Mein Wohltäter

Familie.

Wie in jedem menschlichen Kontext definiert, hatte viele verschiedene Bedeutungen. Eine Bedeutung wäre eine Vielzahl von Dingen, die dasselbe Attribut teilen. Eine andere Bedeutung wäre eine Korrelation von Menschen, die einen gemeinsamen Glauben teilen, der im Allgemeinen ein oder mehrere Elemente enthält.

Wenn ich auf diese Zeit zurückblicke, könnte ich sagen, dass Familie eine der wichtigsten Perspektiven im Leben eines Menschen war. Die Erziehung, das Umfeld und die Prägung des Charakters wurden Teil der eigenen Identität.

In diesem Sinne war es von größter Bedeutung, familiäre Beziehungen zu initiieren, zu pflegen, zu erhalten und zu priorisieren.

Ich hatte jedoch einen liebevollen Vater, Michael, der mich wie kein anderer vergötterte und liebte. Er hatte eine vielversprechende Karriere als Berater für einige große Unternehmensmagnaten und hatte unserem Haushalt alles geboten, was wir wollten oder brauchten. Er war kräftig und groß, etwa einsneunzig, mit kurzen, welligen braunen Haaren, scharf geschnittenen Gesichtszügen und grauen Augen, die vor Glück strahlten. Meine Mutter, Lilly, die Liebe seines Lebens, liebte mich ebenso sehr wie er. Sie war eine wunderschöne Frau mit langen karamellfarbenen Haaren und warmen meergrünen Augen, die Wärme und Fürsorge ausstrahlten.

Ich war ein verwöhntes Kind, überschüttet mit Geschenken und Zuneigung, aber dennoch war ich nicht verzogen. Ich wurde gut erzogen und dazu angehalten, dankbar für das zu sein, was ich hatte.

Wir waren, das konnte ich mit Sicherheit sagen, eine glückliche Mittelklassefamilie.

Leider hatte sich das Format geändert.

Jeder hatte eine andere Definition von Familie, niemand war in Kombination richtig oder falsch.

Dann, als ich acht Jahre alt wurde, brach meine ganze Welt in sich zusammen. Ich erinnere mich noch allzu lebhaft daran. Es war an einem Samstagnachmittag, ich lag in meinem Zimmer im Bett und las, als mein Vater plötzlich mit einem verächtlichen Blick im Gesicht hereinkam.

Das Einzige, was er sagte, war: „Es ist alles deine Schuld.“

Ich wusste nicht, wofür er mich beschuldigte. Ich war ein wohlerzogenes Kind, aber das Nächste bereitete mich nicht auf das Schlimmste vor.

Mit einem wütenden und furchterregenden Gesichtsausdruck marschierte er durch das Zimmer, riss mich aus dem Bett und schlug mir in den Bauch. Nicht einmal, nicht zweimal, sondern fünfmal, bis ich würgen musste.

Das, mein Freund, markierte den Beginn seines Missbrauchs und ehrlich gesagt, ich hatte keine Ahnung, was seine Gründe waren.

Wenn das Schicksal alles für dich aufgeschrieben hätte, hätte es in Anbetracht meiner glücklichen Erziehung eine gute Geschichte sein können.

Aber nicht diese.

Es ging jahrelang weiter und die Schläge wurden schlimmer. Er kam betrunken nach Hause oder kam tagelang gar nicht nach Hause. Er hatte tatsächlich seinen Job verloren und war ein Gescheiterter geworden. Ich konnte mich nicht genau erinnern, wann meine Mutter mir das letzte Mal direkt in die Augen gesehen hatte. Meine süße, liebevolle Mutter, die mich endlos vergötterte, hatte sich ebenfalls verändert, genau wie mein Vater. Sie wurde distanziert und schwach. Wann immer ich versuchte, sie zu fragen, warum Papa so war, konnte sie mir keine klare Antwort geben. Sie stotterte nur Unsinn oder ging weg.

Die einst glückliche Familie war zu einer Gruppe von völlig Fremden in ihrem eigenen Zuhause geworden.

Während ich an die Zimmerdecke starrte, versuchte ich, den pochenden Schmerz in meinen Rippen zu unterdrücken, als Papa mich erneut mit viel Kraft trat. „Es ist alles deine Schuld!“ knurrte er mich mit diesem überstrapazierten Satz an, jedes Mal, wenn er einen Missbrauchsanfall hatte. Er trat erneut, aber diesmal zielte er auf mein Gesicht.

"Du bist wertlos!" spuckte er und trat mir erneut gegen die Seite meines Arms. "Du machst mich krank!"

