Reclamata dal Mio Spietato Ex Miliardario

Elena

La pioggia si abbatteva senza pietà sul resort di lusso alla periferia di Las Vegas.

Dentro la suite presidenziale, l’aria era densa, soffocante.

«Chris, più piano… mmh…»

Dorothy era a carponi sul letto, la parte superiore del corpo afflosciata contro il materasso, il seno che strisciava sulle lenzuola a ogni affondo.

Ansava—e mi fissava dritto negli occhi.

Dietro di lei, in ginocchio, c’era un uomo dal viso acceso di un rosso violaceo, gli occhi annebbiati dall’alcol e da una fame brutale, il corpo che le sbatteva contro con un ritmo costante e spietato.

Schiaff. Schiaff. Schiaff.

Il rumore della carne contro la carne riempiva la stanza. Dorothy oscillava avanti e indietro a ogni impatto, assecondandolo, spingendosi contro di lui, tirandolo più a fondo.

Chris le impastava un fianco con una mano. Nell’altra teneva una lunga candela rossa, ancora accesa.

Gocce di cera scarlatta piovevano sulla pelle chiara di Dorothy a tempo con le loro risate frenetiche, e ogni goccia le strappava dalle labbra un altro grido teatrale.

«Ah—brucia! Chris! Non ce la faccio più~»

Chris affondò più forte, le dita che le si conficcavano nella vita, e mi lanciò uno sguardo di disprezzo senza il minimo pudore.

«Prendilo, sporca puttanella. Urla più forte—così la signorina Williams laggiù si fa una bella ascoltata. Magari impara qualcosa.»

«Chris, sei proprio cattivo…» mormorò Dorothy, con gli occhi socchiusi che si incurvavano in un sorriso. «Ah~ La tua fidanzata sembra assolutamente distrutta. E se fosse troppo umiliata per restare?»

«Scappare?» Gli occhi di Chris si iniettarono di sangue. «È legata a quella sedia. Dove cazzo dovrebbe andare?»

Affondò di nuovo, feroce e deliberato. «La famiglia Williams è un cane randagio che aspetta solo di essere abbattuto. Se lei esce da quella porta stanotte, domani le taglio i finanziamenti a suo padre—fino all’ultimo centesimo.»

«Non va da nessuna parte. Se ne sta lì seduta e si guarda ogni secondo di questo.»

«Chris… sei terribile… ah! Non farle distogliere lo sguardo… falla guardare…»

Si intrecciarono ancora, persi l’uno nell’altra, e i suoni bagnati dei loro corpi riempirono la suite vuota.

Il mio fidanzato e la mia migliore amica. A montarsi come animali.

Non riuscivo a muovermi. Voltai il viso dall’altra parte.

La nausea mi artigliò la gola. La ricacciai giù a forza.

Ero legata a una sedia alta al centro della stanza, i polsi e le caviglie serrati da una corda ruvida. Era il capolavoro di Chris per la serata—il suo modo scelto di ridurre in polvere quel poco che restava della mia dignità. Mi voleva come pubblico. Come testimone. Come oggetto di scena.

A dire il vero, non lo trovavo particolarmente umiliante.

Perché avevo sempre saputo benissimo cos’era Chris: spazzatura di fogna con un buon cognome. La sua depravazione non mi sorprendeva. Niente di lui mi aveva mai sorpresa.

Quello che mi rivoltava lo stomaco era tutt’altro.

Mia madre—dopo tutte le sue ponderazioni—aveva scelto questa creatura inutile come salvezza per la nostra famiglia, e mi aveva spinta verso un matrimonio che avrebbe tenuto il nome Williams lontano dal tribunale fallimentare. Un uomo che disprezzavo apertamente era diventato, in qualche modo, l’ancora a cui ci si aspettava che mi aggrappassi supplicando.

Quello mi faceva venire da vomitare.

«Chris. Dorothy.»

La mia voce uscì piatta e gelida. «State attenti con quella candela. Se date fuoco a questo posto e finisce sui giornali, non aspettatevi che io mi metta accanto a voi davanti alle telecamere.»

