La Fugitiva del Presidente del MC

Punto de vista de Rina

La sangre de mi padre ya había empapado la alfombra de la sala cuando lo encontré.

Durante varios segundos me quedé en el umbral, con las llaves todavía apretadas en la mano, mirando el cuerpo junto al sofá mientras mi mente luchaba por convertirlo en otra cosa. Una sombra. Un montón de ropa. Una de esas bromas ridículas que papá hacía cuando creía que la vida se había puesto demasiado seria.

Entonces vi sus ojos.

Estaban abiertos y fijos en el techo, su rostro congelado en una expresión que nunca le había visto mientras estaba vivo. La sangre le cubría el frente de la camisa de vestir azul pálido y se extendía debajo de él en una mancha oscura sobre la alfombra color crema que mi madre había pasado seis meses buscando.

Mi bolso se me resbaló del hombro y golpeó el piso de madera.

—¿Papá?

La palabra me salió débil, rota.

Corrí hacia él, caí de rodillas y presioné ambas manos contra su pecho como si pudiera obligar a la sangre a volver a entrar en su cuerpo. Su cuerpo se movió bajo mi tacto, pesado e inerte, y el frío de su piel me atravesó con un terror desgarrador.

—No. Papá, por favor. —Le toqué la cara con los dedos temblorosos—. Despierta. Por favor, despierta.

Algo se estrelló más adentro de la casa.

Me incorporé de golpe.

—¿Mamá?

El silencio que siguió pareció tragárselo todo, incluso el sonido de mi propia respiración.

Me puse de pie tambaleándome y seguí una estela de sangre embarrada en la pared del pasillo. Las fotos familiares colgaban torcidas encima. Un marco se había hecho añicos, dejando un agujero de bala a través de la foto de mis padres de pie junto a mí el día de mi graduación universitaria.

—¡Mamá!

La encontré afuera de la cocina.

Yacía encogida de lado, con una mano apoyada sobre el estómago. Su suéter color crema estaba empapado de sangre, y varias heridas de bala le marcaban el pecho. Su anillo de bodas atrapaba la luz de la cocina como si su mano se hubiera movido apenas segundos antes.

Un grito me desgarró la garganta.

Me arrastré hasta ella y le presioné los dedos contra el cuello aunque ya lo sabía. La vista se me nubló tanto que apenas podía ver su cara, pero seguí buscando un pulso que no estaba.

—Mamá, no. No, no, no.

Algo blanco yacía en el suelo junto a su mano.

Un sobre.

Mi nombre estaba escrito al frente con la letra precisa de Daniel.

Dejé de respirar.

Mis dedos abandonaron el cuello de mi madre y se cerraron alrededor del papel. El sobre ya estaba abierto, como si él quisiera asegurarse de que encontrara el mensaje que me esperaba dentro.

Solo había tres líneas.

Debiste haber vuelto a casa.

Te hicieron creer que podías dejarme.

Tú eres la siguiente.

No recuerdo haber llamado al 911.

Recuerdo a la operadora preguntándome si el tirador seguía dentro. Recuerdo haberme metido a la despensa con uno de los palos de golf de mi padre apretado contra el pecho, mientras cada sonido de la casa me convencía de que Daniel estaba por volver.

Cuando llegaron los agentes, uno me arrancó el palo de las manos mientras otro intentaba impedir que regresara con mi madre.

Luces rojas y azules parpadeaban sobre las paredes mientras desconocidos se movían por habitaciones donde mi familia había cenado y celebrado cumpleaños. Alguien me envolvió una manta sobre los hombros. Otro agente no dejaba de hacer preguntas, pero cada respuesta se deshacía antes de que pudiera obligarla a salir de mis labios. Lo único que veía era la mano de mi madre bajo la luz de la cocina y la sangre bajo mi padre.

Daniel fue arrestado a la mañana siguiente en una marina propiedad de los Volkov a las afueras de Savannah.

