Geliebt

Bevor du mit dem Lesen beginnst, möchte ich dich warnen, dass dieses Buch sehr düster sein wird. Wenn du die vorherigen Bücher dieser Reihe gelesen hast, wirst du verstehen, was ich damit meine. Dieses Buch enthält viele Trigger – Menschenhandel, Kindesmissbrauch, sexuellen Missbrauch (explizit beschrieben), Kannibalismus, Bodyshaming, Gaslighting, Kindheitstrauma, Non-Con, Dub-Con, Drogen, K.-o.-Tropfen, Somnophilie und viele andere.

Und bevor jemand fragt, ja, dieses Buch wird eine Menge schmutziger Szenen enthalten.

Mein Vater schlägt mit der Faust auf den Tisch, und in seinen Augen lodert die Wut.

Ich wage nur einen kurzen Blick zu ihm, bevor ich meine Aufmerksamkeit wieder auf meinen Teller richte. Ich sehe ihn nicht direkt an, weil mein vernarbtes Gesicht ihn anwidert. Alles an mir widert ihn an.

Wein schwappt auf die weiße Tischdecke und ein roter Fleck breitet sich darauf aus.

Innerlich zucke ich zusammen, denn ich weiß, dass ich dafür die Hölle zu spüren bekommen werde. Obwohl ich mein Bestes gebe, zu tun, was man mir sagt, scheine ich immer das Schlechteste in ihm hervorzubringen.

„Hast du gerade ‚nein‘ zu mir gesagt?“, fragt mein Vater in einem ruhigen Ton, doch ich kenne die Wut, die sich dahinter verbirgt, nur zu gut.

Er packt meinen Oberarm, seine Finger graben sich schmerzhaft in mein Fleisch.

„Willst du noch eine Woche im Keller verbringen?“, knurrt er.

Eine Welle purer Angst überrollt mich.

Nicht reagieren.

Ich hätte schweigen sollen. Ich hätte ihm zustimmen sollen.

Seine Finger graben sich tiefer hinein. Verletzen mich. Hinterlassen blaue Flecken. Es tut weh, aber ich wage es nicht, einen Ton von mir zu geben.

Ich lege meine zitternden Hände in meinen Schoß, bevor ich zu sprechen beginne. Oder es versuche. Ich bin so schockiert, dass ich anfange zu stottern. „Ich … ich …“

Ich atme tief ein und versuche, mich auf jedes Wort zu konzentrieren.

„Ich, ich, ich, ich“, äfft mein Vater mich nach. „Isla hätte niemals so gestottert wie du. Ihre Aussprache war makellos. Alles an ihr war makellos.“

Isla.

Meine jüngere Schwester.

Die Perfekte. Die Geliebte. Diejenige, die noch am Leben sein sollte.

Er spricht weiter. „Sie hätte niemals ‚nein‘ zu mir gesagt.“

Nein, das hätte sie nicht. Isla war die Gehorsame, während ich die Schwierige war.

„Du hättest an jenem Tag ertrinken sollen, nicht sie“, höhnt er, bevor er meinen Arm loslässt und sich die Hände säubert, als hätte er etwas Widerliches berührt. „Die Entscheidung ist bereits gefallen. Du wirst in zwei Tagen heiraten.“ Das Wort meines Vaters ist Gesetz.

Ich protestiere nicht mehr. Nicht, wenn ich ihn nicht wirklich wütend machen will.

Tränen brennen mir in den Augen, aber ich drücke sie zurück. Weinen würde ihn nur noch zorniger machen.

Ich werde heiraten. Aber ich will nicht.

Mein Puls beschleunigt sich, dunkle Flecken flackern am Rande meines Sichtfelds.

Atme.

Ein und aus. Ein und aus. Langsam normalisiert sich mein Herzschlag wieder.

Genau so.

Mir gegenüber runzelt meine Stiefmutter Narcissa die Stirn. „Zwei Tage sind nicht genug, um alles zu kaufen, was sie braucht“, protestiert sie.

Mein Vater schnaubt verächtlich. „Sie arbeitet. Sie kann ihr eigenes Geld benutzen, um zu kaufen, was sie braucht.“

Ich arbeite Teilzeit in einem Tierheim. Ich verdiene nicht viel, aber ich liebe, was ich tue. Außerdem verurteilen mich die Tiere nicht für mein Aussehen.

Mein Stiefbruder Rayan schaltet sich ins Gespräch ein. „Sie heiratet in die Bratwa ein. Ihr neuer reicher Ehemann wird ihr sicher alles kaufen, was sie braucht. Nicht wahr, kleine Schwester?“

Seine Frage überrumpelt mich und lässt mich von meinem Teller aufblicken. Er ist der Einzige, der mich nicht dazu zwingt, wegzusehen, weil ihm angeblich von meinen Narben schlecht wird. Na ja, nicht immer. Es gibt Momente, in denen er den Anblick der Male in meinem Gesicht nicht ertragen kann. Dann zwingt er mich, wegzuschauen.

