La Novia que Compró

ALERA

¿Qué es la estupidez? La estupidez es decidir enfrentarte al némesis de tu padre en vez de estar en el único trabajo que mantiene las luces encendidas. La estupidez es entrar marchando a Moretti Towers con nada más que rabia y un puñado de valentía nacido de lo alterada que estás por una sola publicación. Ahí es donde estoy ahora mismo: estúpida, imprudente, y he tirado por la ventana las consecuencias de lo que estoy a punto de hacer.

En este momento sigo afuera del edificio, mirando hacia arriba el rascacielos. Todavía hay tiempo para soltar esta tontería e irme a trabajar. Pero no lo haré. He llegado demasiado lejos como para echarme atrás ahora.

Me aliso la camisa y entro.

Apenas atravieso esas puertas giratorias, me sorprende de inmediato lo frío que está aquí adentro. Tiritando un poco, camino hacia el mostrador de recepción.

—Hola —digo, apenas por encima de un susurro—. Me gustaría ver al señor Moretti.

La recepcionista, demasiado impecable, levanta la vista de su escritorio. Sus ojos me recorren, se detienen en mis zapatos y luego en mis rizos indomables.

—¿Tiene una cita?

—No. Pero él sabe quién soy.

Es mentira. No sabe quién soy, pero debería saber quién es mi padre.

Su sonrisa es pura condescendencia.

—El señor Moretti no recibe a nadie sin cita.

—Solo necesito cinco minutos.

—Entonces envíe un correo a su oficina.

—Yo... mire, por favor. Solo dígale que Alera Vance está aquí. Él sabrá qué hacer.

—Señorita. —Su sonrisa desaparece—. Tiene que irse. Ahora.

Me quedo helada.

Por el rabillo del ojo, veo a un hombre de traje que reduce la marcha cerca del elevador y a una mujer de azul, junto a la sala. Ambos se giran para mirar.

Siento una incomodidad extraña por las miradas clavadas en mí. Vuelvo a mirar a la recepción.

—Por favor, señorita. Es muy urgente que lo vea. Solo... puede mandarle un aviso. ¿Él sabrá quién soy? —suplico.

No responde. En cambio, la veo presionar algo debajo del escritorio.

Seguridad.

Doy un paso atrás justo cuando se acercan dos hombres con uniforme.

—Por aquí, señorita.

—No estoy aquí para causar problemas —digo rápido, intentando sonreír—. Yo solo... por favor, ¿pueden decirle que...?

Pero ya me están sacando. No me sujetan con brusquedad, pero aun así se siente como si me estuvieran empujando.

En cuanto las puertas se cierran detrás de mí, las lágrimas aparecen. Parpadeo con fuerza, negándome a dejarlas caer.

Debí haber ido a trabajar.

Me limpio debajo de los ojos, obligándome a respirar. Se me retuerce el estómago cuando pienso en la hora.

—Qué pérdida de tiempo.

Me limpio los ojos otra vez, olfateando, evitando las miradas que se enfocan en mí.

Avanzo un poco y luego retrocedo; algunas personas me sueltan insultos y yo murmuro una disculpa, pero ya siguen de largo. Me rasco el costado de la oreja. Probablemente debería irme a casa. No hay forma de que llegue a la tienda hoy. Le diré que estoy enferma.

Justo cuando termino de acomodar esos pensamientos en mi cabeza, las puertas vuelven a moverse. Me giro y me encuentro con un grupo de hombres de traje saliendo.

Dos van adelante, pero mi atención se fija en el tercero, que camina detrás de ellos mirando su teléfono.

Es Dante Moretti.

Me quedo sin creerlo. Su estúpidamente grosera recepcionista me acaba de echar porque no tengo una cita con el todopoderoso bastardo. No puedo creer mi suerte.

Él y los hombres se dirigen hacia un vehículo elegante, una señal de lo rápido que puedo perder esta suerte si no actúo ahora.

La rabia de verlo moverse como si fuera dueño del mundo me empuja hacia adelante y, sin pensarlo, mi vocecita llama:

—¡Hola!

—¿Señor Moretti?

—¡Señor Moretti!

Los dos hombres se giran primero y vienen hacia mí, y al instante me impiden acercarme a Dante.

—¡Oye! ¡Suéltenme!

Tiro de mi brazo, pero los trajes que me sujetan no se inmutan. Aun así intento avanzar, gritando por encima de sus hombros.

—¡Solo necesito hablar con él! ¡Me conoce!

Uno de ellos me empuja hacia atrás.

—Señorita, aléjese.

—Yo dije... —se me quiebra la voz, pero sigo—. ...¡Solo quiero hablar con él!

Ni siquiera me miran. Están concentrados en sacarme de la vista antes de que él se dé cuenta.

Así que hago lo único que me queda. Que es lo más estúpido que he hecho hoy.

—¡Maldito ladrón! —las palabras se me escapan antes de poder detenerlas—. ¡Respóndeme!

Todo a mi alrededor se detiene. Los guardias se quedan inmóviles, y algunas personas en la acera bajan el paso solo para verme hacer el ridículo.

La atención debilita al instante mi determinación, pero ya es demasiado tarde para echarme atrás, porque Dante Moretti, el hombre que destruyó la empresa de mi padre hace tres años, se gira lentamente hacia mí.

Y, de inmediato, se me seca la garganta.

Las fotos en internet no me prepararon para esto. Ni de cerca. Ni siquiera mi recuerdo de cuando estuvo en mi entorno le hace justicia al hombre que tengo enfrente ahora mismo. Es mucho más alto de lo que recordaba… ¿o soy yo la que se encogió? Y definitivamente también es más ancho de hombros. Y tan guapo que distrae; casi olvido por qué estoy aquí.

Casi.

Él levanta una mano, hace un gesto con un dedo, y los hombres que me retenían me sueltan al instante. Me zafó, frotándome el punto dolorido donde uno de ellos me había apretado.

Pero cuando empieza a caminar hacia mí, me quedo paralizada. Le ordeno a mis piernas que se muevan, pero se niegan, manteniéndome clavada en el mismo sitio. Toda la valentía con la que entré aquí… desaparecida.

Ya está cerca. Y me mira desde arriba como si yo fuera un insecto que se coló en su mundo perfecto.

Y sus ojos, de un azul helado, lo bastante fríos como para hacerme tiritar, me inmovilizan. Quiero correr, pero no puedo. No cuando me mira así.

No dice una palabra. Por la forma en que me observa, no sé si hay reconocimiento en sus ojos o nada en absoluto.

Entonces, de pronto, su atención cambia. Y mira por encima de mi hombro.

Mi instinto es girarme, pero antes de que pueda moverme, sus manos caen con firmeza sobre mis hombros. Me sostiene en su sitio.

Su pulgar se engancha bajo mi barbilla, obligándome a alzar la cabeza. Se me abren los ojos ante el contacto.

—Mantén la calma —arrastra su voz con acento italiano.

—¿Qu...?

No me deja terminar la frase y estampa su boca contra la mía.

Esta calle concurrida de Manhattan cae en un silencio abrupto.

Mi cerebro se corta, dejo de respirar. Y lo único que puedo pensar es...

Mierda.

Dante Moretti me está besando, justo delante de transeúntes al azar.

Y con toda mi estupidez de hoy, nada me habría preparado para este giro de acontecimientos tan absurdo.