REIVINDICADA PELO GUARDA-COSTAS: Um Romance de Herdeira da Máfia

Eu sou o que você chamaria de a mimada, rica, deslumbrantemente bela, única filha da infame família mafiosa Gregori—realeza no submundo da Itália.

A joia da coroa de uma tradição manchada de sangue.

Meu Papai? Ah, ele é aquele Gregori. Sabe, aquele que fez um prefeito desaparecer durante o jantar e ainda teve tempo de me colocar na cama à noite.

Meu bisavô construiu nosso império após a Segunda Guerra Mundial—com balas, sangue e uma adega de vinhos de matar.

Eu? Cresci em lençóis de seda dourada Gucci e escândalos Hermes.

Você nomeia—chupetas Versace, uniformes escolares Chanel, e um guarda-costas chamado Marco que uma vez levou um tiro pelo meu cachorro. Eu não faço nada normal. Eu faço vestidos de gala, brunches com champanhe, tutores privados de esgrima, e subornos discretos para sair da detenção na escola de acabamento mais exclusiva da Itália para meninas.

Eu sou o que os tabloides chamam de "La Principessa Andria" a portas fechadas.

A Princesa Gregori. Fofo, né?

E hoje? Dia da formatura. Eu estava praticamente brilhando em Dior e diamantes, sentada no banco de trás do meu Maserati personalizado com dois SUVs pretos me seguindo como um desfile real. Eu estava abrindo cartas de fãs—porque sim, eu recebo cartas de fãs—quando eu vi.

Sem remetente.

Sem assinatura.

Apenas uma linha:

"Você está marcada. A Máfia Diablo come princesas no café da manhã."

Eu pisquei. Pisquei de novo. Certamente era uma piada ruim de um ex-amargurado ou um pirralho invejoso. Mas Marco—que estava nos comunicadores—percebeu que eu tinha parado de respirar no meio da rolagem.

"Signorina? O que há de errado?" ele perguntou, olhos já escaneando o perímetro como um falcão em um terno Armani.

"Acabei de receber uma ameaça de morte," eu disse, levantando meus óculos de sol, "em Arial. Dá pra imaginar? Pelo menos me mate com alguma tipografia."

Em cinco minutos, meu comboio tinha virado como se estivéssemos desviando de uma bomba.

E quando cheguei na villa da família em Lago de Como, Mamãe estava chorando nas suas pérolas e Papai tinha quebrado seu segundo telefone contra a lareira de mármore.

"Os Diablos?" ele gritou, andando de um lado para o outro como um homem que tinha decapitado rivais pessoalmente mas não conseguia lidar com sua filha estando em uma lista de assassinato. "Eles não ousariam! Isto é território Gregori!"

"Papai, você fala isso como se não tivéssemos explodido o armazém deles no último Natal como uma versão demente de Amigo Oculto," eu respondi, tomando minha água de coco importada com uma sobrancelha arqueada.

Minha mãe fungou ao meu lado. "Deveríamos tê-la enviado para aquele convento na Suíça," ela gemeu, segurando seu rosário que, é claro, tinha diamantes em vez de contas. "Ela poderia ter aprendido a fazer queijo e não guerra!"

Mas meu pai não estava tendo isso. "Não. Não, ela vai ficar aqui. Vamos triplicar os guardas. Fortificar a villa. Estou chamando o Luca."

Todo mundo congelou.

Ah, droga!

Luca. Não ele! Por favor!

A última vez que Papai disse aquele nome, a alma de um homem deixou seu corpo sem uma saída formal.

"Você quer dizer Luca Bianchi?" eu perguntei, levantando uma sobrancelha. "O Príncipe das Sombras de Nápoles? O cara que mata com seu anel de dedinho? Você confia nele comigo?"

Papai não levantou os olhos do seu telefone descartável. "Ele me deve um favor. E ele é o único que pode te manter viva."

Mamãe soltou um gemido como se estivéssemos organizando um funeral. Eu revirei os olhos.