Ich konnte nichts tun, außer alle Schläge zu ertragen, die er mir zufügte. Kein Quietschen, kein Stöhnen. Ich unterdrückte alles.

Nachdem er mich mehrmals getreten hatte, warf er mir einen höhnischen Blick zu und verließ das Zimmer, wobei er die Tür laut zuschlug.

Als seine Schritte leiser wurden, rollte ich mich zu einer Kugel zusammen, während der Schmerz durch meinen ganzen Körper schoss. Wie sollte ich so zur Schule gehen? Es tat höllisch weh, aber in diesem kalten, düsteren Haus zu bleiben, war auch keine Option, also stand ich vorsichtig auf und ging ins Badezimmer.

Als ich mein Spiegelbild betrachtete, seufzte ich schwer. Mein welliges dunkelbraunes Haar stand in alle Richtungen ab und meine blassblauen Augen sahen müde und hoffnungslos aus. Bryson würde wütend sein, wenn er den neu entstandenen blauen Fleck auf meiner Wange sah. Kein Concealer der Welt konnte diesen Fleck verdecken, also berührte ich vorsichtig die schmerzende Stelle und zuckte zusammen, zischend vor Schmerz, dann entwich mir ein Stöhnen, als meine Rippen bei der abrupten Bewegung schmerzten.

Großartig.

Mit einem weiteren niedergeschlagenen Seufzer beschloss ich, mich wie an jedem normalen Tag für die Schule fertig zu machen.

"Guten Morgen, Baby," schnurrte Bryson hinter mir, als er seinen Arm um meine Taille legte. "Ich habe dich so vermisst."

Ich lächelte und schlug meinen Spind zu, um meinem Freund ins Gesicht zu sehen. "Hallo, Hübscher," zwitscherte ich und streichelte seine Wange mit meinem Daumen.

Bryson und ich waren jetzt seit einem Jahr zusammen. Er war der perfekte Freund, den sich jedes Mädchen wünschen konnte. Er war beliebt, während ich nur ein Niemand war, aber nicht völlig ein Außenseiter. Die Hälfte der weiblichen Bevölkerung sabberte über diesen Mann, den ich meinen nannte. Wer würde das nicht? Er war umwerfend, etwa einsneunzig groß, mit kurzen, unordentlichen braunen Haaren, durchdringenden himmelblauen Augen und einer geraden Nase; nicht zu schmal und nicht zu breit.

Er grinste und lehnte sich vor, erstarrte jedoch, als seine Augen auf den stark verdeckten blauen Fleck fielen. 'Oh bitte. Oh bitte. Lass ihn es nicht bemerken,' betete ich in meinem Kopf.

"Reagan," sagte er mit leiser, angespannter Stimme. "Du trägst heute zu viel Make-up."

Übersetzung: 'Er hat dich wieder geschlagen, oder?'

So viel zu einem sehr aufmerksamen Freund.

Ich seufzte und schaute weg. Er wusste von meinem Missbrauch. Er hatte es im dritten Monat unserer Beziehung herausgefunden, als er die blauen Flecken sah, die ich einmal vergessen hatte zu verdecken. Er wollte meinen Vater umbringen, aber ich konnte es nicht zulassen. Ich liebte meinen Vater immer noch, obwohl er sich verändert hatte.

"Ich bin die Treppe runtergefallen," log ich.

Brysons Gesicht verhärtete sich, nicht sehr erfreut über meine Lüge. "Lüg mich nicht an," sagte er leise, während sein Griff um meine Taille sich verstärkte. "Ich kann es nicht ertragen, dich so zu sehen, Baby. Warum kannst du dieses Haus nicht verlassen und bei mir wohnen? Mein Vater würde sich freuen, dich bei uns zu haben."

Ich seufzte und sah ihn wieder an. "Bryson, ich kann nicht," sagte ich traurig lächelnd. "Ich weiß, dass dein Vater mich mag, aber deine Mutter hasst mich leidenschaftlich."

Er rollte mit den Augen. "Scheiß auf Mama. Ich will nur, dass mein Baby sicher und geschützt ist."

Er war zu süß für Worte. Ich lächelte. "Nun..." zog ich es in die Länge. "Ich fühle mich hier in deinen Armen sicher."

Er grinste, mein Missbrauchsproblem war vergessen. "Oh wirklich?" fragte er suggestiv, als er sich wieder vorbeugte, um seine Lippen neckend auf meine zu legen. "Willst du, dass ich es dir zeige?"

Ich kicherte, während mein Herz bei seinen allzu vertrauten verführerischen Wegen schneller schlug. "Zeig es mir," sagte ich atemlos.

