A Princesa Roubada do Hacker do MC

Ponto de vista de Taryn

Ao meio-dia do nosso segundo dia em Sturgis, meu pai tinha sumido em mais uma reunião com o Iron Mesa.

Isso fazia três.

O clube do Arizona tinha chegado ontem com seis motos e a touring preta do Kellan Stroud. Desde então, Kellan passara mais tempo perto dos trailers dos Lost Coast Renegades do que do próprio, e toda vez que eu perguntava ao meu pai sobre o que eles estavam conversando, ele me dava a mesma resposta.

— Assuntos do clube.

Eu tinha crescido no meio de assuntos do clube. Eu sabia como era quando ninguém se importava se eu estava por perto, como era quando alguém queria que eu ficasse fora do alcance dos ouvidos, e como era quando metade dos homens que eu conhecia desde que aprendi a andar de repente parava de falar quando eu chegava.

Essa era a terceira opção.

Meu pai saiu do trailer com Cal logo atrás e veio direto na minha direção.

— Você comeu?

— Depende. Você vai me responder se eu disser que sim?

— Não.

— Então não.

Cal coçou a barba.

— Ela comeu metade de um funnel cake.

— Isso foi no café da manhã.

— Aquilo era açúcar de confeiteiro de mãos dadas.

Meu pai continuou andando.

Eu me encaixei ao lado dele.

— Quanto tempo eles vão ficar?

— Quem?

Eu encarei ele.

Cal riu por baixo.

Meu pai lançou um olhar para ele.

— Nem começa.

— O quê? Eu não falei porra nenhuma.

A gente seguiu com a multidão em direção às fileiras de vendedores. Motos roncavam passando pela estrada, música vinha de algum lugar à nossa frente, e uma mulher de botas prateadas discutia com um homem vestido de viking ao lado de uma barraca que vendia coldres de couro.

Sturgis fazia sentido.

Meu pai, não.

Tentei de novo.

— Por que o Kellan fica se reunindo com você?

— Pergunta feita e respondida.

— Não, você fica dizendo “assuntos do clube” como se isso virasse uma resposta por mágica.

— Vira quando eu sou o presidente.

— Que fofo.

Cal pigarreou no punho.

Meu pai apontou para ele sem olhar.

— Você também tá bem perto de me irritar.

— História da minha vida.

Aí eu vi o jackalope.

Parei tão de repente que Cal quase trombou em mim.

A coisa estava montada numa placa de madeira velha, com pelo duro e olhos de vidro, e um par torto de chifres preso no topo da cabeça.

— Eu quero ele.

Meu pai nem diminuiu o passo.

— Não.

— Você nem olhou.

— Eu olhei.

— Você mal deu uma olhada.

— Eu vi coelho morto o suficiente.

— Ele é um jackalope.

— Ele é atropelado com acessórios.

Eu peguei ele.

Meu pai se virou.

— Põe de volta.

— Por quê?

— Porque eu não vou voltar pra casa com isso amarrado na minha moto.

— Então o Cal pode levar.

— Você também não vai fazer o Cal levar.

Cal tirou o jackalope da minha mão e segurou com o braço esticado, bem longe do corpo.

— Precisa de óculos de proteção.

— Sim.

Meu pai encarou ele.

— Devolve.

— Pra ela?

— Pro vendedor.

Cal entregou, a contragosto.

— Eu tava ajudando.

— Você nunca ajuda.

— Isso machuca.

Eu deixei o jackalope para trás depois que Cal prometeu lembrar da barraca, caso meu pai morresse antes de a gente ir embora.

Meu pai mostrou o dedo do meio pra ele e seguiu para a próxima fileira.

— Fica onde um de nós consiga te achar — ele gritou.

— Eu tenho vinte anos.

— Parabéns.

Eu me afastei antes de começar outra discussão e fui andando pelas barracas enquanto dois Renegades faziam um péssimo trabalho fingindo que não estavam me seguindo.

Isso também era novidade.

Ignorei os dois até avistar um escorpião de metal em cima de uma mesa dobrável.

Tinha quase sessenta centímetros de comprimento, soldado com peças velhas de moto. Corrente formava parte do rabo. Molas viravam as pernas. As pinças pareciam pedaços de engrenagem, e o conjunto era feio o bastante para eu imediatamente procurar a etiqueta de preço.

— Você sabe que tá faltando uma perna, né?

Eu olhei para o lado.

O cara parado ao meu lado usava um colete dos Sons of Doom por cima de uma camiseta preta. Patch completo. Cabelo escuro. Provavelmente da minha idade. Talvez um pouco mais velho.

“Tem pernas.”

