Irmãos de Armas

Vestida de jeans, uma regata e um casaco longo tipo duster, além das botas de cowboy bem gastas, Marty caminhava pelas ruas de Fergus. Olhou em volta para a cidadezinha empoeirada. Não era um lugar grande, e ela tinha visto uma placa que dizia que Crystal City era uma cidade-irmã.

O sol já descia no céu, mas ela não estava preocupada. Os bares abriam à noite, então continuou andando enquanto procurava a Taverna dos Irmãos. Descobrira que aquele tinha sido o último lugar onde sua irmã poderia estar, e ela precisava mesmo encontrar Sami. Por quê, não tinha certeza, mas fora o último desejo do pai.

Ela passou pelo beco e, por fim, encontrou a porta dos fundos do bar. Agora só precisava esperar Sami aparecer. Viu uma caixa perto da porta e a usou para subir alguns palmos e esconder sua mochila pequena entre os galhos de uma árvore no fundo do beco. Depois de guardar a mochila, devolveu a caixa para perto de onde a tinha encontrado e se sentou para esperar. Não podia se dar ao luxo de perder a bolsa, e também não queria que ninguém soubesse da mochila. Achou que ali, na árvore, estaria segura.

Acomodou-se e esperou para ver se Sami apareceria ou não. A espera pareceu longa, mas era porque ela já estava nessa busca havia um tempo.

E então…

Tudo aconteceu tão rápido. Num minuto, Marty estava sentada sozinha, encostada na árvore, encarando a porta dos fundos da taverna, quando de repente ouviu um barulho. Virou-se e viu a porta dos fundos sendo empurrada para abrir.

Em seguida, uma menininha de cabelo comprido, ruivo-avermelhado, foi arremessada para o beco frio, e a porta bateu e se fechou. Ela parecia ter uns quatro ou cinco anos. Assustada, a pobre criança apertava um coelho de pelúcia contra o peitinho.

Marty se perguntou do que se tratava aquilo. Quem jogaria uma criança pequena num beco atrás de um maldito bar?

O ar estava um pouco frio naquela noite, e a menininha tinha sido posta para fora sem casaco. Ela continuava chorando, cambaleando para trás, para dentro do beco, com lágrimas escorrendo pelo rosto. A coitadinha parecia perdida, com frio e morta de medo.

Um ronco quebrou o silêncio… parecia uma motocicleta vindo pelo beco.

O piloto não usava capacete. No rosto, trazia uma expressão de ódio e fúria. Uma das mãos saiu do guidão quando ele puxou uma faca de aparência cruel da cintura. Os olhos estavam cravados na menininha, e parecia que ele ia atingi-la, com a moto ou com a faca.

A menininha pareceu ouvir o ronco do motor e congelou. Virando a cabeça, abriu a boca como se fosse gritar, mas nenhum som saiu da garganta.

O homem na motocicleta não diminuía a velocidade e parecia decidido a atropelá-la.

Marty levou a mão para sacar a arma do coldre na parte de trás do jeans. Num movimento rápido, correu e puxou a menininha para os braços… tudo isso enquanto mantinha a pistola apontada para o motociclista.

Ele rosnou e lançou o braço para a frente, golpeando-a com a faca.

Marty nem chegou a sentir a lâmina quando ela rasgou sua lateral. Em vez de gritar, ela fulminou o sujeito com o olhar.

Ele tentou arrancar a garota de seus braços.

Nem pensar. Marty não ia entregá-la. Ela ergueu o pé, como se fosse chutar o motoqueiro para longe, mas ele desviou e ela errou.

Tudo aconteceu muito rápido: o piloto acelerou e passou raspando por elas no beco estreito.

Marty conseguiu disparar uma vez contra o motoqueiro bem quando ele fez a curva no fim do beco.

Pareceu que a bala o atingiu, porque ele pareceu perder o controle da moto, mas se ajeitou e arrancou dali.

Marty puxou o ar com força, quase tropeçando. Então se firmou. “Ora, porra… a gente sobreviveu a essa, criança.”

Com um estrondo, a porta dos fundos do bar foi escancarada e homens saíram em disparada, com as armas em punho. Eles se espalharam, quase ombro a ombro, formando uma parede de músculos e testosterona com uns três metros de largura e bem mais de um metro e oitenta de altura. Todos estavam com as armas apontadas.

Infelizmente, para ela e para a menininha, aquelas armas estavam apontadas direto para as duas.

Puta merda, Marty pensou.

Um dos maiores motoqueiros que ela já tinha visto rosnou para ela: “Sam, que porra é essa? Eu joguei sua bunda encrenqueira pra fora daqui uns meses atrás. E eu te disse naquela época pra nunca mais voltar aqui.”

Marty balançou a cabeça, tentando se concentrar no que o brutamontes tinha dito, enquanto apertava ainda mais o punho na arma e na menininha. “E-eu não sou o Sam, e isso não é o que parece.”

“Larga a arma e depois põe minha filha no chão”, ordenou o grandalhão. “E é melhor colocar ela no chão com cuidado.”

“Como diabos ela conseguiu pegar a Angel, afinal?” rosnou um dos homens grandes ao lado dele. “Um de nós teria visto se ela tivesse entrado no bar.”

“É”, respondeu o grandalhão. “Não sei como ela conseguiu agarrar ela.”

“Escuta”, Marty interrompeu. “Eu vou guardar a arma no coldre agora, bem devagar.” Ela baixou o braço lentamente. “Eu não estou aqui pra machucar a menina.”

A garotinha choramingou. Então enlaçou o pescoço de Marty com os bracinhos, junto com o coelho de pelúcia, e se agarrou com força. Enterrou o rosto no pescoço de Marty e se recusou a olhar para os homens.