La Estafadora que Conquistó al CEO

Liam Smith

Caminé hasta el balcón de mi lujoso apartamento, ubicado en el centro de Nueva York. Desde aquí arriba no se puede oír el ruido de abajo, así que todo queda en un silencio absoluto que debería ser reconfortante… pero rara vez lo es por completo.

Me gusta el silencio. Me gusta la soledad. Me gusta el control que ambos me dan. Y, aun así, no tengo intención de traer ningún tipo de ruido a mi vida, porque mi propia mente ya es lo suficientemente caótica como para necesitar más distracciones externas.

Respiré hondo, sintiendo la brisa fría golpearme el rostro como si intentara despejar pensamientos que no pedí tener.

Mi celular no dejaba de sonar en la oficina. Podía imaginar a mis empleados caminando de un lado a otro, nerviosos, esperando una respuesta mía. Pero hoy no. Hoy todo lo que necesito es paz, un poco de tranquilidad y un buen vino.

Entré de nuevo y fui hasta la cocina. Tomé una copa de cristal y la llené hasta la mitad. El sonido del vino al caer fue lo único que realmente llenó el espacio.

Me senté en el sofá cómodo, demasiado grande incluso para un hombre soltero. A veces pienso que todo en esta vida está diseñado para parecer más vacío de lo que debería. Encendí la televisión sin mucha intención real, solo para romper el silencio absoluto.

Cambié de canal hasta encontrar una película de acción que me distrajera lo suficiente. Disparos, explosiones, caos controlado. Irónicamente, era más fácil de soportar que mis propios pensamientos.

Minutos después terminé el vino y sentí hambre.

—Maldición, debí haber contratado a una cocinera —murmuré al levantarme.

No me gusta pedir comida a domicilio. No confío en lo que no puedo ver. No sé cómo está preparada, ni quién la tocó, ni qué errores puede esconder. La mayoría de los condimentos tampoco son de mi agrado. Me gusta la comida casera, simple, directa. Real.

Las pocas veces que visito a mi hermano, me encuentro con esa sensación extraña de pertenecer a otro tiempo. La cocina del caserón donde crecimos siempre huele igual. Eso es lo único constante en esa familia.

—Sí, no hay forma… voy a tener que cocinar —solté con resignación.

Me dirigí a la cocina. Encendí la estufa y empecé a trabajar casi en automático. Corté cebolla, ajo y tomate con precisión, como si cada movimiento necesitara estar bajo control absoluto. Los puse a sofreír a fuego bajo y el aroma empezó a llenar el ambiente.

Aproveché el tiempo para cortar la carne. El sonido del cuchillo contra la tabla era lo único que rompía el silencio.

En realidad quería un asado. Siempre quiero un asado. Es lo único que me recuerda a algo simple. Incluso tengo una parrilla aquí, impecable, casi sin usar… pero no tengo paciencia para encender el fuego. Irónico, considerando todo lo demás que he logrado controlar en mi vida.

Casi una hora después, serví mi plato. Me senté frente al televisor nuevamente y retomé la película, aunque ahora había cambiado a una de terror.

El celular seguía sonando.

Y cada tono era como una gota de paciencia cayendo en un vaso ya lleno.

Empecé a irritarme.

Me levanté, dejé el plato a un lado y caminé lentamente hacia la oficina. El sonido del teléfono era insistente, casi agresivo. Contesté sin mirar la pantalla.

—¿Qué demonios pasa? —mi buen humor estaba colgando de un hilo.

—Señor Smith, el señor Oliver tiene un problema —dijo mi empleado al otro lado de la línea.

Solté una risa seca, sin humor.

—Oliver siempre tiene un problema. ¿Cuál es esta vez?

Mi hermano… impulsivo, emocional, siempre caminando sobre una línea que parece no ver. Un cowboy con demasiado corazón y muy poca previsión. Y, aun así, es mi responsabilidad.

—La mujer que usted nos pidió vigilar afirma estar embarazada del señor Oliver.

El silencio cayó sobre mí de inmediato.

No uno de tranquilidad.

Uno de tensión.

Sentí cómo mi cuerpo se endurecía, como si alguien hubiera apagado el aire de la habitación por un segundo.

—Repita eso —dije más bajo de lo habitual.

—Afirma estar embarazada, señor.

Respiré lento. Demasiado lento.

Si eso es cierto, no es solo un problema. Es una bomba esperando explotar. Para Oliver. Para la familia. Para mí.

Desde que fui a visitarlo sentí que esa mujer era un problema desde el principio. Hay personas que no necesitan hacer mucho para que uno lo sepa. Y el hecho de que haya logrado llegar a este punto con Oliver… dice demasiado sobre la situación. Oliver no es descuidado. Pero tampoco es tan cuidadoso como debería ser.

—Manténgame informado de todo —ordené con frialdad—. Si esto escala, actuaremos.

—Sí, señor.

Corté la llamada antes de escuchar cualquier otra cosa.

Me quedé unos segundos mirando el vacío de la oficina.

—Maldición, Oliver… ¿qué demonios hiciste?

No era solo enojo.

Era una mezcla de decepción, cálculo y una molestia que ya conocía demasiado bien: la sensación de que algo se está saliendo del control.

Caminé hasta la sala de juegos sin cambiar de expressão. Puse las luvas de boxeo lentamente, como si cada gesto precisara ser controlado para no explodir antes da hora.

El saco de boxeo estava ali, silencioso, esperando.

El primer golpe fue seco.

Después otro.

Y otro.

El sonido reverberaba en el ambiente como si fuera la única forma de organizar lo que estaba dentro de mí.

Golpeé más fuerte.

Respiración.

Golpe.

Respiración.

Golpe.

Quien me ve en tabloides, revistas o periódicos jamás diría que tengo problemas de ira. Para ellos soy disciplina. Poder. Control.

La verdad es más fea.

He sido adicto a medicación en el pasado. Una forma patética de intentar silenciar lo que no se puede apagar. Hoy estoy limpio. Pero eso no significa que haya desaparecido.

La rabia no desaparece.

Solo aprende a esconderse mejor.

Es la única constante que nunca me ha abandonado.

Y todos los días tengo que controlarme para no cometer una locura, especialmente cuando inversores creen que pueden jugar conmigo como si fuera uno más. Elegancia y sabiduría. Dos palabras que exigen más esfuerzo del que la mayoría imagina.

Golpeé el saco con más fuerza.

El cuero se movía, resistía.

Como todo en mi vida.

Como yo.

Me detuve un segundo, respirando pesado, mirando mis propias manos envueltas en guantes.

En el fondo… siempre seré ese cowboy texano que caminaba entre el ganado con los pies descalzos.

Solo que ahora… el campo de batalla es otro.

Y las consecuencias também.