RECLAMADA POR EL GUARDAESPALDAS: Un Romance de una Heredera de la Mafia

Soy lo que llamarías la hija única, mimada, rica y asombrosamente hermosa de la infame familia de la Mafia Gregori—realeza en el mundo clandestino de Italia.

La joya de la corona de una tradición manchada de sangre.

¿Mi Papá? Oh, él es ese Gregori. Ya sabes, el que hizo desaparecer a un alcalde durante la cena y aún tuvo tiempo para arroparme por la noche.

Mi bisabuelo construyó nuestro imperio después de la Segunda Guerra Mundial—con balas, sangre y una bodega de vinos impresionante.

¿Yo? Crecí entre sábanas de seda dorada Gucci y escándalos Hermes.

Tú nómbralo—chupetes Versace, uniformes escolares Chanel y un guardaespaldas llamado Marco que una vez recibió una bala por mi perro. No hago lo normal. Hago vestidos de gala, brunches con champán, tutores privados de esgrima y sobornos discretos para salir de detención en el internado más exclusivo para chicas de Italia.

Soy lo que los tabloides llaman “La Principessa Andria” a puerta cerrada.

La Princesa Gregori. Lindo, ¿verdad?

¿Y hoy? Día de graduación. Prácticamente resplandecía en Dior y diamantes, sentada en la parte trasera de mi Maserati personalizado con dos SUV negros siguiéndome como un desfile real. Estaba abriendo cartas de admiradores—porque sí, recibo cartas de admiradores—cuando lo vi.

Sin dirección de remitente.

Sin firma.

Solo una línea:

“Estás marcada. La Mafia Diablo se come a las princesas en el desayuno.”

Parpadeé. Luego parpadeé de nuevo. Seguramente era una broma de mal gusto de un ex amargado o una mocosa celosa. Pero Marco—quien estaba en las comunicaciones—se dio cuenta de que había dejado de respirar a mitad del scroll.

—¿Signorina? ¿Qué pasa?—preguntó, con los ojos ya escaneando el perímetro como un halcón en un traje de Armani.

—Acabo de recibir una amenaza de muerte—dije, levantando mis gafas de sol—en Arial. ¿Te imaginas? Al menos mátenme con algo de tipografía.

En cinco minutos, mi convoy había dado la vuelta como si estuviéramos esquivando una bomba.

Y para cuando llegué a la villa familiar en el Lago Como, Mamá estaba llorando sobre sus perlas y Papá había estrellado su segundo teléfono contra la chimenea de mármol.

—¿Los Diablos?—gritó, paseando como un hombre que había decapitado personalmente a rivales pero no podía manejar que su hija estuviera en una lista de asesinatos—¡No se atreverían! ¡Esto es territorio Gregori!

—Papá, dices eso como si no hubiéramos volado su almacén la pasada Navidad como una versión demente de Santa Secreto—respondí, bebiendo mi agua de coco importada con una ceja arqueada.

Mi madre sollozó a mi lado. —Deberíamos haberla enviado a ese convento en Suiza—se lamentó, aferrándose a su rosario que, por supuesto, tenía diamantes en lugar de cuentas—¡Podría haber aprendido a hacer queso y no la guerra!

Pero mi padre no lo aceptaba. —No. No, ella se queda aquí. Triplicaremos los guardias. Fortificaremos la villa. Llamaré a Luca.

Todos se congelaron.

¡Ah, mierda!

Luca. ¡No él! ¡Por favor!

La última vez que Papá dijo ese nombre, el alma de un hombre dejó su cuerpo sin una salida formal.

—¿Te refieres a Luca Bianchi?—pregunté, levantando una ceja—¿El Príncipe de las Sombras de Nápoles? ¿El tipo que mata con su anillo de meñique? ¿Confías en él para protegerme?

Papá no levantó la vista de su teléfono desechable. —Me debe un favor. Y es el único que puede mantenerte viva.

Mamá soltó un gemido como si estuviéramos celebrando un funeral. Yo puse los ojos en blanco.

