Meu Marido Bilionário Quer um Casamento Aberto

P.O.V de Sophia

Entrei pela porta da frente, equilibrando uma sacola de compras em uma mão e as pequenas mãos de Sara e Tara na outra. O riso delas preenchia o espaço entre nós, quente e inocente, um som que eu nunca queria parar de ouvir. Mas no momento em que olhei para cima, meu coração parou.

Roupas. Espalhadas pelo chão da sala. Uma blusa, um par de jeans, um cinto desabotoado e abandonado perto do sofá. A princípio, meu cérebro lutava para processar o que estava vendo. A casa estava impecável quando saí esta manhã.

Um arrombamento?

Meu estômago revirou, ameaçando trazer o café da manhã de volta, mas eu forcei para baixo.

Não era hora para isso. Meu marido e eu tínhamos regras—regras estritas e inabaláveis. Concordamos que o que quer que fizéssemos fora do nosso casamento, ficaria lá. Hotéis. Apartamentos diferentes. Nunca aqui. Nunca em nossa casa.

E ainda assim, a evidência estava me encarando, audaciosa, sem pedir desculpas.

“Ele veio para casa?” murmurei.

Minha respiração estava irregular enquanto meus olhos se dirigiam para a escada, minha mente correndo com possibilidades. Ele ainda estava aqui? Ela estava? Meus dedos se apertaram ao redor da sacola de compras, o papel amassando ruidosamente em meu aperto. Mas eu não podia deixar as meninas me verem desmoronar.

Forcei meus lábios em um sorriso suave, virando-me para minhas filhas. "Sara, Tara, vão para o andar de cima, ok? Guardem suas coisas. Eu chamo vocês quando o jantar estiver pronto."

Elas hesitaram, olhando para mim com aqueles olhos brilhantes e curiosos—muito perceptivos para a idade delas.

“Mamãe?” Tara perguntou, sua voz tingida de preocupação. “Você está bem?”

Mas o olhar de Sara estava em outro lugar. “Mamãe? Por que o cinto do papai está ali?”

Meu coração pulou várias batidas ao perceber o que ela disse.

“Está tudo bem, querida. Acho que esqueci de guardar as roupas. Por favor, subam.” Disse rapidamente, colocando uma mecha de cabelo dela atrás da orelha. “Vão agora.”

Elas ficaram um momento a mais antes de acenar com a cabeça e subir as escadas, seus pés pequenos batendo contra a madeira. No momento em que desapareceram na esquina, o fôlego que estava segurando escapou em uma exalação trêmula.

Dei mais um passo dentro da casa, meu pulso martelando. O silêncio parecia sufocante, espesso com algo que eu não estava pronta para nomear. Meu olhar piscou em direção à porta fechada do quarto no final do corredor, e de repente, eu não sabia se tinha forças para continuar.

A ausência da nossa ajuda doméstica habitual deixava claro que Tristan, meu marido, tinha mandado todos embora de propósito, para manter a imagem do casal perfeito enquanto violava nossas regras estabelecidas.

Continuava me dizendo que eu concordei com isso, que fui eu quem deu a ele o sinal verde para fazer o que quisesse, na esperança de salvar nosso casamento. Mas agora eu tinha certeza de que foi a pior decisão da minha vida. Porque no momento em que entrei em nossa casa e vi aquelas roupas no chão, algo em meu casamento mudou para sempre.

O som rítmico da faca contra a tábua de cortar preenchia a cozinha, um padrão constante, quase meditativo, enquanto eu cortava os vegetais com precisão metódica. Mas não importa o quanto tentasse me concentrar, os ruídos nauseantes do quarto de hóspedes invadiam minha mente como veneno.

Os gemidos suaves e ofegantes, os sussurros abafados, as risadas contidas. Ouvi enquanto a estrutura da cama rangia, seguida por uma risada baixa, sem dúvida pertencente à mulher que Tristan trouxe para casa—tudo isso me picava a pele como pequenas agulhas.

Meu aperto na faca se intensificou enquanto eu olhava fixamente para as cebolas à minha frente, seu aroma pungente ardendo em meus olhos já irritados. Não parecia real. Não podia ser real. Esse era meu marido. O homem com quem construí uma vida. E ainda assim, aqui estou eu, parada na minha própria cozinha enquanto outra mulher—alguém jovem, sem dúvida bonita—toma meu lugar em nossa cama.

Minha garganta se aperta enquanto engulo com dificuldade, o nó de náusea ameaçando subir. Eu poderia invadir lá. Poderia abrir a porta, gritar, exigir uma explicação, fazer com que ambos sentissem a mesma humilhação dilacerante que está me rasgando por dentro. Mas eu não me movo. Não consigo.

