Demonio de Terciopelo - Un Romance de la Mafia

Camila

Estoy noventa y nueve por ciento segura de que esta es la peor cita en la historia.

—¿Dijiste que estudiaste literatura? —pregunta Reggie con la voz de un hombre que no sabía que las mujeres, de hecho, pueden leer—. ¿No es bastante inútil? ¿Solo soñabas con ser cajera en McDonald’s o qué?

Cien por ciento segura.

Desde que nos sentamos, los ojos de Reggie han pasado más o menos el mismo tiempo divididos entre mi escote y el trasero de la chica que viene a rellenarnos los vasos de agua. Suelto un suspiro amargo. No debí hacerle caso a Brianna cuando me dijo que me pusiera el vestidito negro.

Tampoco debí hacerle caso con la elección del lugar. Este restaurante es elegante, lo que significa que el servicio es lento, lo que significa que estoy atrapada aquí mucho más tiempo del que me gustaría con el Príncipe No-Tan-Encantador. Segundo strike para mi querida hermana.

—Hay muchos buenos trabajos por ahí —le digo a Reggie—. Dar clases, por ejemplo—

—Sí, pero ¿quién en su sano juicio quiere ser maestro?

Me erizo al instante.

—Bueno, yo.

Se ríe a carcajadas. Al menos tiene la decencia de darse cuenta —unos segundos tarde, pero más vale tarde que nunca— de que lo digo en serio. Y también de que reírse en la cara de las esperanzas y los sueños de alguien es algo bastante imbécil.

Miro mis uñas y vuelvo a suspirar. Treinta y cinco dólares más propina tirados en una manicura por un tipo que pronuncia “Françoise” igual que “Boise, Idaho”. Mi vida es un chiste cósmico.

—Te ves muy sexy esta noche —dice Reggie, cambiando de tema de golpe.

Sonríe con dientes manchados de vino.

—No, en serio. Ese vestido está, ya sabes… ¡Malditamente increíble!

La mujer mayor con el collar de perlas de la mesa de al lado nos lanza una mirada reprobatoria. Evito su contacto visual y, al hacerlo, alcanzo a ver a alguien recostado en el reservado del rincón, por encima de su hombro.

Al instante es como si me hubiera caído un rayo encima. Una sacudida de calor crepitante de pies a cabeza.

Aunque el hombre está sentado, es obvio que es alto. Y esa cara… toda angulosa y cruel, con pómulos afilados como los de un modelo, además de una mandíbula de Superman. Su traje se mueve con fluidez con sus gestos lánguidos. No es difícil darse cuenta de que la tela es ridículamente cara. Lleva un reloj reluciente a juego.

No puedo apartar la mirada. Es decir, hasta que él voltea hacia mí y me sorprende boquiabierta.

¡Mierda, mierda, mierda! Al apartarme demasiado rápido, me siento como una completa idiota. Solo puedo esperar que el rubor de mis mejillas no sea demasiado evidente.

—¿Estás bien? —pregunta Reggie.

—¡Estoy bien! —chillo, mucho más fuerte de lo que pretendo.

Por suerte, me salvo cuando el mesero se acerca con nuestra comida.

Deja los platos frente a nosotros. Bajo la vista a mis raviolis de tinta de calamar sin apetito y con la extraña sensación de que alguien me está mirando.

—Huele genial, ¿eh? —dice Reggie, atacando su bistec de inmediato.

Corta un pedazo grande y se lo devora antes de que yo siquiera agarre el tenedor, y luego sigue parloteando con la boca llena.

Aprovecho para mirar al otro lado del restaurante. En parte para no tener que ver a Reggie usar las muelas, y en parte para robar otra mirada furtiva al hombre del reservado.

Pero no resulta tan furtiva después de todo. Una grieta de electricidad me recorre la columna cuando me doy cuenta de que él todavía está mirando hacia aquí, hacia mí.

Su mirada es directa. Sin disculpas. Sin piedad.

