Rozdział 5 5

Mężczyzna sztywnieje za moimi plecami. Natychmiast przestaje się wyrywać moim ochroniarzom, kiedy słyszy, jak wymyka mi się mój rodzimy akcent.

Ona rumieni się jeszcze bardziej i kręci głową. — No co ty. To jest… Nie, śmiało można powiedzieć, że nigdy, przenigdy nie próbowałam wódki za milion dolarów. Jak widać, moje szczęście tutaj nie było zbyt imponujące.

Kiwam głową do Mike’a, który już nalewa do kieliszka z butelki wysadzanej diamentami, którą trzymamy w chłodzonym sejfie pod barem.

— Ty… ty mówisz poważnie? — protestuje.

Przytakuję. — Na koszt firmy.

Mike podsuwa mi kolejny kieliszek, a ja unoszę swój, żeby mogła stuknąć. — Za nowe początki.

Znów jej oczy się rozszerzają, ale wychyla jednym haustem w tej samej chwili co ja. Oboje syczymy, czując palący posmak. To jak pić wodę z lodowca.

Zerkam na Bambi. Ma ten swój rozbawiony uśmiech. — Zorganizujmy naszej pięknej gościni odrobinę VIP-owskiego traktowania, hm?

— Już się robi. — Bambi stuka coś w telefon, a na jej ustach błąka się półuśmiech. — Mam dorzucić The Celestial?

— Koniecznie.

— Załatwione.

Nie mija nawet pełna minuta, a u boku kobiety pojawia się jeden z naszych concierge’ów. Obdarza ją ciepłym uśmiechem i lekkim ukłonem. — Czy zechce pani pójść ze mną, madam?

Spogląda na naszą trójkę, po czym zatrzymuje zdezorientowany wzrok na mnie. — Co się dzieje?

Odstawiam kieliszek na blat. — Strzelam, że twoje szczęście nie dopisywało już od jakiegoś czasu. Dlatego tu przyjechałaś, prawda?

Jej wzrok ucieka w dół i na bok. Niemo kiwa głową.

— No to pora na zmianę. — Prostuję marynarkę, posyłam jej ostatnie skinienie i odwracam się, żeby zająć się drugim luźnym końcem.

Za moimi plecami concierge prowadzi kobietę w dół pobliskiego bocznego korytarza w stronę spa. Kiedy znika mi z oczu, daję znak ochronie, by zabrali ze sobą mężczyznę.

On i ja zmierzamy w nieco innym kierunku.

4

DEMYEN

Biedny drań próbuje szurać nogami po wykładzinie, jakby liczył, że ziemia wchłonie go żywcem, zanim dotrzemy do prywatnego pomieszczenia ochrony ukrytego za szklaną windą. Ale moi ludzie są od niego silniejsi i podnoszą go tak, że tylko czubkami butów ślizga się po miękkich włóknach.

Słyszę, jak mamrocze błagania, jak jąka się, obiecując, że wyjdzie i już nigdy nie wróci, ale go ignoruję.

Na to już za późno.

Bambi żegna się z nami w drzwiach; nigdy nie miała szczególnego gustu ani cierpliwości do tego, co następuje potem. I dobrze — musi iść sprawdzić wszystkie nasze eskorty w części głównej.

Mężczyzna zostaje solidnie posadzony na jednym z metalowych krzeseł. Dwóch moich ludzi trzyma dłonie na jego ramionach, żeby nie wpadł na pomysł, że ucieczka to dobry plan. Pozostali opierają się w kątach — w pełni ci cisi, brutalni strażnicy, na jakich ich wyszkolono.

Nawet zanim się odezwę, przekaz jest jasny.

I spływa po twarzy mężczyzny strużkami.

— Słuchaj, stary — jąka się — nie chciałem ci okazać braku szacunku—

Unoszę dłoń i natychmiast milknie. — Oczywiście, że nie. — Posyłam mu czarujący uśmiech, ale w moich oczach jest jad. — Wszedłeś do mojego lokalu, piłeś mój alkohol i nękałeś moich gości. Ale mnie konkretnie nie chciałeś okazać braku szacunku.

Jego usta zatrzaskują się.

— Sprawa wygląda tak… — zerkam na wiadomość od Bambi na smartwatchu. — …pan Nichols. Pan Josh Nichols. Też z Los Angeles — jakże uroczo. Jesteśmy praktycznie sąsiadami.

Spotykam jego przerażone spojrzenie, a mój uśmiech wciąż jest idealnie na miejscu. Jego gardło podskakuje przy panicznym przełknięciu śliny.

