Perteneciendo al Corazón Cerrado

—Esto tiene que ser una pesadilla —murmuré entre dientes mientras entraba al vestíbulo de recepción por las puertas giratorias.

Un semicírculo de mis colegas estaba apiñado alrededor de mi exnovio, con las sonrisas pegadas en la cara mientras él hacía todo un espectáculo teatral repartiendo invitaciones de boda. Lo felicitaban como si acabara de ganar un Premio Nobel, alimentando el ego que yo, en su momento, cometí el error de cultivar. Se veía engreído en un traje gris a la medida que claramente costaba más de lo que podía pagar, a menos que su adinerada prometida hubiera cubierto la cuenta, que era casi seguro que así fue.

Tenía la cara recién afeitada, el cabello rubio cenizo peinado hacia atrás con pulcritud, e incluso las uñas le brillaban con precisión de manicura. Un cambio de imagen con patas y todo. Cortesía de su ridículamente rica futura esposa, sin duda. Ya lo odiaba antes, pero ¿ahora? Mi asco se había disparado.

Mascullando otra maldición, me desvié a la derecha, pegándome a la pared en un intento de desaparecer entre las sombras antes de que ese bastardo pomposo me viera. Lo último que necesitaba era inflarle el ego todavía más de lo que ya lo había hecho la multitud.

—¡Ami! —me llamó, estirando mi nombre como la campana que anuncia el siguiente asalto de un combate de box. ¿Sinceramente? No estaba tan lejos de la realidad.

Llevábamos tres meses dándonos vueltas, lanzándonos puyas verbales de un lado a otro. ¿Y esto? Esto era él apuntando al nocaut final.

Me quedé inmóvil, demasiado consciente de las decenas de ojos que ahora me taladraban la espalda. Con los dientes apretados, me giré, pegándome una sonrisa frágil en la cara.

—Ansel. Qué sorpresa exquisitamente horrible.

Soltó una risita seca y se pavoneó hacia mí con la invitación en la mano.

—Oh, Ami. Puedes dejar la actuación. —Hizo un gesto despectivo con la mano, como si yo fuera un chiste que ya había escuchado—. Sé que todavía me quieres. Solo tienes que aceptar que no estás a mi nivel.

Apreté los puños a los costados. El impulso de pegarle en esa cara de suficiencia se estaba volviendo peligrosamente real.

—¿Volverte a querer? ¿En serio estás delirando? ¿Quién demonios querría a un infiel, manipulador…

—No nos pongamos dramáticos, cariño —me cortó, plantando la palma a centímetros de mi cara, obligándome a dar un traspié hacia atrás—. Dejemos el pasado en el pasado. —Extendió la invitación de boda—. Considera esto mi rama de olivo.

Rama de olivo, mis narices. Esto no era una ofrenda de paz. Me quería ahí para restregarme a su esposa heredera en la cara como si fuera un trofeo. Quería humillarme, demostrarme que él había “subido de categoría” mientras yo me había quedado atrás.

Una tormenta de insultos se me amontonó en la lengua, pero antes de poder escupirlos, una voz detrás de mí rompió la tensión.

—Ella irá —anunció Romilly, con la voz afilada e inquebrantable.

Se colocó a mi lado, la mirada fija en Ansel, el cabello castaño rizado echado con confianza sobre un hombro. Una mano en la cadera, como una pistolera a punto de batirse en duelo.

La miré con los ojos abiertos de par en par.

—Romilly, ¿qué demonios estás haciendo? —susurré con rabia.

Ella me guiñó un ojo, sin apartar la vista de Ansel.

—Yo también voy —añadió—. Solo asegúrate de que nuestras invitaciones incluyan acompañante.

Las cejas de Ansel se alzaron, divertido.

—¿Acompañante? ¿Pretendes que me crea que ella —me señaló con un dedo— tiene a alguien?

Abrí la boca, pero Romilly se me adelantó.

—Sí lo tiene —su voz no titubeó—. Va a asistir con su novio.

Me quedé paralizada, incapaz de articular una sola palabra, mientras Ansel soltaba un bufido incrédulo.