Dorothy allungò la mano verso il comodino di marmo senza interrompere il ritmo e afferrò una bottiglia elegante e costosa di olio da massaggio. La stappò con un ghigno—lentamente, deliberatamente—e cominciò a spalmarlo sulla pelle senza distogliere lo sguardo dal mio.

Poi, per sicurezza, rovesciò sul letto metà della bottiglia. L’olio impregnò le lenzuola di seta in macchie scure che si allargavano come fiori.

«Elena, piantala con la parte dell’ereditiera. Senza i soldi di Chris, domattina la tua famiglia dichiara bancarotta.»

«Non ti lascerebbero nemmeno passare dal cancello principale di questo posto, se lui non ti ci avesse portata. Quello che facciamo qui non ti riguarda.»

«È solo gelosa», disse Chris, con un ghigno osceno che gli si allargava sul viso. «Non la toccherei nemmeno se mi pagassi. Non ha un briciolo di fuoco dentro—non sa neanche come si supplica.»

La recita di Dorothy sembrò fargli scattare qualcosa. Il respiro gli si fece irregolare. La afferrò e la spinse di nuovo giù, sollevando la candela ben sopra di loro, la voce che calava in un ringhio volgare e gutturale.

«Stanotte ti distruggo, piccola diavola.»

E poi, proprio nell’istante esatto in cui la loro frenesia raggiunse l’apice—

Chris perse del tutto il controllo del corpo.

La mente gli si svuotò. La presa gli si afflosciò.

La candela gli scivolò dalle dita.

Tump.

Descrisse un arco pigro nell’aria e cadde dritta al centro del letto.

L’olio prese fuoco all’istante. Una colonna di fiamme eruppe verso l’alto con uno schiocco secco, e l’incendio si propagò—rapido, deciso—correndo lungo la moquette di lana e le tende di seta come se sapesse esattamente dove voleva arrivare.

«Ah—! Fuoco! Chris, aiutami—!»

Dorothy urlò. Si agitarono entrambi in un panico cieco.

Le fiamme divorarono avidamente ogni cosa nella stanza—tende, rivestimenti, biancheria—ingrossandosi di secondo in secondo.

«Cof—» Un fumo denso mi colpì in fondo alla gola.

Mi dibattei d’istinto. La corda rispose stringendosi ancora di più, le fibre ruvide che mi laceravano la pelle, un’umidità calda e appiccicosa che si allargava sotto i nodi.

La corda non cedette.

Non potevo alzarmi. Non potevo scappare. Non avevo alcuna possibilità.

«Chris—slegami!» La voce mi uscì ruvida, roca.

Quel grido mi fece inspirare una boccata di fumo. La stanza si inclinò. Il buio mi piombò addosso dai bordi della vista, e il corpo mi si afflosciò—la sedia si rovesciò e io sbattei a terra con violenza.

«Oh Dio—che facciamo—Chris, guarda, Elena è svenuta!»

Riuscivo a sentire la voce di Dorothy da qualche punto sopra di me.

«Lasciala perdere.»

Chris tossiva, e con una lampada colpiva le vetrate a tutta altezza della portafinestra del balcone.

«Il fuoco è troppo avanzato. Lascia stare. Se muore qui, il fidanzamento con i Williams muore con lei. Un problema in meno. Muoviti.»

Un fragore violento. Il vetro cedette.

Attraverso la foschia che mi annebbiava la vista, vidi Chris scavalcare il telaio frantumato e lasciarsi cadere sul balcone di sotto. Dorothy gli fu subito dietro.

Due vigliacchi. Due bestie che scelsero la propria pelle senza voltarsi.

Mi lasciarono sul pavimento di una stanza in fiamme e se ne andarono.

Non so per quanto tempo rimasi incosciente.

A riportarmi indietro fu il dolore—l’agonia bruciante e precisa della pelle che cominciava a prendere fuoco.

La suite era diventata esattamente ciò che Chris aveva detto: l’inferno in terra. Detriti in fiamme piovevano dal soffitto. Ero distesa sul pavimento rovente, la gola così arida che pareva potersi spaccare, i polmoni troppo soffocati dal fumo per riuscire a formare un solo grido d’aiuto comprensibile.

È qui che muoio?

Bruciata viva tra le macerie del gioco lurido di queste due bestie?

No.

Mi rifiuto.