Er grinste und drückte mich gegen meinen Spind, mein Rücken presste sich gegen das kühle Metall. Er drückte seinen Körper an meinen und sagte: "Du hast darum gebeten," und stürzte sich auf meine Lippen.

Er war wirklich ein guter Küsser. Die Art, wie er küsste, war nicht schlampig und fordernd. Es war langsam, süß und ließ meine Zehen vor purer Freude kribbeln. Aber jemand musste unseren Moment ruinieren. "IGITT!" rief eine vertraute schrille Stimme angewidert.

Oh Gott! Warum?!

Mit einem Stöhnen zog sich Bryson zurück. "Verschwinde, Rebecca," sagte er, ohne mich aus den Augen zu lassen. "Geh und belästige jemand anderen."

Ich sah von ihm weg und warf der Schlampe der Schule einen hasserfüllten Blick zu. "Was willst du?" fauchte ich.

Sie rollte mit den Augen. "Oh, nichts." sagte sie und sah meinen Freund mit flirtenden Augen an. "Du siehst gut aus, Bryson."

Das war nichts Neues. Sie flirtete ständig mit meinem Freund und konnte den Hinweis nicht verstehen, dass er nicht interessiert war.

Bryson drehte sich um und funkelte sie an. "Rebecca, wie ich schon sagte und es wieder sage: Hör auf, mit mir zu flirten. Ich bin nicht interessiert."

Sie schmollte und tat so, als wäre sie verletzt. "Aww! Das meinst du nicht ernst. Ich weiß, dass du mich willst und nicht diese Freak da drüben," sagte sie spitz.

"Reagan ist kein Freak. Sie ist--" aber das Geräusch der Schulglocke übertönte den Rest seines Satzes.

Ich packte seinen Arm und zog daran. "Komm schon. Lass uns zum Unterricht gehen."

Er seufzte und gab nach. "In Ordnung," sagte er und legte seinen Arm um meine Taille. Er warf Rebecca einen verächtlichen Blick zu. "Lass mich das nicht wiederholen."

Damit gingen wir los.

Bryson begleitete mich wie immer zu meinem ersten Unterricht. Als wir die Tür erreichten, lehnte er sich vor, um mir einen langen Kuss auf die Lippen zu geben. "Ich liebe dich," murmelte er.

"Ich liebe dich auch," antwortete ich.

Er zog sich zurück und lächelte. "Ich sehe dich beim Mittagessen. Ich halte dir einen Platz frei."

Ich verzog das Gesicht. Ich hasste es, am Tisch der Beliebten zu sitzen. "Ich mag es nicht, mit deinen nervigen Freunden zu sitzen."

Er rollte mit den Augen. "Sie sind nicht so schlimm," verteidigte er. "Weißt du was, du kannst Ciara mitbringen, damit du nicht allein bist," bot er an. Das war ein doppelter Schlag. Ciara hasste diese nervigen Typen und würde lieber eine Wurzelbehandlung über sich ergehen lassen, als am Tisch der Beliebten zu sitzen.

"Hi, Reagan!"

Sprich vom Teufel und er erscheint. Nun, in Ciaras Fall ist sie es.

Ich drehte mich um, um meiner besten Freundin seit der Mittelschule ins Gesicht zu sehen. "Hey, Karottenkopf," neckte ich. Sie hasste diesen Spitznamen, da die Farbe ihrer Haare dem Beta-Carotin-Gemüse ähnelte.

Sie verzog das Gesicht, eindeutig nicht erfreut. "Hör auf, mich so zu nennen."

"Baby, ich muss los. Wir sehen uns beim Mittagessen." Bryson sagte, als er sich auf den Weg zu seinem ersten Unterricht machte. "Bring Ciara mit."

Ich nickte. "Mach ich. Bis später!"

Er lächelte und drehte sich um, um in Richtung des Geisteswissenschaften-Flügels zu gehen.

Aus dem Augenwinkel sah ich, wie Ciara Brysons sich entfernenden Rücken verträumt ansah, wie ein verliebter Narr.

'Das war seltsam,' dachte ich. Mit einem Schulterzucken schnippte ich mit den Fingern vor ihrem Gesicht, um ihre Aufmerksamkeit zu bekommen. "Hey!"

Sie blinzelte mehrmals und errötete heftig. "Oh. Bin ich abgeschweift?"

Ich rollte mit den Augen. "Nein, du hast versucht herauszufinden, ob der Mond aus Käse besteht," sagte ich sarkastisch. "Ja, du warst weggetreten, jetzt komm schon. Lass uns reingehen."

