Rozdział 4 4

No proszę, to była niespodziewana niespodzianka.

– Dodajcie jeszcze kilku ochroniarzy do High Roller Lounge. – Stukam palcem w brodę, myśląc. – Niech mają podsłuch. I rozszerzcie VIP-owską gościnność na pana Cartwella. Dbajcie, żeby był zadowolony i żeby dalej grał. Tylko dopilnujcie, żeby każde słowo, które wypowie, zostało nagrane i spisane.

Otwieram drzwi i wychodzę na miękki, karmazynowy dywan przy głównym wejściu do The Meridian. To taki lekko starohollywoodzki akcent, do którego początkowo nie byłem przekonany, ale kiedy zobaczyłem, jak ludzie się zatrzymują, robią sobie selfie i idą jego śladem do środka, żeby spróbować szczęścia na automatach, postanowiłem go zostawić. Dopilnowałem tylko, żeby materiał nie zahaczał o szpilki – ostatnie, czego mi trzeba, to pozew o uszczerbek na zdrowiu roztrąbiony po nagłówkach.

Tym lepiej, bo nie widzę kobiety stojącej obok samochodu. Drzwi omal w nią nie uderzają, ale udaje jej się zatoczyć do tyłu, nie przewracając się.

Ignoruję ją. Nic się nie stało, nie ma sprawy, a to nie moja wina ani mój problem.

Mimo to kątem oka ją dostrzegam. I wtedy gdzieś z tyłu głowy zapala się ledwie wyczuwalna iskra rozpoznania.

– To jedna z naszych? – mruczę do Bambi, pomagając jej wysiąść z samochodu.

Bambi rzuca szybkie spojrzenie i kręci głową. – Nie ma jej na naszej liście.

– Hm.

– Chcesz, żebym to sprawdziła? – Przewleka ramię przez moje i pochyla się blisko, tak żeby wyglądało, jakbyśmy dzielili się intymnym sekretem.

– Nie zawracaj sobie głowy. Po prostu wydawało mi się, że ją kojarzę.

Bambi wygląda, jakby chciała drążyć temat, ale odpuszcza. Zamiast tego uśmiecha się uprzejmie do obsługi, gdy otwierają przed nami szklane drzwi, i wygładza dłonią swój jedwabny kombinezon, wzdychając. – Gotowy?

Nie odpowiadam. Po prostu prowadzę nas na Main Floor i pozwalam, by kakofonia kasyna nas otuliła.

Czas do roboty.

3

DEMYEN

To pracowita noc – jak zresztą powinna, w końcu to piątek. Dzień wypłaty dla szeregowych oznacza pełniejsze automaty i pieniądze płynące z ich rąk do maszyn, a potem do mojej kieszeni. Dokładnie tak, jak lubię.

– Panie Zakrevsky.

– Dobry wieczór, panie Zakrevsky.

– Dobry wieczór, proszę pana.

Moje nazwisko wypełnia powietrze, gdy snuję się po kasynie. Na liście płac mam ludzi z każdej możliwej branży. Nie tylko escorty, ale też kelnerki od koktajli, barmanów, pracowników obsługi, concierge’ów i tym podobnych. Ludzi, którzy wiedzą, że lepiej nie zadawać pytań.

Ludzi, którzy nie mają nic wspólnego z Zakrevsky Bratva.

– Czym mogę pana dziś wieczorem zacząć, panie Zakrevsky? – Barman, Mike, posyła mi szczery uśmiech i przygotowuje szklankę z lodem. Już wie, co zaraz zamówię, ale zawsze daje mi szansę, żebym go zaskoczył.

Nie zaskakuję. – Bourbon. Z lodem. Podwójny.

Drink ląduje w mojej dłoni, zanim kończę zdanie.

Bambi marszczy piegowaty nos, gdy wychylam go jednym ruchem i rozkoszuję się syropowatym pieczeniem spływającym po gardle. – Ja wezmę czystą – mówi do Mike’a. – W temperaturze pokojowej. Jak normalny człowiek.

Parskam śmiechem i odstawiam pustą szklankę. – Oceniaj, ile chcesz. Żyjemy, kurwa, na pustyni. Lód to błogosławieństwo.

