Sr. Regnante

La luz del sol toscano se derramaba sobre los peatones que seguían con su día. Instalados en cafeterías al aire libre, charlando unos con otros, pero todos disfrutando del clima.

El invierno se estaba asentando y la primera nevada aún no había caído, dándole a la gente tiempo para disfrutar lo último del buen tiempo antes de resignarse al aislamiento de la calefacción central.

Aprovechando ese hecho, la gente sacaba el máximo partido del tiempo que tenía.

Una chica, de cabello castaño claro y vestida con un vestido floreado, agarró sus cosas antes de dirigirse a su auto. Apenas se había abrochado el cinturón cuando la puerta del copiloto se abrió de golpe, obligándola a sobresaltarse y a soltar un chillido cuando un hombre se sentó a su lado.

—¡Maneja! —gruñó el hombre, y lo único que ella pudo hacer fue quedarse mirando su estado.

Tenía el cabello oscuro apelmazado y pegado a la frente, con los ojos yéndose de un lado a otro. Ambas manos estaban manchadas de sangre: con una presionaba una herida en el abdomen y con la otra sostenía una pistola negra.

—¡Jodida sea, maneja! —volvió a bramar, y ella reaccionó al instante. Pisó el acelerador, conduciendo a ciegas como una loca cuya vida dependía de ello.

Y tal vez sí.

—Autopista. Ya —gimió entre dientes apretados, echando la cabeza hacia atrás, los ojos cerrados con fuerza, y sangrando sobre los asientos de ella. La sangre se filtraba a través de su camisa y se le acumulaba en el regazo. La bilis le subió a la garganta a la chica y supo que tenía que hacer algo antes de que él muriera en su auto; y entonces tener que explicar la presencia de un cadáver sería un asunto completamente distinto.

—Déjame ayudarte. —Su voz tembló mientras manejaba en dirección a la autopista, revisando los espejos para ver un tramo de carretera desolado detrás de ellos.

—Solo llévame... llévame a la autopista.

—La autopista está a treinta minutos, incluso a esta velocidad, y te vas a morir desangrado si no me dejas detener la hemorragia —explicó ella, y él entrecerró los ojos al mirarla—. Soy estudiante de medicina, por favor, déjame ayudarte.

—¿Por qué? Que yo sepa... que yo sepa... podrías ser una de ellos.

—El que tiene la pistola es usted, señor. Dígame quién está en desventaja.

El desconocido guardó silencio mientras cerraba los ojos contra el dolor; un gemido se le escapó de los labios cuando ella notó que la pistola le temblaba.

—¡Bien! ¡Bien! —gruñó, retorciéndose en el asiento—. Solo apúrate.

Estacionó a un lado de la carretera, se bajó del auto y fue hacia la parte trasera, donde sacó un botiquín de primeros auxilios. Levantando las manos, mostró el botiquín antes de acercarse y abrir la puerta; encontró al hombre temblando, con la pistola apuntándole, al borde de entrar en shock.

—No estoy... no estoy tomando... ninguna, ninguna precaución de menos.

—Está bien. —Ella asintió, comprendiendo, y se agachó frente a él, desabotonándole la camisa blanca manchada. Se disculpó cuando él hizo una mueca de dolor. Su temblor se intensificó cuando ella empezó a limpiar la herida para verla bien; sus sentidos se pusieron en alerta máxima, sabiendo lo que esto significaba.

—Necesito que me hables para evitar que entres en shock —explicó, e inspeccionó la herida—. ¿Cómo te llamas? Yo soy Rosalie.

—Arcangelo.

—Arcangelo, ¿puedes decirme si alguien te espera en casa? ¿Familia? ¿O amigos?

—Un sobrino y una sobrina... y mi mi mi hermana...

—Bien, eso es bueno, hay gente esperándote para que regreses con ellos. ¿Puedes hablarme de ellos?

—Mi sobrino... sobrino... —balbuceó mientras Rosalie le colocaba la gasa sobre la herida—. T-tiene seis años... no, no tiene a nadie...

Ella no les prestó mucha atención a sus palabras y revisó la gasa, viendo que por el momento había logrado contener el sangrado. La respiración de Arcangelo se fue calmando.

—Bien, Arcangelo. Necesito que me digas adónde tengo que llevarte.

—Por... por la carretera... lo sabrás.

—Está bien —Rosalie asintió ante su manera críptica de hablar, luego tomó su chal del respaldo y se lo acomodó encima. Ayudándolo a volver a recostarse en el asiento, lo reclinó un poco antes de regresar al volante y reanudar el trayecto.

Se alejaron de la orilla de la banqueta y condujeron en silencio mientras Rosalie miraba de reojo la figura de Arcangelo. Lo observó con el arma apenas sujeta en la mano y la mirada puesta en el paisaje que pasaba.

