Amapola Beláqua

Nie widziałam mojego taty od trzech dni. Szukałam go wszędzie – wyszedł w poniedziałek, mówiąc, że rozwiąże nasze problemy, i już nie wrócił. Obawiam się, że wpakował nas w jeszcze większe kłopoty.

Szukam go w komisariatach, szpitalach, a nawet w kostnicach, ale nigdzie go nie znalazłam.

Płaczę trochę więcej, popijając gorzką kawę. Pożyczyłam trochę kawy od sąsiadki, ale wstydziłam się poprosić o cukier. Nie jadłam nic od kilku dni i myślę, że mogę w każdej chwili zemdleć. Jedyną rzeczą, która trzyma mnie na nogach, jest wola odnalezienia go.

Od śmierci mojej mamy jesteśmy tylko my przeciwko światu i nie wiem, co zrobię sama.

Czy mnie porzucił? Zastanawiam się, ale nie wierzę w to.

Kiedy moi rodzice zostali potrąceni przez samochód jakieś dwa lata temu, nasze życie się rozpadło.

Mój ojciec pracował jako piekarz, ale po utracie ręki został zwolniony. Moja mama pomagała, pracując jako sprzątaczka, a ja – po prostu się uczyłam. Chcieli, żebym miała lepszą przyszłość, żebym się uczyła i pracowała w dobrym miejscu, i ja też tego chciałam.

Chciałam móc im pomóc, dać im lepsze życie, ale niestety wydarzył się wypadek i wszystko, co mieliśmy, zostało nam odebrane.

Na początku mój ojciec topił smutki w alkoholu. Pił, żeby zapomnieć o miłości swojego życia, która zmarła, i pił, żeby zapomnieć o nieszczęściu utraty kończyny, która była dla niego tak ważna, zwłaszcza w pracy.

Udało mi się dostać do Włoskiego Instytutu Uniwersyteckiego na kierunek Zarządzanie Biznesem dzięki stypendium. Polecili mnie kilku nauczyciele, a moje doskonałe wyniki bardzo pomogły, ale po roku stało się to niemożliwe do kontynuowania.

Mój ojciec, który zawsze się mną opiekował, potrzebował pomocy, żeby przezwyciężyć problem z alkoholem, więc przerwałam naukę, żeby być jego „niania”. Moim życiowym celem stało się sprawienie, żeby przestał pić, i prawie mu się to udało – nie tknął ani kropli od ponad miesiąca.

Ale niestety, nasze małe oszczędności się skończyły i nie mieliśmy już nawet co jeść.

Powiedziałam mu, że będę pracować, tak jak moja mama – mogłabym sprzątać domy albo znaleźć inną pracę. Ale mój ojciec się opierał; czuł się winny, że nie mógł mi zapewnić przyszłości, o której marzył. To nie była jego wina – winny był pijak, który ich potrącił, gdy wracali do domu.

Nie mieliśmy wiele, ale byliśmy szczęśliwi. Nasze szczęście się skończyło, a teraz, sama, nie wiem, w którą stronę iść. Jestem zagubiona, zrozpaczona, wyczerpana i nie wiem, co dalej robić.

Jeśli zostanę tutaj, umrę z głodu; jeśli nie będę szukać mojego ojca, umrę z żalu.

Zamykam drzwi naszej chaty i zakładam czarny płaszcz, który należał do mojej mamy. Jest stary, ale wciąż potrafi mnie ogrzać. Dziś jest bardzo zimno, dzień jest tak pochmurny jak moje serce.

Znowu idę drogą między moim domem a miastem – jest dość daleko, około dwadzieścia minut pieszo. Ostatni trop, jaki miałam na temat mojego ojca, to kawiarnia przy drodze.

Pracownica, widząc moją rozpacz, powiedziała, że był tam tego ranka, prosząc o coś do jedzenia, ale właściciel go wygonił. Nie był dobrze ubrany i odstraszałby klientów, tak powiedział. Zapytałam o więcej szczegółów, ale powiedziała, że nie pamięta nic więcej. Powiedziała, że tego ranka był tam człowiek, którego imienia nikt nie odważy się wymówić, i wszyscy byli napięci jego obecnością.

Nie rozumiem, jak ktoś może budzić tyle strachu i przerażenia. Ludzie w całych Włoszech drżą na samą wzmiankę o nazwisku Dalla Costa. Kim oni są, w końcu? Nie wiem. Kilka razy pytałam rodziców, mówili, że to najgorsi ludzie na świecie, demony w ludzkiej postaci, i nigdy więcej nie pytałam.

Wracam do pukania do każdych drzwi w pobliżu kawiarni, mając nadzieję, że ktoś udzieli mi więcej informacji, które pomogą mi go znaleźć.

