Ihre Besessenheit.

Conner

„Boss, da ist noch ein Paket für Sie.“

Liams Stimme ist von Amüsement durchzogen, dieses verdammte Grinsen bereits auf seinem Gesicht, als er in mein Büro schreitet und eine elegante schwarze Schachtel mit einer blutroten Schleife wie ein Geburtstagsgeschenk in den Händen hält. Er stellt sie mit übertriebener Sorgfalt auf meinen Schreibtisch und ich bemerke, wie er zögert, neben mir steht und von einem Fuß auf den anderen tritt wie ein Kind, das auf ein Feuerwerk wartet. Er hat dieses verdrehte kleine Spiel stillschweigend genossen. Er hat es in den letzten drei Jahren mit kaum verhohlener Freude beobachtet, als wäre es die beste Show der Welt. Und vielleicht ist es das auch. Ich lehne mich in meinem Stuhl nach vorne und lasse ein kleines Lächeln meine sonst kalte Fassade durchbrechen. „Noch ein Geschenk?“ murmele ich, während meine Finger die Schleife berühren. „So schnell. Ich muss wohl brav gewesen sein.“

Das letzte Paket kam erst vor vier Tagen. Davor war es eine Woche. Wer auch immer sie sind, sie sind mutiger geworden, häufiger. Als könnten sie nicht anders. Die Seidenschleife gleitet mit einem Flüstern frei und fällt in einer scharlachroten Welle auf den Schreibtisch. Ich hebe den Deckel langsam an, genieße den Moment, und blicke hinein. Ein weiteres Paar abgetrennter Hände. Blass, verstümmelt, perfekt in der Schachtel platziert wie eine groteske Kunstinstallation. An einer Hand sind noch drei protzige goldene Ringe, Bestätigung genug. Der Waffenhändler aus Prag. Derjenige, der dachte, er könnte zwei Millionen von meiner letzten Waffenlieferung abzweigen und spurlos verschwinden. Anscheinend ist er nicht weit gekommen. Wie aufmerksam.

Liam pfeift lang und leise, die Hände in die Hüften gestemmt, als er sich vorbeugt, um einen besseren Blick zu bekommen. „Ein weiteres Problem gelöst, ohne dass Sie einen Finger rühren mussten.“

Ich lache leise. „Effizienz ist heutzutage ein seltenes Geschenk.“

Er schnaubt. „Ein bisschen zu selten, wenn man bedenkt, dass Ihre geheimnisvolle Frau unser ganzes Team übertrifft.“

Ich brumme, setze den Deckel vorsichtig wieder auf die Schachtel, achte darauf, das noch trocknende Blut am inneren Rand nicht zu verschmieren. „Bring es zu den anderen in den Gefrierschrank.“

Liam zieht eine Augenbraue hoch. „Sind Sie sicher, dass Sie sie weiter sammeln wollen, Boss? Es wird langsam ein bisschen… Das Schweigen der Lämmer da unten.“

Ich zucke mit den Schultern und lehne mich in meinem Stuhl zurück. „Es sind Geschenke. Und Geschenke wirft man nicht weg.“

Liam lacht nur, schüttelt den Kopf, als er die Schachtel aufnimmt und sich zur Tür wendet. „Eines Tages wird sie hier hereinkommen, mit einer Schleife um sich selbst, und Sie werden ihr endlich persönlich danken können.“

Ich antworte nicht. Denn das Bild, das er malt… Ein Schatten eingehüllt in Seide und Blut. Eine Frau mit Augen nur für mich, die aus der Dunkelheit zusieht und in meinem Namen tötet. Die den Duft von Zucker und Schießpulver hinterlässt, wie ein Flüstern der Hingabe. Ich habe mehr über sie nachgedacht, als ich sollte. Mich gefragt, wer sie ist. Wie sie aussieht. Wie es sich anfühlen würde, ihren Mund auf meinem zu spüren, anstatt Botschaften in Blut zu hinterlassen. Mein Stalker. Mein Geist. Mein Mädchen. Eines Tages wird sie aus den Schatten treten. Eines Tages...