Meus pés estão enraizados no chão de azulejos, frio e implacável sob mim. Em vez disso, fico aqui, cortando, picando, fingindo que meu mundo não está se desintegrando em pó ao meu redor. Quero me convencer de que ouvi errado, que é algo completamente diferente, mas as paredes são finas, e os sons inconfundíveis de traição filtram por cada rachadura e fresta, envolvendo-me como um manto sufocante.

Tristan Bernard e eu estávamos juntos há quase doze anos. Nos conhecemos no segundo ano do ensino médio e, desde então, somos inseparáveis. Estive ao lado de Tristan em todos os altos e baixos. Fiquei com ele quando ele não tinha nada, quando teve que construir sua vida do zero, escondendo minha verdadeira identidade porque Tristan vinha de uma origem humilde, e eu não queria que ele se sentisse inferior perto de mim.

Levantar a empresa dele foi uma luta, já que vários investidores se recusaram a investir em um recém-formado sem qualquer apoio financeiro. Mas nós permanecemos fortes, resistindo a todos os desafios e tribulações em nosso relacionamento, até que, finalmente, há cinco anos, Tristan foi nomeado CEO da Bernard Technologies e me pediu em casamento na frente de toda a empresa, jurando me amar e ser leal a mim para sempre.

E eu acreditei nele, porque o amava incondicionalmente e não pensava por um segundo que o homem que me amou por tanto tempo poderia me trair de qualquer forma. Nós fomos o primeiro um do outro, o apoio um do outro.

Mas quando dei à luz nossas filhas gêmeas, Sara e Tara, comecei a focar menos em mim mesma e mais em criar minhas filhas para que tivessem a vida que mereciam. E então, um dia, o impensável aconteceu.

Ainda me lembro da maneira como Tristan me olhou naquela noite... calmo, confiante, o homem que eu amei por mais de uma década. Mas algo estava diferente nele naquele dia.

"Quero um casamento aberto." Tristan me disse, sua voz resoluta. "Não te acho mais fisicamente atraente. Mas eu te amo, Sophia, até a lua e voltar. Eu só... preciso de sexo. E simplesmente não consigo mais fazer isso com você."

Não foi uma sugestão. Parecia uma declaração.

"O que você está falando, Tristan?" Eu estava além de furiosa. "Como pode fazer isso comigo, depois de tudo?"

"Olha, Sophia, não estou te traindo. Será apenas sexo. Sem sentimentos, sem vínculos." Ele suspirou, como se estivesse falando com uma criança. "Você também pode encontrar alguém, e eu farei o mesmo. Recentemente, perdemos aquela faísca entre nós. E nós dois sabemos que você prefere passar tempo com as crianças do que ser íntima comigo. Então, é benéfico para nós dois."

No começo, eu não estava disposta. Como eu poderia simplesmente... ver meu próprio marido compartilhar seu corpo, sua alma com outra mulher enquanto eu assistia impotente?

Mas lentamente, quando vi o quanto Tristan estava estressado com sua empresa e eu não conseguia estar com ele da maneira que ele queria... decidi reconsiderar a oferta.

Afinal, era apenas sexo, certo? E sem vínculos?

Então eu concordei, incapaz de ver meu marido se distanciar de mim. Escolhi sacrificar um pouco de mim mesma para mantê-lo ao meu lado.

Mas, apesar de termos estabelecido limites firmes... Tristan não parecia mais se importar com eles. E a mulher no quarto de hóspedes com ele era a prova disso.

A pressão na minha cabeça aumenta, uma pulsação implacável que ecoa meu coração acelerado. As cebolas que eu estava cortando ficaram borradas enquanto minhas mãos tremiam, lágrimas ameaçando cair dos meus olhos.

Como tudo chegou a isso? Por que eu estava tão impotente para impedir que isso acontecesse na minha própria casa... bem debaixo do meu nariz?

O pensamento envia uma enxurrada de emoções correndo por mim e eu pressiono a faca com mais força do que o necessário, a lâmina mordendo o vegetal abaixo dela, e então—dor.

Aguda, ardente, imediata.

Eu ofego enquanto a faca escorrega, cortando meu dedo, e antes que eu possa processar a gravidade disso, um grito estrangulado sai da minha garganta. O som era bruto, involuntário, e naquele segundo, tudo parou.

Os ruídos do quarto de hóspedes—aqueles sons pecaminosos, nojentos—cessaram. Houve sons de movimentação, passos apressados, o farfalhar de lençóis.

E então a porta rangeu ao abrir.