Reclamado por Mi Hermanastro Vampiro

Punto de vista de Chase

Dicen que las casas viejas hablan si las escuchas con suficiente atención.

Antes pensaba que eso era solo algo que la gente decía en las películas de terror para que durmieras con la luz encendida. Pero de pie en el pasillo sombrío de la Preparatoria Devil’s Lake, estaba empezando a creerlo.

La escuela era antiquísima, construida antes de que existieran cosas como la calefacción o ventanas del tamaño adecuado. Sus paredes crujían cuando soplaba el viento, las taquillas se cerraban de golpe solas y las escaleras siempre olían a piedra húmeda y a secretos. Si mi nueva casa me daba escalofríos, este lugar prácticamente me gritaba que saliera corriendo.

Pero ya había intentado huir: mentalmente, emocionalmente, incluso físicamente una vez, cuando le rogué a mamá que no siguiera adelante con la mudanza. No me escuchó.

Ahora estaba feliz, al fin y al cabo. Enamorada. Incluso radiante. Como si su nuevo esposo le hubiera drenado toda la ansiedad y la hubiera llenado de champaña y rosas. No lo entendía. No comprendía cómo un hombre como Landon Marshall —estoico, impenetrable, frío— podía hacer que alguien como mi madre sonriera con tanta facilidad.

Todavía intentaba asimilar cómo terminé con un nuevo apellido, un nuevo pueblo y un nuevo hermanastro que me miraba como si yo fuera un insecto al que no valía la pena aplastar.

Alexander Marshall.

Alto. Moreno. Ojos azul hielo capaces de cortar vidrio y una mandíbula como tallada con precisión. Era el tipo de chico que no solo entraba a una habitación: se adueñaba de ella. La gente o lo admiraba o se apartaba de su camino. Nadie le respondía a Alexander. Nadie lo tocaba. Tenía esa energía silenciosa y peligrosa que te hacía olvidar cómo respirar.

Y me odiaba.

No sabía por qué. Ni siquiera le había dicho diez palabras desde que me mudé. Pero desde el primer día, la tensión entre nosotros había sido como un cable estirado, listo para romperse en cualquier segundo. Apenas me reconocía en casa, nunca me miraba dos veces en la escuela y dejaba dolorosamente claro que yo era un extraño en su mundo.

Aun así, aunque no le agradara, había esperado que no me dejara hecho pedazos a golpes frente a él.

Estúpido, ¿no?

—

Empezó cuando abrí la boca.

Grave error.

Había un chico —regordete, lentes redondos, la camisa metida dentro del pantalón como si fuera a una feria de ciencias en vez de a la preparatoria—. Del tipo que sabías que siempre elegían al final para todo. Un grupo de tipos lo había acorralado junto a las taquillas, riéndose de él, burlándose incluso de la manera en que respiraba.

Y yo simplemente… no pude callarme.

—Oigan —dije, estúpidamente valiente—. ¿Por qué no intentan meterse con alguien que de verdad les vaya a devolver el golpe?

Se me echaron encima como una manada de lobos.

Y ahora ahí estaba yo, encogido sobre el piso de azulejo de un pasillo del tercer piso, con las costillas palpitándome, la mandíbula doliéndome, y mi dignidad desangrándose en algún lugar detrás del carrito del conserje.

—Vaya, este tipo sí tiene agallas —se burló uno de ellos, secándose el sudor de la frente después de soltar otro puñetazo—. Lástima que no tenga con qué respaldarlas.

—¿Qué pasa, chico nuevo? ¿Ya no eres tan rudo, eh? —me provocó Brad. Es el líder de esta manada que me tiene acorralado y rodeado.

—Creo que necesita otra lección de cómo funcionan las cosas aquí —dijo Tyler, riéndose. Es el esbirro de Brad, tronándose los nudillos como si estuviera en una película, disfrutando cada segundo.

Intenté incorporarme. Un error. Una bota me dio en el estómago y me sacó el aire.

El pasillo dio vueltas. La vista se me nubló. Ya podía saborear la sangre en la boca: metálica y caliente, resbalosa contra los dientes. El aire me salía en jadeos entrecortados. Me zumbaban los oídos.

Y a través de ese zumbido, escuché el sonido que me hundió todavía más el estómago.

Pasos. Firmes. Tranquilos.

No necesitaba mirar. Ya lo sabía.

Alexander.

Giré la cabeza —despacio, con dolor— y ahí estaba, pasando junto a la pelea como si estuviera rodeando un charco en la banqueta.

Nuestras miradas se encontraron.

Su mirada se demoró. Por un segundo, juraría que vi algo titilar ahí. No preocupación. No, nada tan humano. Era más bien como... reconocimiento. Hambre, tal vez. Una tensión extraña pasó entre nosotros, como una corriente en el aire.