Czekając, aż skończy swojego drinka, opieram się i pozwalam sobie przez chwilę obejrzeć salę. Nie wypatruję niczego ani nikogo konkretnego. Czasem po prostu miło jest nacieszyć się widokami i dźwiękami imperium, nad którym panuję.

To samo imperium, które powinno było należeć do mojego brata.

Mamy już wychodzić z baru i kierować się do biurowego apartamentu, kiedy do moich uszu dociera kobiecy głos. „…Nie, dziękuję. Naprawdę”.

To drżenie w jej słowach przykuwa moją uwagę.

— No weź, skarbie. — Jakiś typ w ciemnej skórzanej kurtce, z włosami ubabranymi żelem, pociera jej talię, kiedy ona próbuje zsunąć się ze stołka. Gdy odchyla się w bok, jego palce zaciskają się mocniej. — Mam pokój na górze. Możemy się naprawdę fajnie zabawić…

Zbiera się na drżący uśmiech i próbuje się wyswobodzić z jego uścisku. — Naprawdę. W porządku. Jest okej.

— Ale kupiłem ci tego drinka!

— Nie prosiłam cię o to. — W jej oczach czai się strach, ale tak bardzo stara się być uprzejma.

Barman rusza w ich stronę, ale daję mu dyskretny znak, żeby odpuścił.

Ja się tym zajmę.

Bambi opiera się wygodniej i zamawia kolejnego drinka — tym razem coś różowego z wymyślną słomką. Wie, jak działam. Jest gotowa oglądać przedstawienie.

— Dobry wieczór. — Podchodzę nonszalancko do tej splątanej pary, z moim najbardziej olśniewającym uśmiechem gospodarza przyklejonym do twarzy. — Jak wam mija wieczór?

— Jest spoko, stary. Wszystko gra. — Mężczyzna odprawia mnie zirytowanym machnięciem dłoni.

Unoszę brew. — Na pewno? — Mój wzrok prześlizguje się na kobietę. Wygląda na wstrząśniętą, ale wymusza uśmiech.

— Już wychodziłam — mamrocze, chwytając kopertówkę.

— Proszę… zostań. — Wskazuję jej stołek, jednocześnie zostawiając jej dość miejsca, by mogła uciec, jeśli poczuje taką potrzebę. Nie wie, kim jestem, ale omiata mnie szybkim spojrzeniem i coś w jej postawie odrobinę się rozluźnia.

Zanim zdecyduje się jednak uciec, przywołuję barmana. — Mike.

Podsuwa się bliżej; ma poważną minę, choć w oczach błyska mu psota. Uwielbiamy tę grę. — Tak, szefie?

— Co pije ta piękna młoda dama?

Mike przekrzywia głowę w stronę pustej szklanki na blacie. — Rum z colą.

Cmokam z udawanym zgorszeniem. — Och, nie, nie, nie. Stać nas na coś lepszego.

Obmacujący typ parska i podnosi dłoń, próbując mi przerwać, ale go ignoruję. W tej chwili nie istnieje. A kiedy zdecyduję się zwrócić na niego uwagę, będzie tęsknił za czasami, gdy nie odróżniałem go od jakiejś pieprzonej dziury w ziemi.

Opieram się o kontuar i skupiam na kobiecie. — Jaka jest twoja trucizna? Cokolwiek pod słońcem. Powiedz, a będzie twoje.

— Słuchaj, koleś… — Mężczyzna łapie mnie za ramię. I natychmiast zawodzi, gdy moja ochrona odrywa go ode mnie.

Nie odrywam uwagi od kobiety. Rumieni się i znów siada na stołku. Jest ładna, trzeba jej to przyznać. Zdecydowanie turystka, a sądząc po jasnym śladzie po obrączce na palcu, pewnie świeżo po rozwodzie.

— Eee… nie wiem… — Zasuwa pasmo włosów za ucho. Końcówki ma postrzępione, a odrostów nikt nie ruszał od miesięcy. Nie potrzeba mi wiele, żeby poskładać historię kogoś, kto ledwo wiąże koniec z końcem, byle tylko przetrwać jakąś gehennę. To pewnie jej jedyna szansa na oddech, zanim wróci do zimnej, twardej rzeczywistości. — Wódkę? Może?

Mój uśmiech się poszerza. — Próbowałaś kiedyś wódki Russo-Baltique?