O Guia do Assassino para o Ensino Médio

Phantom

O avião zumbia com aquela frequência particular que deixava a maioria das pessoas sonolentas. Não eu. Nunca me senti tão acordado em toda a minha vida.

Assento 12A. Lado da janela. Vista perfeita do azul infinito se estendendo abaixo de nós enquanto subíamos em direção à altitude de cruzeiro. Pressionei meus dedos contra o vidro frio, observando o chão se afastar, levando dezesseis anos da minha vida com ele. Dezesseis anos de sangue, precisão e uma taxa de sucesso perfeita que fazia meu nome ser sussurrado nos cantos mais sombrios do mundo.

Phantom.

Deus, que apelido ridículo. Como se eu devesse assombrar as pessoas ou algo poético assim. Mas é isso que você ganha quando deixa um bando de assassinos dramáticos te nomear. O assassino número um do mundo—cem por cento de taxa de sucesso, zero margem para erro—e eles me deram um nome que parecia título de um filme ruim de super-herói.

Sorri para meu reflexo na janela.

"Você tem um sorriso tão bonito!" A mulher ao meu lado se inclinou, seu rosto iluminado com um calor genuíno. Meia-idade, olhos gentis, provavelmente indo para LA visitar a família. "Você está animado com essa viagem?"

Meu sorriso se alargou, todos os dentes e perfeição ensaiada. Dezesseis anos usando máscaras me ensinaram exatamente como parecer inofensivo. "Sim, estou começando uma nova vida."

Se ao menos você soubesse, pensei, mantendo aquela expressão doce enquanto minha mente fornecia o resto: que esse sorriso doce pertence ao assassino mais bem classificado na lista global de alvos. Que eu poderia te matar de dezessete maneiras diferentes com o mexedor de café de plástico no seu porta-copos. Que começar uma nova vida significava trair a organização mais perigosa do planeta.

"Que maravilhoso!" Ela apertou meu braço. "Novos começos são um presente."

"Absolutamente," concordei, me acomodando de volta no assento.

A verdade era mais simples do que qualquer um acreditaria. Eu não estava saindo porque matar perdeu seu apelo. Eu não estava sofrendo de algum ataque súbito de consciência ou despertar moral. Não—matar tinha se tornado fácil demais. Apontar, atirar, coletar o pagamento. Repetir até que os contratos mais elaborados parecessem como riscar itens de uma lista de compras.

Mas se adaptar à sociedade normal? Agora isso era um desafio que valia a pena. Aprender a sorrir sem calcular níveis de ameaça. Fazer conversa fiada sem perfilar todo mundo na sala. Comprar mantimentos, pagar impostos, fingir se importar com engarrafamentos—esse era o verdadeiro teste de habilidade.

Além disso, havia o pequeno detalhe de que a Bloodline definitivamente enviaria pessoas para me matar por deserção. O pensamento enviou um arrepio agradável pela minha espinha. Finalmente, um pouco de emoção. A vida estava prestes a ficar interessante novamente.

O sinal do cinto de segurança se apagou. Ao meu redor, os passageiros relaxaram em seus assentos, pegando tablets e revistas. A mulher ao meu lado fechou os olhos para uma soneca. Alcancei minha bolsa, os dedos fechando em torno do livro que comprei especificamente para esta viagem.

"Como se Integrar na Sociedade: Um Guia Prático."

Eu estava na terceira página, genuinamente fascinado por um capítulo sobre tópicos de conversa apropriados para o bebedouro do escritório, quando o primeiro grito quebrou a paz da cabine.

Você só pode estar de brincadeira comigo.

Seis homens saíram da área do banheiro e da cabine da frente, coletes táticos apertados, armas levantadas. Não eram armas qualquer—metralhadoras MP5, se eu não estava enganado. Equipamento profissional. O líder, um homem com uma cicatriz que cortava a sobrancelha esquerda, disparou um tiro de advertência no teto que fez todos gritarem e se jogarem no chão.

Eu não podia acreditar na minha sorte. Eu estava tentando deixar essa vida para trás, e aqui estava ela, me seguindo em um voo comercial.

"Ninguém se mexe!" Cicatriz berrou, sua voz se sobressaindo ao caos. "Todo mundo fica calmo, ninguém morre hoje. Talvez."

Virei a página do meu livro. Capítulo três: mantendo limites pessoais apropriados em situações sociais.

A mulher ao meu lado agarrou minha manga, seu rosto pálido de terror. "Irmãzinha, abaixe-se! Esconda-se atrás do assento!"

Irmãzinha? Não se deixe enganar por esse rosto inocente, senhora. Mas guardei esse pensamento para mim e continuei lendo. O capítulo era realmente bastante informativo.

"Você me ouviu?" Ela puxou meu braço com mais força, pânico genuíno em sua voz. "Por favor, você tem que se esconder!"

Eu apreciava a preocupação, de verdade. Mas depois de dezesseis anos de matança profissional, cenários de sequestro aéreo estavam em algum lugar entre levemente interessantes e uma tarde de terça-feira na minha escala de preocupações. Alguns homens armados gritando ameaças? Isso mal qualificava como um incômodo.

O estalo de um tiro fez a mulher ao meu lado soluçar. Um passageiro três fileiras à frente caiu para frente, sangue se espalhando pela sua camisa social. A cabine explodiu em novos gritos.

"Ouçam bem!" Cicatriz caminhava pelo corredor, suas botas pesadas contra o piso da cabine. "Eu sei que temos um agente da Bloodline neste avião. Phantom, para ser específico." Ele disse meu nome como se fosse veneno. "Você roubou algo que nos pertence. O Coração de Satã. Então por que você não facilita as coisas e se mostra?"

O silêncio desceu, quebrado apenas por choros abafados e o zumbido constante dos motores.

Virei outra página. Esta seção sobre etiqueta de presentear era surpreendentemente complexa.

Cicatriz e seus homens começaram a se mover pela cabine, verificando rostos, puxando pessoas de seus assentos. Eles focavam nos homens—ombros largos, postura militar, qualquer um que parecesse remotamente capaz de violência. A cada poucas fileiras, outra confrontação. Outro tiro. Outro corpo.

Sangue salpicava os compartimentos superiores. A cabine exalava cheiro de pólvora e medo.

A mulher ao meu lado tinha os olhos fechados com força, lábios se movendo em oração silenciosa.

"Interessante," murmurei, ainda absorvido no meu livro. "Aparentemente, você deve escrever notas de agradecimento dentro de duas semanas. Quem diria que as normas sociais eram tão específicas?"