Rozdział 6 6

Bambi zatrzaskuje okładkę i wsadza tablet pod pachę. – Tolya byłby z ciebie dumny, wiesz?

Ta myśl spada na mnie jak twardy cios w brzuch. Nastrój natychmiast mi się psuje i powstrzymuję się, żeby nie posłać jej morderczego spojrzenia. Wiem, że miała to być pochwała. Nienawidzę tego, że brzmi raczej jak przypomnienie, iż jego imperium wpadło mi w ręce przez najokrutniejszy kaprys Losu.

Nie ma znaczenia, że nawet Tolya upiera się, że nic mu nie ukradłem. I tak czuję, jakbym to zrobił.

– Miałby je dwa razy bardziej dochodowe niż teraz – burczę. – I o połowę mniej idiotów zatruwających bar.

Bambi przewraca oczami i wcale nie stara się tego ukryć. – Kiedy wreszcie zaczniesz brać zasługi za własny sukces?

Wychylam resztę z zawartości szklanki i z trzaskiem odstawiam ją na pobliski stolik. – Jak znajdę tego pierdolonego „kluczowego świadka” i sam podziękuję mu za tę okazję. Bo do tego to się wszystko sprowadza.

Mam wokół siebie wszystko, to lśniące imperium marzeń i pyłu diamentowego, bo jakiś smarkaty dzieciak skłamał na sali sądowej piętnaście lat temu.

Kręcę głową, zanim zdążę zapaść się w zwyczajową burzę wściekłości i żalu o to, że minęło tyle czasu, a ja wciąż jej nie znalazłem. – Daj mi raport – rozkazuję.

Bambi wzdycha, wyciąga tablet i przełącza na ekran, na którym niebieskim zarysem zaznaczony jest plan Main Floor. Każda maszyna jest opisana zgodnie z miejscem ustawienia, a bieżący licznik wygranych i przegranych wskazuje z sekundy na sekundę, czy jest „gorąca”, czy „zimna”. Jeśli maszyna zbyt długo pozostaje gorąca, dostajemy alert o usterce, żebyśmy mogli ją wyłączyć, naprawić i zminimalizować straty. A jeśli zbyt długo jest zimna…

– Która jest najzimniejsza? – przyglądam się ekranowi.

Bambi stuka w sekcję obok pit, a powiększone okno skupia się na maszynach. – Wygląda na Medusa’s Wrath. Tylko dwie wypłaty w ostatniej godzinie. Ta na końcu jest zimna od… – marszczy brwi. – Sześciu godzin. Dziwne. Chcesz, żebym wezwała wsparcie techniczne?

Kręcę głową. – Jeszcze nie. Przekieruj wygrane do tej maszyny, a wyciągniemy ją później. Nikt nie tknie czegoś tak lodowatego.

Bambi przytakuje i wprowadza potrzebne zmiany. Dorzuca dodatkowe środki do tej rozkraczonej maszyny.

Kiedy to załatwione, zaczynam kolejne okrążenie po sali kasyna. Ledwie rejestruję, że Bambi trajkocze listę rzeczy do zrobienia, gdy idziemy. Wciąż kręci mi się w głowie jej rzekoma pochwała.

Tolya byłby dumny.

Tylko czy na pewno? Nie mam pojęcia, jak Tolya prowadziłby interes. Nigdy nie dostał nawet szansy spróbować. Nasz stary wciąż był na miejscu, rozdawał karty i rządził żelazną pięścią, kiedy Tolya został aresztowany za morderstwo, którego nie popełnił.

Wszystko rozstrzygnęło się na zeznaniach ośmioletniej dziewczynki, która przysięgała, że widziała, jak mój brat zastrzelił detektywa LVPD Michaela Little’a. Do dziś nie potrafię pozbyć się wrażenia, że ktoś, jakoś, nagiął fakty tak, by mój brat nigdy nie ujrzał światła dziennego. Tylko nie umiem wskazać, kto.

Fakt: Michael Little został śmiertelnie postrzelony w magazynie.

Fakt: Ten magazyn, niestety, należał do Zakrevsky Corporation.

Fakt: Kluczowy świadek tam był.

Fakt: Tolya nie było nigdzie w pobliżu magazynu, kiedy to wszystko się wydarzyło.