Eine weitere Woche vergeht. Sieben lange, stille, qualvolle Tage ohne ein Flüstern von ihr. Kein Parfüm auf meinen Kissen. Keine blutigen Boxen mit Schleifen. Keine frischen Kekse oder umarrangierten Bücher oder schwache Fingerabdrücke auf dem Spiegel über meinem Bett. Nichts. Glaub mir, ich habe gesucht. Beobachtet. Gewartet. Geduldig. Denn ich weiß, dass sie zurückkommen wird. Das tut sie immer. Sie kann nicht anders. Und so sehr ich das Chaos, das sie mit sich bringt, nicht begehren sollte, habe ich mich an die Spannung, den Nervenkitzel des Unbekannten gewöhnt. Ich vermisse es, wenn es weg ist. Ich habe gerade ein spätes Treffen mit den Italienern beendet, die hier in New York das Gebiet teilen. Unsere Familien haben jahrelang koexistiert, unsere Linien sauber gehalten, unsere Gewinne hoch und unsere Straßen größtenteils blutfrei. Es hat funktioniert. In letzter Zeit testen sie die Grenzen. Fragen nach mehr Produkt. Mehr Kontrolle. Mehr Gebiet. Mehr… alles. Zunächst subtil. Jetzt ist es nicht mehr so subtil und es beunruhigt mich. Ich mag sie. Einige dieser Männer kenne ich, seit ich ein Kind war. Sie sind nicht nur Verbündete; sie sind Teil der alten Welt, Teil der Struktur, die diese Stadt seit Jahrzehnten im Gleichgewicht hält. Dennoch, wenn sie weiter drängen, wenn sie eine Grenze überschreiten… Nun. Sagen wir einfach, ich bin nicht der Einzige, der beobachtet. Wenn sie herausfindet, dass sie ein Problem geworden sind, bekomme ich vielleicht keine Chance, es diplomatisch zu lösen. Ich werde zu einer weiteren ordentlich gebundenen Box auf meiner Türschwelle aufwachen. Vielleicht ist es diesmal ein Kopf und ein Rosenkranz zusammengebunden. Der Gedanke lässt meinen Magen sich zusammenziehen, nicht vor Entsetzen, sondern vor düsterer Erwartung. Ich begleite sie durch das große Foyer, schüttle Hände und mache gute Miene unter den hohen Bögen meines Anwesens. Der Marmor reflektiert ihre polierten Schuhe, während sie in die kühle Nacht hinausgehen. Sie zünden Zigarren an und lachen, denken, die Welt gehört immer noch ihnen. Ich schließe die Tür hinter ihnen, verriegele sie mit einem sanften Klick. Die Nachtluft folgt mir, kühl, ruhig, scharf mit dem Duft von Herbstblättern und etwas… anderem.

Knoblauch. Butter. Rosmarin. Hitze. Sie war hier. Der Gedanke lässt mein Herz fast mitten im Schlag stoppen. Ich bewege mich. Schnell. Lautlos. Raubtiermodus. Meine Schritte hallen leise den Marmorkorridor hinunter, während ich auf die Küche zuschleiche, jeder Sinn erleuchtet, fokussiert, elektrisiert von der Möglichkeit, dass ich sie diesmal erwische. Dann ein Geräusch. Eine Tür. Adrenalin schießt durch meine Adern. Ich renne los, ohne nachzudenken, die Muskeln schnappen wie eine freigesetzte Feder. Ich verlangsame nicht, als ich die Küche erreiche, reiße die Hintertür auf und stürze in die Nacht, die Dunkelheit wie ein Wahnsinniger durchsuchend.

„Verteilt euch!“ belle ich in mein Funkgerät, während ich bereits eine Waffe aus meinem Gürtel ziehe. „Durchsucht das Gelände. Sie ist hier.“

Aber ich weiß es schon. Sie ist weg. Wie Rauch. Wie sie immer ist. Ich stehe noch einen Moment da, beobachte die Baumgrenze, die im Wind schwankt. Sie konnte nicht weit gekommen sein. Aber sie entkommt mir immer. Jedes Mal, wenn ich nahe dran bin, schlüpft sie mir durch die Finger. Schließlich senke ich die Waffe, atme langsam aus und gehe zurück ins Haus, den Kiefer angespannt. Sie hat mich wieder überlistet. Ich betrete die Küche erneut, der Duft des Essens ist jetzt noch stärker. Es ist warm und reichhaltig, perfekt getimt, als ob sie wusste, wann ich fertig sein würde. Wann ich allein sein würde. Wann ich verletzlich genug wäre, um das volle Gewicht ihrer Abwesenheit zu spüren und dankbar für die verdrehte kleine Erinnerung, dass sie gerade hier war. Das Abendessen wartet auf der Theke. Pasta, perfekt angerichtet. Warmes Brot, in eine Stoffserviette gewickelt. Eine Flasche Rotwein, bereits geöffnet, atmet neben zwei Kristallgläsern. Ich gehe langsam hinüber und starre auf das Gedeck. Es sieht… romantisch aus. Wie ein erstes Date, wenn man den Teil ignoriert, wo sie in mein Haus eingebrochen ist. Ein Lachen steigt in meiner Kehle auf, scharf, bitter, aber echt. Sie ist verrückt. Sie ist gefährlich. Sie ist absolut, ohne Entschuldigung, meine. Ich setze mich, schenke mir ein Glas Wein ein und erhebe es zu dem leeren Stuhl gegenüber von mir.

„Auf das Gespenst in meinen Wänden,“ murmle ich mit einem schiefen Lächeln. „Du machst eine verdammt gute Lasagne.“