— Sprawa wygląda tak — powtarzam. — To jest biznes. Mój biznes. A to, co ludzie robią pod moim dachem, to moja sprawa. Więc kiedy ktoś taki jak ty wchodzi tutaj i grozi moim gościom, grozisz mojemu biznesowi.

Znowu przełyka ślinę. W ciszy panującej w pokoju słychać to wyraźnie.

— A ja po prostu nie mogę pozwolić, żebyś groził mojemu biznesowi, panie Nichols. — J-ja p-przysięgam, stary, ja nigdy—

Krzywi się z bólu, gdy obaj mężczyźni trzymający go za ramiona zaciskają uścisk. Jeszcze odrobina nacisku i złamią mu obojczyk.

— Przysięgam, panie Zakrevsky! Znikam! Nigdy tu nie wrócę!

Zerkam ukradkiem na ochroniarza po mojej prawej, który natychmiast podaje mi telefon mężczyzny — już odblokowany. Przelatuję wiadomości. Większość to propozycje szybkiego numerku i ordynarne odpowiedzi na kolejne odmowy w jednej aplikacji randkowej za drugą.

Prawda jest taka, że ten typ ledwie zasługuje na czas, który mu teraz poświęcam. Jedyny powód, dla którego w ogóle się fatyguję, jest taki, że reputacja wyprzedza wykonanie, a publika kręcąca się aktualnie po Main Floor musi widzieć, że House dba o bezpieczeństwo i porządek.

Po świecie chodzą jednak znacznie większe zagrożenia niż pan Nichols. Prawda jest taka, że ta żałosna namiastka mężczyzny nawet się nie liczy. Więc robię to, co w tej sytuacji najlepsze, i odpuszczam mu trochę.

Zauważ, że nie powiedziałem, że go puszczam wolno.

— Sasha.

Ochroniarz po mojej lewej robi krok do przodu. Jest onieśmielający: szerokie bary, masywna klatka piersiowa, łysa głowa, a przy uszach wytatuowane plemienne płomienie. Chodzący plakat: Nie zadzieraj ze mną.

— Da, pakhan? — burczy po rosyjsku.

Uśmiecham się pod nosem. Dobrze zna tę grę.

— Dotrzymaj panu Nicholsowi towarzystwa, dopóki nie zdecydujemy, co z nim zrobić. I zobacz, co da się zrobić z tymi profilami randkowymi; są okropne.

Sasha kiwa głową i ze spokojem siada na krześle naprzeciw Nicholsa, biorąc telefon, gdy odkładam go na stół. Nichols osuwa się na krześle, wyraźnie na skraju płaczu. Nie wie, co go za chwilę spotka. Nie wie, jak Sasha zamierza „dotrzymać mu towarzystwa”. Jedyne, co potrafi jego umysł, to wyobrażać sobie najgorsze scenariusze — a one, rzecz jasna, są straszne.

Gdyby był kimś, kto się liczy, pewnie by takie były.

Ale nie potrzebuję krwi na meblach, a poza tym — koszmary, które sam sobie zrodzi w głowie, są gorsze niż wszystko, co Sasha mógłby mu zrobić mosiężnymi kastetami. Moi ludzie sprawią, że przez godzinę będzie srał w gacie, potem trochę go poturbują, wyrzucą na tylne podwórko i pozwolą mu umknąć z powrotem do tej nory, którą nazywa domem.

Kiwam krótko głową. Reszta mężczyzn ustawia się jeden za drugim i razem wychodzimy z pokoju, zostawiając Josha Nicholsa na najgorszą godzinę jego życia.

Ciekawskie spojrzenia, które ślizgają się w naszą stronę, gdy idziemy do pit, są dokładnie powodem, dla którego mam ten mały protokół. Nikt nie wie, co dzieje się w tamtym pokoju — tylko tyle, że Demyen Zakrevsky osobiście wziął za mordę seryjnego oblecha, który ośmielił się wejść do tego House.

Bambi odwzajemnia mój uśmieszek, kiedy podaje mi swój tablet na skraju pit. — Punktualnie jak w zegarku.

Na ekranie świecą selfie i podpisy wrzucane przez podekscytowaną już gościnię VIP, kiedy oprowadza po swoim luksusowym apartamencie i przymierza jedwabne, darmowe szlafroki. Komentarze i polubienia wciąż spływają, gdy znajomi i rodzina podbijają posty w algorytmach mediów społecznościowych.

— A rezerwacje? — biorę szklankę typu tumbler od przechodzącego kelnera i upijam łyk.

— W górę o piętnaście procent, odkąd to poszło viralowo. W przyszłym tygodniu czeka nas pracowity weekend.

— Idealnie.