Dzisiejsza nieudana apelacja miała doprowadzić do tego, żeby tamten fakt został ustalony ponad wszelką wątpliwość. Nie mniej niż ośmiu świadków przygotowało pisemne, poświadczone notarialnie zeznania, że tamtej nocy albo widzieli Tolyę, albo byli z nim — po drugiej stronie miasta, daleko od magazynu pięć mil na wschód, za Vegas.

Ale sędzia Cartwell po prostu stwierdził, że mała dziewczynka, która „widziała wszystko”, ma większą wiarygodność niż wszyscy ci świadkowie razem wzięci.

Zaciskam pięści. Muszę dotrzeć do swojego biura, zanim coś uderzę i zrobię scenę, której nie chcemy rozsmarowanej po całych mediach społecznościowych.

Przyspieszam więc kroku, a Bambi idzie tuż za mną, z nosem wbitym w jakieś statystyki przesuwające się po ekranie jej tabletu.

Moje własne statystyki przewijają mi się w głowie, obok listy faktów, które nie pozwalają mi spać. Liczba niewinnych mężczyzn osadzonych w stanie Nevada. Liczba niewinnych mężczyzn, których nigdy nie uniewinniono.

Szanse, że kiedykolwiek znajdę tego świadka.

Wychodzę z zagłębienia i skręcam w stronę ściany, gdzie winda do mojego biura jest ukryta za panelem maskującym. W myślach zaznaczam, żeby sprawdzić automaty Medusa’s Wrath—

I wtedy nagle oblewa mnie kawa i szampan.

5

CLARA

Bardzo, bardzo powoli opuszczam triumfalnie zaciśnięte pięści.

Mszczący anioł strzepuje szampana z rąk, wpatrując się we mnie. To nie do końca spojrzenie pełne wściekłości, ale też nie śmieje się ani trochę. Kropelki trzymają się idealnie przystrzyżonej, starannie wypielęgnowanej brody — tuż na granicy cienia — i w świetle migoczą jak drobne iskierki.

Powinnam przepraszać, ale nie potrafię przestać się gapić, jaki jest naprawdę tragicznie piękny.

Naprawdę powinnam przepraszać.

— J-ja… tak przepraszam! — Rozpaczliwie rozglądam się za serwetkami i znajduję tylko zużytą, zmiętą kulkę na maszynie obok mojej. Fuj, nie. — Naprawdę, ja—

— Nie masz żadnego wyczucia otoczenia?

Jeśli jego twarz wydawała mi się olśniewająca, to jego głęboki tembr oficjalnie sprawił, że rozpuściło mi się wszystko w środku.

Mija chwila, zanim dociera do mnie, co właściwie powiedział. Kiedy dociera, uderza mnie prosto w splot i wzdrygam się.

Przywołuję na twarz mały, zakłopotany uśmiech. Gdy robi krok w bok, pod jego butami chrzęści stłuczone szkło i wzdrygam się po raz drugi.

Góruje nade mną, przynajmniej o dobrą głowę i pół. Nawet poplamiony bąbelkami, jego drogi smoking krzyczy „potężny”, a zarys ciała pod nim podkreśla to słowo stokrotnie. Gdy znowu na mnie patrzy, ciemne włosy opadają mu na oczy, a ja wciągam powietrze na widok tego, jak jego dymnoszare tęczówki zdają się świecić w kasynowym świetle.

Jego spojrzenie przeskakuje na kartkę zaciśniętą w mojej opuszczonej dłoni. Unosi brew, gdy dociera do niego prawda. — Wygrana jackpot?

To ssanie w płucach znów grozi, że się uruchomi, kiedy powoli kiwam głową. — Tak — wychodzi bardziej jak pisk niż prawdziwe słowo. — Gratulacje. — Paruśmieje się. — Teraz stać cię na nowy smoking dla mnie.

Blednę.

— Oddychaj. Żartuję. — Przyjmuje lnianą serwetkę, którą podaje mu oszałamiająca kobieta o ciemnych lokach, i osusza się. Natychmiast ją rozpoznaję — z limuzyny, którą przyjechałam, kiedy wchodziłam po raz pierwszy.

O, dobry Boże. Oblałam jej męża alkoholem.