Ich drehte sie herum und schob sie sanft zurück in Richtung Klassenzimmer. Im Hinterkopf wünschte ich mir, dass dieser Tag ewig dauern würde, weil ich nicht in dieses elende Haus zurückkehren wollte, das ich Zuhause nannte.

"Du wertloses Stück Dreck!" knurrte mein Vater und schlug mir ins Gesicht.

Wie üblich kam er betrunken nach Hause und war in einem missbräuchlichen Modus. Ich war seit vielen Jahren sein menschlicher Boxsack und wusste nicht warum.

Ich wimmerte vor Schmerz und sah ihn mit tränenüberströmtem Gesicht an. "Bitte hör auf." flehte ich, während ich meine schmerzende Wange hielt. Früher sagte ich nichts, aber das musste aufhören. Das war zu viel. Ich musste wissen, warum.

Er schnaubte verächtlich, "Warum sollte ich? Du verdienst es nicht zu leben," höhnte er und schlug mir erneut in den Bauch.

Ich stieß einen Luftzug aus, der stechende Schmerz raubte mir fast den Atem.

Ich taumelte ein paar Schritte zurück. "Aber warum? Was habe ich getan, um das zu verdienen?" fragte ich unter Tränen. Der Schmerz war jetzt erträglich und ich biss mir auf die Lippe, um das Gefühl zu betäuben.

"Du bist eine Platzverschwendung, Reagan! Es ist alles deine Schuld! Wenn es dich nicht gäbe, könnten deine Mutter und ich glücklich sein." Er höhnte mir ins Gesicht. Sein Atem roch nach Alkohol und es brachte mich fast zum Würgen.

"Was? Was meinst du?" fragte ich.

"LILLY! Wo zum Teufel bist du?!" schrie er den Namen meiner Mutter.

Ich hörte ein Rascheln vom oberen Stockwerk. Laute Schritte donnerten die Treppe hinunter, und dann sah ich meine Mutter, die müde und erschöpft aussah, als sie das Wohnzimmer betrat. Ihr einst leuchtend karamellfarbenes Haar war jetzt stumpf. Ihr Gesicht war fahl und ausgemergelt, und sie hatte dunkle Ringe unter ihren grünen Augen, die blutunterlaufen waren, als hätte sie geweint.

Sie sah aus wie eine gebrochene Frau. Eine Fremde in meinen Augen.

Sie setzte sich schüchtern auf die Couch und sah meinen Vater mit Angst in den Augen an.

"Lilly, warum erzählst du deiner degenerierten Tochter nicht dein Geheimnis?" knurrte mein Vater sie an. Er schwankte von links nach rechts und hielt eine Whiskeyflasche in der linken Hand.

Meine Mutter schluckte und drehte sich mit einem bleichen Gesicht zu mir um. Ich sah sie fragend an, "Welches Geheimnis?" fragte ich.

"Ja, Lilly. Erzähl ihr dein Geheimnis." höhnte er.

Sie atmete ein und krächzte die Worte, die mein Leben für immer verändern würden, "Reagan, Schatz, Michael ist nicht dein richtiger Vater."

Mir stockte der Atem, "Was?"

Sie schluchzte unter Tränen, "Dein richtiger Vater war Michaels bester Freund, Luke."

"Mehr wie ein lügender, betrügender Mistkerl." höhnte mein sogenannter Vater.

"Es passierte, als ich 18 war. Michael war außer der Stadt, also war ich damals mit Luke zusammen. Wir redeten und verbrachten Zeit miteinander, und eines führte zum anderen und..." sagte sie, ohne den Satz zu beenden.

Mein Kopf schwirrte von dieser Information. Sie schlief mit Luke, dem besten Freund meines sogenannten Vaters, und Michael gab mir die Schuld an ihrer gescheiterten Ehe. Bin ich eine Erinnerung an diese Indiskretion? Kein Wunder, dass Michael mich so sehr hasste.

"Reagan, Schatz, ich--" flehte sie, aber ich unterbrach sie mitten im Satz.

"Wie konntest du das vor mir verheimlichen? Wenn du es mir früher gesagt hättest, hätte ich dir die Mühe ersparen können, indem ich mich in ein Pflegeheim geworfen hätte, damit ich nicht mehr der Boxsack dieses Bastards sein muss!" schrie ich, ohne meine Wut noch länger im Zaum zu halten.

"Reagan, bitte hör mir zu. Lass mich erklären." Meine Mutter sagte und griff nach meinem Arm. Ich schlug ihre Hand weg und sie zuckte zusammen.