Gdy już prawie się poddaję, starsza kobieta o imieniu Francesca proponuje mi filiżankę kawy. Myślę, że zauważyła, jak bardzo jestem zmarznięta i głodna. Przyjmuję, wiedząc, że nie mogę odmówić – to może być jedyna rzecz, jaką zjem przez resztę dnia.

„Mogę ci dać radę?” – pyta kobieta, kładąc przede mną trochę ciastek. Kiwnę głową, bo mam już pełne usta.

„Zapomnij o swoim ojcu, dziecko” – mówi, a ja jestem zaskoczona.

„Co? Dlaczego?” – pytam, prawie dławiąc się ciastkami.

„Powiem ci, ale proszę, nie mów nikomu. To może kosztować mnie życie, a nawet nasze życie.” Kiwnę głową, bo nie mam innego wyboru – muszę wiedzieć, co się stało z moim ojcem.

„W dniu, w którym powiedziałaś, że widziano go w kawiarni, ja też go widziałam.”

„Dlaczego nie powiedziałaś mi wcześniej?” – pytam, a łzy napływają mi do oczu. „Byłam tu już dwa razy.” Niemożliwe jest ukrycie rozczarowania w moim głosie.

„To było dla twojego dobra” – mówi, a ja kręcę głową. „Byłam na zewnątrz, zbierając kwiaty – robię z nich bukiety na sprzedaż” – wyjaśnia. „I widziałam, jak próbował okraść Signora Dalla Costę.”

„CO?” – krzyczę zszokowana, moje ręce drżą niekontrolowanie. „Mój ojciec nie jest złodziejem, mylisz się!” Wstaję natychmiast. Muszę wyjść. Ta kobieta z życzliwą twarzą nie może mówić takich rzeczy o moim ojcu. Gdybym wiedziała, że wygłosi takie fałszywe oskarżenie, nigdy nie weszłabym do jej domu.

Wolałabym głodować, niż słuchać słów, które właśnie wypowiedziała.

„Spokojnie, dziewczyno” – mówi, „posłuchaj mnie.”

„Nie ma czego słuchać. Mylisz się, już to powiedziałam.” Kontroluję swój głos – nie mogę krzyczeć, jestem w jej domu, a wychowano mnie na tyle dobrze, żeby wiedzieć, że nie należy krzyczeć w cudzym domu.

„Posłuchaj mnie, to dla twojego dobra” – nalega, a ja niechętnie kiwam głową, chcąc tylko, żeby mówiła szybko, żebym mogła wyjść. „To był twój ojciec. Wiedziałam to, jak tylko pokazałaś mi zdjęcie. Teraz jest chudszy, a jego włosy są całkowicie siwe, prawda?” – pyta, nie czekając na odpowiedź, jakby próbując udowodnić, że wie, o czym mówi. Ale i tak odpowiadam.

„Tak, ale jest wielu mężczyzn, którzy wyglądają jak on – mylisz się” – powtarzam.

„Dziecko, on ma tylko połowę jednej ręki.”

„O mój Boże!” – wykrzykuję, siadając zszokowana. Nie mogła tego wiedzieć. Zdjęcie, które jej pokazałam, pochodziło z czasów, gdy moja mama jeszcze żyła – zdjęcie ich obojga, jedno z niewielu, jakie mieliśmy.

„Spokojnie, dziecko.” Trzyma moją rękę. „Nie powiedziałam ci tego za pierwszym razem, gdy tu byłaś, żeby cię oszczędzić. Myślałam, że może się poddasz, ale dziś zobaczyłam twoją determinację. Zrozumiałam, że nie przestaniesz, dopóki nie znajdziesz odpowiedzi, których szukasz. I dlatego teraz ci to mówię, tylko po to, żebyś mogła się uratować. Przestań szukać swojego ojca.”

„Co widziałaś?” – pytam.

Wyjaśnia, że widziała, jak ten mafioso, Dalla Costa, szedł ścieżką, a mój ojciec rzucił się na jego plecy, próbując ukraść mu telefon. Ale ten człowiek był szybki i rzucił go na ziemię, celując mu pistoletem w twarz. Mówi, że bała się, że ją zobaczą, i schowała się za krzakami. Potem zobaczyła, jak podjeżdża samochód, wysiadają z niego jacyś mężczyźni i zabierają mojego ojca ze sobą.

Słucham w milczeniu, nie wiedząc, co powiedzieć, nawet nie wiedząc, czy słowa wyjdą z moich ust. Głęboki smutek ogarnia moje serce, i choć to oczywiste, że jeśli ten człowiek jest taki, jak mówią, mój ojciec prawdopodobnie już nie żyje.

Ale wtedy myśl przecina mgłę jak ostrze: Jeśli Dalla Costa go ma, to znaczy, że żyje.

A jeśli żyje, to go znajdę. Bez względu na koszty.