"Posso pelo menos me formar antes de irmos full La Femme Nikita?" eu perguntei. "Ou vou ter que tirar minhas fotos de diploma vestindo Kevlar?"

Eles me ignoraram. Claro que ignoraram.

Porque quando você é a princesa da dinastia mafiosa mais temida da Itália, sua voz é só meio ouvida... até você gritar.

Mas aqui está o ponto:

Eles deveriam ter me perguntado primeiro.

Porque ninguém mexe com minha família.

E ninguém—ninguém—ameaça essa garota Gregori e vive para se gabar disso.

Que os Diablos venham.

Eu tenho saltos altos, atitude e uma vendeta.

Naquela noite, ele chegou como um maldito furacão envolto em cashmere e arrogância.

Luca Bianchi.

O Príncipe das Sombras de Nápoles. O homem, o mito, a absoluta dor de cabeça ambulante em um terno preto sob medida e uma atitude que poderia queimar cidades. E infelizmente, o mesmo homem que meu Papa confiou para "me manter viva". Como se eu fosse um vaso antigo precisando de plástico bolha e pouca iluminação.

Ele entrou na sala como se fosse dono da villa dos Gregori. Não bateu à porta. Não hesitou. Apenas entrou no escritório privado do Papa como se os pisos de mármore fossem estendidos para seus sapatos de couro perfeitamente polidos.

E quando nossos olhos se encontraram?

Ugh.

Os olhos azuis dele ainda pareciam forjados de arrogância congelada e noites de pôquer de alto risco. E aqueles músculos? Esculpidos por algum deus romano cruel com muito tempo e pouca decência. A audácia. A arrogância. Quero dizer—como alguém ousa ser especialista em tudo? Ele podia atirar em um homem entre os olhos, dirigir um barco a motor vendado, encantar minha mãe para entregar receitas de família, e aparentemente tocar baixo em uma banda de jazz? Provavelmente, ele também era chef Michelin nas horas vagas. Disgusting.

E para piorar?

Ele me ignorou.

Eu estava bem ali—envolta em seda, usando batom vermelho, parecendo uma ameaça envolta em Cartier—e ele nem olhou para mim. Apenas deu um aceno para meu Papa, pegou o copo de vinho que lhe foi entregue como algum anti-herói de tragédia grega, e se jogou no sofá de veludo escuro como se pertencesse ali.

Eu estava furiosa.

“Com licença,” eu disse, jogando meu cabelo como uma arma e pisando na frente dele em Louboutins de quatro polegadas, “você está sob a impressão de que eu sou invisível? Ou apenas irrelevante agora que você está brincando de guarda-costas de novo?”

Luca levantou os olhos—aqueles olhos—e tomou um gole lento e condescendente de vinho. “Olá, Andria.”

Deus. A voz dele. Profunda. Suave. Arrogante. Tão arrogante que deveria ser ilegal em pelo menos três países.

“Vejo que os ataques de birra envelheceram como vinho fino,” ele acrescentou com um sorriso preguiçoso.

Eu quase explodi.

“Birra?” Eu ofeguei, mãos nos quadris. “Isso não é uma birra, Luca. Isso é raiva. Porque aparentemente, minha vida está em perigo, e em vez de enviar um assassino treinado ou literalmente qualquer pessoa competente, o Papa decidiu trazer seu garoto de ouro favorito do Sul. Que ainda acha que eu tenho dez anos e sou obcecada pela sua moto estúpida.”

Ele levantou uma sobrancelha. “Você não era?”

“Eu também achava que manteiga de amendoim era um grupo alimentar e tentei casar com nosso motorista duas vezes. Eu evoluí.”

Ele riu.

Eu odiava que ele risse.

“Olha, Signorina Gregori,” ele disse, colocando o vinho de lado e levantando-se até sua altura completa e irritante, “você pode ter um guarda-roupa de grife e atitude suficiente para governar um pequeno país, mas esta é uma situação séria. Os Diablos não enviam avisos a menos que sejam sérios. Então, a menos que você tenha se tornado à prova de balas ou treinada em guerra tática, você vai me ouvir.”