Dlaczego ta dziewczyna sprawia, że zachowuję się jak taki idiota?

Damiena POV

Coś jest ze mną poważnie nie tak. Może za dużo razy uderzyłem się w głowę na boisku. Może urodziłem się zepsuty i dopiero teraz to wychodzi na jaw. Cokolwiek to jest, nie jestem sobą.

Nie randkuję. Nie wchodzę w związki. Nie chcę dziewczyny, partnerki ani nikogo, kto by się do mnie przylepił na dłużej. Dziewczyny to rozpraszacze. Większość z nich chce uwagi, pieniędzy albo możliwości pochwalenia się, a ja nigdy nie miałem na to czasu. Moje skupienie zawsze było proste: piłka nożna, trening, wygrywanie. Koniec historii.

Więc dlaczego, do cholery, stoję pod prysznicem, twardy jak stal, myśląc o Elise Hawthorne?

Dlaczego ona?

Dlaczego teraz?

Wspomnienie jej ust sprawia, że jęczę, i uderzam pięścią w kafelki. Ból przeszywa moją rękę, ale nic nie robi, by ją wymazać z mojej głowy.

„Możesz się zamknąć?” Głos Adriana przenika przez ścianę. Oczywiście. Te ściany w domu bractwa mogłyby być z papieru. Zero prywatności.

Jęczę głośniej. „Nie mogę!”

Adrian wzdycha. „Damien, mówię poważnie. Próbuję się skupić.”

„Przechodzę przez coś!” warczę.

On się śmieje. „Tak, widzę. Mówisz imię Elise w kółko, jęczysz, a potem przestajesz. Po prostu to załatw.”

Zgrzytam zębami. Przysięgam, że go zabiję. Najlepszy przyjaciel czy nie, jest martwy. „Przestań słuchać jak jakiś zboczeniec!”

„Nie mogę nic na to poradzić. Utknąłem w łazience z bólem brzucha. To ty robisz cały hałas.”

„Idiota…” mamroczę.

„Wiesz, że mógłbyś po prostu to załatwić,” dodaje Adrian, zadowolony z siebie.

„Nie, kiedy słuchasz!”

„To idź do swojego pokoju i zamknij drzwi na klucz.”

„Pójdę, ale nie po to!”

„Jasne. A ja nie będę szukał Elise Hawthorne, kiedy tego nie robisz.”

Krew mi się gotuje. „Nawet nie myśl o tym!”

Adrian się śmieje. „Co, jesteś nieśmiały? Wszyscy chcą się umawiać z rozgrywającym, który łamie serca, ale ty nigdy nikogo nie dopuszczasz do siebie. Chcę tylko wiedzieć, jaki masz typ. Albo co cię tak nakręca pod prysznicem.”

„Ona nie jest moim typem!” syczę.

„Nie wierzę ci. Powtarzasz jej imię od czterdziestu minut. W tym tempie, może nazwę swoje pierwsze dziecko Elise.”

„Adrian,” syczę. „Zabiję cię we śnie.”

„Puste groźby.”

„Mówię poważnie!”

„Och, Elise Hawthorne,” kontynuuje, naśmiewając się ze mnie. „Słodka mała z różowymi policzkami? Mała, cicha… nigdy nie myślałem, że masz gust, Damien.”

„Przysięgam na Boga, że cię skończę!”

Jego śmiech jest tak głośny, że chcę przebić ścianę pięścią. Taki to przyjaciel, robi z tego żart. Wyraźnie nie ma pojęcia, jak to jest wychodzić z własnej skóry przez dziewczynę, której ledwo się rozumie.

Chryste, przynajmniej przyznałem to sobie. Jest mnóstwo dziewczyn dużo gorętszych niż Elise, ale żadna z nich nie zostaje w mojej głowie tak jak ona. Szerokie oczy, delikatny uśmiech, te małe ręce.

Co, do cholery, jest ze mną nie tak?

