait aucune place à la discussion.
Je secouai la tête frénétiquement, mon corps luttant contre à la fois la chaleur de la drogue et le froid de l'eau. "Froid... trop froid..." Mes tétons durcirent douloureusement sous le tissu trempé, saillant comme s'ils demandaient de l'attention, et je ne savais pas si c'était la glace ou la manière dont ses doigts s'enfonçaient en moi qui me faisait me tortiller.
Je l'entendis parler dans ce qui devait être une oreillette bluetooth, sa voix nette et autoritaire. "James. J'ai besoin de glace. Chaque morceau que tu peux trouver. Apporte-le à ma suite. Maintenant."
Il y eut une pause alors qu'il écoutait la réponse. "Tout de suite, James."
L'eau continuait à monter, léchant mes hanches, mes tremblements incontrôlables. Je savais que cela devait me sauver—devait—mais mon corps se fichait de la raison. Il cherchait à s'échapper, à le chercher. Sa main glissa de mon épaule à mon front, vérifiant ma température, et le toucher était comme un fil électrique—électrique, me secouant. Je me cambrai durement contre lui, un gémissement de besoin s'échappant alors que ma poitrine pressait son bras, ma mouille trempant mes sous-vêtements et se mêlant à l'eau.
"S'il te plaît," je suppliai.
Il ne répondit pas, mais une de ses mains se déplaça sur mon front, vérifiant ma température. Le contact envoya une décharge électrique à travers mon système, et je me cambrai involontairement, cherchant plus de contact avec sa peau plus fraîche.
Des minutes qui semblaient des heures passèrent avant que j'entende un coup rapide et efficace à la porte. Les mains de M. Stark ne me quittèrent pas tandis qu'il appelait, "Entrez."
"La glace, monsieur," la voix de James était professionnellement nette.
"Laisse-la là. Pars."
La porte se ferma, et j'entendis le bruit de la glace frappant la baignoire, l'eau devenant glaciale alors qu'il la jetait dedans. Je criai, essayant de me dégager, mes ongles griffant son avant-bras, mais il me saisit sans effort. Un bras glissé sous mes seins, les pressant vers le haut alors qu'il me tirait en arrière, l'autre main descendant pour saisir ma cuisse, ses doigts dangereusement proches de l'endroit où j'étais trempée et douloureuse.
"Tiens bon," murmura-t-il, sa voix portant une note de douceur étrange qui semblait en décalage avec sa prise ferme. "Ça sera bientôt fini."
Je ne savais pas combien de temps cela dura—moi me débattant contre lui, à moitié sanglotant, à moitié gémissant alors que la glace mordait ma peau et que la drogue pulsait dans mon sexe. Son torse pressé contre mon dos maintenant, son souffle chaud sur mon cou alors qu'il me maintenait, et je pouvais sentir la ligne dure de son sexe à travers son pantalon, effleurant mes fesses à chaque mouvement. À un moment donné, des larmes se mêlèrent à l'eau, mon corps un tremblement de feu et de glace, et je m'en fichais—je voulais juste qu'il me touche, qu'il fasse que ça s'arrête ou que ça empire, n'importe quoi.
Finalement, la brûlure commença à s'estomper, remplacée par une fatigue profonde et épuisante. Mes luttes s'affaiblirent, puis cessèrent entièrement. La dernière chose dont je me souviens était sa voix, basse et rassurante : "Dors maintenant. Tu es en sécurité."
Je me réveillai avec le soleil qui traversait les fenêtres du sol au plafond et le pire mal de tête de ma vie. Pendant un moment, je restai allongée là, essayant de comprendre où je me trouvais. Le lit n'était définitivement pas le mien – les draps semblaient coûter plus cher que mon loyer mensuel. La chambre elle-même était tout aussi luxueuse, toute en crème et or, avec des œuvres d'art modernes et de bon goût sur les murs.
Le Club de Manhattan. Le verre drogué. Le mystérieux Monsieur Stark. Les souvenirs revinrent en masse, apportant avec eux une vague d'anxiété. Je me redressai prudemment, luttant contre une vague de vertiges.
Mon corps entier semblait avoir fait dix rounds avec un champion poids lourd.
En baissant les yeux, je réalisai que j'étais complètement nue. Mon rythme cardiaque s'accéléra alors que je tirai rapidement les draps soyeux pour me couvrir. Je fis une auto-évaluation minutieuse. Pas de douleurs, pas de marques, rien qui suggère... Je pris une profonde inspiration. D'accord. D'accord. Réfléchissons à tout ça.
"Bonjour, Mademoiselle Taylor."
La voix venant de la porte me fit sursauter. Monsieur Stark se tenait là, impeccable dans ce qui devait être un costume Tom Ford, ses yeux sombres me scrutant avec une intensité qui fit frissonner ma peau. À la lumière crue du matin, il semblait encore plus frappant que dans mes souvenirs – tout en angles aigus et puissance contrôlée.
Je serrai les draps plus fort contre ma poitrine, sentant mon visage s'enflammer de gêne. Ses yeux parcoururent mon corps avec une lenteur délibérée avant de revenir sur mon visage.
"Vous avez une belle silhouette," remarqua-t-il avec désinvolture, comme s'il commentait la météo. "Bien que j'imagine que vous préféreriez des vêtements maintenant."
"Je... oui," réussis-je à dire, la mortification faisant craquer ma voix.
Il se déplaça dans la pièce avec une grâce fluide, prenant un verre d'eau sur la table de chevet et me le tendant. Le geste était étonnamment attentionné, bien que son expression reste indéchiffrable.
"Merci," dis-je après avoir pris une gorgée prudente. Mes yeux s'accrochèrent à ses mains lorsqu'il les retira – longues et élégantes, mais avec une force dont je me souvenais trop bien de la nuit dernière. Ces mains m'avaient empêchée de me noyer dans une brume induite par la drogue.
"À propos... de mes vêtements..." commençai-je maladroitement, espérant désespérément qu'il y ait une explication innocente.
Un coin de sa bouche se souleva légèrement. "Mademoiselle Taylor, ne vous inquiétez pas. Il ne s'est rien passé la nuit dernière. Vos vêtements étaient trempés à cause du bain glacé – une précaution nécessaire contre les drogues dans votre système. La femme de chambre les a enlevés après que vous vous soyez endormie."
Je hochai la tête, soulagée. Puis quelque chose cliqua. "Comment connaissez-vous mon nom ?"
Le léger sourire disparut, remplacé par quelque chose de plus calculateur. "Vous auriez vraiment dû voir les gros titres, Mademoiselle Taylor. La fiancée abandonnée qui a maudit les fiançailles de sa sœur avec Alexander Stark. Assez dramatique."
Tout le sang quitta mon visage. Mes mains commencèrent à trembler, et je m'agrippai aux draps de soie pour le cacher. Bien sûr. Bien sûr que l'histoire s'était répandue. Dans le monde impitoyable de Wall Street, ce genre de scandale valait mieux que de l'argent.
"À propos des rumeurs qui circulent sur vous, Mademoiselle Taylor," continua-t-il, ses yeux sombres ne quittant jamais mon visage, "il y a plusieurs versions qui circulent. Laquelle aimeriez-vous que je vous raconte ?"
Un frisson me parcourut l'échine à son ton. Ce n'était pas juste de la curiosité désintéressée. C'était... autre chose. Quelque chose avec un but derrière.
"Qui êtes-vous vraiment ?" demandai-je, ma voix plus stable que ce que je ressentais. "Et qu'est-ce que vous voulez vraiment de moi ?"
