Los lobos no preguntan dos veces

El vapor se arremolinaba alrededor de la bañera de mármol mientras pétalos de rosa flotaban perezosamente en la superficie. Eira permanecía quieta, con la espalda recta, su largo cabello cayendo por su espalda como fuego líquido. El agua tibia le acariciaba las clavículas, su piel enrojecida por el calor. A su alrededor, tres Omegas se movían en silencio, lavando sus extremidades con paños perfumados de lavanda y murmurando bendiciones destinadas a purificarla.

Odiaba esta parte.

—Serás una Luna tan radiante —susurró una Omega, acariciando el dorso de la mano de Eira con reverencia—. La Diosa misma debe haberte tallado con luz de luna.

Eira esbozó una suave sonrisa. Ensayada. Educada. Vacía.

Había sido criada para esto—mimada, protegida, prometida. La primera hija nacida bajo una luna de sangre en dos generaciones. La niña de la profecía. El regalo. La futura Luna de la manada más poderosa del norte.

Prometida a Alder.

El hijo dorado del Alfa Thorne. Perfecto en postura y principio. Él le había besado la mano una vez en la reunión del solsticio de verano. Sus labios eran fríos, sus ojos más fríos aún.

Sería suya en seis días.

Las Omegas comenzaron a tararear un himno ritual, la suave melodía le ponía la piel de gallina. Miró sus muñecas, pálidas y desnudas, pronto marcadas por la reclamación de Alder. Parte de ella quería gritar. Otra parte—una parte más oscura, más hambrienta—anhelaba algo completamente diferente. Algo salvaje. Algo incorrecto.

Pero eso no estaba permitido. No para ella.

Así que permaneció quieta, dejando que terminaran su adoración.

Más tarde esa noche, cuando los pasillos estaban en silencio y las velas ardían bajas, Eira se quedó en la ventana de su balcón con la luz de la luna pintándola de plata. Presionó sus palmas contra la fría barandilla de piedra y dejó que su aliento empañara el aire nocturno.

No estaba huyendo. Nunca lo había hecho. Era la niña buena. La hija dorada. Pero a veces—solo a veces—necesitaba desaparecer. Escabullirse cuando nadie miraba. Ser invisible.

La puerta de su cámara permanecía cerrada detrás de ella. Nadie se movía. Nadie observaba.

Se puso un manto simple, se cubrió la cabeza con la capucha y caminó suavemente por el pasillo oculto de los sirvientes, sus pies descalzos no hacían ruido.

Afuera, el aire nocturno mordía su piel, afilado y limpio. El olor a pino y tierra húmeda llenaba sus pulmones, la estabilizaba. Cruzó el borde del pueblo sin ser notada y encontró el sendero estrecho que se adentraba en los árboles. Un camino que había tomado una docena de veces bajo la luz de la luna.

No para huir.

Para respirar.

El bosque era su único refugio. El único lugar donde nadie la seguía.

Se movía lentamente, sus dedos rozando la corteza de los árboles antiguos, su corazón desacelerándose con cada paso. El musgo crecía espeso a lo largo de las rocas, y pequeñas flores blancas florecían en parches secretos como susurros del bosque guardados solo para ella.

Aquí, no era la futura Luna.

Era solo Eira.

Llegó al claro—un pequeño círculo de hierba suave rodeado de abedules y cedros. Un lugar que había encontrado de niña y nunca le había contado a nadie. La luz de la luna se derramaba como una bendición a través de los huecos en el dosel, convirtiendo el aire en plata.

Se sentó en el centro de la hierba y echó la cabeza hacia atrás para mirar las estrellas. Sus dedos se hundieron en la tierra a su lado. Susurró los nombres de las constelaciones bajo su aliento.

Su cuerpo había estado actuando de manera extraña últimamente. Calor. Inquietud. Se decía a sí misma que eran los nervios. Nervios de la boda. Pero había momentos—usualmente en sueños—cuando se despertaba jadeando, con los muslos apretados, la piel húmeda de sudor, y la sensación de que alguien la había tocado persistía.

Alguien a quien nunca había visto.

Alguien a quien su alma recordaba aunque su mente no.

Había dejado de contarle a la sacerdotisa sobre esos sueños semanas atrás.

Ahora, los mantenía encerrados dentro. Sagrados. Vergonzosos.

Sus dedos se curvaron alrededor de una pequeña piedra junto a su rodilla, anclándola. El viento cambió.

Se detuvo.

Contuvo el aliento, no por miedo, sino por esa extraña sensación vibrante. Como si algo antiguo rozara sus costillas. Como si algo más allá de los árboles hubiera abierto los ojos.

Lo sacudió. Se dijo a sí misma que no era nada. Solo el viento. Solo la noche.

Pero aún así, no se fue. Se quedó. Hasta que la luna subió alto y el frío se le metió en los huesos. Solo entonces se levantó, se sacudió las hojas del manto y regresó a casa en silencio.

Sin saber que, más allá de los árboles, algo se había agitado.

Algo antiguo.

Algo que esperaba.

De vuelta en sus aposentos, Eira encendió una sola vela y se sentó frente a su tocador, mirando al espejo. Sus mejillas estaban rosadas, sus pupilas aún dilatadas por el toque del bosque. Presionó sus dedos sobre sus labios como si pudiera encontrar una respuesta allí, en el temblor de su aliento o en la sequedad de su boca.

No entendía lo que le estaba pasando. La sacerdotisa había hablado de uniones sagradas, de convertirse en uno con su compañero, de rendición. Pero nada de eso coincidía con lo que ella sentía.

Lo que sentía era hambre.

No por Alder.

No por seguridad o estatus o el futuro que le habían prometido.

Sino por algo indomable. Por algo que la destruiría antes de salvarla.

Se recogió un mechón suelto detrás de la oreja y susurró un nombre que no conocía.

Aún no.

Pero sus huesos lo conocían. Su sangre lo conocía.

Y el bosque, silencioso y vigilante, también lo conocía.

Eira no durmió. Se recostó de lado en la cama, las finas sábanas de lino enredadas alrededor de sus piernas, su piel erizada con el recuerdo. Todavía sentía la hierba bajo sus rodillas, el susurro de los árboles sobre su cabeza, el pulso de la tierra presionando contra sus palmas. La quietud aquí—dentro de paredes de piedra y techos tallados—se sentía como una jaula en comparación.

Una sola polilla aleteaba contra el cristal de la ventana de su dormitorio. La miró, hipnotizada. Atraída por la forma en que anhelaba la luz. Frágil. Desesperada. Temeraria.

Conocía ese tipo de anhelo.

Cuando finalmente cerró los ojos, volvió a soñar. Pero esta vez el sueño fue más claro. Sin sombra sin rostro. Sin dolor vago.

Él estaba allí.

Un hombre de pie en el claro que ella amaba. Alto. Con el torso desnudo. El resplandor de la luz de la luna delineaba su cuerpo en plata. Sus ojos no brillaban, pero sostenían los de ella como si ardieran. No dijo nada. Solo extendió la mano hacia ella.

Y ella fue hacia él.

Despertó con los labios entreabiertos y el más leve sonido escapando de su garganta. No un nombre. No una palabra.

Un gemido.