“Tem sete.”

Eu contei.

“Filho da puta.”

A boca dele se contraiu.

Olhei o escorpião de novo. “Talvez tenha perdido numa briga.”

“Pode ser.”

“Dá personalidade.”

“E também tira vinte dólares do preço, se o vendedor tiver um pingo de vergonha.”

O vendedor, a um metro dali, disse: “Eu tô ouvindo vocês.”

“Ótimo”, o cara disse.

Eu ri e me agachei ao lado da mesa. “O que mais tem de errado com ele?”

Ele se agachou também e apontou. “Não tem nada de errado. Isso é corrente de comando. Pistas de rolamento no corpo. Molas de válvula ali. As garras provavelmente são coroas cortadas.”

Eu encarei ele.

“O quê?”

“Você acabou de me fazer querer mais ainda.”

“Não era esse o objetivo.”

“Péssimo vendedor.”

“Eu não trabalho aqui.”

“Pior ainda.”

Estendi a mão. “Taryn.”

“Bobby.”

Ele apertou sem tentar esmagar meus dedos.

Meus olhos desceram de novo para o colete dele.

Ele percebeu meu olhar. “Tem alguma coisa torta?”

“Você é jovem.”

“Você também.”

“E tá usando patch completo.”

“É.”

“Quantos anos você tem?”

“Vinte.”

Olhei o patch outra vez. “Há quanto tempo?”

“Não faz muito.”

“O que foi, chantageou alguém?”

“Teria economizado tempo.”

O vendedor veio até nós, e Bobby apontou para a perna traseira esquerda faltando antes que eu pudesse dizer qualquer coisa.

Ganhei vinte dólares de desconto.

Entreguei o dinheiro. “Útil.”

“Às vezes.”

O vendedor começou a embrulhar o escorpião num cobertor velho de mudança.

“Então como você mereceu?” eu perguntei.

Bobby se apoiou na mesa. “Fui prospect. Fiz o trabalho.”

“Essa é a resposta chata.”

“É a verdadeira.”

“Nada além disso?”

“O Reyes já tava virando um problema. O clube precisava de gente em quem confiasse.”

“O Reyes de El Paso?”

Ele assentiu.

Eu tinha ouvido bastante sobre aquela briga. A maioria dos clubes tinha. As histórias tinham chegado à Califórnia antes mesmo de metade dos homens envolvidos voltar pro Novo México.

“Você tava lá?”

“No último avanço, sim.”

“Já era patch completo?”

“Antes de a gente entrar.”

Ele disse isso sem se apoiar na história nem esperar eu perguntar quem ele tinha matado. Só respondeu à pergunta.

Eu gostei disso.

O vendedor brigava com o cobertor enquanto Bobby esticava a mão e enfiava uma das pontas por baixo da cauda.

“Seu clube é cheio de inseto de metal?” ele perguntou.

“Ainda não.”

“Começando uma coleção?”

“Eu tentei comprar um jackalope dez minutos atrás.”

Ele ergueu o olhar. “Empalhado?”

“Obviamente.”

“Não conseguiu?”

“Meu pai odeia alegria.”

“É tão sério assim?”

“Profundamente.”

“Taryn.”

A voz do meu pai atravessou a multidão.

Olhei por cima do ombro de Bobby.

Rook vinha na nossa direção com Cal atrás dele. Mais dois Renegades vinham alguns passos atrás.

Meu pai não olhou para o escorpião.

Só isso já me disse que a reunião tinha acabado.

Peguei a minha ponta do cobertor. “Pelo visto, fui convocada.”

Bobby pegou a outra ponta. “Quer que eu finja que isso é meu?”

“Ele vai saber.”

“Vale a tentativa.”

Meu pai parou ao nosso lado e olhou para o colete do Bobby.

“Vamos, Taryn.”

“Eu tô no meio de uma coisa.”

“Agora.”

Peguei o cobertor das mãos do Bobby. “Foi bom te conhecer.”

“Você também.”

Meu pai esperou a gente se afastar da barraca antes de tirar o escorpião de mim e enfiar nos braços do Cal.

“Que porra é essa que tá acontecendo?”

“Continua andando.”

“Não.”

Ele parou entre duas motos estacionadas.

Cal se afastou alguns metros com o meu escorpião apertado contra o peito.

Meu pai olhou para a multidão, depois voltou a olhar para mim.

“O Kellan veio aqui pra concluir um acordo entre Iron Mesa e Lost Coast.”

“Que acordo?”

“O tratado foi assinado.”

Eu esperei.

Meu pai não.

“Você vai casar com ele quando a gente voltar pra casa.”