La Alborotadora Conoce a Los Cuatro Profesores Buenorros (SPG)

Cheska

El bajo de los altavoces me golpea la caja torácica, haciendo que el mundo se incline apenas un poco más de lo que ya está. Me presiono las palmas contra las sienes. Tengo la cabeza pesada, y la habitación empieza a dar vueltas en círculos lentos y borrosos.

El resto del equipo de porristas se está comportando como una manada de animales. Están gritando, saltando y dándome palmadas en los brazos cada vez que la botella de cerveza gira sobre la mesa pegajosa y su cuello dentado apunta directo hacia mí. Otra vez.

—¡Otra! —grita Jules, con la cara enrojecida por el vodka barato y la travesura—. ¿Verdad o reto, Cheska?

—Verdad —murmuro, intentando mantener el equilibrio mientras me quedo perfectamente quieta—. Ya no quiero más retos.

Jules se inclina hacia mí, con un brillo malicioso en los ojos.

—De ninguna manera. Ya hiciste diez verdades esta noche. O aceptas el reto o pagas las próximas tres rondas.

Gimo, mirando mi cartera vacía.

—Bien. ¿Qué es?

Jules no duda. Señala con un dedo perfectamente arreglado hacia la sección VIP, lejos de las luces de neón estroboscópicas.

—¿Ves a ese tipo? ¿El que está sentado solo como si fuera el dueño del lugar? Ve hasta allá. Bésalo. Y luego dile que besa horrible.

Se me cae la mandíbula. Miro al hombre. Está sentado entre las sombras, con una camisa negra cara, las mangas arremangadas hasta los codos. Se ve peligroso. Parece estar en un mundo completamente distinto a este club sudoroso y ruidoso.

—No —digo, pero mis amigas ya me están agarrando de los brazos. Me levantan, riéndose y empujándome hacia la fila del VIP—. ¡Chicas, basta! ¡No puedo hacer eso!

—¡Vamos, Cheska! ¡No seas cobarde!

El alcohol en la sangre me da una repentina y estúpida oleada de confianza. Me las sacudo de encima y me acomodo la falda. Me paso una mano por el pelo y respiro hondo.

—Mírenme —siseo.

Camino hacia él. Cada paso se siente como si me moviera a través de miel. Mientras más me acerco, más parece cambiar el aire. Se pone más frío, más silencioso y mucho más intenso.

Él está mirando la pista de baile, pero en realidad no la ve. Parece como si algo lo persiguiera. Se ve roto.

—Hola —digo, deteniéndome justo frente a él.

Él alza la vista. Sus ojos son color avellana, afilados, y tan intensos que casi se me olvida respirar. No dice una palabra. Solo me mira como si yo fuera un rompecabezas interesante que no tiene ganas de resolver.

—¿Estás solo? —pregunto. Mi voz sale entrecortada, aireada—. ¿Estás soltero?

Da un sorbo lento a su trago; la garganta se le mueve al tragar.

—Supongo que sí —dice. Su voz es profunda. Un gruñido bajo que vibra en el aire entre los dos.

No me doy tiempo para pensar. Si pienso, voy a salir corriendo. Invado su espacio, apoyo las rodillas en el asiento de su reservado y me deslizo sobre su regazo.

Se queda rígido. Siento el músculo duro de sus muslos debajo de mí. Huele increíble. Es una mezcla de whisky caro, sándalo y algo limpio como la lluvia. Un aroma embriagador, masculino, que me marea más que la cerveza.

—¿Qué quieres? —pregunta. No me aparta. Su mano grande queda suspendida cerca de mi cintura, sin llegar a tocarme, pero siento el calor que irradia su palma.

Me inclino hasta que nuestras narices casi se rozan. Puedo ver las motas doradas en sus ojos. Puedo ver la ligera curva de su boca.

—Te quiero a ti —susurro.

Cierro la distancia y aprieto mis labios contra los suyos.

Al principio, es como una piedra. No se mueve. Pero entonces su mano se desliza con firmeza a la parte baja de mi espalda, tirando de mí hasta pegarme por completo a su pecho. Gime en lo profundo de la garganta y empieza a corresponderme.

No es un beso simple. Es lento, posesivo y experto. Sabe a humo y a miel. Mueve la boca contra la mía con una seguridad que me afloja las rodillas y me hace latir el corazón como si fuera a reventarme los dientes. Es mejor que cualquier chico con el que haya estado. Muchísimo mejor que mi ex, Kier.

Estoy empezando a perderme. Estoy empezando a querer quedarme aquí toda la noche.

Me obligo a apartarme. Me falta el aire, el corazón me va tan rápido que duele. Me zafó de su regazo a trompicones, con la cara ardiéndome. Miro por encima del hombro a mis amigas, que están vitoreando y grabando con sus teléfonos.

Vuelvo a mirarlo y me pongo mi mejor sonrisa ladeada falsa, aunque los labios me hormiguean.

—No besas bien —digo. Se me quiebra apenas un poco la voz.

Él no parece ofendido. Se recuesta en el asiento, y una sonrisa lenta y oscura se le extiende por el rostro. Suelta una risita baja y seca que me manda un escalofrío directo por la columna.

—¿Seguro de eso? —pregunta.

Su mirada baja a mi boca y luego vuelve a mis ojos, desafiándome. Sabe que estoy mintiendo. Sabe exactamente lo que acaba de hacerme.

No soporto cómo me está mirando. Pongo los ojos en blanco, doy media vuelta y prácticamente corro de regreso con mis amigas sin mirar atrás.

