Wygnana Nieśmiała Luna

Pranie. Zawsze pranie.

Kosz wbijał się w moje biodro, gdy szłam korytarzem domu stada, zapach mydła przylegał do mojej skóry. Każda kobieta w stadzie miała swoje obowiązki—ściśle określone listy przekazywane przez samego Alfa Lucasa. Jeśli nie wykonałaś, była kara. Brutalna i publiczna.

Nigdy nie zawiodłam.

Nie dlatego, że byłam idealna, ale dlatego, że nie mogłam sobie na to pozwolić.

Moi rodzice o to dbali. Nie tylko musiałam skończyć swoją listę, ale zmuszali mnie również do wykonywania listy Lyry. Mojej bliźniaczki. Ich ulubienicy. Ich oczka w głowie.

Mogłyśmy mieć te same mszysto-zielone oczy i ciemne włosy, ale na tym kończyło się podobieństwo. Lyra była wszystkim, czym ja nie byłam—towarzyska, urocza, szybko się śmiała. Malowała usta na czerwono, kręciła włosy i chodziła, jakby każda para oczu należała do niej. Ja trzymałam włosy spięte, usta bez szminki, głowę nisko. Ona była ukochaną córką. Ja byłam ciężarem.

Mówili wszystkim, że to moja wina, że nigdy nie dostała swojego wilka. Moja wina, że nigdy się nie przemieni, nigdy nie pobiegnie pod księżycem, nigdy nie poczuje więzi stada w swoich żyłach. Moja matka szeptała to sąsiadom, płacząc krokodylimi łzami. Mój ojciec, Beta Maverick, powtarzał to jak ewangelię każdemu, kto chciał słuchać. „Gdyby tylko Kira się nie urodziła, Lyra byłaby silniejsza.”

Sama Lyra nigdy nie przepuszczała okazji, żeby mi o tym przypomnieć. Jej uśmiechy były jak sztylety, a słowa nasączone jadem. „Nie patrz za długo na wojowników, siostro,” szeptała z udawaną troską. „Patrzą na ciebie tylko dlatego, że nie mogą mieć mnie.”

Przełknęłam ciężko na to wspomnienie, gdy pchnęłam ciężkie drzwi do kwater wojowników.

Powietrze wewnątrz było gęste od zapachu potu, stali i wilgotnej skóry. Kilku wojowników spojrzało w górę znad ostrzenia mieczy i rozwiązywania butów. Rozmowy ucichły. Poczułam to od razu—ciężar ich spojrzeń.

Próbowali to ukryć, kaszląc, poruszając się, udając, że skupiają się na swoich broniach, gdy układałam złożone stosy świeżo wypranych ubrań na ich pryczach. Ale głód ma zapach, który unosił się w powietrzu silniej niż mydło na moich rękach.

Moje serce przyspieszyło. Trzymałam głowę nisko, oczy na tkaninie, desperacko chcąc skończyć.

I wtedy popełniłam błąd, patrząc w górę.

Darin.

Najlepszy przyjaciel mojego ojca. Beta jak on. Jego spojrzenie było zupełnie inne od pozostałych. Podczas gdy inne były szybkie i winne, jego trwało—powolne, celowe, obnażające mnie. Jego usta wygięły się w uśmiech, który nie sięgał oczu.

To nie była czułość. To nie był podziw.

To był głód.

Głód tak ostry, że czułam, jak drapie moją skórę jak pazury. Jego oczy wędrowały po mnie z cierpliwością drapieżnika decydującego, gdzie ugryźć najpierw. Nie jak mężczyzna patrzący na towarzysza. Nie jak przyjaciel mojego ojca. Ale jak wilk wpatrujący się w ofiarę.

Gorąco oblało moją szyję. Wstyd palił w piersi. Ścisnęłam kosz mocniej, moje knykcie zbielały.

Nie odwrócił wzroku.

Gdyby mój ojciec—gdyby Beta Maverick—go złapał, polałaby się krew. Mój ojciec może mnie nienawidzić, ale strzegł swojego honoru jak ostrza. Mimo to, to nigdy nie powstrzymało Darina. Nigdy nie powstrzymało żadnego z nich.

Oderwałam wzrok od jego i prawie potknęłam się, spiesząc do drzwi. Oddychałam szybko, serce waliło w piersi. Kosz wydawał się cięższy, ramiona słabsze, każdy krok ciągnął w dół ciężarem bycia widzianą.

Nie mogłam tego znieść.

Nie pranie. Nie spojrzenia. Nie to życie, w którym byłam zarówno niewidzialna, jak i nigdy nie niezauważona.

Dotarłam tuż za drzwi wojowników, zanim nogi odmówiły posłuszeństwa. Plecami oparłam się o chłodną, drewnianą ścianę, łapiąc drżące oddechy. Kosz zsunął się na podłogę z miękkim stuknięciem, moje ręce drżały, gdy przyciskałam je do piersi.

Bezpieczna. Na razie.

Przynajmniej do momentu, gdy drzwi za mną zaskrzypiały.

Ich głosy rozlały się, najpierw ciche, potem ostrzejsze, gdy śmiali się między sobą. Zamarłam, każdy mięsień napięty.

"Jest piękniejsza niż Lyra," głos Darina zabrzmiał gładko i bezwstydnie.

Powietrze opuściło moje płuca w ostrym westchnieniu, które ledwo zdusiłam.

Inny wojownik syknął, "Uważaj. Nie mów tego tak głośno. Beta Maverick rozerwałby cię na strzępy, gdyby złapał cię śliniącego się na jego własną córkę."

Darin tylko się zaśmiał, głęboko i beztrosko. "Maverick ma to gdzieś. Naprawdę. Po prostu nie chce, żeby inne kobiety to słyszały. Powoduje to dramat. Kłopoty. Lepiej trzymać to w ciszy."

Puls dudnił mi w uszach. Chwyciłam ścianę, jakbym mogła zniknąć w niej.

Dołączył inny głos, ostrzejszy, zabarwiony okrutnym rozbawieniem. "Cicho, może, ale miękko. Nie widziałeś, jak się trzęsła? Założę się, że walczyłaby, ale tylko trochę. Wystarczająco, żeby było zabawnie."

Pokój wybuchł śmiechem.

Brzydkie. Głodne. Męskie głosy gryzły mnie jak zęby.

Wzrok mi się zamglił, gardło paliło, gdy żółć podchodziła do ust. Chwyciłam kosz obiema rękami i pobiegłam korytarzem. Spódnice plątały się wokół nóg, ale nie zatrzymałam się, dopóki nie wpadłam do pralni, trzaskając drzwiami za sobą.

Dopiero wtedy pozwoliłam łzom szczypać oczy. Przycisnęłam grzbiet dłoni do ust, by stłumić dźwięk, klatka piersiowa unosiła się w walce, by zachować ciszę.

Zawsze cicho.