Ich stand auf und wich zurück. "Ich will nicht hier sein," murmelte ich, kurz davor, wieder in Tränen auszubrechen. Ich konnte es nicht ertragen, meiner Mutter jetzt ins Gesicht zu sehen, also rannte ich aus dem Haus und machte mich auf den Weg zu Bryson.

Er wohnte nur ein paar Blocks entfernt, also rannte ich, als hinge mein Leben davon ab. Ich stellte mir vor, wie mich die warmen, tröstenden Arme meines Freundes umarmen würden, und allein dieser Gedanke würde den Schmerz lindern, den ich gerade fühlte.

Das vertraute zweistöckige beige Haus war nun in Sicht, also rannte ich mit voller Geschwindigkeit und stürmte auf die Veranda. Ich richtete mich ein wenig her und klopfte an die Tür, wartend, dass sie sich öffnete.

Ich klopfte erneut.

Ich runzelte die Stirn.

Es schien, als würde niemand antworten, also versuchte ich den Türknauf, um zu sehen, ob er verschlossen war. Ich drehte ihn und war schockiert zu sehen, dass er offen war. Ich trat in den Flur und rief, ob jemand zu Hause war.

"Hallo? Bryson?" rief ich.

Ich hörte laute Musik von oben, also ging ich nach oben, in der Annahme, dass Bryson in seinem Zimmer sein könnte. Ich nahm die Treppe zwei Stufen auf einmal und eilte zu seinem Zimmer.

Ich lächelte, als ich an ihn dachte, also öffnete ich die Tür zu seinem Schlafzimmer, und was ich sah, brach mir fast das Herz.

Er war auf Rebecca und vögelte sie. Ja, der Mistkerl vögelte sie richtig.

Aber das war nicht der Punkt.

Als Rebecca mich den Raum betreten sah, grinste sie nur und sagte Bryson, dass sie liebte, was er tat.

War ich wütend?

Ich setzte ein falsches Lächeln auf. "Hey Bryson. Tolle Party, die du hier hast, und du hast mich nicht einmal eingeladen? Das ist einfach grausam." sagte ich und tat so, als wäre ich beleidigt.

Er hörte auf sich zu bewegen und erstarrte. Er drehte seinen Kopf, um mich anzusehen, und sein Gesicht wurde kreidebleich.

"Re-Reagan... Es ist nicht das, was du denkst," stammelte er.

Ich rollte mit den Augen. "Wie was? Dass du mit der Schlampe da bist." sagte ich und funkelte ihn an. "Ich bin nicht dumm, Bryson. Ich weiß, wie das aussieht."

Er stand auf, griff nach seiner Boxershorts vom Boden und zog sie an. Er begann, auf mich zuzugehen. "Reagan, lass mich das erklären. Ich--" sagte er, aber ich unterbrach ihn.

"Spar es dir, Bryson. Weißt du was? Ich bin hierher gekommen, weil ich dachte, mein FREUND würde mich trösten, weil ich so untröstlich war. Ich habe gerade herausgefunden, dass mein Vater nicht wirklich mein Vater ist. Meine Mutter hat mit dem besten Freund meines sogenannten Vaters geschlafen, als sie jünger war, also bin ich das Produkt ihrer wilden Teenagerhormone, und was noch schlimmer ist, mein sogenannter Vater gibt mir die Schuld an ihrer gescheiterten Ehe!" sagte ich, mein Atem wurde unregelmäßig. Ich konnte fühlen, wie die verräterischen Tränen zu fallen drohten, aber ich wischte sie heimlich weg, weil ich nicht wollte, dass er sie sah. Er verdiente meine Tränen nicht.

Er starrte mich nur an.

Ich sah, wie Rebecca zu Bryson schlenderte und ihn von hinten umarmte. "Komm schon, Baby. Lass uns da weitermachen, wo wir aufgehört haben." schnurrte sie.

Während die Tränen wieder in meine Augen zu steigen drohten, konnte ich nicht verstehen, was geschah. Ich dachte, Bryson liebte mich, wirklich liebte mich, denn er hatte so oft 'Ich liebe dich' gesagt, aber das hier, das konnte ich nicht schlucken. War ich die Einzige, die dachte, wir wären glücklich und dass er nur mich brauchte? War ich in dem Wahn, dass unsere Beziehung perfekt war, trotz all des Scheißes, den ich durchgemacht hatte?

Bryson war mein Anker, das kann ich dir sagen. Er hatte mir geholfen, all den Mist mit meiner Familie zu überstehen, aber jetzt, ihn so zu sehen, brach mein Herz in winzige Stücke, die nie wieder zusammengeklebt werden konnten, und dennoch konnte ich nicht verstehen, warum das passiert war.