En cuanto vuelvo a la mesa, el grupo estalla. Están gritando, dobladas de la risa, y golpeando la superficie con tanta fuerza que las botellas traquetean. Jules está prácticamente llorando, señalándome como si acabara de lograr la hazaña del siglo.

Yo no puedo unirme. Ni siquiera puedo sonreír.

Lo único que siento es el fantasma persistente de sus labios sobre los míos. El calor sigue ahí, zumbando bajo mi piel. Sus ojos están grabados a fuego en mi cerebro, oscuros y fríos, como si me vieran por dentro.

Mi teléfono vibra contra la madera. Bajo la mirada y veo el nombre en la pantalla. Kier.

Suelto un jadeo; el corazón me da un brinquito nervioso.

—Chicas, esperen. Tengo que contestar esto —digo, abriéndome paso entre la gente hacia la salida del bar.

El aire fresco de la noche me golpea la cara, pero no hace gran cosa para apagar el ardor en mis mejillas. Deslizo el dedo para responder.

—Hola, bebé —la voz de Kier es cálida, relajada—. ¿Sigues con las chicas? Estoy en el bar de al lado. ¿Quieres que vaya por ti para que nos quedemos juntos aquí?

Miro hacia adentro a través de la puerta de vidrio, a mis amigas. Siguen a punta de shots y descontroladas. No quiero irme a casa todavía, y estar con Kier se siente como la única manera de limpiarme esa tensión rara que me dejó aquel desconocido en el reservado VIP.

—Está bien —digo, con la voz un poco temblorosa—. Quédate ahí. Yo camino para allá.

Cuelgo e intento forzar una sonrisa. Me digo que el beso solo fue una apuesta. No significó nada.

Y eso es lo último que recuerdo con claridad.

Cuando abro los ojos de golpe, me incorporo de un tirón. Me late la cabeza con un dolor sordo y rítmico. Esta no es mi habitación. La cama es enorme, las sábanas son de un blanco impecable y el aire huele a hotel caro.

Entonces lo veo. Kier está acostado justo a mi lado, profundamente dormido.

El pánico me invade cuando me doy cuenta de que estoy desnuda. Completamente desnuda bajo el edredón pesado.

Dejo de respirar un segundo. Se me enfrían las manos mientras intento reconstruir la noche. Recuerdo el bar. Recuerdo el alcohol y las risas. Recuerdo recostarme contra el pecho de Kier y cómo se sentían sus manos en mi cintura. ¿Pero después de eso? Nada.

—¿Lo hicimos? —me susurro a mí misma. El corazón me martilla contra las costillas.

Me subo las cobijas hasta el pecho con más fuerza, sintiendo que un calor me trepa por el cuello. Miro el rostro tranquilo de Kier. Quiero despertarlo y exigirle respuestas, pero me aterra lo que pueda decir.

De pronto, mi teléfono en la mesita empieza a vibrar como loco. Lo agarro antes de que lo despierte. Es mi hermano, Calix.

Contesto, con la voz temblorosa.

—¿Calix?

—¡Cheska! ¿Dónde diablos estás? —La voz de Calix es un rugido de pura preocupación y rabia—. ¡No llegaste a casa anoche!

—Calix, yo… yo solo… —tropiezo con las palabras; siento el cerebro como lleno de algodón.

Kier se mueve a mi lado. Se frota los ojos, parpadeando hacia el techo.

—Argh —gruñe, con la voz espesa de sueño—. ¿Pueden dejar de pelear? Es demasiado temprano para esto. —Se jala una almohada sobre la cara para taparse la luz.

La sangre se me va de la cara.

—¡Cheska! —grita Calix por el teléfono, y su tono se vuelve cortante—. ¿Quién fue eso? ¿Quién es ese hombre? Dime dónde estás ahora mismo. Voy por ti.

El pánico me toma por completo. No le doy oportunidad de decir una palabra más. Aprieto el botón para cortar y salgo de la cama a trompicones. Recojo mi ropa del piso, temblando mientras me la pongo. Tengo que salir de aquí. Ya.

Me escabullo fuera del dormitorio y me apresuro a bajar las escaleras. El corazón me retumba tan fuerte que estoy segura de que todos en la casa pueden oírlo. Llego al último escalón y me quedo paralizada.

Hay un hombre en la sala.

Está sentado en un sofá de cuero elegante, perfectamente relajado. Tiene una taza de café en una mano y un periódico en la otra. Lleva una camiseta negra sencilla que se estira sobre hombros anchos. El aire a su alrededor se siente denso, inmóvil y dominante.

Baja el periódico con lentitud.

Ojos color avellana.

Una mirada fría e indescifrable.

Dejo de respirar. Se me hunde el estómago hasta los zapatos. Es él. El hombre del bar. El desconocido al que besé delante de todos.

—¿Q-qué haces aquí? —balbuceo. Mi voz apenas es un susurro.

No responde. Solo me mira, con la vista recorriéndome despacio, desde mi pelo enmarañado hasta la ropa arrugada. Me está diseccionando sin decir una palabra.

Antes de que pueda moverme, oigo pasos en la escalera detrás de mí. Kier baja, sin camisa y bostezando.

—Ah, papá —dice Kier, con total naturalidad—. No pensé que ya habrías vuelto de la provincia.

El mundo deja de girar. Miro a Kier, luego al hombre del sofá.

—¿Papá? —se me quiebra la voz.

El hombre al que besé anoche —el hombre que me hizo olvidar mi propio nombre con un solo roce— es el padre del chico con el que me acosté.