—¿Por qué me ayudaste? —dijo con voz ronca, y Rosalie lo miró un instante antes de volver la vista al camino—. Pudiste haberme dejado morir; al final, te estoy amenazando con una pistola.

—Lo sé —afirmó ella—. Pero eso habría significado que te morirías en mi coche, y no necesito cargar con algo así en la conciencia.

—Sigo pensando que no debiste ayudarme.

—Pero tampoco podría haberte dejado morir. No quiero vivir con la realidad de haber tenido la oportunidad de salvar a alguien y decidir actuar con egoísmo y dejarlo morir.

Arcangelo no respondió cuando Rosalie se acercó a dos SUV negros detenidos en medio de la carretera, con hombres de traje de pie, sosteniendo armas en las manos. Y fue entonces cuando supo que para ella aquello era el final del camino.

Detuvo el coche y levantó las manos cuando dos hombres se acercaron, mientras otros iban hacia Arcangelo, que intentaba salir, hasta que uno de ellos abrió la puerta y los demás lo ayudaron a bajar.

—Tengan cuidado. La gasa no va a aguantar mucho —les gritó Rosalie a los hombres mientras la sacaban del coche. La mantuvieron encañonada y las rodillas se le doblaron. Tragando con dificultad, cerró los ojos y se estremeció ante el clic inequívoco del seguro.

—Déjenla —dijo Arcangelo por encima del hombro mientras se lo llevaban hacia los vehículos.

—Sí, jefe —asintieron los hombres, apartándose, lo que hizo que los ojos de Rosalie se abrieran de golpe. Arcangelo cruzó la mirada con ella una vez más, transmitiendo su mensaje alto y claro.

«Habla y estás muerta».

Vio cómo los coches se alejaban, dejando una estela de humo a su paso.

Rosalie observó cómo los vehículos negros se hacían cada vez más pequeños mientras todo su cuerpo temblaba, obligándola a desplomarse de rodillas con un sollozo aterrorizado que la sacudió por completo. Miró sus manos, cubiertas de sangre, y trató de calmar la respiración.

No tenía idea de cuánto tiempo permaneció sentada en el camino de grava; después, se limpió las lágrimas y la sangre ya seca de las manos, se puso de pie a trompicones y se dejó caer en el asiento del coche.

Ya más asentada, encendió la radio para calmar sus nervios a flor de piel y decidió que se daría una ducha al volver a casa. El viaje fue largo, y se sintió aún más largo con su impaciencia por regresar. En cuanto estacionó, agarró sus cosas, escondiendo las manos entre los pliegues de sus libros, y se apresuró a entrar con la cabeza agachada.

Al chocar accidentalmente con una persona, se disculpó a toda prisa y, escabulléndose de él, entró en el ascensor y presionó el botón del sexto piso. Solo quería irse a casa, darse una ducha y llorar en la cama.

La agenda de su día era muy simple: estudiar para los exámenes que se acercaban. En ningún momento había planeado que un desconocido herido la amenazara con un arma.

El miedo volvió a engullirle los sentidos al recordar los sucesos del día; se le dilataron los ojos y la respiración se le hizo más corta. Tragándose el nudo en la garganta, se obligó a calmarse.

*Inhala. Exhala.

Inhala.

Exhala.*

El ding del ascensor la sacó de sus ejercicios de respiración. Soltando un suspiro de alivio, sacó las llaves mientras caminaba por el pasillo.

Al abrir la puerta, casi se desplomó al entrar y dejó caer todas sus cosas al suelo. Volviéndose hacia la puerta, la cerró con rapidez, incluso puso la cadena y apoyó la cabeza contra la madera, dejando escapar un suspiro aliviado por estar de nuevo dentro de los límites de lo familiar y lo seguro.

—Baño —murmuró para sí, y se secó las lágrimas—. Necesito un baño.

Soltando un respiro tembloroso, se dio la vuelta, lista para recoger sus libros, cuando una mano le agarró el hombro con brusquedad, obligándola a gritar y a atragantarse con el aire. Rosalie fue estampada contra la pared; se le escapó un gemido de dolor mientras una mano se le cerraba alrededor del cuello y la otra le cubría la boca para impedir que saliera cualquier sonido.

Un par de ojos verde manzana la fulminaron mientras ella forcejeaba contra su sujeción, y su resistencia solo consiguió que el agarre se apretara más en torno a su garganta.

—¿Qué sabes? —gruñó él en voz baja, mientras las lágrimas le corrían por la cara y sus intentos de zafarse resultaban inútiles.

—Nada —alcanzó a decir, ahogándose de pánico—. No sé nada.

—No me mientas, puttana.

—P-por favor... ¡no sé nada! —sollozó bajo su mano.

