Verkauft an meinen geliebten Vampirkönig

Alice

Ich kann meine Augen nicht abwenden.

Der Priester steht hinter dem klaffenden Loch, in das der Sarg meiner Mutter gleich hinabgelassen wird, seine Stimme ein monotoner Trauergesang, den ich nicht einmal begreife. Um mich herum erfüllen Schluchzen die Luft, während die Freunde meiner Mutter und die Familienmitglieder meines Stiefvaters um den Verlust von Sarah Voss trauern, aber ich kann nicht anders, als auf diesen Kasten zu starren, den Kasten, in dem sie liegt. Den Kasten, in dem sie für immer liegen wird.

Eine weitere Träne tritt hervor und tropft lautlos über meine Wange. Wie die anderen wische ich sie nicht weg. Anders als die dramatischen Schreie der Menschen um mich herum ist meine Trauer echt. Der Schmerz in meiner Brust schneidet so tief, dass ich das Gefühl habe, mein Herz müsse in zwei Teile gerissen sein. Ich versuche, mir ihr Gesicht so vorzustellen, wie es letzte Woche war, als wir zusammen Klavier spielten, aber alles, was ich sehe, ist die blasse Darstellung von ihr, die ich heute Morgen angestarrt habe, während derselbe Priester in der Kapelle hinter mir endlos darüber sprach, wie Gott uns nur nimmt, wenn es unsere Zeit ist.

Ich weiß nicht, wie es ihre Zeit sein konnte. Meine Mutter war erst zweiundvierzig. Sie war aktiv und gesund. Sie war eine gute Frau, die Art von Person, zu der Kinder aufschauen sollten. Jetzt liegt sie in einem dekorierten Zedernholz-Sarg, die Wunde an ihrem Bauch, verursacht durch den Autounfall, verborgen unter Schichten von blauem Taft, der Schmerz in ihrem Gesicht verdeckt durch dickes rotes Lippenstift in einer Farbe, die sie nie besessen hat, und blauem Lidschatten, der beinahe grell wirkt.

Endlich beendet der Priester seine traurige Ansprache. Obwohl seine Worte aufrichtig wirkten, hätten sie ebenso gut auf die letzte Person zutreffen können, die er verabschiedet hat. Er könnte sie auch morgen wieder verwenden. Er kannte meine Mutter nicht. Tatsächlich, wenn ich meinen Blick vom Sarg abwenden und den Boden absuchen würde, würde ich kühn behaupten, dass niemand hier sie kannte – nicht einmal ihr Ehemann.

Niemand kannte Sarah Elizabeth Wilson Heathe Voss so, wie ich sie kannte. Und jetzt wird niemand sie jemals kennen.

Das Weinen und Schluchzen wird lauter, als der Sarg in die Erde hinabgelassen wird. Neben mir krümmt sich Henry, mein Stiefvater, vor Schmerz zusammen und greift sich an die Brust, einen Schmerz, den ich weiß, dass er nicht fühlt. Es ist eine Show, eine Möglichkeit, Mitgefühl von denjenigen zu gewinnen, die zuschauen könnten. Es ist ihm nicht fremd, alles zu tun, um die Menge zu manipulieren und sie glauben zu lassen, dass er tief betroffen ist, obwohl er meine Mutter nur einen Tag vor ihrem Tod ins Gesicht geschlagen und sie eine „wertlose Schlampe“ genannt hat.

Ich wende meinen Blick von dem kunstvollen Sarg ab, gerade als er unter der Oberfläche verschwindet, und starre ihn an. Seine Augen sind blutunterlaufen, aber das könnte vom Alkohol kommen. Die Tränen sehen echt aus, aber sie kommen nicht aus dem Herzen. Er hat meine Mutter nie geliebt; er wollte nur ihr Geld. Als mein Vater starb, hinterließ er ein beträchtliches Vermögen. Jetzt, da Mutter weg ist, wird alles ihm gehören. Tatsächlich würde es mich nicht überraschen, ein wolfisches Grinsen hinter dem Taschentuch zu entdecken, mit dem er sein Gesicht bedeckt.