La policía encontró sangre dentro de su auto, residuos de pólvora en su ropa y una pistola registrada a nombre de una de las empresas de seguridad de su familia. Las cámaras de tránsito ubicaron su vehículo cerca del vecindario de mis padres poco antes de los asesinatos.

Por una vez, el dinero de la familia Volkov no pudo borrarlo todo.

Durante la audiencia preliminar, condujeron a Daniel a la sala con moretones de su arresto y grilletes en las muñecas.

Yo estaba sentada detrás del fiscal, con un detective armado a mi lado.

Daniel recorrió la sala con la mirada hasta que encontró mi rostro.

Entonces sonrió.

Sus labios se movieron lo bastante despacio como para que yo entendiera cada palabra.

—Te voy a encontrar.

Tres días después, el detective me ayudó a desaparecer.

Enterré a mis padres bajo un roble vivo mientras dos agentes armados vigilaban desde el borde del cementerio. Me quedé entre sus tumbas y escuché al sacerdote hablar de paz, misericordia y vida eterna, mientras el odio me ardía por dentro, en cada parte de mí.

Después del funeral, regresé a la casa una última vez.

Los limpiadores habían quitado la sangre, pero el contorno pálido de la mancha seguía en la alfombra de la sala. Me deslicé el anillo de compromiso de Daniel del dedo y lo dejé en el centro de la marca, donde mi padre había muerto.

Para la medianoche, Rina Blakely ya no existía.

El detective me dio una identificación con otro nombre, un teléfono prepago y un boleto de autobús comprado en efectivo. Me corté el cabello en el baño de una gasolinera a las afueras de Atlanta y me lo teñí de castaño oscuro antes de subir a otro autobús rumbo al oeste.

En cada parada, esperaba ver a Daniel aguardando junto al autobús. Observaba a cada pasajero que subía, memorizaba las salidas y mantenía mi identificación apretada dentro del bolsillo hasta que los bordes se ablandaron bajo mis dedos.

No sabía dónde viviría cuando llegara a Nuevo México.

No sabía si Daniel se quedaría tras las rejas ni hasta dónde se extendía el alcance de su familia.

Solo sabía que Charleston me había arrebatado a todos los que amaba.

Así que seguí moviéndome hasta que las marismas verdes desaparecieron, el aire se volvió seco y el mundo más allá de la ventanilla del autobús se transformó en extensiones interminables de desierto.

En algún punto entre Texas y la frontera estatal de Nuevo México, bajé la vista hacia el nombre desconocido impreso en mi identificación.

Natalie Blake.

Lo susurré entre dientes, pero sonó como si estuviera hablando de una desconocida.

Tal vez de eso se trataba.

El autobús llegó a una estación polvorienta poco después del atardecer.

Nuevo México me recibió con calor seco, luces fluorescentes parpadeantes y una máquina expendedora que se tragó el último billete de cinco dólares de mi cartera. Tenía una maleta, cuarenta y tres dólares en efectivo y ningún plan más allá de poner la mayor distancia posible entre Daniel y yo.

Cerca de la salida colgaba un tablero de anuncios, abarrotado de avisos de cuartos baratos, perros perdidos y trabajos que nadie más quería.

Un volante estaba impreso en papel negro.

SE BUSCAN BAILARINAS. PAGO EN EFECTIVO CADA NOCHE. NO SE NECESITA EXPERIENCIA.

Abajo, debajo de la imagen de un diablo rojo enroscado alrededor de un tubo plateado, alguien había escrito una dirección.

The Devil’s Den.

Arranqué el volante del tablero y lo doblé para guardarlo en el bolsillo.

The Devil’s Den no era el tipo de lugar al que Rina Blakely habría entrado jamás.

Y precisamente por eso Natalie Blake podía desaparecer allí.

No necesitaba una vida nueva. Necesitaba suficiente dinero para un cuarto barato, comida y otro boleto de autobús si alguien venía a buscarme.

Apreté con más fuerza el asa de mi maleta y salí de la estación hacia la noche de Nuevo México.

Rina Blakely era la mujer a la que Daniel Volkov quería muerta.

Natalie Blake solo tenía que mantenerse oculta.