Amapola Beválaqua Część 2

Moje serce błaga mnie, bym spróbowała go odnaleźć.

Idę bez celu wzdłuż drogi i łapię autostop z przypadkowym kierowcą. Jeśli rozmawiali ze mną podczas podróży, nie wiem—nie mogłam usłyszeć niczego poza ciszą mojej duszy i głosem mojego sumienia, które nakłaniało mnie do dalszych poszukiwań.

Zostaję wysadzona na Placu Świętego Piotra. Wchodzę do Bazyliki, która nadaje nazwę placowi, miejsca, które odwiedzałam wielokrotnie z rodzicami. Siadam na jednej z ławek i w końcu pozwalam łzom, które powstrzymywałam, popłynąć.

Modlę się do Boga, żeby mój ojciec żył, żeby prowadził moje kroki i mnie prowadził. Jeśli mój ojciec próbował kraść, to było w chwili desperacji—nie zasługuje na śmierć za to.

Kontroluję swoje łzy i idę przez ulice Rzymu—miasta tak pięknego, ale dziś widzę tylko ból i cierpienie.

Prawie dwie godziny spaceru prowadzą mnie do EUR, dzielnicy, w której znajduje się biznes rodziny Dalla Costa. Wiem, że jest tutaj, ponieważ jest praktycznie niedostępna dla nas, Włochów—tylko turyści wędrują tu swobodnie i szczęśliwie, nieświadomi zła, które ich otacza.

Ja też nie wiedziałam, dopóki mój ojciec nie został przez nich zabrany.

Szczerze mówiąc, nie wiem, co mogę zrobić, jak będę w stanie rozmawiać z samym diabłem, jak skonfrontuję się z nim w sprawie miejsca pobytu mojego ojca. Czy mój ojciec nie żyje? Czy ja też zostanę zabita?

Decyduję, że mogę zginąć z rąk tego demona, ale nie będę się tchórzyć.

Z podniesioną głową i determinacją, której nawet sama sobie zazdroszczę, wchodzę do miejsca, które mogłoby łatwo zostać pomylone z muzeum, biorąc pod uwagę przepych i dzieła sztuki wystawione wszędzie. Żyjąc w Rzymie, nauczyłam się cenić kulturę i podziwiać sztukę. W innej chwili dokładnie obejrzałabym każdy obraz, ale nie dziś. Dziś chcę tylko odnaleźć mojego ojca.

"Chcę rozmawiać z Signore Dalla Costa," mówię, starając się utrzymać głos w ryzach, ale kobieta patrzy na mnie zszokowana.

"Czy ma pani umówione spotkanie?"

"Nie, ale to ważne."

"Obawiam się, że nie mogę pani pomóc. Signore Dalla Costa przyjmuje tylko osoby z umówionymi spotkaniami i w pilnych sprawach."

"Ale to jest pilne," warczę z frustracją.

"Proszę nie podnosić głosu, signorina. To miejsce klasy," upomina mnie.

"Nie podnosić głosu? Miejsce klasy?" Moja włoska krew wrze w żyłach, i tracę kontrolę. "CHCĘ TYLKO WIEDZIEĆ O MOIM OJCU! WASZ SZEF ALBO GO UWIĘZIŁ, ALBO ZABIŁ! CHCĘ TYLKO MOJEGO OJCA!" krzyczę w desperacji, tylko po to, by zostać mocno chwycona przez brutala, który wydaje się dwa razy większy ode mnie.

"Ja się tym zajmę," mówi do sekretarki, ciągnąc mnie głębiej w budynek.

Idę—albo raczej jestem ciągnięta—w stronę, która wydaje się pewną śmiercią. Wiem, że to się stanie: bezwzględny Dalla Costa zabił mojego ojca i zrobi to samo ze mną.

To jest koniec; to mój koniec. I może to lepiej—dołączę do mojej matki, a może i ojca. To życie było dla nas okrutne. Nie powinnam oczekiwać niczego więcej niż to, co nadchodzi.

Brutal ciągnie mnie w dół wąskich schodów, powietrze staje się wilgotne i zimne, gdy schodzimy. Moje buty szorują o kamienne stopnie, ale on nie zwalnia, jego uchwyt na moim ramieniu jest nieustępliwy. Słaby dźwięk kapiącej wody odbija się echem przez słabo oświetlony korytarz, a ja czuję, jak ściany zamykają się wokół nas.

Na dole, otwiera ciężkie żelazne drzwi, odsłaniając małą, bezokienną piwnicę. Z sufitu zwisa pojedyncza żarówka, rzucając migotliwe cienie na gołe betonowe ściany. W centrum pokoju stoi drewniane krzesło, zniszczone i poszarpane z biegiem lat. Bez słowa zmusza mnie do usiąścia na nim, zabezpieczając moje nadgarstki do podłokietników grubymi skórzanymi paskami.

"Popełniacie błąd," mówię, mój głos drży z mieszanki gniewu i strachu. "Nie boję się was—ani waszego szefa."

Brutal chichocze, niski, groźny dźwięk. "Powinnaś się bać," mamrocze, cofając się w stronę drzwi.