„Nienawidzę siebie,” mruczę, kopiąc w ścianę, zanim owijam się ręcznikiem. Moje ciało boli z frustracji, ale nie mogę się poddać. Nie w ten sposób.

Dotykanie się, myśląc o Elise, wydawałoby się złe. Patrzy na mnie, jakby była na wpół przerażona. Ledwo oddycha, gdy się zbliżam.

Niespokojny i wkurzony, wpadam do swojego pokoju i rzucam się na łóżko, z ręką zwisającą z boku. Mówię sobie, żeby jej nie pisać. Wiem, że powinienem być mądrzejszy. Ale moja ręka już sięga po telefon, klatka piersiowa unosi się zbyt szybko, gdy wpatruję się w ekran.

Co ja, do cholery, robię?

Nigdy nie pisałem do dziewczyny w żadnym innym celu niż umówienie się na seks. Nigdy nie dzwoniłem, nigdy nie przejmowałem się. A jednak tu jestem, pisząc wiadomość do Elise Hawthorne jak jakiś idiota z zauroczeniem.

Ja: Nie wystaw mnie jutro, Hawthorne.

W chwili, gdy widzę „przeczytano”, żołądek mi się przewraca. Potem zdaję sobie sprawę, że się uśmiecham. Uśmiecham się. Pisząc do dziewczyny. Gdzie się podziała moja duma?

Elise: Dodałeś swój numer do mojego telefonu.

Oczywiście, że tak. Nie mogłem ryzykować, że znowu mnie zignoruje. To nie dlatego, że ją lubię. Nie — to była kontrola. Dowód, że nie wymknie mi się.

Ja: Tak.

Elise: A te wcześniejsze słowa… to była groźba?

Groźba? Czy naprawdę tak mnie postrzega? Jasne, drażnię się z ludźmi, ale to?

Ja: Nie, to nie była groźba.

Elise: Obiecujesz?

Ja: Tak. Dobranoc, Elise.

I tam byłem, wpatrując się w telefon jak jakiś desperat, czekając na jej odpowiedź. Jeden pocałunek, jedno dotknięcie jej ręki na mojej klatce piersiowej, i nagle zachowywałem się, jakby mnie posiadała.

Przeciągnąłem palce przez mokre włosy i mruknąłem, „Jestem żałosny.”

Telefon zawibrował, a ja chwyciłem go szybciej, niż kiedykolwiek w życiu.

Elise: Dobranoc, Damien.

Głupi uśmiech rozciągnął się na mojej twarzy, zanim zasłoniłem ją ręką. „Co ze mną nie tak?” Moja klatka piersiowa się ścisnęła, panika zaczęła rosnąć. „Chyba potrzebuję terapii... albo lekarza.”

Serce waliło, szczęka pulsowała z każdym uderzeniem, żołądek wibrował, jakbym połknął piorun. Czy tak wyglądał atak serca? Czy umierałem?

Wsunąłem się pod kołdrę, zmuszając się do wolniejszego oddychania, gdy kolejna wiadomość rozświetliła ekran.

Elise: Dziękuję, że odwiozłeś mnie dzisiaj do domu. Naprawdę to doceniam. Deszcz zaczął padać, jak tylko odjechałeś, i byłabym przemoknięta. To było bardzo uprzejme z twojej strony.

Znowu to uczucie. To, które ciągle próbowałem zaprzeczyć. Wiedziałem o prognozie pogody. To był jedyny powód, dla którego zaproponowałem jej podwiezienie. To była strategia, nie uprzejmość. Nie powinna myśleć inaczej.

Ja: Nie ma za co.

Wepchnąłem telefon pod poduszkę z jękiem. „Dlaczego ta dziewczyna sprawia, że zachowuję się jak taki idiota?”

Frustracja naciskała na moją czaszkę, czyniąc mnie niespokojnym. Nie mogłem się w niej zakochać. Nie ja. Byłem Damien Lancaster. Nie miałem uczuć. Miałem być nieosiągalny, zimny jak lód, odporny.

Miłość była dla głupców.