Aber wen zur Hölle interessiert das.

Ich sollte nicht hier sein. Ich muss hier raus. Irgendwohin, nur nicht hier.

Also drehte ich mich um und ging. Bryson rief mir nach, ich solle zurückkommen, aber ich zeigte ihm nur den Mittelfinger.

Zur Hölle mit dir, Mutter.

Zur Hölle mit dir, Bryson.

Zur Hölle mit allen!

Ich rannte.

Ich rannte so schnell, wie meine Beine mich tragen konnten.

Es war mir egal, wohin ich ging. Mein Hauptziel war es, von allen und dem Herzschmerz, den es mit sich brachte, wegzukommen.

Ich rannte und rannte, und als ich um eine Ecke bog, stieß ich gegen etwas Hartes, der Aufprall raubte mir den Atem und ich fiel hart auf meinen Hintern.

"Aua," jammerte ich. "Das tat weh."

"Schaut mal, was wir hier haben, Jungs," flötete eine männliche Stimme bösartig. "Wir haben ein hübsches Mädchen erwischt."

Als ich aufsah, lief mir ein kalter Schauer den Rücken hinauf, als ich die Person betrachtete, gegen die ich gestoßen war. Er hatte langes schwarzes Haar, stumpfe silberne Augen, scharfe, definierte Gesichtszüge und seine Lippen waren zu einem sadistischen Lächeln verzogen. Er strahlte eine bedrohliche Aura aus, die über mir aufragte, einschüchternd und imposant. Die Männer hinter ihm waren nicht anders.

Ich war definitiv in großen Schwierigkeiten.

Langsam aufstehend, setzte ich mein mutigstes Gesicht auf und sagte: "Es tut mir leid. Ich werde jetzt gehen." Und drehte mich um, um zu gehen.

Der Mann hatte jedoch andere Pläne, als er meinen Arm packte und mich grob herumdrehte. "Wo denkst du, gehst du hin, Mädchen?" fragte er höhnisch. Er musterte mich von oben bis unten mit Bosheit in den Augen, und die knochenerschütternde Angst verstärkte sich, sodass meine Knie wackelig wurden.

"Ich sagte, es tut mir leid. Bitte lass mich gehen," sagte ich mit zitternder Stimme.

Kichernd schleuderte er mich gegen die Wand und ich stieß einen Luftzug aus beim Aufprall.

Verdammt! Das tat weh wie die Hölle!

"Nein, nein, nein," summte er, als er sich meinem Gesicht näherte und seinen Körper gegen meinen drückte, was mich unangenehm machte. "Du solltest bestraft werden, weil du gegen mich gestoßen bist, oder Jungs?"

Seine Freunde lachten als Antwort.

Als ich hinter ihm verstohlen hinsah, stellte ich fest, dass ich mich in einem zwielichtigen Teil der Stadt befand. Der schlechten Gegend. Ein großer Fehler meinerseits, aber ich war so ins Weglaufen vertieft, dass ich es nicht bemerkte. In diesem Tempo würde mir niemand helfen können, und genau jetzt denke ich, dass ich dieses Schicksal verdiene.

'So sei es dann,' dachte ich bei mir.

"Findest du nicht, dass es unhöflich ist, eine junge Dame so zu behandeln?" rief eine tiefe, baritonale Stimme.

Mit einem Grunzen drehte der Mann seinen Kopf und sagte: "Verpiss dich." Und wandte sich wieder mir zu.

Als ich meinen Hals ein wenig reckte, sah ich einen Mann mit dunkelbraunem, welligem Haar und durchdringenden dunkelblauen Augen, der ein paar Meter entfernt stand. Seine Haut war makellos, wie Alabaster, und er trug einen finsteren Ausdruck auf seinem wunderschönen Gesicht.

"Ich würde sie loslassen, wenn ich du wäre," warnte er und ging langsam vorwärts.

Der Mann lachte und trat von mir weg, sein Körper drückte nicht mehr gegen meinen. "Bedrohst du mich?" fragte er zwischen den Lachern. "Ich kann es nicht glauben. Dieser Punk hat die Nerven, mich zu bedrohen."

Der Mann ging auf seine Schläger zu und sie begannen, auf den gutaussehenden Mann zuzugehen.

Er nickte. "Ich schätze schon," sagte er und richtete dann seinen Blick auf mich. "Lauf, Kleine."

Ich runzelte die Stirn. "Was?"

Er funkelte mich an, seine durchdringenden dunkelblauen Augen glitzerten gefährlich. "Ich sagte, lauf und schau nicht zurück."

Schluckend nickte ich und rannte, als hinge mein Leben davon ab.

