Propuesta Perversa- Un Romance de la Mafia

PROPUESTA PERVERSA

¿Te acostarías con un villano para darle a tu hijo una buena vida?

Soy mamá soltera.

Y desde el día en que nació mi hijo, hice una promesa:

No faltar jamás, bajo ninguna circunstancia, a la hora de dormir.

Entonces el diablo me ofreció un millón de dólares para que cambiara de opinión.

Dije que no.

En realidad, dije que ni de broma.

Pero luego empecé a pensar en los agujeros de los zapatos de mi hijo… en el rugido de su estómago vacío las noches en que ni siquiera podía pagar fideos instantáneos…

…y empecé a preguntarme qué pasaría si aceptaba el trato.

Una noche.

Una noche del brazo de Yulian Lozhkin, el tipo más arrogante, guapo, condescendiente y asquerosamente rico que la ciudad de Nueva York haya escupido jamás.

A cambio, todos mis problemas desaparecerían.

O eso dijo él.

Pero una noche con Yulian no fue el final de mis problemas: apenas fue el comienzo.

PROPUESTA PERVERSA es el Libro 1 del díptico de la bratva Lozhkin. La historia de Yulian y Mia continúa en el Libro 2, RECHAZO PERVERSO.

1

MIA

Brooklyn en julio es un crimen de guerra para mis fosas nasales.

Asfalto caliente, basura podrida y ese tufo a sudor de varios días que irradia desde el tipo que en este momento me está desnudando con la mirada al otro lado de la calle.

Mantengo la vista fija al frente, los dedos apretándose alrededor de la correa de mi bolsa de viaje.

El uniforme médico se me pega a la espalda como una segunda piel. Está húmedo después de doce horas corriendo códigos, cosiendo tajos y tragándome cada piropo de —Oye, cosita linda— que distintos imbéciles borrachos me siguen lanzando mientras intento apurarme para llegar a casa a la hora de dormir de Eli.

Cosita linda. Las palabras se me deslizan por la columna, aceitosas y familiares.

Brad solía llamarme así.

Brad, con aliento a whisky y nudillos como papel de lija.

Brad, que susurraba: —Ven acá, cosita linda— justo antes de…

No. Hoy no, Satanás.

Parpadeo con fuerza, meto ese recuerdo indeseado de vuelta en su ataúd y acelero el paso.

Mis tenis golpean el concreto agrietado, esquivando baches y montones de mierda de perro. La tienda de un dólar en la esquina pone reguetón a todo volumen. Arriba, un letrero de neón moribundo zumba como una avispa.

Un grupo de adolescentes que merodea afuera de la tiendita silba cuando paso. Uno grita:

—Carajo, mami, ¿tú entrenas o tú trabajas?

Consigo mantener el dedo medio guardado, pero por muy poco.

Uno de estos días, de verdad puede que lo saque. Esta noche, sin embargo, no tengo tiempo para buscar pleito con adolescentes acelerados a base de vapeadores y testosterona.

Ya casi llego.

Casi en casa.

Faltan cuatro cuadras para mi departamento, lo que significa cuatro cuadras para Eli. Cuatro cuadras para esos breves segundos de paz en los que voy a hundir la cara en sus rizos dulces y perfectos.

Entonces tengo que quitarme estos pijamas quirúrgicos manchados, salir disparada otra vez y apurarme a mi segundo trabajo en un med spa de lujo en Tribeca, donde las ricachonas pagan ochocientos dólares por sesión para que les hagan vaporizaciones vaginales.

Pero cero juicio de mi parte. Me caen bien las ricachonas.

Mamá tiene cuentas que pagar.

Doblo la esquina hacia mi calle —y aprieto los dientes.

Porque hay un auto estacionado detrás del mío, encerrándome.

Y no cualquier auto. Un Maybach negro, pulido hasta brillar como líquido, merodeando frente a mi edificio como una pantera en un basurero. Mi sedán hecho trizas —Rhonda la Honda— está atrapado detrás.

—No me jodas —murmuro.

Recorro la cuadra con la mirada en busca de sospechosos. Al principio, no encuentro a nadie.

Pero luego… ahí. Al otro lado de la calle.

Un hombre con un reluciente traje negro que se ve totalmente fuera de lugar en este rincón mugriento de la ciudad camina de un lado a otro por la banqueta, con el teléfono pegado a la oreja. Sus zapatos brillan como obsidiana bajo la luz del farol.

Y el resto de él también es un deleite para la vista. Mirada gris tormenta. Barba de revista. Abdominales con los que podrías rallar una rueda entera de parmesano.

Soy intolerante a la lactosa, pero igual le daría un mordisco.

O al menos lo haría —si tuviera tiempo para esas cosas.

Y no lo tengo. Mi hijo necesita su cuento antes de dormir, carajo.

Camino directo hacia él, con la bolsa de viaje rebotando contra mi cadera.

—¡Oye! ¿Tú eres el genio que se estacionó en mi lugar?

El hombre ni levanta la vista. Solo alza un dedo.

Espera, dice. Estoy haciendo cosas importantes.

Esa es la primera.

—¿Perdón? ¿Señor? —me pongo en su camino.

Me esquiva de lado, todavía hablando.

—…dije que la encontraran, joder. ¿Qué parte no quedó clara?

Segunda.

Me planto frente a él, brazos cruzados.

—Escucha, príncipe encantador. Estás bloqueando mi auto y tengo veinte minutos para darle un beso de buenas noches a mi hijo antes de que llegue tarde al trabajo. Mueve. Tu. Porquería.

Por primera vez, se digna a mirarme. Esos ojos claros me recorren: los pijamas quirúrgicos, la cola de caballo encrespada, la mancha de sudor floreciendo en mi cuello.

Se le contrae la boca.

No es una sonrisa: es desdén.

Se da la vuelta.

Ah, no. Ni de broma.

Tercera.

—Genial. Genial, genial, genial. —Saco el teléfono, marco el número del adhesivo del corralón pegado al hidrante más cercano y suelto mi voz más dulce de atención al cliente—. ¡Hola! Hay un auto enorme, estacionado ilegalmente, bloqueando mi entrada en Sutter y Rockaway. Un Maybach. Ajá. No tiene pérdida. ¿En cinco minutos? Perfecto. Me acabas de alegrar el día.