—¿Puedo al menos graduarme antes de que vayamos a lo completo La Femme Nikita?—pregunté—¿O voy a tener que hacerme las fotos del diploma con Kevlar?

Me ignoraron. Claro que lo hicieron.

Porque cuando eres la princesa de la dinastía de la Mafia más temida de Italia, tu voz sólo se escucha a medias… hasta que gritas.

Pero aquí está el asunto:

Deberían haberme preguntado primero.

Porque nadie se mete con mi familia.

Y nadie—nadie—amenaza a esta chica Gregori y vive para presumirlo.

Que vengan los Diablos.

Tengo tacones, actitud y una vendetta.

Esa noche, llegó como un maldito huracán envuelto en cachemira y arrogancia.

Luca Bianchi.

El Príncipe de las Sombras de Nápoles. El hombre, el mito, el absoluto dolor de cabeza ambulante en un traje negro hecho a medida y una actitud que podría quemar ciudades. Y, desafortunadamente, el mismo hombre en quien mi Papá confiaba para “mantenerme viva.” Como si yo fuera un jarrón antiguo que necesitara envoltura de burbujas y poca iluminación.

Entró en la habitación como si fuera dueño de la villa Gregori. No llamó. No se detuvo. Simplemente se deslizó en el estudio privado de Papá como si el suelo de mármol estuviera desplegado para sus zapatos de cuero perfectamente pulidos.

¿Y cuando nuestras miradas se encontraron?

Ugh.

Sus ojos azules aún parecían estar forjados de arrogancia congelada y noches de póker de alto riesgo. ¿Y esos músculos? Esculpidos por algún dios romano cruel con demasiado tiempo y poca decencia. La audacia. La arrogancia. Quiero decir—¿cómo se atreve alguien a ser experto en todo? Podía disparar a un hombre entre los ojos, conducir una lancha rápida con los ojos vendados, encantar a mi madre para que le entregara recetas familiares, y aparentemente tocar el bajo en una banda de jazz. Probablemente también trabajaba como chef Michelin. Repugnante.

¿Y para empeorar las cosas?

Me ignoró.

Estaba parada justo allí—envuelta en seda, usando lápiz labial rojo, luciendo como una amenaza envuelta en Cartier—y ni siquiera me miró. Simplemente le dio un asentimiento a mi Papá, tomó la copa de vino que le entregaron como si fuera un antihéroe de una tragedia griega, y se dejó caer en el sofá de terciopelo oscuro como si perteneciera allí.

Estaba furiosa.

—Disculpa —dije, moviendo mi cabello como un arma y pisando fuerte frente a él con unos Louboutins de diez centímetros—, ¿estás bajo la impresión de que soy invisible? ¿O simplemente irrelevante ahora que estás jugando a ser guardaespaldas de nuevo?

Luca levantó la mirada—esos ojos—y tomó un sorbo lento y condescendiente de vino. —Hola, Andria.

Dios. Su voz. Profunda. Suave. Arrogante. Tan arrogante que debería ser ilegal en al menos tres países.

—Veo que los berrinches han envejecido como buen vino —añadió con una sonrisa perezosa.

Casi me incendié.

—¿Berrinche? —dije, con las manos en las caderas—. Esto no es un berrinche, Luca. Esto es rabia. Porque aparentemente, mi vida está en peligro, y en lugar de enviar a un asesino entrenado o literalmente a cualquier persona competente, Papá decidió traer a su chico dorado favorito del Sur. Que todavía piensa que tengo diez años y estoy obsesionada con su estúpida motocicleta.

Él levantó una ceja. —¿No lo estabas?

—También pensaba que la mantequilla de maní era un grupo alimenticio y traté de casarme con nuestro chofer dos veces. He evolucionado.

Él se rió.

Odiaba que se riera.

—Mira, Signorina Gregori —dijo, dejando el vino y poniéndose de pie con toda su altura irritante—, puedes tener un guardarropa de diseñador y suficiente actitud para gobernar un pequeño país, pero esta es una situación seria. Los Diablos no envían advertencias a menos que lo digan en serio. Así que, a menos que de repente te hayas vuelto a prueba de balas o entrenada en guerra táctica, me escucharás.