—¡Mentiras! —rugió, y aumentó la presión, bloqueándole el aire; los pies de ella quedaron colgando del suelo mientras intentaba apartarle las manos. Él la observaba con una mirada fría e imperturbable, mientras ella sentía cómo se le escapaba el agarre a la conciencia.

El apretón alrededor de su cuello desapareció de golpe, y ella se desplomó al suelo en un montón, tosiendo sin control, mientras el hombre, por encima de ella, alcanzaba la puerta, salía y la cerraba de un portazo.

Rosalie se quedó tendida en el suelo, con una mano en el cuello, tosiendo para recuperar el aire, encorvada y con arcadas secas, sacudida por sollozos.

Intentó respirar hondo para recomponerse, pero en su esfuerzo por recuperar la calma, cerró los ojos y todo su cuerpo se relajó contra el piso de madera.

Rosalie despertó con el sonido de su teléfono sonando. Gimió contra el parquet, se incorporó y se frotó los ojos antes de hurgar en su bolso para encontrar el aparato. Apagó la alarma y miró alrededor mientras los sucesos de ayer volvían a aflorar.

Tragó saliva y se estremeció por el dolor que la atravesó, antes de ponerse en pie a trompicones.

Desorientada y aturdida, Rosalie entró en la ducha, evitando mirarse al espejo. Cuando salió, pasó la mano por el espejo ligeramente empañado. Un grito de desesperación se le atascó en la garganta.

Tenía el cuello cubierto de moretones negros, azules y morados. La piel estaba sensible al tacto y le dolía cada vez que intentaba hablar o emitir algún sonido. Tenía los ojos inyectados en sangre y el rostro manchado.

En ese momento, Rosalie decidió saltarse las clases del día y reportarse enferma en el trabajo.

No quería volver a pasar por lo de ayer nunca más.

Después de ponerse ropa cómoda, intentó comer, pero terminó vomitando. Al final, decidió limitarse a tomar un analgésico e irse a dormir.

Rosalie podría haber dormido todo el día, pero el zumbido del teléfono la despertó. Treinta y seis llamadas perdidas. Todas de personas distintas. Tras responder los mensajes con la excusa de que tenía gripe, se desplomó de nuevo en la cama. Casi al instante se le cerraron los ojos y el sueño volvió a envolverla; los efectos del medicamento aún le persistían en el cuerpo.

—¡Idiota!—oyó siseó alguien en su sueño, una voz profunda, oscura y aterciopelada que hablaba sobre ella—. ¡Mira lo que has hecho!

Tras aquel susurro siseante vino el más leve de los roces en su cuello.

—¡No podía estar seguro!—susurró otra voz en respuesta.

—Debería matarte, Vincent.—replicó la primera voz con una calma inquietante—. ¿Ella me salva la vida y tú intentas matarla? Esa chica ya ha pasado por suficientes traumas. Y si es lo bastante lista, sabe que no debe abrir la boca. No solo porque no conoce a la gente equivocada, sino también porque nadie le creería. Soy un fantasma, ¿recuerdas? No existo en el mundo exterior. No soy más que un rumor.

En su sueño, Rosalie se removió tratando de encontrar de dónde venían las voces, pero no vio nada más que oscuridad.

—Vámonos.—La voz habló por encima de ella mientras Rosalie buscaba frenética, queriendo saber por qué le habían hecho pasar por esto y qué habría hecho para que le cayera encima aquel trauma.

Necesitaba saber por qué ella.

Quiso gritar, pero le dolía demasiado la garganta como para formar siquiera una palabra coherente. El dolor se intensificó de golpe y la sacó del sueño, y Rosalie soltó una tos ahogada, se encogió en la cama e intentó calmar la punzada.

Cuando el ataque de tos se le pasó, se quedó mirando el techo, con las lágrimas deslizándose por sus ojos, porque nunca había querido que algo así ocurriera. Le temblaban los dedos al llevárselos al cuello, convencida de que aquel toque había sido real, pero no era más que un producto de su imaginación relacionado con el hombre al que había salvado ayer.

¿Antacio? ¿Antonio? ¿Angelo?

Ni siquiera recordaba bien su nombre y ahí estaba, soñando con él.

Rosalie estiró la mano hacia la mesita de noche para agarrar el teléfono, pero algo se arrugó bajo su palma.

Se giró para ver qué era y encontró una hoja. No recordaba haberse dejado una nota. Al levantarla por encima de la cara, supo al instante que no era su letra, porque las palabras eran demasiado elegantes y con una cursiva perfecta como para ser suyas.

—La sopa caliente ayuda cuando te han estrangulado. Debería abrirte lo suficiente las vías respiratorias para que respirar sea soportable. Además, deberías comprar ungüento de árnica para los moretones.

—AR—