Me aparto con un escalofrío y trato de concentrarme en mi pasta. Reggie no para de hablar de la ferretería que tiene a medias con sus dos hermanos mayores. Yo asiento y sonrío, esperando que no se dé cuenta de que no le estoy prestando la más mínima atención.

Te estás comportando como una adolescente enamorada, me regaño. Reacciona. El fantasma de Susan B. Anthony probablemente me va a perseguir el resto de mi vida por renunciar a todas mis inclinaciones feministas en el momento en que un tipo guapo se dignó a mirar en mi dirección.

Pero lo que me está haciendo no es ideológico: es biológico. Se salta todas las partes de mi cerebro que saben cómo pensar. Le habla directo al calor que tengo bajo el vientre.

Es extrañamente emocionante. Extrañamente inquietante.

Y muy, muy molesto.

—¿Cami?

Me vuelvo hacia Reggie. No me gusta que haya usado el apodo con el que me llaman mi hermana y su familia. En su boca suena demasiado íntimo, demasiado familiar. Pero estoy demasiado concentrada en terminar esta cena lo más rápido posible como para molestarme en corregirlo.

—Perdón. ¿Qué dijiste?

Él deja el tenedor sobre el plato con un golpe seco e irritado.

—¿Hay algo que te está distrayendo? —pregunta—. Es bastante grosero ignorar a tu cita, ¿sabes?

—No, perdón, nada —respondo rápido—. Solo… estoy cansada.

—¿Ah, sí?

—Tuve un par de entrevistas de trabajo para las que me estaba preparando. —Lo cual no es exactamente mentira—. Y anoche me acosté tarde. —Tampoco es exactamente mentira. Aunque “tarde”, en este caso, solo significa “tarde para mí”, o sea, las 9:05 en lugar de las 9:00 en punto.

—¿Entrevistas de trabajo, eh? —dice—. Genial. En fin, como te estaba diciendo, yo…

Me refugio bajo la superficie de una sonrisa perpetua y asentimientos. “Poniendo el salvapantallas”, como lo llama Brianna. Es más fácil así, y Reggie no necesita mucha participación de mi parte para seguir parloteando.

—¿Sabes? Siempre me has parecido buenísima —dice, eructando para rematar su intento de cumplido—. Una maldita bomba. Una chica como tú necesita a un tipo como yo. Un empresario hecho a sí mismo, ¿me entiendes? Con iniciativa. Y además, también soy bastante bueno en la cama.

Me contengo para no poner los ojos en blanco. Es, por lo menos, la docena de veces esta noche que menciona lo “hecho a sí mismo” que es. Aunque estoy casi segura de que heredó la ferretería de su papá.

Antes de que pueda pensar cómo zafarme de este callejón sin salida de la conversación, Reggie levanta la vista y chasquea los dedos para llamar al mesero. Cuando nadie le hace caso en los cero coma dos segundos que está dispuesto a esperar, se lleva la mano a los labios y silba.

—¡Oye! —susurro entre dientes, muerta de vergüenza por su comportamiento—. No puedes silbar.

Él se queda completamente perplejo de que yo tenga un problema con eso.

—¿Por qué?

—¡Es grosero!

—¿Grosero? —repite Reggie, como si yo estuviera hablando en otro idioma—. No, nena, es amistoso. Es que no estás acostumbrada a que te lleven a lugares finos como este.

Me hundo en la silla, con las mejillas ardiendo de vergüenza. A lo mejor, si cierro los ojos con mucha fuerza, me vuelvo invisible. Vale la pena intentarlo, al menos.

—Puede retirar los platos, preciosa —le ordena Reggie al mesero cuando ella llega a nuestra mesa—. Y tráiganos los menús de postre.

—En realidad no hace falta —digo rápido, dedicándole al mesero una sonrisa de disculpa. Por favor, no me odies, le digo con la mirada. Quiero que esto se termine tanto como tú—. Solo la cuenta, por favor.

—¿Qué? —pregunta Reggie—. ¡Vamos, la fiesta apenas está empezando!