Der Priester winkt die Familie heran, um Rosen auf das Grab meiner Mutter zu werfen. Henry nimmt meinen Arm, als wären wir Vater und Tochter, und führt mich nach vorne. Wir pflücken rote Blüten aus einer Vase und stellen uns mit den Zehen an den Rand des Abgrunds. Ich sehe nicht ihr lächelndes Gesicht unter dem Sargdeckel – ich sehe nur die Karikatur, zu der sie sie gemacht haben. Wir werfen unsere Rosen hinein, und sie landen mit einem dumpfen Geräusch auf dem Zedernholzdeckel, das aus dem Loch widerhallt und im Wind verweht.

Mit einem tiefen Atemzug lasse ich Henry mich von meiner Mutter wegführen, hin zu der schwarzen Limousine, die uns zurück zu dem Herrenhaus bringt, das er vor ein paar Jahren gekauft hat – mit dem Geld meines Vaters. Ich schleppe meine Füße, nicht weil ich auf dem Friedhof verweilen will, sondern weil ich nicht mit ihm in dem Fahrzeug eingeschlossen sein möchte. Ich will nicht in ein riesiges Haus zurückkehren, das ohne ihr Lachen völlig leer wirkt.

Ich will sie nicht in einem dunklen Loch in der Erde zurücklassen, bedeckt mit sechs Fuß Erde – und einer Handvoll sterbender Rosen.

Sobald der Fahrer die Tür hinter uns schließt, kichert Henry und schüttelt den Kopf. „Nun, ich bin froh, dass das vorbei ist.“ Er wischt sich die Nase mit dem Taschentuch ab, auf das meine Mutter im letzten Frühling seine Initialen gestickt hat, und steckt es in seine Jackentasche, während seine Augen über mein Gesicht wandern. „Wisch dir die Tränen weg, Alice. Es hat keinen Sinn, um sie zu weinen. Das bringt sie nicht zurück.“

Anstatt meine tränenüberströmte Gesicht abzuwischen, richte ich meinen Blick auf das Fenster und beobachte, wie der Friedhof aus dem Blickfeld verschwindet.

Da sehe ich ihn.

Einen Mann, groß, in Schwarz gekleidet, wie fast alle anderen, der am Rande der Menge steht, die sich langsam um das Grab meiner Mutter auflöst. Ich kann sein Gesicht aus dieser Entfernung nicht erkennen, aber er ist blass, fast leuchtend. Sein dunkles Haar ist zurückgekämmt. Ich muss mich anstrengen, um ihn im Auge zu behalten, als wir um eine Kurve fahren. Kurz bevor er aus meinem Blickfeld verschwindet, hebt er den Kopf und sieht mich direkt an, und obwohl er mindestens zweihundert Fuß entfernt ist und ich hinter einem getönten Fenster sitze, habe ich das Gefühl, dass er direkt in meine Seele blickt.

Ich schaudere und schaue weg, bete, dass ich diesen Mann nie wieder sehe.

Neben mir macht Henry eine böse Bemerkung darüber, dass es genauso gut ist, dass wir nach der Beerdigung keine Leute zu uns eingeladen haben. Das Letzte, was er tun möchte, ist, weiterhin für alle eine Show abzuziehen, zu schluchzen und zu jammern. „Es ist wirklich erbärmlich“, murmelt er.

Ich sage nichts, fixiere nur meinen Blick wieder auf das Fenster, spiele gedankenverloren mit Strähnen von blondem Haar, das den gleichen Farbton wie das meiner Mutter hat. Und als ob der Himmel selbst um meinen Verlust weint, öffnet sich der Himmel, ein Sturzregen prasselt auf die Fensterscheibe, die Bäume, den Friedhof, den teilweise vergrabenen Sarg – aber nicht auf meine Mutter. Nein, sie wird den Regen nie wieder spüren.

Und ich werde sie, oder eine Liebe wie ihre, nie wieder spüren.

Der Regen prasselt härter, verwischt die Welt draußen, bis es sich anfühlt, als würde sie mit mir weinen. Neben mir ist Henrys Schweigen schwer, gefährlich. Ich kenne diesen Blick in seinen Augen – der Sturm in ihm wartet nur darauf, loszubrechen. Ich presse meine Stirn gegen das kalte Glas. Das Haus, zu dem wir fahren, ist kein Zuhause, es ist ein Käfig.