Luego parpadeó, rompió el contacto visual y siguió caminando.

Sin palabras. Sin vacilación.

Simplemente se fue.

Y algo dentro de mí se quebró.

Quise gritar. No solo del dolor, sino de la traición. De saber que incluso mi hermanastro —que habría podido detener esto con una mirada— eligió no hacer nada.

El siguiente golpe fue un borrón, pero no lo sentí. Para entonces ya estaba demasiado entumecido. Mis pensamientos giraban en otro lugar, perdidos en la oscuridad creciente detrás de mis ojos.

Entonces llegó el portazo.

Una puerta se abrió de golpe al final del pasillo con un estruendo lo bastante fuerte como para congelar a todos en pleno movimiento.

—¿Qué demonios crees que estás haciendo?

Una voz —femenina—. Cortante, autoritaria, lo bastante furiosa como para despertar a los muertos.

Una chica pelirroja irrumpió en la sala como si acabara de salir de un campo de batalla, con los ojos verdes ardiendo de rabia.

Los tipos dudaron.

—¿Lucia?

—Sí, eso mismo —espetó ella—. Y a menos que quieran detención hasta graduarse, yo empezaría a correr.

—Aléjate, Lucia —gruñó Brad—. Esto no es asunto tuyo.

Lucia dio un paso al frente y, aunque es pequeñita, tiene esa vibra de que manda en todo, tan valiente y temeraria.

—¿Tres tipos contra el chico nuevo? Qué valientes —replicó—. Ya se lo dije al entrenador Peterson. Viene con el director Williams.

La sonrisita de Brad se borró al instante.

—Estás mintiendo.

—Pruébame —dijo Lucia, cruzándose de brazos—. A ver qué tan seguro está tu puesto en el equipo de básquet cuando se enteren de que estás acosando a los nuevos en el campus.

Hubo una pausa. Luego, caos.

Los tipos salieron en estampida, soltando insultos, tropezándose entre ellos para escapar antes de que sus preciosas reputaciones se fueran al piso. Uno pateó una silla al salir. Otro se golpeó la rodilla contra un pupitre. Me habría reído si no sintiera como si me hubieran hecho trizas las costillas.

Lucia se volvió hacia nosotros, y el fuego de su mirada se suavizó.

—¿Keith? —dijo, corriendo hacia el chico que seguía acurrucado junto a las taquillas—. ¿Estás bien?

Él asintió, tembloroso.

—S-Sí. Gracias, Lucia...

Luego ella se agachó a mi lado.

—Y tú. ¿Cómo te llamas, héroe del fútbol americano?

Parpadeé hacia ella, aturdido.

—Chase.

—¿Puedes ponerte de pie?

—Define “puedo” —murmuré.

—Graciosito. Toma. —Enganchó su brazo con el mío y me levantó con una fuerza sorprendente para alguien que apenas llegaba al metro y medio—. Tenemos que movernos. Ya.

—Espera... ¿y los maestros?

—No hay maestros —sonrió con malicia—. Estaba fanfarroneando.

Solté una risa entre tos.

—Estás loca.

—Gracias. Ahora corre.

Nos guió por el pasillo como una general conduciendo a sus tropas; Keith iba cojeando detrás, aferrado a su mochila. Nos escabullimos por una escalera vacía y nos metimos en el clóset de limpieza mientras ella miraba por la puerta entreabierta.

—Bien —dijo por fin, sacudiéndose las manos—. Creo que ya estamos.

Solo entonces se volvió hacia mí y de verdad me miró. Su sonrisa se apagó un poco al ver la sangre seca en mi labio y los moretones formándose bajo mi ojo.

—De verdad los hiciste enojar, ¿eh?

Me encogí de hombros, haciendo una mueca.

—Supongo que no sé cuándo callarme.

Me ofreció la mano otra vez.

—Lucia Randall. Creadora oficial de caos de Devil’s Lake High.

Se la estreché.

—Chase Tanning. Saco de golpes oficial del chico nuevo.

—Ay, pobrecito —se burló, y luego inclinó la cabeza, curiosa—. Espera... ¿Tanning?

Asentí.

—¿Te acabas de mudar?

—La semana pasada. Mi mamá se volvió a casar, así que vinimos a vivir con su nuevo esposo.

Los ojos de Lucia se entrecerraron.

—¿Cómo se llama?

—...Landon Marshall.

Su expresión cambió de inmediato. Todo su cuerpo pareció tensarse, como un depredador captando el rastro de algo inesperado.

—¿Estás con la familia Marshall?

—¿Sí? —respondí, lento y sin estar seguro—. Mi hermanastro es Alexander...

Sus ojos se abrieron de par en par.

—Oh, demonios —susurró.