—Bueno, esto va a estar entretenido.

Le tendió las invitaciones a Romilly, giró sobre los talones y volvió fanfarroneando hacia el grupito de compañeros antes de que mi cerebro pudiera reaccionar.

El calor me subió a las mejillas, no de vergüenza, sino de furia. Agarré la correa del bolso de Romilly y la jalé hacia el descansillo de la escalera más cercano.

—¿Qué demonios, Romilly? —casi grité.

Ella puso los ojos en blanco, imperturbable.

—Relájate. Ya es hora de que le demuestres que no te da miedo enfrentarlo.

La miré boquiabierta.

—¿Dándole la oportunidad perfecta de humillarme?

Me lanzó una mirada cargada de intención.

—¿Cuándo fue la última vez que te pusiste maquillaje de verdad y un vestido? Y no, la BB cream y el bálsamo labial no cuentan. Tampoco cuenta esa sudadera enorme en la que prácticamente te mudaste.

Se me escapó una risa débil.

—Yo usaba vestidos cuando estaba con él.

—Y luego te rompió el corazón y dejaste de hacerlo. —Su sonrisita era irritantemente complacida—. Admítelo, Ami. Le has dejado ganar.

Mi irritación se disparó.

—Esto no es un maldito juego.

—Sí lo es —replicó.

Sus ojos recorrieron mi aspecto actual: chongo desordenado, chamarra desteñida, camiseta amarilla antiquísima, falda gris hasta el suelo y tenis raspados.

—Y estás jugando para perder. Hora de cambiar las reglas.

Abrí la boca para discutir, pero ella giró sobre los talones y bajó las escaleras a paso firme. La seguí, echando humo. ¿Cómo se suponía que iba a “contraatacar”? Ansel se iba a casar con alguien de la realeza, mientras yo seguía aferrada a metralla emocional y a cuentas apenas pagadas.

Lo único que me mantenía más o menos en pie era mi trabajo. Trabajar en Lockhart Digital Entertainment siempre había sido un sueño, aunque me hubiera tocado el peor departamento imaginable, en un escritorio enterrado en el sótano.

Ansel, que no podía hilar una frase coherente sin trabarse, de algún modo había conseguido un puesto de gerente salido de la nada. Le endulzó el oído al reclutador y, puf, ahí estaba: el señor Gerente. Mientras tanto, yo ni siquiera estaba segura de cuál se suponía que era mi cargo.

Suspirando, seguí a Romilly por el pasillo que llevaba a nuestra oficina, oficialmente llamada el Departamento de Revisión de Datos, y extraoficialmente conocida como el Cuarto de Reciclaje. Pasábamos los días revisando proyectos rechazados o a medio morir. ¿Glamuroso? No. ¿Necesario para sobrevivir? Absolutamente.

Empujé la puerta de la oficina y entré al cuarto estrecho, donde cinco escritorios estaban apretujados. El resto del equipo ya estaba ahí. Fui hasta mi escritorio, encendí la computadora y solo entonces noté el silencio opresivo.

Tallis Montclair, nuestra líder de equipo, estaba junto a su escritorio, con una palidez fantasmal. Nos ofreció una sonrisa tensa, de labios apretados.

—¿Qué pasa? —pregunté con cautela.

—Han oído que tenemos un nuevo director general… ¿verdad? —preguntó ella.

Yo casi nunca estaba al tanto de la política corporativa, pero Romilly se adelantó.

—Sí, escuché. El hijo del señor Jareth Lockhart tomó el puesto. Al parecer, es muy guapo —añadió con un tono soñador.

Tallis soltó una risa aguda, un poco histérica.

—Sí, bueno. El señor Theron Lockhart es… atractivo, claro.

Se me cayó el estómago al oír ese nombre. No. No podía ser ese Theron Lockhart. El que me había hecho insoportables los años de preparatoria. ¿Podía?

Tallis inhaló con un temblor.

—En fin, ha hecho algunos… cambios.

Hizo una pausa, tragó saliva y luego dijo las palabras que nadie quería oír.

—Nos despidieron a todos.