Ich spüre den wütenden Blick meines Vaters auf mir. Er hasst es, wenn die Leute meine Narben sehen. Er behauptet immer, man würde ihn verspotten, weil er eine entstellte Tochter mit dem Gesicht eines Monsters hat. Deshalb lässt er mich auch nur selten aus dem Haus.

Blick nach unten.

Ich sage nichts und senke den Blick wieder auf mein Essen. Die Gewissheit, einen Mann heiraten zu müssen, den ich noch nie getroffen habe, hat mir den Appetit geraubt.

Mein Vater hat mich an die Bratwa verkauft. Ich weiß nicht, warum ich mich so verletzt fühle. Vielleicht, weil ich gehofft hatte, er würde mir erlauben, weiter hier zu wohnen. Trotz allem, was ich in diesem Haus ertragen musste, ist es mein Zuhause.

„Ich brauche kein Hochzeitskleid“, murmle ich. Was ich brauche, ist ein schwarzes Kleid, denn einen Mann von der Bratwa zu heiraten, bedeutet nichts Gutes. „Darf ich aufstehen?“, frage ich.

„Verschwinde aus meinen Augen, bevor ich dich dafür verprügle, dass du mich dazu gebracht hast, Wein auf den Tisch zu schütten“, knurrt mein Vater mich an. „Der einzige Grund, warum ich es nicht tue, ist, dass ich dir so kurz vor deiner Hochzeit keine blauen Flecken verpassen will.“

Schnell stehe ich vom Tisch auf und eile in mein Zimmer. Sobald die Tür verschlossen ist, lege ich mich ins Bett, ziehe die Decke über den Kopf und umarme meinen Teddybären – den, den ich habe, seit ich ein kleines Kind war. Er ist das Einzige, was mir ein Gefühl von Sicherheit gibt. In seinem Inneren, vor allen verborgen, befindet sich ein kleines Diktiergerät. Es hat nur drei Worte gespeichert, aber sie bedeuten mir alles, denn sie sind von meiner Mutter. Sie starb an einer seltenen Krankheit, als ich klein war. Ich erinnere mich nicht einmal an sie.

Nach dem Tod meiner Mutter war mein Vater jahrelang allein. Dann traf er Narcissa.

Ich war fünfzehn, als mein Vater Narcissa und ihren Sohn, der damals siebzehn war, mit nach Hause brachte. Sie war nie furchtbar zu mir, aber auch nicht freundlich. Meistens tut sie so, als würde ich nicht existieren. Mir ist das lieber so.

In zwei Tagen werde ich einen Mann heiraten, der bei der Bratwa ist.

Bratwa.

Mein Körper zuckt plötzlich zusammen.

Das bedeutet, ich gehe nach Russland.

Mein Puls rast. Ich will nicht dorthin. Überallhin, nur nicht dorthin. Denn dort ist Isla gestorben … und … dort leben sie.

Ich will hier bleiben, in diesem Haus, und so weiterleben wie bisher.

Das ist eine Bestrafung. Mein Vater schickt mich dorthin, damit ich niemals vergesse, was ich getan habe.

Ich ringe nach Luft. Nicht genug Sauerstoff erreicht meine Lungen.

Wie stehen die Chancen, dass mein Mann tatsächlich in den USA lebt? Ist er wenigstens ein Lord? Ich weiß nicht einmal seinen Namen oder wie alt er ist. Ich frage mich, ob meine Narben ihn abstoßen werden. Wird er freundlich zu mir sein?

So viele Gedanken rasen mir durch den Kopf.

Ich beginne zu hyperventilieren.

Atme.

Aber ich kann nicht. Ich versuche es, doch meine Lungen weigern sich mitzumachen.

Drei Dinge, die du sehen kannst.

Ich konzentriere mich auf Gegenstände in meinem Zimmer, während ich versuche, etwas Luft zu bekommen.

Der Schreibtisch.

Das Fenster.

Das Bett.

Zwei Dinge, die du berühren kannst.

Mein Teddybär.

Die Decke.

Eine Sache, die du hören kannst.

Der Wind, der durch die Blätter rauscht.

Die Panikattacke lässt nach. Ich beginne, wieder normal zu atmen.

Das hast du gut gemacht.

Ich drücke Arthur – so habe ich meinen Teddybären genannt – an meine Brust, bevor ich mich wieder ins Bett lege. Ich ziehe die Decke über den Kopf und drücke auf das Diktiergerät, das in Arthur versteckt ist.

„Ich liebe dich“, flüstert mir die Stimme meiner Mutter zu.

Tränen füllen meine Augen, und dieses Mal lasse ich sie laufen.