Désirer le mauvais frère

~~SLOANE~~

Je suis amoureuse de mon meilleur ami, Finn Hartley, depuis que nous nous sommes rencontrés à l'université il y a dix ans.

Ce n'est pas comme si je lui avouerais un jour mes sentiments. Je sais qu'il ne me voit pas de cette façon. Il ne me verra probablement jamais de cette façon.

En ce moment, nous sommes dans son salon, et je le tiens contre ma poitrine, l'écoutant sangloter.

Cette fichue copine à lui lui a encore brisé le cœur, pour la troisième fois cette année.

"Je n'arrive pas à croire qu'elle m'ait fait ça, Sloane," dit Finn.

Je passe mes doigts dans ses cheveux, essayant d'ignorer à quel point cela fait du bien.

"Qu'est-ce qu'elle a fait exactement ?" je demande. "Tu ne m'as toujours pas dit."

"Je ne sais pas comment le dire."

"Eh bien, commence quelque part."

Ma patience s'épuise. Je suis ici depuis des heures, sacrifiant mon samedi pour le regarder se désintégrer.

Je ne sais pas pourquoi il prend la peine de pleurer alors qu'il sera de retour dans son lit la semaine prochaine de toute façon. Ils font ça à chaque fois.

Je devrais être plus compatissante, je sais. Mais dix ans à le regarder courir après la même femme toxique, ça tend à éroder la sympathie de quelqu'un.

"Delilah ne reviendra pas, Sloane," dit-il. "Elle m'a quitté pour de bon cette fois."

"Tu sais que c'est un mensonge."

"C'est vrai. Elle est fiancée. Elle m'a envoyé cette invitation de mariage numérique, et j'ai pensé à passer mon téléphone dans un broyeur à viande."

Ça, ça me surprend. Fiancée ? Delilah se marie ?

Finn se détache de moi, et je peux enfin voir son visage.

La barbe sur sa mâchoire a dépassé le stade sexy pour devenir quelque chose de plus sauvage. Son t-shirt blanc est froissé et taché de ce qui pourrait être le dîner d'hier. Je ne l'ai jamais vu dans un tel état, et ça veut dire quelque chose.

Il cherche son téléphone, les doigts tremblants en allumant l'écran.

Puis il me tend le téléphone. Voilà—une invitation rose dorée écœurante avec une écriture fluide annonçant l'union de Delilah Crestfield et d'un certain Hunter. Dans huit semaines.

Mon cœur rate plusieurs battements, une sensation de flottement se répand dans ma poitrine.

Je me mords l'intérieur de la joue pour ne pas sourire. C'est la meilleure nouvelle que j'ai entendue depuis des années. La sorcière est enfin, réellement, définitivement hors du tableau.

"Pauvre chéri," dis-je, essayant de paraître compatissante. "Tu savais qu'elle voyait quelqu'un d'autre ?"

"Je veux dire, c'est Delilah. Quand a-t-elle jamais été fidèle ?"

"Tu as raison."

Je lui rends son téléphone.

"Je n'arrive pas à croire qu'elle me quitte, Sloane." Il s'effondre de nouveau sur le canapé, fixant le plafond comme s'il pouvait y trouver une explication cosmique.

"J'ai du mal à le croire moi-même," je dis.

Mes yeux suivent sa mâchoire forte, ses lèvres, les cils piqués de larmes séchées. J'ai mémorisé chaque centimètre de son visage au fil des ans, catalogué chaque expression. Celle-ci est nouvelle—défaite totale et absolue.

Cela devrait me rendre triste de le voir si brisé, mais tout ce à quoi je pense, c'est : 'C'est ma chance.'

Ils sont amants depuis le lycée, bien avant que je n'entre dans la vie de Finn. Parfois, je me demande si c'est la clé de son emprise sur lui—elle le connaissait avant moi, quand il n'était qu'un garçon au cœur fragile.

J'ai vu Delilah le mener par le bout du nez, sachant toujours qu'elle reviendrait pour un autre tour. L'idée qu'elle l'ait enfin lâché est à la fois excitante et terrifiante. Que va-t-il nous arriver maintenant ?

"Qui suis-je sans elle, Sloane ?" demande Finn.

"Tu es Finn Hartley. Tu t'en sortiras." Je tends la main pour lui serrer le genou.

"Je ne peux pas aller bien sans Lila."

"Il y a plus de huit milliards de personnes sur cette planète, statistiquement parlant. Choisis simplement quelqu'un de nouveau."

"Statistiquement ? Tu es vraiment une intello."

