Luciano

Jag kliver in i gränden och scrollar på min telefon. Herregud, det är sent! De här tiderna är helt galna.

Jag suckar och letar efter en taxi. Jag börjar ringa numret när jag märker ett tumult. Jag sätter telefonen mot örat och ignorerar oväsendet. Det är alltid oväsen här i kvarteren.

"Hej," säger en röst med accent i andra änden.

"Hej, kan ni komma till 13..."

Ett skott avlossas. Åh fan.

"Frun? Frun, vad är adressen?"

Jag gömmer mig bakom soptunnorna och svär över min otur. Det finns ingen chans att jag får en taxi härifrån med en skytt på fri fot.

Jag hukar mig så långt ner jag kan och svär.

"Hej? Hej?"

"Vad är det för ljud?" säger en av personerna.

Fan! Jag måste stänga av den förbannade telefonen!

"Kolla vad det är! Gå!"

Fan, fan, fan, fan!

Jag hukar mig ännu mer. Min näsa kittlar av en bekant doft. Jag tittar ner. Vänta, är det? Åh nej!

Det är basilika. Jag är allergisk mot basilika!

"Achoo!" Jag nyser.

Så fort jag gör det blir jag upptäckt. Jag har ingenstans att ta vägen.

Två långa män, italienska tror jag, står över mig.

"Boss! Vi har ett vittne." ropar en av dem.

En annan man närmar sig och tittar föraktfullt på mig.

Han riktar en pistol mot mig utan så mycket som en förklaring eller en hälsning. Oartigt.

Han trycker den mot min panna. Min andning darrar.

"Vet du, jag skulle ha velat knulla dig först, men jag har helt enkelt inte tid." säger han beklagande medan han trycker pipan hårdare mot min panna.

"Och vem säger att jag ville knulla dig ändå, mördare?" spottar jag.

Om jag hade menat det som en förolämpning, skulle jag ha blivit besviken.

Han skrattade, hans whiskeyfärgade ögon mötte mina.

"Åh, kissen har klor! Skulle jag bli förolämpad? Jag har en pistol mot ditt huvud; vad skulle jag annars vara? En clown?"

"Du ser ut som en," mumlar jag, oförmögen att hjälpa mig själv.

Min mamma sa alltid att min mun skulle få mig dödad.

Jag tror bara inte att någon av oss hade förväntat sig att det skulle vara så här bokstavligt.

"Du gillar att prata. Eller hur?" frågade han konverserande, som om det kalla metallen av pipan på hans pistol inte fortfarande var pressad mellan mina ögon.

"Det gör jag," utmanar jag honom. "Har du ett problem?"

"Jag har en pistol. Mer officiellt än ett problem, eller hur gattina?"

"Don, ryssarna har stuckit! De tog försändelsen!"

(Boss, ryssarna kom undan! De tog försändelsen!)

Precis som det, förvandlades den något lekfulla, extremt mordiska italienaren till en extremt mordisk och något demonisk en.

Hans ögon mörknade, hans käkar spändes, greppet om hans pistol hårdnade till den punkt där jag såg metallen ge vika lite.

"Vad fan menar du med, 'de tog min försändelse?!' Varför fan skjuter du inte ner de där jävlarna?"

(Ett snabbt svar på italienska skickades tillbaka, vilket fick den muskulösa mannen framför mig att ryta av ilska.)

Han vände sin blick mot mig och sa:

"Jag kan inte slå dig med min kuk, så jag antar att en pistolpisk får duga."

"Vänta, vad?"

Innan jag helt hann bearbeta vad han sa, hade han slagit mig över pannan med en pistol och knockat mig.

"Kan vi ta en bit av henne?"

"Rör henne och dö. Lei è la mia fino ad un altro momento. Vilket betyder, låt mig hitta något,"

"Åh, Boss du är ingen rolig,"

"Vet du vad som är roligt? Clowner. Vet du hur jag kan göra dig rolig? Jag kan skära halsen av dig från öra till öra. Jävlas inte med mig, Paolo."

"Jag lovar att du inte kommer att gilla det hälften så mycket som jag kommer."