Wer auch immer du bist, danke...

Dass du mein Leben gerettet hast.

Zwei Tage waren vergangen und irgendwie landete ich an der Bushaltestelle nach meinem ziellosen Umherwandern in der Stadt. Ich war wie ein Nomade ohne Ziel. Es war dunkel und kalt. Ich war hungrig und hatte nur noch meinen letzten Dollar, den ich durch Sparsamkeit beim Essen zusammengekratzt hatte. Durch all das hatte ich zum ersten Mal außerhalb des Komforts meines Zuhauses geschlafen, aber welche Wahl hatte ich? Ich konnte nicht nach Hause zurück und dort zu sein, tat weh.

Und da war Ciara, meine beste Freundin. Ich könnte zu ihr gehen, aber sie in meinen Mist mit hineinziehen?

Ich glaube nicht.

Während ich ging, konnte ich sehen, wie Rauch aus meinem Mund kam, jedes Mal, wenn ich seufzte, und jeder Schritt fühlte sich schwer und belastend an. Schließlich sah ich einen Moment des Trostes, um meine schmerzenden Füße zu beruhigen.

Eine Bank.

Seufzend setzte ich mich und zog meine Beine an meine Brust. Die Kette der Ereignisse hatte mich endlich eingeholt, also konnte ich im Moment nur weinen.

Ich weinte und weinte.

Ich weinte um meine Mutter. Ich weinte um Michael. Ich weinte um Bryson.

Und vor allem weinte ich um mich selbst.

Ich war so in meine Emotionen vertieft, dass ich nicht bemerkte, dass ein Typ neben mir saß, mit einem düsteren Ausdruck im Gesicht. Er sah aus, als wäre er Anfang 20 und war extrem gutaussehend. Er hatte dunkles, leicht welliges braunes Haar, das über seine durchdringenden dunkelblauen Augen fiel. Er hatte eine gerade Nase und seine Lippen waren rot und zum Küssen. Ich versuchte, nicht zu starren, aber ich konnte einfach nicht anders. Er starrte mich an und ich schaute weg, errötend vor Verlegenheit, dass er mich erwischt hatte.

Aus irgendeinem Grund kam er mir bekannt vor, aber ich schüttelte diesen Gedanken ab. Er war ein Fremder, Gefahr um 3 Uhr.

Ich wischte mir energisch die Tränen mit dem Ärmel meines karierten Hemdes ab. "Entschuldigung," murmelte ich und begann aufzustehen.

Er lächelte nur. "Wir treffen uns wieder," sagte er und hatte einen leichten Akzent, den ich nicht erkennen konnte.

Ich erstarrte und drehte meinen Kopf, um ihn anzusehen, die Stirn runzelnd. "Entschuldigung?"

"Ich sagte, wir treffen uns wieder."

Jetzt war ich verwirrt. Ich setzte mich wieder auf die Bank und starrte ihn an. "Haben wir uns schon einmal getroffen?" fragte ich.

Er nickte. "Ich war derjenige, der dich neulich gerettet hat."

Ich zuckte zusammen, als ich mich an diesen Vorfall erinnerte und endlich verstand, was er meinte. Er war der mysteriöse Mann, der mich davor bewahrt hatte, von diesen Perversen misshandelt zu werden. Ich wusste, dass die Straßen von New York gefährlich waren, aber mein Gehirn war zu verwirrt, um sich darum zu kümmern. Wer könnte es mir verdenken?

"Jetzt erinnerst du dich?"

Blinzelnd sah ich ihn an und nickte langsam. "Ja... was ist mit den Männern passiert, nachdem ich weggelaufen bin?"

Er versteifte sich ein wenig und atmete dann tief durch. "Sie wurden erledigt," sagte er einfach.

"Oh," war meine geniale Antwort.

"Also..." zog er es in die Länge. "Was hast du in diesem Teil der Stadt gemacht und warum entschuldigst du dich fürs Weinen?" fragte er.

Ich schnaubte. "Ich habe für Menschen geweint, die meine Tränen nicht verdient haben," antwortete ich und vermied geschickt seine erste Frage.

Er runzelte die Stirn. "Was meinst du, Kleine?"

Ich verengte meine Augen. "Kleine? Ich bin 16, weißt du."

Er lachte. "Für mich bist du eine Kleine."

"Wie alt bist du eigentlich?" fragte ich und hätte mich fast selbst dafür getreten, dass ich das fragte.

"Äh, 21?" sagte er unsicher.

Ich runzelte die Stirn. "Du bist dir nicht sicher über dein Alter?"