Ses mots font mal. Il l'a dit un million de fois auparavant, ses taquineries habituelles à propos de mon boulot d'analyste en cybersécurité, de mon amour pour les faits divers et de ma collection de romans de science-fiction vintage. Mais aujourd'hui, ça frappe différemment.

Une nerd. C'est tout ce que je suis pour lui. Pas une femme. Jamais une femme.

Je me lève brusquement, lissant mon jean et ajustant mes lunettes. Je vais lui montrer à quel point je peux être folle.

"Tu sais quoi ?" je dis. "Allons en boîte et buvons jusqu'à en perdre la tête."

Finn me regarde comme si j'avais suggéré de braquer une banque. "Tu veux aller en boîte ?"

"Oui."

"Tu as déjà été en boîte avant ?"

Il se redresse, une partie du brouillard se dissipant de ses yeux alors qu'il me regarde - la simple Sloane dans son uniforme de week-end : jean et t-shirt délavé de groupe, cheveux en carré avec une frange.

"Pas exactement. Mais il y aura de l'alcool et de la danse. Je parie que ce sera amusant." Je sonne plus confiante que je ne le suis. La vérité, c'est que les boîtes de nuit sont mon enfer personnel - musique forte, inconnus en sueur, boissons hors de prix. Mais je traverserais un feu réel si cela pouvait faire sourire Finn à nouveau.

Un sourire lent s'étend sur son visage. "Génial," dit-il. "Tu as raison. J'ai besoin d'une distraction." Il se lève, soudainement énergisé. "Je vais mettre quelque chose d'approprié, puis on passera chez toi pour que tu puisses te changer de ce que tu portes en ce moment."

Je regarde ma tenue, soudainement mal à l'aise. "Qu'est-ce qui ne va pas avec ce que je porte ?"

"Rien, si on allait à une vente de livres à la bibliothèque." Il disparaît dans sa chambre, criant par-dessus son épaule, "Fais-moi confiance, Sloane. Montrons à Delilah ce qu'elle rate !"

Je me laisse retomber sur le canapé, regrettant déjà mon idée impulsive. Dans quoi me suis-je embarquée ?

La boîte est tout ce que je craignais et pire encore.

La robe que Finn a insisté pour que je porte - dénichée au fond de mon placard, une relique d'un mariage de cousine il y a trois ans - est trop serrée, trop courte, et me rend douloureusement consciente de parties de mon corps que j'ignore habituellement.

Nous sommes ici depuis quarante minutes.

Quarante minutes à regarder Finn se transformer en quelqu'un que je reconnais à peine - enchaînant les shots au bar.

Il y a vingt minutes, il a trouvé une fille - une grande blonde élancée dans une robe qui semble peinte sur son corps. Amber. C'est son nom.

Je me tiens maladroitement sur la piste de danse, sirotant une vodka-soda diluée, regardant Finn et Amber se déhancher l'un contre l'autre d'une manière qui devrait probablement être illégale en public.

Son dos est contre son torse, ses bras levés au-dessus de sa tête, ses doigts emmêlés dans ses cheveux. Ses mains sont sur ses hanches, guidant ses mouvements, son visage enfoui dans son cou.

Je me sens mal. Je me sens stupide. Je me sens douloureusement, évidemment seule.

"Sloane ?" appelle Finn. "Tu ne peux pas juste rester là. Danse !"

"Je ne sais pas comment," je crie en retour.

Amber me regarde en fronçant les sourcils. "Alors pourquoi es-tu là ?"

"Pour surveiller mon meilleur ami."

"Comme une chaperonne ?"

"Oui," je dis. "Au cas où tu essaierais de lui glisser un truc dans son verre ou quelque chose."

Finn a l'air embarrassé. "Ignore-la," dit-il à Amber, son bras se resserrant autour de sa taille. "C'est une maniaque du contrôle."

Amber ricane. "Plutôt comme ta mère."

"Grande sœur serait plus approprié," corrige Finn.

Les yeux d'Amber me scrutent d'une manière qui me fait frissonner. "Elle est sexy pourtant, avec sa frange et ses lunettes de bibliothécaire. Une nerd sexy."

Finn grimace. "Ce n'est pas une image très confortable."

"Allez. Tu ne le vois pas ?"

"Voir quoi ?"

"Tu ne trouves pas ses vibes de nerd stimulantes ?"

Finn évite heureusement mon regard. "Plus de danse, moins de paroles."

"Sérieusement ? Tu n'es même pas un peu tenté de voir Sloane nue ?"