Er zuckte mit den Schultern. "Ich kümmere mich nicht um mein Alter. Es ist nur eine Zahl," sagte er gelassen.

"Übrigens, ich kann nicht umhin zu bemerken, dass du einen leichten Akzent hast," sagte ich schüchtern.

Er lächelte. "Ich bin Däne. Ich komme ursprünglich aus Dänemark, bin aber vor ein paar Jahren hierher gezogen, also habe ich den amerikanischen Akzent ein wenig übernommen, aber der dänische Akzent kommt immer wieder durch. Ich kann nichts dagegen tun."

Ich setzte mich richtig hin und streckte ihm meine Hand zum Schütteln entgegen. "Mein Name ist Reagan."

Er lächelte und schüttelte meine Hand. "Derek," sagte er und hob meine Hand zu seinen Lippen, um sie zu küssen.

Ich errötete und zog meine Hand aus seinem Griff.

"Also, Reagan, wie wäre es, wenn du mir erzählst, warum du geweint hast?" fragte er.

Ich runzelte die Stirn. "Ich habe dich gerade erst kennengelernt."

Er lächelte. "Menschen, die man kaum kennt, sind die besten Zuhörer."

"Was machst du hier an der Bushaltestelle? Allein?" konterte ich und ignorierte seine Bemerkung.

Er zuckte mit den Schultern. "Ich hatte eine schlechte Nacht, also beschloss ich, einen Spaziergang zu machen."

"Und du bist an einer Bushaltestelle gelandet?" fragte ich.

"Ziemlich genau." grinste er.

Ich rollte nur mit den Augen und erzählte ihm die ganze Geschichte. Er hörte einfach zu und ermutigte mich geduldig weiterzumachen, wenn ich kurz davor war zu weinen. Nachdem ich meine traurige Geschichte erzählt hatte, sagte er nichts. Er gab mir nicht diesen mitleidigen Blick. Er hörte mir einfach zu.

"Also, hier bin ich jetzt, und ich habe keinen anderen Ort, an den ich gehen kann," sagte ich und beendete es mit einem Seufzer.

Er dachte einen Moment nach und setzte sein nachdenkliches Gesicht auf. Nach einer Weile stand er schließlich auf und starrte mich an. Ich sah ihn fragend an.

Er rollte mit den Augen und streckte seine Hand aus. "Ich weiß, das klingt verrückt und es ist so unangemessen, dass wir uns gerade erst kennengelernt haben, aber aus irgendeinem Grund habe ich das Gefühl, dass es das Richtige ist, also komm. Ab heute wohnst du bei mir."

Ich schnappte nach Luft. "Das kann ich nicht tun."

"Natürlich kannst du das. Ich lebe in einem großen Haus. Allein. Und es wird einsam, also kannst du bei mir wohnen." sagte er und zuckte mit den Schultern.

"Was, wenn du ein Serienmörder bist?" sagte ich und verengte meine Augen.

"Wenn ich einer wäre, hätte ich dich schon längst umgebracht." konterte er.

Er hatte einen Punkt. "Okay, du hast mich überzeugt. Aber ist das wirklich in Ordnung?"

Er lächelte. "Du hast keinen anderen Ort, an den du gehen kannst, und es ist in Ordnung. Du kannst bei mir bleiben, und außerdem brauche ich jemanden, der mich nervt." sagte er und wuschelte mir durch die Haare.

Ich kicherte nur. "In Ordnung, aber ich werde nicht faulenzen. Das Mindeste, was ich tun kann, ist, für dich zu putzen und zu kochen."

Er grinste. "Großartig. Ich könnte mal wieder ein gutes selbstgekochtes Essen gebrauchen. Ich lebe von Takeaways."

Ich lachte und lächelte. "Nun, dann ist es beschlossen." sagte ich und nahm seine Hand.

Er lächelte und drückte meine Hand sanft. Ich drückte seine Hand zurück und lächelte.

"Sollen wir gehen?" fragte er.

"Sicher und Derek?"

"Ja?" fragte er.

Ich lächelte. "Danke, dass du mich gerettet hast."

Damit begannen wir, zu seinem Haus zu gehen, und ich schaute nie zurück.

Anmerkung der Autorin:

Hallo! Hier ist The Red Delilah. Danke, dass du auf meine Geschichte gestoßen bist. Ich hoffe, dir hat der Anfang bisher gefallen. Ich weiß, es beginnt etwas langsam, aber sei versichert, die Geschichte wird sich auf unerwartete Weise entwickeln. Es wird Wendungen und unerwartete Ereignisse geben, die du nie für möglich gehalten hättest. Nochmals vielen Dank und viel Spaß beim Lesen!